EL SIGNIFICADO


KJELL ASKILDSEN

30 septiembre de 1929,  MANDAL (Noruega)

EL SIGNIFICADO (CUENTO)

         Ella llegó sigilosamente a casa, no encendió la luz. Él se despertó justo cuando se estaba acostando. Preguntó qué hora era. Las dos, contestó ella. Él pregunto qué tal había estado. Bueno, contestó ella, no ha estado mal. Él necesitaba ir al baño, se había bebido tres cervezas antes de acostarse, sobre las doce. Miró su reloj. Eran las tres. Son las tres, dijo al volver al dormitorio. Ah, bueno, contestó ella, dispuesta a acurrucarse junto a él. Él se apartó y dijo: Cierran a las dos. Me acompañaron hasta casa, dijo ella, el tipo se parecía a Stalin, bueno, no exactamente hasta casa. No quiero seguir, dijo él. No me acosté con él, dijo ella. No quiero seguir, repitió él. No es fácil venirse directamente a casa, dijo ella. Claro que no, contestó él. Había un tipo que quería acostarse conmigo, pero le dije que estaba casada y entonces se marchó. ¿De verdad se lo dijiste? Qué valiente por tu parte. No me quieres nada, dijo ella. Ahora quiero dormir, dijo él. Todo lo que hago está mal, dijo ella. Él no contestó. No he hecho nada malo. No, qué va, dijo él. El tipo sólo intentaba mostrarse amable, dijo ella. Claro que sí, contestó él, durante una hora. Lo que pasa es que estás celoso, dijo ella. ¿Solo eso? Preguntó él. Ni siquiera te atreves a preguntar si me besó, dijo ella. Así es, dijo él, o si tú le besaste a él. No significó nada, dijo ella. Claro que no, dijo él, esas cosas nunca significan nada, ¿qué pueden significar? Claro que no significan nada, lo único que significa algo es… ¿Qué?, preguntó ella. Nada, Nada, nada, contestó él.

EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)

ERA TARDE, MUY TARDE


ERA TARDE, MUY TARDE
JAMES KELMAN

9 junio de 1946. GLASGOW. Inglaterra

            Pero no eran turistas, no, esta vez eran pasmas, los muy cabronazos, se les olía, aunque no llevaran uniforme. Se les olía a kilómetros.
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            Eh, vamos, no podéis pegarle a un tipo hasta dejarlo ciego, éste es un país libre. ¡Eh!¿Hola? ¿Hola?, eh, ¿un cigarrito? ¿a alguien le sobra un pitillo? ¿Eh?, ¿hola?, a la mierda.
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            No tienes que pensar en eso. Está bien cuando estás fuera, pero no cuando estás en el trullo. Puedes pensaren ellas fuera, pero no dentro, no cuando estás dentro. Porque te vuelves loco.
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            ¡Disculpe!
            Perdón.
            Joder, tío, parecía que había puesto la mano en la teta de una mujer. Me cago en Dios, iba a conseguir que lo detuviesen.
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            A la mierda el fútbol, cogió una cinta, Algunas de esas voces, tío, te vuelven loco; hombres adultos, ya me entiendes, desvariando por el fútbol.
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            Y luego el silencio. Helen lo hacía muy bien, eso del silencio; sí, era muy buena con el tratamiento del silencio. Él quería creer que se había dormido. Pero sabía que no, por su respiración.
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            Fue la primera vez que lo metieron en el trullo. Me cago en dios, sólo tenía veinte años. No imaginabas lo que se te venía encima. Puta mierda, tío, menuda pesadilla.
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            Así era el Arcadas, el bareto del barrio que estaba al dar la vuelta, en la misma manzana en la que vivía, el local al que ni pudo llegar el sábado por la tarde, lo llamaban el Arcadas porque era tan asqueroso que daba arcadas.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


EL POBRE DE DERECHA


EL POBRE DE DERECHA, UN COMPARSA BURGUÉS
José Menezes. –Economista y docente brasileño.

