PATRIA


Históricamente, la patria fue siempre mala y funesta. Fue siempre un dominio, reivindicado como propiedad exclusiva por un amo absoluto, o bien por una banda de amos organizados en jerarquía, o, como en nuestros días, por un sindicato de clases privilegiadas y dirigentes. Siempre, por mucho que nos remontemos en el pasado, hallamos que los ciudadanos pacíficos han debido, en nombre de una patria de fronteras siempre diversas, trabajar, pagar y combatir, siempre oprimidos por los parásitos, reyes, señores, guerreros, magistrados, diplomáticos y millonarios. Y fueron esos parásitos en lucha con otras bandas de haraganes los que han marcado las barreras de separación entre pueblos vecinos, hermanos a causa de los intereses comunes. Para defender o ensanchar esos límites absurdos se han sucedido las guerras a las guerras: era preciso que los mojones limítrofes fuesen plantados entre cadáveres, como en un tiempo las puertas de las ciudades. (…)
En nuestros días, las fronteras son más funestas que nunca, aun cuando son más a menudo atravesadas, porque son conservadas más metódica, más científicamente que en el pasado con fortificaciones, puestos de aduana, guardias móviles. Si el comercio consigue penetrar bajo el impulso de necesidades vitales, ocurre sólo después de largas explicaciones entre los Estados y la construcción de grandes obras militares. La zona de separación es tabulada en toda su longitud; y con maquinaciones incesantes, con la ayuda de verdaderos crímenes, se suscitan odios tremendos a ambos lados de la frontera ficticia, trazada a lo largo de algún arroyo entre los bosques y los prados. (…)
El vasto mundo nos pertenece y nosotros pertenecemos al mundo. Abajo todas las fronteras, símbolos de dominación y de odio. Tenemos prisa por poder abrazar al fin a todos los hombres y llamarnos sus hermanos.

De un artículo de ELISEO RECLUS
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MUJERES DE OJOS GRANDES


MUJERES DE OJOS GRANDES
ÁNGELES MASTRETTA

9 octubre de 1949. PUEBLA DE ZARAGOZA. México


         Del circo cariñoso que el notario montaba por lo menos tres veces a la semana, llegaron a la panza de la tía Leonor primero una niña y luego dos niños. De modo tan extraño como sucede sólo en las películas, el cuerpo de la tía Leonor se infló y desinfló las tres veces sin perjuicio aparente.(…) El circo mejoró tanto que ella dejó de tolerarlo con el rosario entre las manos y hasta llegó a agradecerlo, durmiéndose después con una sonrisa que le duraba todo el día.
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         Le habían hecho la búsqueda todas las mujeres de la ciudad y las más afortunadas sólo obtuvieron el trofeo de una nieve en los portales.
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         Su marido resultó un hombre cuidadoso y trabajador, que vivía riéndose con el modo de hablar español y las historias de aparecidos de su mujer, con su ruborizarse cada vez que oía un “coño” y su terror porque ahí todo el mundo se cagaba en Dios por cualquier motivo y juraba por la hostia sin ningún miramiento.
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Cuando supo de aquel Dios y de los himnos que otros le entonaban, la muchacha quiso convencer a la Tía Eloísa de cuán bella y necesaria podía ser aquella fe.
-Ay, hija –le contestó mientras hablaba-, si no he podido creer en la verdadera religión ¿cómo se te ocurre que voy a creer en una falsa?
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         Luego lo desvistió para contarle los dedos de los pies y revisarle el ombligo, las rodillas, la pirinola, los ojos, la nariz.
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         Las mujeres, a coser y cantar, a guisar y rezar, a dormir y a despertarse cuando era debido.
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QUEDAOS EN LA TRINCHERA Y LUEGO CORRED


