NOTAS SOBRE EL NACIONALISMO

NOTAS SOBRE EL NACIONALISMO (Edit. 1945)

GEORGE ORWELL

25 junio de 1903. MOTIHARI. India

21 enero de 1950. LONDRES. Inglaterra

 

         Cuando digo “nacionalismo” me refiero antes que nada al hábito de pensar que los seres humanos pueden clasificarse como si fueran insectos y que masas enteras integradas por millones o decenas de millones de personas pueden confiadamente etiquetarse como “buenas” o “malas”. Pero, en segundo lugar –y esto es mucho más importante-, me refiero al hábito de identificarse con una única nación o entidad, situando a esta por encima del bien y del mal y negando que exista cualquier otro deber que no sea favorecer sus intereses…

         Por “patriotismo” entiendo la devoción a un lugar determinado y a una determinada forma de vida que uno considera los mejores del mundo, pero que tiene deseos de imponer a otra gente. El patriotismo es defensivo por naturaleza, tanto militar como culturalmente. El nacionalismo, en cambio, es inseparable del deseo de poder… El nacionalismo es sed de poder mitigada con autoengaño…

         Sería difícil para un nacionalista indio disfrutar de la lectura de Kipling o para un conservador reconocer mérito alguno en Mayakovski, y existe siempre la tentación de afirmar qye cualquier libro de cuya tendencia uno discrepa es también malo desde el punto de vista literario…

         Se mostrará sumamente sensible ante detalles como la correcta disposición de las banderas, el tamaño relativo de los encabezados y el orden en que se nombra a los distintos países…

         Cuando uno observa la servil, la jactanciosa basura que gente a todas luces inteligente escribe sobre Stalin, el Ejército Rojo, etcétera, uno se da cuenta de que algo así solo es posible mediante una suerte de dislocación…

         Las acciones se consideran buenas o malas no por sus méritos, sino según quién las lleve a cabo…

         Durante casi seis años, los admiradores ingleses de Hitler se las ingeniaron para no darse por enterados dela existencia de Dachau y Buchenwald…

         Todo nacionalista acaricia la idea de que el pasado puede alterarse. Pasa la mayor parte del tiempo en un mundo fantástico en el que las cosas suceden como deberían suceder –en el que, por ejemplo, la Armada Invencible triunfó o la Revolución rusa fue aplastada en 1918- y cuando es posible, no duda en transferir fragmentos de su mundo a los libros de historia… Acontecimientos que se cree que no debieron haber tenido lugar no se mencionan, y más tarde se niegan…

         En cuanto pinchamos el nervio del nacionalismo, la razón puede desvanecerse y el pasado alterarse, y pueden negarse hachos sobre los que no cabe la menor duda…Si uno esconde en algún lugar de la mente una lealtad o un odio nacionalistas, ciertos hechos son inadmisibles, aunque se sepa que son ciertos…

         No hay ningún delito, absolutamente ninguno, que no pueda ser justificado cuando lo comete “nuestro” bando.

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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


 

MUJER EN PUNTO CERO

 


MUJER EN PUNTO CERO (Edit. En 1975)

NAWAL EL SAADAWI

27 octubre de 1931-KAFR TAHIA. Egipto

21 marzo de 2021. EL CAIRO. Egipto

 

 

         “Todos los hombres que he conocido solo me han inspirado un deseo: el de alzar la mano y dejarla caer con fuerza sobre su rostro”. Así comienza la notable historia de Firdaus…

         A medida que crece, cada nueva relación le enseña una amarga pero liberadora verdad: las únicas personas libres son aquellas que no quieren nada, no temen nada y no esperan nada.

         Desde su celda, Firdaus, condenada a morir por haber matado a un proxeneta en una calle de El Cairo, cuenta subida desde la infancia en la aldea a la vida de prostituta en la ciudad. (De la introducción)

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         El ministro de Salud me había destituido a finales de 1972 de mi puesto de Directora de Educación para la Salud y del cargo de redactora jefa de la revista Salud. Una consecuencia más de mi opción feminista como autora y novelista dispuesta a expresar opiniones que no gozaban del beneplácito de las autoridades. (La autora)

         La historia de Firdaus es la historia de una mujer empujada hasta el límite más tenebroso por la desesperación.