(Del artículo publicado el 29-12-2017 en Rebelión)

El pobre de derecha se siente liberal aun sin tener capital y propiedad. Está contra los derechos de los trabajadores, pues espera que un día tenga capital y propiedad para ser un explotador de la fuerza de trabajo de los otros. Está contra los derechos sociales pues entiende que esto irá a reducir sus futuros lucros, cuando sea capitalista y pueda explotar a los trabajadores, aun cuando él es un trabajador aunque no se reconoce como tal.
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Él está contra el Estado pues entiende que cuando tenga capital y propiedad no va a querer que el Estado establezca límites a su afán de ser rico explotando a los trabajadores.
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El pobre de derecha es el producto mejor elaborado por los mecanismos de producción de ideología burguesa para la defensa de los burgueses que tienen capital, que tienen propiedad y que están en
la gestión de Estado para no pagar impuestos, para recibir subsidios e incentivos fiscales, para ganar dinero comprando títulos de la deuda pública y tener el control de los medios de comunicación de forma a ofrecer el mundo de los ricos como el objeto a ser defendido, aun cuando la riqueza de la burguesía sea fruto de la explotación también de los pobres de derecha.
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Él pasa toda su vida soñando con ser burgués, pero sin capital ni propiedad y siendo explotado.
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Entretanto, él es muy útil para la burguesía, pues ya que no tiene capital, ni propiedad él se torna el perro de guardia de la clase que un día sueña alcanzar. Siendo así, él sale a las calles a defender el capitalismo y ve en los trabajadores esclarecidos y organizados a sus enemigos de clase. El pobre de derecha, además de ser un comparsa de burgués es terreno fértil para el fascismo. Por lo tanto, el pobre de derecha es un comparsa de burgués que en el momento de crisis del
capitalismo se comporta como un pitbull de la burguesía en defensa de un gobiernos de contenido fascista.(…)
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En fin, niega su origen social e intenta ser lo que no tiene, pues se trata de un trabajador sin conciencia de clase. Por eso se endeuda para tener una imagen diferente que la que su poder de compra real se lo permite. Se les emergentes porque quieren negar su clase asumiendo la
apariencia de burgués.
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Él come sardina y eructa caviar, mientras ladra siempre más alto para demostrarle a la burguesía que está protegiendo la propiedad del burgués, mientras duerme fuera de la mansión que sueña que un día será suya. Al envejecer no va a tener empleo y mucho menos va a poder pagar un plan de salud. De esta forma va a precisar de la protección social, aunque pasó toda su vida defendiendo que bastaba dejar que la mano invisible actuara, que con un egoísmo potenciado se llegaría a un bienestar colectivo, donde todos tendrían la oportunidad de ser ricos algún día, bastando apenas su esfuerzo individual y su capacidad de asumir riesgos.
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El pobre de derecha es un comparsa de burgués que ladra como pitbull en defensa de la burguesía y se calla sobre su propia explotación.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


EL VENDEDOR DE TIEMPO


EL VENDEDOR DE TIEMPO
FERNANDO TRÍAS DE BES

1967. BARCELONA. España


         El váter es un lugar de verdadera inspiración. Los genios no se atreverán a aceptarlo, pero muchas de las grandes ideas de la humanidad, muchos de los descubrimientos de ilustres científicos que han transformado el mundo o salvado millones de vidas, las más bellas composiciones musicales que, al oírlas, nos transportan al cielo, han sido concebidas con su creador sentado en el inodoro.
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         En esta sociedad, todos hemos vendido nuestro T (tiempo) al sistema, todos somos vendedores de T y no tenemos control sobre nuestras vidas.
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         Mire usted bien, se trata de un bote de cinco minutos. Lo indica esta etiqueta. ¿Ve usted?: cin-co-mi-un-tos. (…)
         -¿Me dice usted que quiere poner botes de cinco minutos a la venta?
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         La venta de T entraría en conflicto con ciertas actividades, eso estaba claro; pero mientras se tratara de crear consumo, pasaría por encima de cualquiera de ellas, ya que el consumo era la actividad económica de superior rango en el país, pues generaba crecimiento.
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         …puede irse a fumar un cigarrillo al bar de abajo, a pasear un rato, a visitar aquella amante que tenía olvidada… puede hacer lo que usted quiera. Porque este producto consiste en cinco minutos envasados.
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         ¿De qué sirve ahorrar € durante treinta y cinco años si cuando llega el momento de disfrutarlo ya no queda T de vida?
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         Y es que, después de todo, los hombres acabamos siempre inventando algo para no permitirnos ser lo que podemos ser, por miedo a que así sea.
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Del epílogo
         Cuando Rosa Regás ganó el Premio Planeta yo conducía mi coche y oí por la radio, en directo, el momento de la entrega.
         Rosa Regás dijo: “Gracias por este premio. Con este dinero podré comprar algo que no se vende: tiempo”.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)