QUEDAOS EN LA TRINCHERA Y LUEGO CORRED
JOHN BOYNE

30 abril de 1971. DUBLÍN. Irlanda

         Decían que todo se habría acabado antes de Navidad, pero ya habían pasado cuatro Navidades, una quinta estaba en camino y nada indicaba que la guerra fuera a terminar.
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         Escribió a su madre hace poco y le dijo que esperaba que la guerra no se acabara nunca, hasta ese punto disfruta con los enfrentamientos, pero seguro que no lo decía en serio.
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         Esto es espantoso (escribió) Nos pasamos días cavando trincheras de más de dos metros de hondo y, después antes de que se derrumben, tenemos que reforzar los lados con madera. Dicen que los alemanes utilizan acero en las suyas. Siempre que llueve, el agua se lleva los lados de las trincheras y tenemos que achicarla con lo que podemos. (…) Hay ratas por todas partes. Y peor. Podría convivir con las ratas. No sé qué son la mitad de estos bichos. Dios mío, que gran error.
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         ¡Unidos contra la tiranía! ¡Firmes en nuestro propósito! La victoria está a nuestro alcance, el final está cerca. Si mantenemos el ánimo y la cabeza firmes, pondremos fin a este conflicto sin que se derrame más sangre ¡Gracias
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         Los hombres que vuelven de las trincheras. Los que vuelven vivos, quiero decir. No es fácil para ellos, ¿sabes? Han visto verdaderas atrocidades, han sufrido muchos traumas. Eso puede causar graves trastornos en las funciones mentales.
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         Yo estaba fuera, limpiando las ventanas. “Georgie”, le dije, “no habrás ido a alistarte, ¿verdad” Dime que no has ido”.
“Lucho por mi rey y mi país, ¿no?”
“¿Por qué? ¿Qué ha hecho el rey por ti?”
“Nada importante., Pero un hombre tiene que cumplir…”, y todas esas chorradas
“Recuerdo que me quedé mirándolo, Alfie, como si se hubiera vuelto loco. Como si hubiera perdido por completo la razón. “Debes de estar loco”, le dije.
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         -Qué grande es el mundo, ¿verdad? –dijo-. ¿Crees que en los otros planetas también se odian todos?
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TRATADO SOBRE LA IDIOTEZ CONTEMPORÁNEA


Tratado sobre la idiotez contemporánea
JOSÉ A. PÉREZ LEDO (EL DIARIO.ES 24-04-2018)

Nos ha tocado vivir la tiranía de los ofendidos, una variante de los idiotas que, a base de extender sus opiniones por redes sociales, ha terminado por definir lo que llevamos de década
Escribió Sartre en los terribles años cuarenta que el infierno son los otros. Afortunadamente, no le dio tiempo a ponerlo en Twitter porque alguien, sin duda, le habría respondido: "MAS INFIERNO ERES TU, SUBNORMAL".
Vivimos rodeados de idiotas y no hay nada que podamos hacer al respecto. No se puede huir de ello, no existe un El Dorado libre de idiocia. La idiotez es ubicua y se ajusta escrupulosamente al principio de entropía, repartiéndose equilibrada y uniformemente entre la población mundial. Incluso si se muda usted a una isla desierta, descubrirá, para su sorpresa, que hay un idiota allí.
Se trata de un fenómeno que, por salud mental, obviamos en nuestro día a día.  Después de todo, ¿cómo podríamos vivir sabiéndonos idiotas a cada paso que damos? ¿Votaríamos a un idiota, nos casaríamos con un idiota, tendríamos un hijo inevitablemente idiota?
La evolución, sabia y piadosa, ha permitido que nuestro cerebro desarrolle una estrategia para soterrar esta certeza del mismo modo que soterramos nuestra propia mortalidad y la del resto. Este mecanismo de defensa consiste en rodearnos de idiotas afines. Los ñetas con los ñetas. Los nacionalistas con los nacionalistas. Los catedráticos con los catedráticos. Así, al oír nuestras idioteces en boca de otras personas, hallamos consuelo y reafirmación.
Ocurre que, cada cierto tiempo, una idiotez suma tantos adeptos que acaba asentándose en la sociedad y transformándola. Es, llamémoslo así, la Idiotez Zeitgeist. A nosotros nos ha tocado vivir la tiranía de los ofendidos, una variante de los idiotas que, a base de extender sus opiniones por redes sociales, ha terminado por definir lo que llevamos de década.
Esta clase de idiotas se encaraman a cualquier mástil para, bandera en mano, cargar contra humoristas, músicos, escritores y artistas. Se desviven por prohibir conciertos y canciones, condenan chistes, recogen firmas, que si Nabokov, que si Schiele.
Son personas aparentemente normales que, sin embargo, se indignan con una ficción, se ofenden por una rima. Es la suya una idiotez especialmente peligrosa porque, si triunfa, y está triunfando, hará del mundo un lugar más uniforme, más gris, más triste. Claro que tal vez nos esté bien empleado. Por idiota
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SE HABLA RUSO


