DE RAFAEL SÁNCHEZ FERLOSIO



Que un extremeño ame a Extremadura no sólo no es virtud (pues nada hace de más sobre lo ya prescrito por la mera coordinación de las palabras “extremeño-Extremadura” y contenido en ellas), sino que puede llegar incluso a ser mezquino egocentrismo; lo virtuoso sería, en todo caso, que supiese amar igualmente a Portugal. La distinción temática entre este patriotismo y el que suele exaltarse —o es incluso un engendro expectorado por la propia exaltación—, que debería llamarse más bien nacionalismo, está en que mientras el primero tiende a remitirnos al ámbito sensible de la geografía, el otro se alimenta decididamente de la historia, con toda la fetidez del narcisismo y todos los endriagos del orgullo y de las manías de grandeza. Si en aquel no cabía mérito alguno, este sí que debe de ser, digo yo, la mar de meritorio, pues ya hace falta estómago para poder amar la historia de España, o bien la de cualquier otro país.

RAFAEL SÁNCHEZ FERLOSIO
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La sola idea de que una iniciativa literaria mía tuviese por motivo el de ser una mera respuesta a la pregunta “¿y ahora qué coños escribo?”, me ha echado siempre para atrás. Lo extraño, lo sospechoso es que alguien tenga siempre algo que escribir —me he dicho siempre a mí mismo, con la mosca detrás de la oreja—; será que ignoro y no comprendo qué pueda ser eso que llaman “vocación de escritor”; yo, al menos, no la tengo ni la siento; antes bien, lo de considerarme “un profesional” lo siento como una intolerable coacción del público, que incluso aumenta tal vez mi rechazo y mi inhibición para escribir y aún más para publicar.
RAFAEL SÁNCHEZ FERLOSIO
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El pragmatismo manda que la claudicación no sea sentida como una vergonzante elección del mal menor, como un humillado reconocimiento de la fuerza mayor del adversario, sino como la virtuosa, inteligente y hasta grandiosa capacidad de saber subirse en el momento oportuno al carro del vencedor, ya sea Dios, ya sea la Historia, ya sea el Complejo militar-industrial que hoy manda el mundo. El pragmatismo es la doctrina gracias a la cual lo inhumano, lo abyecto y lo rastrero levantan orgullosamente la cabeza y se pavonea como lo virtuoso y racional, condenando como necesidad o como orgullo satánico toda resistencia a la realidad y todo sentimiento de vergüenza y deshonor por soportarla sobre la cerviz.
RAFAEL SÁNCHEZ FERLOSIO
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VEO QUE...



 Veo que nos hemos vuelto locos y que la espiral de represión y puritanismo, de estupidez y de sinsentido nos está alcanzando como una ola a la que no sólo no nos resistimos sino que amplificamos en una voluntaria ordalía de buenos ciudadanos contra nuestras propias libertades.

ELISA BENI – (EL DIARIO.ES 3-2-2018)
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Ya se hacen estudios y se esbozan manuales para tratar con los idiotas, aunque no los llaman exactamente así.  Nos están hablando de personas que se mueven por emociones y rechazan los argumentos, pétreas ante razonamientos, aunque les muestren su error. Seres irracionales, por tanto.
ROSA MARÍA ARTAL – (EL DIARIO.ES 2-2-2018)
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La sociedad nos enferma porque nos necesita esclavos, dormidos, sumidos en nuestros problemas individuales, que son en realidad colectivos. Las grandes ciudades son cárceles invivibles pensadas para cumplir los objetivos que el sistema requiere. No son espacios amigables, no hay apenas ocio y cultura libres, ni zonas verdes, ni espacios seguros, ni accesibilidad. Y desde que se puede comprar por Internet ya no hace falta ni salir de casa, así ya no tienes ni que hablar con nadie si no quieres.
ANITA BOTWIN – (EL DIARIO.ES 27-1-2018)
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…para escribir Franconstein, una distopía terrorífica donde narraba la eternización de la dictadura franquista gracias a los avances de la medicina y a la revolucionaria técnica de los trasplantes. El Caudillo lograba prolongar su vida artificialmente, década tras década, gracias a los riñones, corazones, cerebros e hígados de los jóvenes díscolos que cazaba en su reserva de El Pardo y que luego los científicos iban injertando en su organismo amojamado.
PUNTO DE FISIÓN – DAVID TORRES
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Si no tienes cuidado, los periódicos te harán odiar a la gente que está siendo oprimida y adorar a la gente que ejerce la opresión.
MALCOLM X
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He comprobado en mi laboratorio que el roce entre humanos produce emanaciones ultravioletas, que causan el envejecimiento, el aburrimiento y el entontecimiento de la gente.
CARLOS MARZAL – LEVANTE 15-6-2019
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- ¿Me puedes decir alguna razón para levantarme por las mañanas?
- Lo siento, pero no se me ocurre ninguna. De hecho estoy esperando que se muera el perro para pegarme un tiro.
De la serie OLIVE KITTERIDGE. Directora LISA CHOLODENKO
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EL ANTROPÓLOGO INOCENTE