Y ESO FUE LO QUE PASÓ


Y ESO FUE LO QUE PASÓ
NATALIA GINZBURG

14 julio de 191. PALERMO. Italia.
7 octubre de 1991. ROMA. Italia

         Yo le dije:
         -Dime la verdad.
         Y él me contestó:
         -¿Qué verdad?
         Dibujó algo a toda prisa en su cuaderno y me lo enseñó: un tren largo muy largo con una gran nube de humo negro y él asomándose por la ventanilla y saludando con un pañuelo.
         Le pegué un tiro entre los ojos. (…)
         Desde hacía tiempo pensaba que iba a acabar haciéndolo cualquier día.
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         Fantaseaba con todas esas cosas tirada en mi cama dela pensión, en lo bonito que sería estar casada y tener una casa para mí sola. Me imaginaba cómo la decoraría con miles de objetos elegantes y pequeños, las plantas que tendría y cómo bordaría pañuelos recostada en un sofá enorme.
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         Nunca había ni una sola palabra de amor entre nosotros. Íbamos a pasear muy lejos junto al río o a las vallas del bosque donde suele ir los enamorados y nunca había entre nosotros ni una palabra ni un gesto de amor.
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         Antes de casarnos, cuando íbamos al café o a dar un paseo él estaba a gusto conmigo y yo le gustaba aunque no me amara.
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         Me dijo:
         -¿Cómo es que os casasteis? ¿Cómo os dio por ahí?
         Yo me puse a llorar y él me dijo:
         -Bonita tontería habéis hecho.
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         La niña nació a las tres de la tarde de 11 de enero hace ya tres años.
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         -¿Sabes que te está poniendo los cuernos?
         -Sí, lo sé –dije.
         -¿Y no te molesta?
         -Plántale –dijo-, vamos de viaje. Ese hombrees un esperpento. ¿Qué te pasa?
         -Le quiero-dije- y tenemos a la niña.
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         Me dijo que era posible que se tratara de una meningitis. La niña murió a las diez de esa noche.
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         Tenía el termo en la mano, lo dejé sobre el escritorio. Reía y se daba la vuelta para ver si me reía yo también.
         Le pegué un tiro éntrelos ojos.
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UN NECIO ES UN PELIGRO QUE...


         Un necio es un peligro que se multiplica según el número de oportunidades que tenga de demostrar que lo es, cuánto lo es y lo orgulloso que está de serlo. Y cuando llega arriba del todo, suele provocar una catástrofe. Hitler era ridículo, cómico, pero sus actos fueron monstruosos; Mussolini era un payaso, pero llevó a Italia a la indignidad; Franco era patético, inculto, vulgar, la perfecta imagen del imbécil por los cuatro costados, pero también fue un carnicero sádico que hundió España en un mar de sangre durante cuatro décadas; Stalin jugaba a campesino, a hombre llano, elemental, pero disfrutaba asesinando a inocentes y desató un terror cuyas cifras millonarias producen vértigo. Ese póquer de miserables tiene más cartas en su baraja siniestra, pero también tiene un mensaje: los cuatro disfrutaron de un enorme apoyo popular en sus países, donde algunos los jalearon y otros los añoran todavía, o al menos los justifican, hacen matices sobre ellos. A nivel local, las colas en la capilla ardiente del Funeralísimo , como lo llamaba Rafael Alberti, lo explicaban todo en 1975; y que continúe disfrutando de una eternidad impune en su vergonzoso monumento funerario del Valle de los Caídos, lo sigue dejando muy claro todo, a día de hoy.
          El mundo ha involucionado desde que el veneno del neoliberalismo se hizo con el timón. Esa disciplina disfrazada de teoría económica es una forma de totalitarismo, una vulneración de la democracia como todas las que pretenden organizar las sociedades con un sistema de castas donde los que lo tienen todo cada vez tienen más y el resto son sus esclavos; sus métodos son menos violentos en la superficie pero tienen el mismo resultado en el fondo, la diferencia es que ahora sus jefes hacen una reforma laboral como antes sacaban los tanques a la calle, pero el abuso, la desigualdad y el clasismo son el pan suyo de cada día. Son otras armas, pero es la misma guerra.
         Y la táctica es igual, por supuesto: los poderes en la sombra, las manos que mecen la cuna y saben la combinación de la caja fuerte, gobiernan desde lejos, sin dar apenas la cara, y buscan una mujer o un hombre de paja que arda en su nombre si las cosas se ponen feas.             El problema es que esas marionetas que dan la cara siempre tienen   algo que decir y según se afianzan en sus despachos van ganando terreno, no quieren sólo su parte del pastel, también quieren cortarlo y servirse su ración con su propio cuchillo. Eso fue Margaret Thatcher, cuyo apodo, dama de hierro, debió dar miedo y sin embargo provocaba admiración; eso fue Ronald Reagan, de puertas para fuera otro granjero campechano que salió de sus películas del oeste sin quitarse la pistola de la cadera; eso son el FMI o la Europa del inenarrable Salvin i y sus fronteras selladas; eso es Donald Trump, a quien nada define mejor que el título de una novela de Chester Himes, Un ciego con una pistola , pero que no sólo ha llegado a la Casa Blanca con millones de votos respaldándolo, sino que será reelegido en las próximas elecciones; eso sería un Albert Rivera si le dejasen y eso han sido y son todos los jefes del PP, cuyo patriotismo del todo a cien consiste en que lo que hacen con las manos le lleve la contraria a lo que dicen con la boca, es decir, en saquear el país por el que juran estar dispuestos a dar la vida, empobrecerlo y llevarse los millones a un paraíso fiscal a la vez que ondean una bandera cada vez más grande porque hacen falta muchos metros de tela para hacer tantas vendas para los ojos de los incautos o los cómplices. (…)
     