SE HABLA RUSO
VLADIMIR NABOKOV

22 abril de 1899.SAN PETERSBURGO. Rusia
2 julio de 1977. LAUSANA.Suiza

         Tenía un rostro grande, fláccido (del que su padre solía decir: “Vaya jeta la tuya, harían falta tres días al menos para circunnavegar su perímetro”) y el pelo rojizo, permanentemente despeinado.
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         En ese lugar no sólo venden libros sino también distintas baratijas y curiosidades manuales. Petya eligió un martillo adornado con amapolas y con el blasón delos martillos bolcheviques. El empleado le preguntó si quería algo más. Petya dijo: “Sí, ya lo creo”, indicando con el gesto un pequeño busto de escayola del Señor Ulyanov. Pagó quince marcos por el busto y el martillo, para después sin mediar palabra, allí mismo junto al mostrador, hacer añicos el busto con el martillo, con una fuerza tal que el Señor Ulyanov se desintegró.
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         Tiene veinte años, es un campesino, con toda probabilidad ni siquiera acabó sus años de escuela, es lo que se denomina un “comunista honesto”, sólo ha estudiado, por así decir, el catecismo político, ese que convierte a los tarugos en alcornoques, como decimos tú y yo, eso es todo lo que sé…
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TREN NOCTURNO


TREN NOCTURNO
MARTIN AMIS

25 agosto de 1949. SWANSEA. INGLATERRA


         Todos los polis somos racistas. Forma parte de nuestro trabajo. La policía de Nueva York odia a los portorriqueños, la de Miami a los cubanos, la de Houston a los mexicanos, la de San Diego a los amerindios y la de Portland a los esquimales. Y aquí odiamos a todo el que no sea irlandés. O policía.
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         Podría llegar a concejal de Operaciones. Dios, podría llegar incluso a alcalde. “Todo es manipular cabezas y besar culos”, me dijo una vez.
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         Silvera es más joven que yo y ya está a punto de fracasar en su cuarto matrimonio. Hasta los treinta y cinco años, cuenta, se follaba a la mujer, la novia, la hermana y la madre de todo individuo que detenía. Yla verdad es que tiene pinta de estar perpetuamente empalmado.
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         …porque los chiquillos, con sus ojos nuevos, ven cosas que nadie ve. Los demás no hacemos más que mirar y mirar y ver siempre la misma mierda.
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         La pena hace que el tabaco sepa mejor que nunca; mejor que el café, mejor que el alcohol, mejor que e sexo.
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El suicidio es un tren nocturno, un tren que te lleva velozmente a la oscuridad. No podrías llegar tan rápido de otra forma, o por medios naturales. Compras el billete y subes abordo. El billete te ha costado todo lo que tienes. Pero no hay trayecto de vuelta. Este tren te lleva al interior de la noche, y te deja en ella. Es el tren nocturno.
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         Dios, qué cuerpo: a los veinte años parecía una modelo de esos anuncios de cereales que saben de maravilla y que además te hacen cagar como es debido.
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GLANBEIGH