EL ANTROPÓLOGO INOCENTE

NIGEL BARLEY

1947. LONDRES. Inglaterra

            Las misiones destruyen las culturas tradicionales y el autorrespeto de los nativos, reduciendo a los pueblos de todo el globo a un estado de indefensión, convertidos sus integrantes en imbéciles desconcertados que viven de la caridad y en dependencia cultural y económica respecto de Occidente.
            El gran fraude reside en querer exportar al Tercer Mundo sistemas de pensamiento que el propio Occidente ha desechado hace tiempo.
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            ….cavando tranquilamente en sus huertos de los márgenes de la carretera, estaban las personas que había ido a ver, los dowayos.
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            Se trata de una lengua tonal, es decir que el tono en que se pronuncia una palabra altera su significado. Muchas lenguas africanas tienen dos tonos; los dowayos empelan cuatro.
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            Los dowayos esperan que las mujeres casadas practiquen el adulterio y seducir a las mujeres de los demás se considera un divertido deporte.
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            …la menstruación es causa de imbecilidad si un hombre entra en contacto con ella.
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            También cultivan la tierra separadamente. Ella cultiva sus alimentos y él los de él, aunque quizá ayude en las tareas más duras.
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            Los dowayos no justifican nunca la elección de una esposa por su belleza sino más bien por su obediencia y bondad. Una mujer no debe ver nunca un pene que no haya sido circuncidado, delo contario enfermará.
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            Hacen las cosas cuando les viene en gana.
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            La mayoría delos remedios dowayos se basan en las tres plantas mágicas que se suponen efectivas contra todo tipo de infortunio, desde el adulterio hasta el dolor de cabeza.
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            Los dowayos intentan hacer coincidir la entrada de los chicos en la aldea después de la circuncisión con la de las nuevas cosechas. Ambas actividades siguen un modelo común.
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Un hombre rico ha de pagar más por las cosas; sería injusto que se negara. Teniendo esto en cuenta, ya hacía casi todas las compras a través de Matthieu.
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            La fe en ese mal definido concepto, “el progreso”, y la certeza de que la obstinación y la ignorancia caracterizaban a los indígenas, que, por su propio bien, habían de adaptarse al presente, los equiparaba con los imperialistas más acérrimos.
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            Matthieu empezó a contarme los problemas que tenía para comprar una esposa. “Conviene comprarlas jóvenes –explicó- para formarlas a tu gusto”. La elegida en esta ocasión tenía doce años.
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            Mi vaga fe en la salvación cultural y económica del Tercer Mundo había sufrido también un duro golpe. Es característica común a los investigadores que retornan, mientras van dando traspiés por su propia cultura con la torpeza de los astronautas recién llegados del espacio, sentirse incondicionalmente agradecidos de ser occidentales, de vivir en una cultura que de repente parece muy valiosa y vulnerable; yo no era una excepción.
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SUEÑOS DE BUNKER HILL


SUEÑOS DE BUNKER HILL
JOHN FANTE

6 abril de 1909. DENVER. Estados Unidos
8 mayo de1983. LOS ÁNGELES. Estados Unidos