         Jair Bolsonaro , el ultra que está llevando Brasil al desastre y al mundo al mismo sitio, con la destrucción de la Amazonia, uno de los pulmones de este planeta contaminado pos sus propios habitantes, que al destruir el ecosistema del que viven demuestran que se puede ser al mismo tiempo el más listo y el más estúpido de los animales de la Tierra. (…)
La pregunta está clara: ¿Ser presidente de Brasil te hace dueño de la Amazonia? La respuesta es obvia: lo es igual que lo sería considerar propietario del Museo del Prado al inquilino de turno de la Moncloa, así que el puesto no faculta a quien lo ostenta ni para quemar Las Meninas ni los bosques de un mundo que se ahogará sin ellos. La maquinaria es perversa, porque el neoliberalismo, cada vez más racista y con más manga ancha para las nuevas expresiones contemporáneas del viejo y temible fascismo, ha invadido la democracia, actúa desde dentro de ella y en su nombre mientras la devora, como esos parásitos que se comen poco a poco al insecto del que se alimentan, lo vacían desde su interior, lo convierten en una cáscara y después del último bocado, lo abandonan.
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De un artículo de BENJAMÍN PRADO en INFOLIBRE (29-8-2019)
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TRES VIDAS CHINAS


TRES VIDAS CHINAS
DAI SIJIE

2 marzo de 1954. PUTIAN. República Popular China

         La última pregunta de la tía fue:
         -¿Por qué él?
         La respuesta fue que, de todos los chicos de la isla afectados de progeria, él era el único que no tenía la cabeza tan dilatada y bulbosa.
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         También pensó en las ratas del almacén, y se preguntó si sus crías, que se pasaban la noche royendo desechos electrónicos, plásticos, circuitos cerrados…, estarían afectadas como él de progeria.
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         A ella, lo que le gustaba del patinaje era el ballet. Prefería verme girar y girar sobre un solo pie, y dibujar de un solo trazo sobre el hielo una paloma de un metro cincuenta.
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         Te dijo que si te denunciaban y la dirección se enteraba de que en nuestro campo había una mujer que iba contando por ahí historias de tráfico de órganos de condenados a muerte, le pedirían cuantas a él, y lo echarían a la calle.
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         Un camino de tierra, de unos cuatro metros de anchura, que cruzaba canteras abandonadas y reconvertidas en depósitos de desechos electrónicos, en los que se levantaban montañas de ordenadores en desuso, o bien se abrían enormes cráteres llenos de televisores anticuados, antenas rotas y otros trastos podridos.
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         La situación se fue degradando rápidamente desde que su región, la isla de la Nobleza, se había pasado al reciclaje de desechos electrónicos.
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         Pero en los últimos años, el árbol se había alimentado con el agua corrompida por los desechos electrónicos y su toxicidad le había resultado fatal.
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         (El diagnóstico del médico era categórico: la alienación mental que sufría el hombre atado era consecuencia del envenenamiento debido a los desechos electrónicos. Lo confirmaba el resultado de los análisis de sangre, que mostraban que la tasa de plomo, mercurio, plata, cobalto…en su organismo superaba ampliamente los límites aceptables).
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DIVERTIRSE HASTA MORIR