GLANBEIGH
COLIN BARRETT

1982. CONDADO DE MAYO. Irlanda

Tug es de esos que muchos prefieren ver de lejos. Lo llaman Medio Seso, pero no a la cara. Es corpulento, imprevisible, propenso a los ataques de furia y las pataletas.(…)
         El peso le da un aire lúgubre; el manejo y traslado de su mole es una empresa complicada y agotadora. Lleva el coco afeitado al cero y ropa oscura y ancha, como Marlon Brando en Apocalyse Now.
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         Una vez allí, sin haberse hablado apenas, las parejas buscaban refugio en algún tronco que les sirviera de respaldo o de techo y daban comienzo a sus negociaciones corporales.
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         …las cornisas impasibles de sus cejas no dejaban entrever la menor actividad cerebral.
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         Era de los que no soportan estar en su propio pellejo, y tampoco nos soportaba a ninguno de nosotros.
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         La pantalla de la tele se ha apagado, un diminuto punto azul levita en su negro centro. La corriente de aire silba por encima de su cabeza, atravesando la negrura; no se oye nada y todo es oscuridad. Durante un largo rato no sabe quién es ni dónde está. Cuando le viene a la cabeza, llama a su hijo.
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         Cuando  Arm y Dympna se acercaron, Arm percibió el olor del otro hombre, el hedor concentrado a pis reseco de adulto que escuece los ojos, lo cual explicaba por qué Hector procuraba apartarse reclinándose en las patas traseras de la silla.
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         -Según su teoría-explicó Hector al ver que el hombre no decía nada-, Jasus tenía un hermano gemelo. Y cuando clavaron al primero en la cruz y lo sepultaron en  la cueva, sus seguidores robaron el cuerpo e hicieron que a los tres días apareciera el otro y proclamara la resurrección de Jasus.
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         Al bajarse, Dympna dio una palmada en el techo del mierdamóvil.
         -Hola tío –saludó-, hoy si que hace un día de puta madre.
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         A la forma en que miraban absortos la veta gastada del mostrador, cavilando sobre sus especiales tribulaciones y deficiencia de curdas. A la forma en que siempre estaba solos.
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         Un escritor. Se quitó de en medio y tuvo que dejar una nota, claro, tuvo que intentar dejarnos un apéndice conciso. “Voy a echarme a dormir durante un tiempo más prolongado de lo normal. Llamadlo eternidad”, así se despidió de este mundo.
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EL SIGNIFICADO


KJELL ASKILDSEN

30 septiembre de 1929,  MANDAL (Noruega)

EL SIGNIFICADO (CUENTO)

         Ella llegó sigilosamente a casa, no encendió la luz. Él se despertó justo cuando se estaba acostando. Preguntó qué hora era. Las dos, contestó ella. Él pregunto qué tal había estado. Bueno, contestó ella, no ha estado mal. Él necesitaba ir al baño, se había bebido tres cervezas antes de acostarse, sobre las doce. Miró su reloj. Eran las tres. Son las tres, dijo al volver al dormitorio. Ah, bueno, contestó ella, dispuesta a acurrucarse junto a él. Él se apartó y dijo: Cierran a las dos. Me acompañaron hasta casa, dijo ella, el tipo se parecía a Stalin, bueno, no exactamente hasta casa. No quiero seguir, dijo él. No me acosté con él, dijo ella. No quiero seguir, repitió él. No es fácil venirse directamente a casa, dijo ella. Claro que no, contestó él. Había un tipo que quería acostarse conmigo, pero le dije que estaba casada y entonces se marchó. ¿De verdad se lo dijiste? Qué valiente por tu parte. No me quieres nada, dijo ella. Ahora quiero dormir, dijo él. Todo lo que hago está mal, dijo ella. Él no contestó. No he hecho nada malo. No, qué va, dijo él. El tipo sólo intentaba mostrarse amable, dijo ella. Claro que sí, contestó él, durante una hora. Lo que pasa es que estás celoso, dijo ella. ¿Solo eso? Preguntó él. Ni siquiera te atreves a preguntar si me besó, dijo ella. Así es, dijo él, o si tú le besaste a él. No significó nada, dijo ella. Claro que no, dijo él, esas cosas nunca significan nada, ¿qué pueden significar? Claro que no significan nada, lo único que significa algo es… ¿Qué?, preguntó ella. Nada, Nada, nada, contestó él.

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ERA TARDE, MUY TARDE


ERA TARDE, MUY TARDE
JAMES KELMAN

9 junio de 1946. GLASGOW. Inglaterra

            Pero no eran turistas, no, esta vez eran pasmas, los muy cabronazos, se les olía, aunque no llevaran uniforme. Se les olía a kilómetros.
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            Eh, vamos, no podéis pegarle a un tipo hasta dejarlo ciego, éste es un país libre. ¡Eh!¿Hola? ¿Hola?, eh, ¿un cigarrito? ¿a alguien le sobra un pitillo? ¿Eh?, ¿hola?, a la mierda.
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            No tienes que pensar en eso. Está bien cuando estás fuera, pero no cuando estás en el trullo. Puedes pensaren ellas fuera, pero no dentro, no cuando estás dentro. Porque te vuelves loco.
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            ¡Disculpe!
            Perdón.
            Joder, tío, parecía que había puesto la mano en la teta de una mujer. Me cago en Dios, iba a conseguir que lo detuviesen.
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            A la mierda el fútbol, cogió una cinta, Algunas de esas voces, tío, te vuelven loco; hombres adultos, ya me entiendes, desvariando por el fútbol.
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            Y luego el silencio. Helen lo hacía muy bien, eso del silencio; sí, era muy buena con el tratamiento del silencio. Él quería creer que se había dormido. Pero sabía que no, por su respiración.
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            Fue la primera vez que lo metieron en el trullo. Me cago en dios, sólo tenía veinte años. No imaginabas lo que se te venía encima. Puta mierda, tío, menuda pesadilla.
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            Así era el Arcadas, el bareto del barrio que estaba al dar la vuelta, en la misma manzana en la que vivía, el local al que ni pudo llegar el sábado por la tarde, lo llamaban el Arcadas porque era tan asqueroso que daba arcadas.
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EL POBRE DE DERECHA