         -Es espantoso –dijo-. Todos son espantosos. Ya no puedo leer más. Es la peor prosa que he visto en mi vida. Pero da dinero si se tiene estómago. Cuanto peores son, más se cobra.
SUEÑOS DE BUNKER HILL – JOHN FANTE
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         Me arrodillé tras ella y me puse a limpiar el pelo de gato de sus gloriosas nalgas, palpando los músculos prietos de sus caderas y la redondez del radiante culo. Se apartó de mí.
SUEÑOS DE BUNKER HILL – JOHN FANTE
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         -¿Ha ido usted a misa esta mañana? –pregunté.
         -Oh, sí. ¿Es usted católico?
         -¿Qué, si no? –Dije sonriendo-. La iglesia ha sido fundamental en mi familia durante generaciones.
         -Entonces ¿ya ha ido a misa esta mañana?
         -Naturalmente. Faltar a misa es un pecado mortal. Seguro que usted lo sabe.
         -Desde luego –dijo con una sonrisa.
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         -Te amo-dije-. Te deseo.
         Giró las soberbias caderas para eludir mi presa. Me aferré a ella como un tigre. Cogió el cuenco de la ensalada y me lo volcó encima de la cabeza. Sentí la lluvia de mahonesa, aceite de oliva y hortalizas mientras caía al suelo, arrastrándola conmigo.
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         ¿Sería aquel el lugar en el que moriría, en aquel colchón gris? Pasarían semanas y yo allí tendido sin que nadie me encontrase. Me puse de rodillas y recé.
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         Había un lugar, y en él había gente que me quería, y me iría con ella. Así, pues, que te den por el culo. Los Ángeles, que se jodan tus malditas palmeras, tus mujeres culiengreídas y tus calles de fantasía, porque me vuelva a casa, a Colorado, a la ciudad más cojonuda de Estados Unidos: a Boulder.
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         Fui a la biblioteca y volví a ver los libros que habían cambiado mi vida: Sherwood Anderson, Jack London, Knut Hamsun, Dostoievski, D´anuncio, Pirandello, Falubert, Maupassant. La acogida que me dispensaron fue mucho más cálida que la fría curiosidad de los viejos amigos que encontré.
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CON LOS PEDERASTAS...



Con los pederastas católicos sucede lo mismo que con las cucarachas, que cuando ves una correteando por el suelo de la cocina, puedes jurar que ya hay centenares infestando el baño y la cocina. El escalofriante informe de 1.356 páginas realizado por un gran jurado de Pensilvania confirma una vez más lo que era un secreto a voces: que la iglesia católica está podrida de arriba abajo y que el abuso a niños se trata de una práctica generalizada, institucionalizada y organizada desde las más altas instancias; un crimen inmundo que compete a sacristanes, curas, obispos, cardenales y que llega hasta la grotesca figura del Papa Bergoglio, ese tentetieso con tiara que asegura que no habrá perdón para los pederastas y que ha sido amigo, encubridor y protector de violadores infantiles desde su época de arzobispo de Buenos Aires hasta sus tenebrosos tejemanejes en la silla de Pedro.

DAVID TORRES – (PÚBLICO 16-8-2018)
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En 2008 tuvo lugar, sin duda alguna, el mayor robo de todos los tiempos: nunca tan pocos robaron tanto a tantísimos. Nos prometieron que, en cuanto el PIB alcanzara los niveles anteriores a la crisis, los síntomas de recuperación empezarían a notarse, pero la economía sigue hecha una mierda y únicamente se han recuperado los millonarios. Nos amaestraron para rescatar bancos, unos pocos, y dejar hundirse a personas, millones de ellas. Nos dijeron que había que apretarse el cinturón, pero evidentemente, se referían a apretárselo a los pobres.
DAVID TORRES -- (PÚBLICO 4-9-2018)
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Diez años después, las finanzas internacionales son tan poderosas como antes. Sólo ha habido una reforma cosmética de la industria bancaria. El poder empresarial está aún más concentrado. Los beneficios de la recuperación global más débil que se recuerda tras la recesión han sido acaparados por una pequeña minoría. Los salarios y el nivel de vida en la mayoría de los países desarrollados han crecido sólo de forma modesta, y eso los que lo han hecho. 
LARRY ELLIOT – (EL DIARIO.ES 30-8-2018)
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La destrucción del Valle de los Caídos sería una muestra de civismo que borraría las huellas arquitectónicas que en su día dejaron los criminales para glorificarse a sí mismos, después de masacrar a un pueblo indefenso; de esta forma, la herida en la piel de la memoria podría cicatrizar.
MONTERO GLEZ – (EL DIARIO.ES 1-9-2018)
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SANCIONES VENEZUELA