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         Este es el relato auténtico de la vida de una mujer. La conocí hace unos años en la cárcel de Qanatir…

 

                   Firdaus: “Déjeme hablar. No me interrumpa. No tengo tiempo para escucharla. Vendrán a buscarme esta tarde a las seis. Mañana por la mañana ya no estaré aquí…

         Cuando moría una de sus hijas, mi padre tomaba la cena, mi madre le lavaba las piernas y luego se iba a dormir como todas las noches…

         Mi padre nunca se acostaba sin cenar, ocurriera lo que ocurriese. A veces, cuando no había comida en casa, todos nos íbamos a la cama con el estómago vacío. Pero a él nunca le faltaba la cena…

 

         Así fue como descubrí que el colegio (internado) tenía una biblioteca…. Sacudía el polvo con un trapo amarillo, me sentaba en una silla rota bajo la débil luz de una lámpara de gas y leía…

         Cuando pronunciaban la palabra “patriotismo”, comprendía en el acto que en el fondo de su corazón no temían a Alá y que en el fondo de sus pensamientos el patriotismo significaba la muerte de los pobres en defensa de la tierra de los ricos,…

 

         Ella me respondió que precisamente los hombres que conocían bien la doctrina solían pegar a sus esposas- Los preceptos de la religión autorizaban ese castigo.

 

         Nunca salía de la casa. De hecho, nunca salía ni siquiera del dormitorio. Día y noche permanecía echada en la cama, crucificada, y cada hora entraba un hombre. Eran tantos…

         La vida de una mujer siempre es desdichada. Pero la dela prostituta es un poquitín mejor. Llegué a convencerme de que había escogido libre y voluntariamente esa vida…

         Me enteré de que era un peligroso proxeneta que controlaba a muchas prostitutas, y yo era ahora una más de ellas…

         Le arrebaté la navaja y se la clavé profundamente en el cuello, la arranqué del cuello y se la hundí en el pecho, la arranqué del pecho y le atravesé el vientre. Le cosí a navajazos casi todas las partes del cuerpo…

         Abrí la puerta, bajé la escalera y salí a la calle. Sentía el cuerpo ligero como una pluma, como si su peso se debiera al miedo acumulado a lo largo de los años…

         No me condenaron a muerte por haber matado a un hombre, sino porque temían que siguiera viva….

         No deseo nada. No espero nada. No temo nada. Y en consecuencia, soy libre. Lo que nos esclaviza durante la vida son nuestros deseos, nuestras esperanzas, nuestros miedos…

         Yo maté con la verdad, no con una navaja. Por eso me temen y tienen tanta prisa por ejecutarme. No les asusta mi navaja. Lo que les da miedo es mi verdad…

         Escupo sin reparos sobre sus caras y sus palabras engañosas, sobre sus periódicos embusteros.

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El BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


escuela de policia


 EN LA ESCUELA DE POLICÍAS

TRAGAMOS PIEDRAS TODOS LOS DÍAS


APRENDEMOS POSTURAS INTIMIDANTES

CON NUESTRAS GORRAS GAFAS Y GUANTES


NO ABRIMOS LA BOCA SINO PARA DECIR:

CABALLERO ACOMPAÑENOS


OBEDECEMOS A NUESTROS AMOS SIN RECHISTAR

Y DE DONDE VENIMOS PRONTO HEMOS DE OLVIDAR


DESAHUCIAMOS A ABUELOS E INDIGENTES

DEFENDEMOS LA LEY Y AL PATRÓN

Y SI NOS PREGUNTAN QUE OPINAMOS

NADA HABREMOS DE DECIR


POR SI ALGUNO NO SE ENTERA

PORRA DURA PARA DEBATIR

Y SI LA COSA SE DESMADRA

PLOMO SOBRA PARA REPARTIR


EN LA ESCUELA DE POLICÍA

APRENDEMOS JUSTICIA TODOS LOS DÍAS