Confesión

Quiero saltar la valla imaginaria que me impide acceder a la libertad. Quiero quemar un televisor, renegar de mi especie, y al mismo tiempo dar mi ayuda a los seres humanos. Quiero sentir que el aire que respiro me llena de pureza, que la vida que vivo no es una broma pesada.  Y para ello tengo que aceptar que los que me lo impiden son mis enemigos. Sus intereses no cuadran con los míos. Sus ansías carroñeras de poder sobre los sometidos es intolerable desde ningún punto de vista. A cada mirada, o cada paso que doy, se confirman mis temores: Estoy en guerra.
Ningún ardid ideado por mi enemigo podrá distraerme o confundirme, pues la claridad de la evidencia se me presenta como un chorro de agua cristalina. Acepto que ni mi propia familia se atreverá a asomarse al abismo por el que camino, mis amigos huirán temerosos de que arrimarse a mí suponga el fin de sus vidas de esclavos satisfechos. En mi destino no hay una búsqueda de la satisfacción inmediata, mi hambre, mi sed, mi desvelo tienen un nombre: Libertad.
¿Qué satisfacción puedo encontrar? En una vida en la que la única prerrogativa es instaurarse en un futuro etéreo, donde el presente no existe, y mucho menos el pasado. Las generaciones nuevas nacen olvidadas, incluso por ellos mismos, como lactantes perpetuos, necesitan la teta que les da de mamar. Quejarse y aceptar las miguitas es una condición evolutiva que desarrollan con el primer conocimiento.
La imposibilidad de rebelarse contra la realidad, los obliga a vivir continuamente en una mentira cruel, que los empuja a crear sucedáneos de felicidad adulterada, que no llega de forma casual, sino que de una forma taimada, esta puesta ante sus pies, para que sea recogida, aceptada, y enseñada.
Los hacedores de todo este teatro maléfico son el punto donde concentro el odio de mi mirada, no hay ni una gota de compasión hacía ellos, su casta, ni sus simpatizantes. De la misma forma, me niego a ser inmolado ante su puerta, para darles un conejillo de indias con el que desmoralizar a mi estirpe. La única arma de la que dispongo es la desafección absoluta, un desprecio visceral hacía ellos y sus engaños, un grito de rabia que me permita poder sentir aunque sea minimamente lo que es la dignidad. No participar, no seguir ninguno de esos juegos. Pero al mismo tiempo pienso en como se puede ser un eremita cuando uno está lleno de odio, cuando tus propios congéneres te hacen tragar la lengua y llorar para dentro. Una hartura trepa desde el fondo de uno mismo, una taquicardia que desboca a un cuerpo que como caballo galopante no se plantea negarse a reventar.
 Si alguien quiere saber lo que es la soledad, que pruebe a ponerse en contra de todo el mundo, que niegue, discuta o ponga en entredicho lo que todos afirman. El calibre del dolor que eso produce es muy difícil de explicar. El odio acaba alcanzando a uno mismo, que se ve desdibujado y desdichado, en una realidad confusa donde el fantasma de la cordura se abraza con el de la locura.
Por si acaso, no escribáis un epitafio, ni tengáis tiempo para hacer un juicio premeditado. En el olvido he puesto mi fe, en un terreno inexacto e inestable deposito la frágil semilla de mi desaparición. No busquéis, seguid con vuestra insensata tarea de autodestrucción, yo ya no soy nada, y del mismo modo nada busco, solo espero, con mi odio enroscado alrededor de un gatillo.

el reverendo Yorick.

regreso a Macondo

La selva ya no tiene secretos
se fueron en una postal de verano
en la muerta maleta de un indio emigrado
que cambió su tocado de plumas por una gorra de béisbol

a pesar de que los coroneles 
continúan naciendo como las espinas en un rosal

en los bolsillos de los delantales de las mucamas
quedan historias de héroes olvidados
las heladeras acabaron con los milagros
y los gitanos ya no vienen por aquí
aunque los últimos lo hicieran trayendo hielo y fuego

el viejo gastado se termina
y no lo dejarán volver a Macondo
sus huesos no se perderán entre las raíces del magnolio 
sino que los guardarán en mausoleos de plata

!escápate viejo!
!escápate a la selva! ahora que todavía puedes
busca a los Buendía si es que aun queda alguno
que te acabe la picadura de un mosquito
o el zarpazo de una pantera
pero que tu espíritu no lo robe un fotógrafo
en la agonía eterna de una cama de hospital

que tu epitafio sean las piedras del lecho de un río
ambarinas misteriosas y juguetonas
que se pierda tu alma en las rochas y senderos
de la poca selva que nos queda
y así, como fantasma furtivo aparezcas de cuando en cuando
en la imaginación voladiza
de cualquiera que cierre los ojos en aquel lugar