El documento Weisbrot-Sachs encuentra que al analizar "algunos de los impactos más importantes de las sanciones económicas impuestas a Venezuela por el Gobierno de EEUU desde agosto de 2017; y encuentra que la mayor parte del impacto de estas sanciones no se ha producido en el Gobierno, sino en la población civil".
"Las sanciones redujeron la ingesta calórica de la población, aumentaron las enfermedades y la mortalidad (tanto para adultos como para menores) y desplazaron a millones de venezolanos que huyeron del país como producto del empeoramiento de la depresión económica y la hiperinflación.
Las sanciones agudizaron la crisis económica de Venezuela e hicieron casi imposible estabilizar la economía, lo que contribuyó aún más a un mayor número de muertes. Todos estos impactos perjudicaron de manera desproporcionada a los venezolanos más pobres y vulnerables", continúa el documento. Los autores agregan más adelante: "Encontramos que las sanciones han infligido, y progresivamente infligen, daños muy graves a la vida y la salud humanas, incluidas más de 40 000 muertes entre 2017 y 2018; y que estas sanciones encajarían en la definición de castigo colectivo de la población civil, tal como se describe en las convenciones internacionales de Ginebra y La Haya, de las cuales Estados Unidos es signatario. Estas sanciones también son ilegales según el derecho internacional y los tratados que ha firmado EEUU, y parecería ser que también violan la legislación estadounidense".
El castigo colectivo se ha aplicado a lo largo de la historia de la humanidad en varias oportunidades y siempre ha sido considerado un horror derivado de la aplicación más brutal de acciones bélicas,
que siempre se han considerado injustificables.(…)

Según informa Telesur, tras sancionar a diez empresas de transporte marítimo que trasladaban comida a Venezuela como parte del programa CLAP, el gobierno de Estados Unidos prepara una nueva serie de acciones coercitivas contra funcionarios y compañías vinculadas a este sistema de distribución de alimentos subsidiados.(…)

¿Hasta dónde permitirá la comunidad internacional que lleguen los Estados Unidos?
De un artículo de PABLO SIRIS SEADE – (REBELIÓN 31-5-2019)
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ACID HOUSE


ACID HOUSE (Relatos)
IRVINE WELS

27 septiembre de 1958. LEITH. Inglaterra

LA RECORTADA
         Le aterrorizamos, le enseñamos esto, agitó la recortada, que ahora parecía un patético juguete, “y se pondrá a cagar billetes de una libra”.
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         “Oí que te veías bastante a menudo con mi señora cuando estaba enchironado, colega”, dice con suavidad, mimosamente.
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ESTOKE NEWINGTON BLUES
         Al parecer, si tomas jaco suficiente pierdes por completo cualquier rasgo racial. Verdaderamente, el jaco hace irrelevantes todas las demás características de una persona.
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         Nos botaron del piso, nos llevaron escaleras abajo y nos metieron en una tocinera. Hubo un sonoro impacto cuando una botella golpeó el techo de la furgoneta.
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         Otro poli, rechoncho, bovino y de cabello oscuro con una especie de corte de pelo de tazón, soltó: “Su puto amigo el negro. Aquel negrito del África tropical, ¿no es así, Jock? Pues más te vale empezar a hablar, hijo mío, porque tenemos aquí al lado al primer canario negro del mundo trina que te trina, y no le gustaría, repito, no te gustaría oír la canción que está cantando”.
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UN ATASCO EN EL SISTEMA
         Yo no estaba por entrar en aquel cagadero a comprobarlo. “Ya sabes lo que pasa, Knoxie. Las periquitas tiran los tapajuntas por la taza, y se atascan todos en el codo, ¿sabes?”.
LA MIERDA DE LA ABUELITA
         Logré pasar, no sin rozarme con ella. La señora French era como un petrolero, le costaba cambiar de dirección. “Está en el segundo piso. No vienes a verla muy a menudo, ¿verdad?”, dijo poniendo cara de juez.
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         La viejita podría aguantar una burrada de años en plan vegetal. Sería una tontería totalmente perversa y contraproducente no darle el palo ahora, dejarse constreñir por un conjunto de tabúes estúpidos e irrelevantes que pasan por moralidad. Necesito lo que tiene en la caja.
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UN LISTILLO
         Concejales y funcionarios de ocio se verán agobiados por los cagarros bocazas, caricolorados, menopáusicos, tripudos e incompetentes sexuales que en Escocia dirigen el deporte rey a todos los niveles.
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         Un tío pequeñito; demasiado canijo y descerebrado hasta para ser poli. Qué zumbado está.
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         Os quiero a Derek y a ti, pero necesitaba tener mi propia vida, hijo. Tú nunca tenías que haber sucedido. Nunca quise dar a luz a un Capullo Listillo.
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SOLEDAD