DIVERTIRSE HASTA MORIR (Editado en 1985)
NEIL POSTMAN

8 marzo de 1931.NUEVA YORK. Estados Unidos
5 octubre de 2003. FLUSHING. Estados Unidos

         En la visión de Huxley no se requiere un Gran Hermano para privar a la gente de su autonomía, de su madurez y se su historia. Según él lo percibió, la gente llegará a amar su opresión y a adorar las tecnologías que anulen su capacidad de pensar. (…) Orwell temía a los que pudieran privarnos de información. Huxley, en cambio, temía a los que llegaran a brindarnos tanta pudiéramos ser reducidos a la pasividad y el egoísmo.
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         En general, la política, la religión, las noticias, los deportes, la educación y el comercio se han transformado en accesorios simpáticos del mundo del espectáculo, sin que haya habido protestas o la gente haya sido consciente de ello.
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         …creo que la epistemología creada por la televisión no sólo es inferior a la epistemología basada en la imprenta, sino que es peligrosa y absurda.
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         La palabra impresa revelaba, línea por línea y página por página, que el mundo era un lugar serio, coherente y manipulable por la razón y mejorable mediante la crítica lógica y relevante.
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         Es obvio que no hay nada malo en el entretenimiento. Como dijo alguna vez un psiquiatra, todos construimos castillos en el aire. El problema surge cuando tratamos de vivir en ellos. Los medios de comunicación a fines del siglo XIX y principios del XX, con la telegrafía y la fotografía en su centro, preconizaron la existencia de un mundo lúdico, pero no llegamos a vivir en él hasta la llegada de la televisión. (…) Para decirlo claro, la televisión es el centro de mando de la nueva epistemología.
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         El problema no es que la televisión nos da material y temas de entretenimiento, sino que nos presenta todos los asuntos como entretenimiento, lo que es una cuestión bien diferente.
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         La desinformación no significa información falsa, sino engañosa, equivocada, irrelevante, fragmentada o superficial: información que crea la ilusión de que sabemos algo, pero que de hecho nos aparta del conocimiento.
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         La liberación no puede lograrse apagando la televisión, pues ésta es para la mayoría de la gente la cosa más atractiva que tiene lugar durante el día y la noche. Vivimos en un mundo en el cual la vasta mayoría no la apagará. Si no alcanzamos a percibir el mensaje a través de la pantalla, lo percibiremos por medio de otra gente.
GEORGE GERBNER
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         Lo que Huxley enseña es que en la época de la tecnología avanzada es más fácil que la ruina espiritual provenga de un enemigo con una cara sonriente que de uno cuyo rostro exuda sospecha y odio.
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         ¿Quién está preparado para luchar contra un mar de diversiones? ¿A quién y cuándo nos quejamos, y en qué tono de voz, cuando un discurso serio se disuelve en risas estúpidas? ¿Cuál es el antídoto para una cultura que se consume en risas?
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         Desconocer que una tecnología bien equipada con un programa de cambio social, insistir en que una tecnología es neutral, asumir que una tecnología es siempre amiga de la cultura es, en este momento, una insensatez pura y simple.
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         Huxley intentaba decirnos que lo que afligía a la gente de Un mundo Feliz no era que estaban riendo en lugar de pensar, sino que no sabían de qué se reían y por qué habían dejado de pensar.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


        

ORDEN PÚBLICO

Orden público
democracia
monarquía
castas parasitarias
que portan en una mano la venia de dios
y en la otra el pesebre
donde agradecidos habremos de comer

castas parasitarias
que nos salvan del caos
que están dotadas de un saber superior
que solo la sangre otorga

!hijos míos¡ nos dicen bendiciéndonos
y las lágrimas de emoción
marcarán los surcos de nuestro rostro

castas parasitarias
de sonrisa fácil y cerebros embotados
de los que rentan las estériles y cortas ideas
con las que nos doblegan
¡hijos míos! Todos juntos podremos
¡hijos míos! Dios proveerá...
claman con mirada frailuna
y silabeo de reptil

y aceptamos las pulgas en el cuerpo
las garrapatas como garbanzos
arracimadas en el cuello
allí donde la sangre es más pura
allí donde rendimos la vida

miramos hacía arriba con ojos de rumiante
que espera la ración y abre las piernas
para ser ordeñado
acariciado por el orden
seducido por su porte
embelesado por su lengua
negando la verdad evidente
ocultando la cobardía de ser
quién lance el primer grito
o refriegue el cuello por la pared
para arrancarse las bestias que le chupan la sangre
y defecan en las heridas

castas parasitarias
de las que creemos saber
pero no entendemos nada
y nos dejamos poseer y domar
les damos hijos y obreros
les damos soldados y sirvientes
les damos rameras y santas
a cambio de limosna y mentiras
miseria y enfermedad
veneración y cementerios
y orden
mucho orden público