Rafa Becerra

LA PASIÓN

Imagina que te azotan con un látigo de siete colas, en las cuales se han incrustado trozos de hierro, cristal, hueso… Que después del suplicio, la espalda te queda hecha unos zorros, en carne viva, vamos. Ahora, te hacen cargar con una cruz de madera de entre 50 y 60 quilos y, hala, hacia el Gólgota. Por el camino no dejan de insultarte, azotarte, escupirte, burlarse y además, una chica llamada Verónica, para más inri, te hace una fotocopia del careto. Cuando llegas al Calvario, que afortunadamente no era muy alto, te clavan en la cruz, al lado de un mal ladrón -Gestas- que era un pelanas que robaba gallinas y un buen ladrón –Dimas- que era de Valentia -la actual Valencia-. El cual había dejado temblando las arcas de la ciudad. Como te han clavado las manos, no puedes llamar desde el móvil a tu abogado para la demanda del abeas corpus. Y, lo que es peor, tampoco puedes hablar con tu Padre, muy influyente: “¡Eli –Padre- ¿por qué me has abandonado!”

Añade a todo esto que acontece en pleno puente de Semana Santa y dime si nos es para subirse por las paredes, vamos.

Esto le ocurre al Cristo que, si bien padeció, sus motivos tenía. Por una parte blanquear la imagen que su Papá había dejado en el Antiguo Testamento. Por otra, la de crear una nueva imagen de firma con vistas al futuro, que come se comprueba, el éxito dura másde 2013 años.

Pero, ¿qué es la pasión de Cristo comparada con la de cualquier súbdito de la Comunidad Valenciana? Un apacible paseo en barca por la Albufera, si lo comparamos. Aún no repuestos de la p___ Navidad, asaeteados por las temibles Fallas, ahora por la Pasión y, durante todo el año mortificados por Valencia.

Otrora orgullosos de nuestras naranjas, de nuestro clima, de nuestras playas, de nuestro Valencia C. F… ahora penitentes en una ciudad poseedora del Guines del bandidaje estatal. Así somos conocidos allende las fronteras, como la Sierra Morena del siglo XIX, nuestra tierra está ofreciendo a España y el mundo entero el más importante reducto del bandidaje del siglo XXI. En cabeza y a mucha distancia del resto del solar patrio, nos cabe el dudoso orgullo de haber eclipsado a Cantimpalos en su fama choricera. No olvidéis que fue nuestra temible Valencia la única ciudad donde salieron los tanques a la calle en el ominoso 23-F, en la que un valeroso general –siempre contra el propio pueblo, claro- instó desde los micrófonos de la radio a que se unieran a la sublevación los españoles patriotas y de bien. No nos cabe duda de que se refería a la quinta columna: La Junta Central FACHERA.

Si no podemos salir de aquí, al menos nos queda la estrategia de, cuando viajamos, al preguntarnos nuestra procedencia, forzar otro acento y asegurar que no somos valencianos, que nuestros padres nos nacieron en Albacete, Cañete, Aracena, Ourense o cualquier lugar que no recuerde a esta ominosa Valencia.

¡Pasión a nosotros, je!

-Muy interesante, véase: Ruta del Despilfarro. L´altra Cara de la Ciutat de València

EL BOBO DE KORIA

Bufones y payasos

Comediantes de presencia perenne

bufones resabiados y retadores

títeres de cachiporra

payasos deslenguados

¿Dónde andáis?

Estos tiempos os reclaman

¿Acaso cambiasteis la palabra por silencio?

¿O el dardo certero encontró su precio?

¿No veis cuan necesario es vuestro arte?

Campan a sus anchas enmucetados y letrados

palurdos del lenguaje y gañanes del dinero

pastores de faltriqueras plenas

solemnes mitrados y coronados de cartón

¡Corred! ¡corred!

la platea os espera

la gente duerme y es hora de despertarlos

que la burla resurja

que la carcajada extrema

saque los colores de debajo de los rostros empolvados

que os teman como antaño lo hicieran

que desesperados engrasen sus patíbulos y guillotinas

añadan nuevas leyes para temer

y más reglas a respetar

que la risa les haga eco bajo sus togas     sus trajes     sus sotanas

que se estremezcan de vergüenza

y huyan despavoridos por la llanura

perseguidos por una turba encabezada por los bufones

que cantan canciones delatoras y enseñan sus traseros rellenados

que los pífanos de la burla les trabe la lengua

les enrede las piernas y caigan

mientras una lluvia de huevos y tomates podridos vencen a sus ejércitos

¡Volved bufones! ¡volved!

no vendáis la risa

no la sátira mordaz

no el sainete a su costa

volved a vuestro sitio

pues nos falta un poco de humor

de sarcasmo

de chiste

y sobre todo de mala leche

a Jesús Lizano

Rafa Becerra