SOLEDAD
VÍCTOR CATALÁ, seudónimo de CATERINA ALBERT I PARADÍS

11 septiembre de 1869. LA ESCALA. España
27 enero de 1966. LA ESCALA. España


         -“¡Cómo ha engordado este hombre desde la boda acá!”
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         -¡Qué soledad tan grande!-murmuró aterrada y sintiendo de improviso su corazón tanto o más sombrío que los profundos abismos que dondequiera se abrían a su alrededor.
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         Asomando por bajo la barretina, la cual llevaba calada hasta la nuca y con la punta echada hacia atrás y colgándole sobre el cogote y entre ambas orejas, su cabeza huesosa y de color aceitunado parecía una calabaza vinatera.
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         -¡Hay que confesalo, ermitaña! Enjamás se vio San Poncio tan bien cuidao. Ha quedao too como un ascua de oro. Enseguía que vos vi, me figuré que erais una alhaja.
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         -¡Para matar el aburrimiento de tu vida de haragán, porque a ti mismo te está ya dando grima pasarte el día tumbado a la bartola!
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         Ella por fin les confesó que con sólo un beso había conseguío hacer el milagro… que es cosa averiguaa que, dende que el mundo es mundo, no se ha encontrao entoavía filtro, añagaza, ardí ni conjuro más poeroso y fijo pa quitar el sentío a un hombre, por santo que sea, que beso de mujer.
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         … el busto, cuya blanca y mórbida garganta contrastaba con el color azul del corpiño que, algo entreabierto por haberse, a causa del calor, desabrochado los primeros botones, dejaba adivinar la turgente exuberancia y plenitud de sus formas.
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         ¡No decía absolutamente nada porque Matías estaba dominado por una pasividad absoluta, por una pasividad animal, pero de animal tan anómalo e inferior, que ni siquiera era capaz de sentir los estímulos sexuales!...
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         … esa especie de clerofobia instintiva que, aunque oculta en algún íntimo repliegue del alma colectiva, suele siempre latir en toda multitud, y reflejándose en todos los semblantes a la vez que una ira reconcentrada la rabia de la impotencia, …
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         -¡Me quiere, me quiere! –se decía a todo esto Mila a sí misma-. Aunque se resista a confesarlo, a dármelo siquiera a entender, no cabe duda, me quiere.
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         Vuestro marío hoy por hoy es jugaor de oficio. Suele pasase las noches en un garito donde se entretiene jugando a los daos hasta el amanecer y de día suele echarse a dormir en otro garito: en la guaría del mal bicho ese.
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         Una vez en el borde de la cama, inmóvil y oprimido el corazón, allí se quedaba sin atreverse a respirar siquiera, por miedo al despertar del hombre aquel, que para ella equivalía a una catástrofe terrible.
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         -Vámonos, pues… (…)
         -¡No, contigo, no!... ¡jamás! –dijo tendiendo el brazo con ademán fatídico y resuelto-. No trates de seguirme…¡Si llegases a hacerlo… te mataría!
         Y como queriendo grabar esta terrible amenaza en el fondo del alma de su marido, se quedó mirándolo de hito en hito.
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AROMAS