Becerra
                      


RELATOS DE KOLIMÁ


RELATOS DE KOLIMÁ
VARLAM SHALÁMOV

5 junio de 1907.VÓLOGDA. Rusia.
17 enero de 1982. MOSCÚ. Rusia.

         Por los demás, los viejos del lugar calculaban casi con exactitud el frío sin termómetro alguno: si había niebla helada, quería decir que fuera hacía cuarenta grados bajo cero; si al expulsar el aire este salía con un silbido pero aún no costaba respirar, significaba que hacía cuarenta y cinco grados; pero si la respiración era ruidosa y faltaba el aire, entonces era que estábamos a cincuenta grados. Por debajo de los cincuenta y cinco un escupitajo se helaba en el vuelo.
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         -¡Óigame! –me gritó-. ¡Oiga! ¿Lo he pensado mucho! Y he llegado a la conclusión de que la vida no tiene sentido…No lo tiene…
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         Era mucho más importante sabérselas arreglar uno, en invierno, aterido de frío, para abrocharse los pantalones: hombres adultos lloraban a veces al no conseguirlo.
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         La desgracia no es lo bastante honda y dolorosa si se la puede compartir con el amigo. Ante la auténtica necesidad se descubre tan solo la propia fortaleza, la del cuerpo y el alma, se dibujan los límites de tus propias posibilidades, de tu resistencia física y de tu fuerza moral.
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Luego le tocaba el turno al pan –quinientos gramos desde por la mañana para todo el día-; el preso lo pellizcaba a trocitos que introducía en la boca.
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         HONOR Y GLORIA AL TRABAJO, EJEMPLO DE ENTREGA Y HEROÍSMO. Cuando el campo lo único que podía inculcar y de hecho provocaba era odio y repulsión hacia cualquier trabajo.
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         …para mí la tabla de salvación eran los versos: versos queridos de otros escritores que asombrosamente me venían a la mente en un lugar donde todo lo demás hacía tiempo que se había olvidado, tirado y expulsado de la memoria. Eran lo único que el cansancio, el frío, el hambre y las constantes humillaciones aún no habían logrado exterminar.
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         Arranqué un trozo de periódico y lie un pitillo de majorka. Para la majorka no hay nada mejor que el papel de diario. La tinta tipográfica no solo no echa a perder el bouquet de la majorka sino que le da un punto óptimo.
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         Pero el stlánik (árbol) se dobla. Se dobla cada vez más, como bajo un insoportable peso casa vez mayor. El árbol araña con su copa la roca y se apretuja contra el suelo extendiendo cual patas sus ramas azulinas. Se tiende. Parece un pulpo vestido de plumas verdes. Acostado, espera un día, otro, y de pronto del blanco cielo empieza a caer, polvorienta, la nieve, y el stlánik, como el oso, se sumerge en un sueño invernal. (…)
         El stlánik oye la llamada de la imperceptible de la primavera y, como cree en ella, es el primero en levantarse en el Norte. El invierno ha terminado
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         Los mandos en los campos se acostumbran a ejercer un poder incontrolado sobre los reclusos, se habitúan a verse a sí mismos como casi dioses, como los únicos representantes omnímodos del poder, como seres de una raza superior.
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         Tenían los rostros cubiertos de manchas de las congelaciones.
         -¿A dónde os llevan?
         -A Magadán. A fusilarnos. Somos sentenciados.
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         Mi vecino se despertó-
         -¿De la taiga?
         -Eso.
         -¿Con piojos?
         -Con ellos.
         -Entonces métete en el rincón. Aquí no tenemos piojos. Esto se desinfecta.
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         La verdad es que cada vez tenía menos pus, mucho menos que en la mina, donde la sangre y el pus caían en tal cantidad en los chanclos de goma que los pies delos presos chapoteaban, parecían flotar a cada paso como en un charco.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)