EL POBRE DE DERECHA, UN COMPARSA BURGUÉS
José Menezes. –Economista y docente brasileño.

(Del artículo publicado el 29-12-2017 en Rebelión)

El pobre de derecha se siente liberal aun sin tener capital y propiedad. Está contra los derechos de los trabajadores, pues espera que un día tenga capital y propiedad para ser un explotador de la fuerza de trabajo de los otros. Está contra los derechos sociales pues entiende que esto irá a reducir sus futuros lucros, cuando sea capitalista y pueda explotar a los trabajadores, aun cuando él es un trabajador aunque no se reconoce como tal.
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Él está contra el Estado pues entiende que cuando tenga capital y propiedad no va a querer que el Estado establezca límites a su afán de ser rico explotando a los trabajadores.
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El pobre de derecha es el producto mejor elaborado por los mecanismos de producción de ideología burguesa para la defensa de los burgueses que tienen capital, que tienen propiedad y que están en
la gestión de Estado para no pagar impuestos, para recibir subsidios e incentivos fiscales, para ganar dinero comprando títulos de la deuda pública y tener el control de los medios de comunicación de forma a ofrecer el mundo de los ricos como el objeto a ser defendido, aun cuando la riqueza de la burguesía sea fruto de la explotación también de los pobres de derecha.
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Él pasa toda su vida soñando con ser burgués, pero sin capital ni propiedad y siendo explotado.
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Entretanto, él es muy útil para la burguesía, pues ya que no tiene capital, ni propiedad él se torna el perro de guardia de la clase que un día sueña alcanzar. Siendo así, él sale a las calles a defender el capitalismo y ve en los trabajadores esclarecidos y organizados a sus enemigos de clase. El pobre de derecha, además de ser un comparsa de burgués es terreno fértil para el fascismo. Por lo tanto, el pobre de derecha es un comparsa de burgués que en el momento de crisis del
capitalismo se comporta como un pitbull de la burguesía en defensa de un gobiernos de contenido fascista.(…)
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En fin, niega su origen social e intenta ser lo que no tiene, pues se trata de un trabajador sin conciencia de clase. Por eso se endeuda para tener una imagen diferente que la que su poder de compra real se lo permite. Se les emergentes porque quieren negar su clase asumiendo la
apariencia de burgués.
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Él come sardina y eructa caviar, mientras ladra siempre más alto para demostrarle a la burguesía que está protegiendo la propiedad del burgués, mientras duerme fuera de la mansión que sueña que un día será suya. Al envejecer no va a tener empleo y mucho menos va a poder pagar un plan de salud. De esta forma va a precisar de la protección social, aunque pasó toda su vida defendiendo que bastaba dejar que la mano invisible actuara, que con un egoísmo potenciado se llegaría a un bienestar colectivo, donde todos tendrían la oportunidad de ser ricos algún día, bastando apenas su esfuerzo individual y su capacidad de asumir riesgos.
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El pobre de derecha es un comparsa de burgués que ladra como pitbull en defensa de la burguesía y se calla sobre su propia explotación.
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EL VENDEDOR DE TIEMPO