AROMAS
PHILIPPE CLAUDIEL

2 febrero de 1962. DOMBASLE-SUR-MEURTHE. Francia


Déjame aspirar largo, largo rato, el
olor de tus cabellos, hundir en
ellos el rostro, como un hombre
sediento en el agua de una fuente,
y agitarlos con la mano cual
pañuelo perfumado, para esparcir
recuerdos en el aire.
Un hemisferio en una cabellera. CHARLES BAUDELAIRE
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         La sombra huele a savia y musgo. El agua del arroyo te amorata los dedos si los dejas demasiado rato sumergidos. Y refresca la cerveza y el vino enseguida.
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         Me ofrece las ardientes mejillas, que yo beso. Es un ritual. Su rostro ha adquirido una tersura y una elasticidad extrañas, una suavidad nada masculina.  Gracias al afeitado y al líquido verde, mi padre, un hombre maduro, vuelve a ser un bebé.
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         Humedad, salitre,  moho, papel de periódico que no se tira, porque servirá para limpiarse el trasero, tufo a paja, a ropa blanca que nunca está realmente seca.
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         Con dos dedos nos agarra de los finos pelillos de las sienes y, mientras nosotros seguimos enfangándonos en el error, tira de ellos hacia arriba lentamente. Dolor. Un dolor que va en aumento. Te pones de puntillas para mitigarlo. Intentas escapar. El suelo del aula es de gruesas tablas, que friegan una vez a la semana con agua y lejía.
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         La cárcel es una olla cerrada en la que se maceran cuerpos y almas, sueños, remordimientos y rabias. Dentro, la gente pasa semanas, meses, años. Come. Duerme. Aprende. Olvida. Rumia. Se destruye. Cae…. (…)
         El olor de la cárcel es u olor derrotado.
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         Escondo la pilila lo mejor que puedo y, mientras me enjabono, sueño con el próximo sábado. El entrenador me permite saltar al campo. Sólo quedan diez minutos. Nos ganan por seis a cero. Corro en todas direcciones, distribuyo el balón…
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         También tengo la sensación de que el olor de esa inmensa hoguera, con su achicharrante calor y sus entrañas de brasas, revive en mí el asombro de los primeros hombres, que gracias al fuego ahuyentaban a los animales y la noche, cocinaban, combatían el frío y endurecían la punta de sus armas.
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         …embriagado por el olor de los viejos libros, donde descubro un país, el dela ficción y sus mil senderos, que ya no he abandonado desde entonces. Soy como los libros. Estoy en los libros. Es el lugar donde vivo, lector y artesano, y que mejor me define.
--
         En el tanatorio todos los muertos se confunden. Todos huelen a exuberante nardo, aire acondicionado y cosméticos.
--
         “No sabes apreciar lo bueno”, le dice a mi madre. “Tienes mucha razón –responde ella-; si supiera, no me habría casado contigo”.
--
         Olor de los primeros años, a carne tierna, cremas y talco. Olor de esa primera infancia protegida, dulce y gorjeante, tranquila, serena, que por desgracia no deja tan pronto, apenas iniciamos el camino, nos ponemos de pie y avanzamos solos por él, hasta que ya no queda nada de los que fuimos: aquellas débiles criaturas acurrucadas con confiado abandono entre los brazos y las sonrisas de quienes nos trajeron al mundo.
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         No quiero que me incineren. Me da miedo el fuego. Me da miedo que, cuando empiece la combustión, las llamas me conviertan en un asado. No quiero oler a barbacoa. No soy una chuleta de buey.
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         Acorralamos los olores, los de nuestros cuerpos y de nuestras ciudades, como a peligrosos delincuentes que nos recuerdan que producimos humores y que éstos apestan.
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         Sé que existí; lo sé porque sentí.
         Por eso sé también que, cuando ya
         no sienta, habré dejado de existir.
         Historia de mi vida. GIACOMO CASANOVA
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LOS OBISPOS ESPAÑOLES...



Los obispos españoles siembran el mal. Es un mal que destruye la vida. Rompe biografías, arruina la convivencia, mata la libertad. Son vidas concretas, la convivencia común y una libertad que es restauración del origen. Lo que distingue al mal que siembran los obispos es que se prorratea en los Presupuestos Generales del Estado español. En el chalé de sus altares, en los sótanos de sus capillas, los obispos entrelazan sus lenguas, las conectan como si fueran cables, para que estallen en pedazos la justicia y el amor, el derecho que conculcan con su verbo. Los obispos dicen el mal y hacen escombros la biografía de un hombre, de una mujer, de un niño (no dejéis que los niños se acerquen a ellos). Intoxican nuestra sociedad, manchan nuestras familias, emponzoñan nuestra historia política, pública y privada. 
Nos llevamos las manos a la cabeza cuando vemos lo que sabemos, lo que alimentamos. Con inusitada inmadurez, nos escandalizamos del escándalo que somos. Con grave irresponsabilidad, seguimos abonando la factura episcopal, la factura que paga la semilla del mal. Nuestra aportación es el material con el que los obispos conspiran contra derechos humanos. Un material que destruye vidas, convivencia e historia en libertad. Tenemos lo que merecemos: lo que sufragamos. Somos los patrocinadores de los obispos custodios de la momia de Franco, de los obispos jaleadores del fascismo, de los obispos homófobos. El escándalo no son ellos –cómplices de sus pederastas– sino nosotros.
De un artículo de RUTH TOLEDANO en EL DIARIO.ES (8-4-2019)
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Nuestro signo de virilidad es el automóvil. En una encuesta entre adolescentes norteamericanos sobre lo que consideraban lo principal para ellos, el automóvil ocupaba el primer lugar. Sólo con el automóvil el urbanita alcanza la mayoría de edad.
EL NUEVO NÓMADA---E.W. HEINE
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Todas las búsquedas acaban en la ignorancia.
Así las vanguardias acaban en el clasicismo
y la filosofía en la teología.
AUTOBIOGRAFÍA DEL DESCONSUELO – JOSÉ INFANTE           
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Me encontraré a tú con tú con la muerte. No le tengo miedo; no le tengo miedo; le tengo respeto. Señora aquí estoy, cuando usted quiera…
CHAVELA VARGAS
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¡Señor, qué necios  son estos mortales!
EL SUEÑO DE UNA NOCHE DE VERANO – W. SHAKESPEARE
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Las jergas son una eficaz defensa ante la rigidez y el convencionalismo, son un esfuerzo por conquistar lo prohibido, también un experimento con la lengua y desde la lengua, a veces ironía y provocación.
CLASES DE BAILE PARA MAYORES – BOHUMIL HRABAL
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Abandono la lucha: que venga el final. Una intimidad, un rincón oscuro para mí. Que me olviden todos, incluso Dios.
PARACELSO – ROBERT BROWNING
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Bancos de cemento que simulan ser confortables, hiedra de plástico que simula naturaleza viva para embellecer el paisaje urbano, pinchos en los aparadores y hasta zumbidos de alta frecuencia. Estrategias urbanísticas que intentan desalentar las conductas no deseadas por el poder. La arquitectura hostil, o defensiva, es una tendencia de diseño urbano donde los espacios públicos se construyen o alteran para desalentar su utilización. La protagoniza un mobiliario de vocación disciplinaria. Los más afectados por esta estrategia son las personas sin hogar y los jóvenes. Esta tendencia está más típicamente asociada como medio de repeler a las personas sin hogar, por ejemplo, en la forma de “pinchos anti sin techo”, los cuales son colocados en superficies planas para impedir su uso como lugar de descanso.
De un artículo de NADIA MAYORQUÍN – (REBELIÓN 26-4-2019)
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A un adolescente le quitas el móvil y comienza a berrear como cuando de bebé le quitabas el chupete. Así sucede con el resto de la humanidad, que enganchada a esta droga se está volviendo idiota.
MANUEL VICENT – (EL PAÍS 5-5-2019)
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HIJO DE LA IRA