EL VENDEDOR DE TIEMPO
FERNANDO TRÍAS DE BES

1967. BARCELONA. España


         El váter es un lugar de verdadera inspiración. Los genios no se atreverán a aceptarlo, pero muchas de las grandes ideas de la humanidad, muchos de los descubrimientos de ilustres científicos que han transformado el mundo o salvado millones de vidas, las más bellas composiciones musicales que, al oírlas, nos transportan al cielo, han sido concebidas con su creador sentado en el inodoro.
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         En esta sociedad, todos hemos vendido nuestro T (tiempo) al sistema, todos somos vendedores de T y no tenemos control sobre nuestras vidas.
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         Mire usted bien, se trata de un bote de cinco minutos. Lo indica esta etiqueta. ¿Ve usted?: cin-co-mi-un-tos. (…)
         -¿Me dice usted que quiere poner botes de cinco minutos a la venta?
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         La venta de T entraría en conflicto con ciertas actividades, eso estaba claro; pero mientras se tratara de crear consumo, pasaría por encima de cualquiera de ellas, ya que el consumo era la actividad económica de superior rango en el país, pues generaba crecimiento.
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         …puede irse a fumar un cigarrillo al bar de abajo, a pasear un rato, a visitar aquella amante que tenía olvidada… puede hacer lo que usted quiera. Porque este producto consiste en cinco minutos envasados.
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         ¿De qué sirve ahorrar € durante treinta y cinco años si cuando llega el momento de disfrutarlo ya no queda T de vida?
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         Y es que, después de todo, los hombres acabamos siempre inventando algo para no permitirnos ser lo que podemos ser, por miedo a que así sea.
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Del epílogo
         Cuando Rosa Regás ganó el Premio Planeta yo conducía mi coche y oí por la radio, en directo, el momento de la entrega.
         Rosa Regás dijo: “Gracias por este premio. Con este dinero podré comprar algo que no se vende: tiempo”.
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Y ESO FUE LO QUE PASÓ


Y ESO FUE LO QUE PASÓ
NATALIA GINZBURG

14 julio de 191. PALERMO. Italia.
7 octubre de 1991. ROMA. Italia

         Yo le dije:
         -Dime la verdad.
         Y él me contestó:
         -¿Qué verdad?
         Dibujó algo a toda prisa en su cuaderno y me lo enseñó: un tren largo muy largo con una gran nube de humo negro y él asomándose por la ventanilla y saludando con un pañuelo.
         Le pegué un tiro entre los ojos. (…)
         Desde hacía tiempo pensaba que iba a acabar haciéndolo cualquier día.
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         Fantaseaba con todas esas cosas tirada en mi cama dela pensión, en lo bonito que sería estar casada y tener una casa para mí sola. Me imaginaba cómo la decoraría con miles de objetos elegantes y pequeños, las plantas que tendría y cómo bordaría pañuelos recostada en un sofá enorme.
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         Nunca había ni una sola palabra de amor entre nosotros. Íbamos a pasear muy lejos junto al río o a las vallas del bosque donde suele ir los enamorados y nunca había entre nosotros ni una palabra ni un gesto de amor.
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         Antes de casarnos, cuando íbamos al café o a dar un paseo él estaba a gusto conmigo y yo le gustaba aunque no me amara.
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         Me dijo:
         -¿Cómo es que os casasteis? ¿Cómo os dio por ahí?
         Yo me puse a llorar y él me dijo:
         -Bonita tontería habéis hecho.
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         La niña nació a las tres de la tarde de 11 de enero hace ya tres años.
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         -¿Sabes que te está poniendo los cuernos?
         -Sí, lo sé –dije.
         -¿Y no te molesta?
         -Plántale –dijo-, vamos de viaje. Ese hombrees un esperpento. ¿Qué te pasa?
         -Le quiero-dije- y tenemos a la niña.
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         Me dijo que era posible que se tratara de una meningitis. La niña murió a las diez de esa noche.
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         Tenía el termo en la mano, lo dejé sobre el escritorio. Reía y se daba la vuelta para ver si me reía yo también.
         Le pegué un tiro éntrelos ojos.
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UN NECIO ES UN PELIGRO QUE...