HIJO DE LA IRA
JIM THOMPSON

27 septiembre de 1906. ANADARKO. Estados Unidos
7 abril de 1977. HOLLYWOOD. Estados Unidos


         -Allen. Tan sólo dime qué quieres que haga. ¡Dímelo, y lo haré!
         -No, no lo harás –repuse.
         -¡Por supuesto que sí! Haré cualquier cosa por verte feliz.
         -Está bien –dije-. Invierte el proceso de mi nacimiento. Devuélveme al lugar de donde vine.
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         Claro que es probable que haya mujeres con tanto como mi madre: rostros tan bellos y medidas tan buenas. Pero no había visto a ninguna que supiese empaquetarlo tan bien.
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         -La flauta –contesté-. He estado tocando la flauta desde que tengo uso de razón-
         -Pero qué estupendo. Debes de hacerlo muy bien.
         -Lo hago muy bien. Puedo tocarla lo mismo con una mano que con la otra.
         -Eso es muy poco corriente, ¿verdad? ¿Perteneces a algún conjunto?
         -No, me parece que así no me gustaría –repliqué-. Creo que algunos tipos lo hacen, pero me gusta la intimidad. Simplemente me meto en el cuarto de baño, paso el cerrojo y…
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         Venimos al mundo llenos de mierda pecadora, y tenemos que sacárnosla de dentro antes de que podamos subir a la gloria. (Lo pone así en el Libro Santo. El Señó e un viejo cansao, con toas las penas sobre su epalda, y seguro que no pue etá subiendo a la mierda y a lo pecadore toós al sielo).
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         El hijo de puta dela raza amarilla viene al mundo como todos venimos, con una diferencia vital. Viene al mundo transversalmente, ya que ésa es la posición en la cual la Puerta hacia a Vida (para emplear un eufemismo) ha sido colocada en su madre, y en todas las mujeres amarillas. No necesito abundar sobre este hecho, ya que es algo conocido por cualquier colegial.
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         El templo llamado Irrelevancia está rodeado por una alta torre de marfil habitada por tontos, payasos, hechiceros, masturbadores mentales y memos ingenuos, que se arrodillan cada mañana antes los sacerdotes del gran dios Vox Pópuli, ,y gritan sus alabanzas mientras se tiran pedos y resoplan hasta que el más fétido delos humos parce un perfume y el aroma de la mierda puede ser confundido con el de la miel salvaje. (…)
… el camino de ascenso por la escalinata, el éxito no dependía dela inteligencia, sino de la conformidad; no de la ambición y la determinación, sino de la agilidad para moverse con rapidez y de la habilidad para escurrirse. Quizás uno se pregunte por qué esto es así, como muchos otros lo han hecho. Y la respuesta es que siempre ha sido así, y siempre lo será.
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         Desde luego, de inmediato supe de quién se trataba; era el señor Sanders. La naturaleza, en su irrazonable deseo de preservar la especia, había emparejado una mujer de ciento treinta kilos con un pedo seco como él. (…)
         -¡Cochinos negros! –gritó, temblando como un perro cagando cardos-. ¿Por qué no os quedáis en vuestro sitio?¡Os dan una mano y os tomáis el brazo!
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El hombre inteligente sólo puede funcionar tras una máscara de estupidez o de conformidad, si me perdonas la redundancia. Su actitud debe acomodarse siempre a la de la compañía en que se encuentra.
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         Nadie, ni siquiera un Mesías confuso como yo, cuya misión era buscar Marías Magdalenas y apedrearlas (estando él libre de pecado), quiere saber que su madre es una puta.
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         Dios ama al perdedor y a la vez lo odia, y no hay duda alguna de que está como una cabra.
         No hay tiempo para lágrimas.
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         Sé que puedo ser sincera contigo porque comprendes los problemas de la gente blanca. Tú eres capaz de entender lo horrible que es para una mujer blanca tener un hijo negro. ¡Yo, atada a un negrito de pelo lanudo! Lo siento, Steve, no quiero ofenderte. He odiado a ese bastardo negro desde la primera vez que lo vi.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)