         Un necio es un peligro que se multiplica según el número de oportunidades que tenga de demostrar que lo es, cuánto lo es y lo orgulloso que está de serlo. Y cuando llega arriba del todo, suele provocar una catástrofe. Hitler era ridículo, cómico, pero sus actos fueron monstruosos; Mussolini era un payaso, pero llevó a Italia a la indignidad; Franco era patético, inculto, vulgar, la perfecta imagen del imbécil por los cuatro costados, pero también fue un carnicero sádico que hundió España en un mar de sangre durante cuatro décadas; Stalin jugaba a campesino, a hombre llano, elemental, pero disfrutaba asesinando a inocentes y desató un terror cuyas cifras millonarias producen vértigo. Ese póquer de miserables tiene más cartas en su baraja siniestra, pero también tiene un mensaje: los cuatro disfrutaron de un enorme apoyo popular en sus países, donde algunos los jalearon y otros los añoran todavía, o al menos los justifican, hacen matices sobre ellos. A nivel local, las colas en la capilla ardiente del Funeralísimo , como lo llamaba Rafael Alberti, lo explicaban todo en 1975; y que continúe disfrutando de una eternidad impune en su vergonzoso monumento funerario del Valle de los Caídos, lo sigue dejando muy claro todo, a día de hoy.
          El mundo ha involucionado desde que el veneno del neoliberalismo se hizo con el timón. Esa disciplina disfrazada de teoría económica es una forma de totalitarismo, una vulneración de la democracia como todas las que pretenden organizar las sociedades con un sistema de castas donde los que lo tienen todo cada vez tienen más y el resto son sus esclavos; sus métodos son menos violentos en la superficie pero tienen el mismo resultado en el fondo, la diferencia es que ahora sus jefes hacen una reforma laboral como antes sacaban los tanques a la calle, pero el abuso, la desigualdad y el clasismo son el pan suyo de cada día. Son otras armas, pero es la misma guerra.
         Y la táctica es igual, por supuesto: los poderes en la sombra, las manos que mecen la cuna y saben la combinación de la caja fuerte, gobiernan desde lejos, sin dar apenas la cara, y buscan una mujer o un hombre de paja que arda en su nombre si las cosas se ponen feas.             El problema es que esas marionetas que dan la cara siempre tienen   algo que decir y según se afianzan en sus despachos van ganando terreno, no quieren sólo su parte del pastel, también quieren cortarlo y servirse su ración con su propio cuchillo. Eso fue Margaret Thatcher, cuyo apodo, dama de hierro, debió dar miedo y sin embargo provocaba admiración; eso fue Ronald Reagan, de puertas para fuera otro granjero campechano que salió de sus películas del oeste sin quitarse la pistola de la cadera; eso son el FMI o la Europa del inenarrable Salvin i y sus fronteras selladas; eso es Donald Trump, a quien nada define mejor que el título de una novela de Chester Himes, Un ciego con una pistola , pero que no sólo ha llegado a la Casa Blanca con millones de votos respaldándolo, sino que será reelegido en las próximas elecciones; eso sería un Albert Rivera si le dejasen y eso han sido y son todos los jefes del PP, cuyo patriotismo del todo a cien consiste en que lo que hacen con las manos le lleve la contraria a lo que dicen con la boca, es decir, en saquear el país por el que juran estar dispuestos a dar la vida, empobrecerlo y llevarse los millones a un paraíso fiscal a la vez que ondean una bandera cada vez más grande porque hacen falta muchos metros de tela para hacer tantas vendas para los ojos de los incautos o los cómplices. (…)
     


         Jair Bolsonaro , el ultra que está llevando Brasil al desastre y al mundo al mismo sitio, con la destrucción de la Amazonia, uno de los pulmones de este planeta contaminado pos sus propios habitantes, que al destruir el ecosistema del que viven demuestran que se puede ser al mismo tiempo el más listo y el más estúpido de los animales de la Tierra. (…)
La pregunta está clara: ¿Ser presidente de Brasil te hace dueño de la Amazonia? La respuesta es obvia: lo es igual que lo sería considerar propietario del Museo del Prado al inquilino de turno de la Moncloa, así que el puesto no faculta a quien lo ostenta ni para quemar Las Meninas ni los bosques de un mundo que se ahogará sin ellos. La maquinaria es perversa, porque el neoliberalismo, cada vez más racista y con más manga ancha para las nuevas expresiones contemporáneas del viejo y temible fascismo, ha invadido la democracia, actúa desde dentro de ella y en su nombre mientras la devora, como esos parásitos que se comen poco a poco al insecto del que se alimentan, lo vacían desde su interior, lo convierten en una cáscara y después del último bocado, lo abandonan.
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De un artículo de BENJAMÍN PRADO en INFOLIBRE (29-8-2019)
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