TIPOS INFAMES


TIPOS INFAMES

CARLOS FONSECA
12 febrero de 1959. Madrid


         Conformarse es irreversible.
         EL EQUILIBRISTA – Andrés Neuman
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Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
         ruega que sea largo el camino,
         lleno de aventuras, lleno experiencias.
         (…)
         Ten siempre a Ítaca en tu mente.
         Llegar allí es tu destino.
         Mas no apresures nunca el viaje.
         Mejor que dure muchos años
         y atracar, viejo ya, en la isla,
         enriquecido de cuanto ganaste en el camino (…)
         ÍTACA – Constantino Cavafis
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         Ambiciosos, cínicos e incompetentes. Políticos, banqueros y empresarios han decidido que la crisis la paguen los ciudadanos, a los que desdeñan desde la arrogancia del poder. (…)
         Banqueros que se autoconceden multimillonarias indemnizaciones pese a haber quebrado las entidades que dirigían y llevado a la ruina a centenares de miles de clientes que han perdido los ahorros de toda una vida. (…)
         Y un Gobierno que exprime a los ciudadanos con rebajas de sueldo y subidas de impuestos, suprime derechos laborales ganados en años de lucha, recorta en servicios básicos como la sanidad y la educación, rescata al sistema financiero con el dinero de todos y permite a los bancos que desahucian de sus hogares a miles de familias.
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         …¿De verdad estamos en una democracia? ¿De verdad bajo este nombre gobiernan los pueblos de muchos países? ¿O hace tiempo que se ha evolucionado de otro modo? Ese “otro modo” al que aludía José Luis Sampedro es el del poder económico, que ha suplantado la voluntad de las urnas y sometido la política a sus intereses. Como Sampedro, José Saramago decía que “si el poder real es económico, no tiene sentido hablar de democracia”.
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         No suscriba un plan privado de pensiones por mucha publicidad con que le bombardeen y sartenes que le regalen; destine su dinero a otras inversiones que le permitan recuperarlo cuando lo necesite.
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         “Cuando la estafa es enorme ya toma un nombre decente”.
         RAMÓN PÉREZ DE AYALA
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         La bajeza moral de algunos políticos, banqueros, empresarios y medios de comunicación ha llegado al extremo de acusar a las víctimas de ser las únicas responsables de sus desgracias.
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         El Gobierno de turno no lucha contra los grandes defraudadores porque resulta más fácil perseguir a los pobres que a los ricos. Un contribuyente que deja de ingresar, por error o de manera intencionada, 60 euros, será perseguido hasta que los abone con los intereses correspondientes. Si el defraudador elude el pago de varios millones, lo más probable es que no le pase nada.
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         Vivimos en una sociedad en la que la solidaridad ha dado paso al individualismo, la convivencia a la competitividad y la rebeldía a la sumisión. Como declama el actor Alberto San Juan en su monólogo teatral Autorretrato de un joven capitalista español: “Cuando trabajo, cobro el sueldo más alto que pueda conseguir, sin preguntarme cuál es el sueldo y el resto de condiciones laborales de mis compañeros. Puedo ayudar económicamente a un amigo, pero nunca a costa de rebajar mi  nivel de vida. Quiero preservar mi fama, mi cotización comercial, mis propiedades. La sociedad en la que vivo es injusta hasta la crueldad. Me gustaría que cambiase, pero no estoy dispuesto a perder en el intento aquello que he logrado acumular”.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


CUANDO LÁZARO ANDUVO


CUANDO LÁZARO ANDUVO
FERNANDO ROYUELA

Madrid, 1963

         Se habían excedido en el cumplimiento estricto de su papel de matrimonio para toda la vida.
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         Las acompañaba un sacerdote con cara de niño al que la sotana color cuervo le daba un hervor de crueldad.
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         Los curas todo lo envolvían con la patraña de sus arengas, mientras hacían del miedo humano su mejor negocio. Ángeles, santos, demonios todos enviados de la divinidad para avisar de los castigos del infierno. La religión no era más que una mentira sociológica, una forma de mantener a las personas atrapadas en esa tradición de lo sumiso.
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         Las fases de la vida no son más que cuchillos que van cortando la esperanza.
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         Toda aquella gente que se conformaba con su estrechez de miras se merecería un cataclismo que les enseñara a las claras en qué consistía el mundo que habitaban.
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         El ultraliberalismo era lo que triunfaba ahora: trabajar, producir y competir. Ésa era la conclusión a la que Europa había llegado, la gran premisa que todos debían acatar.
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         Cuando se quedó solo de nuevo, el padre Garmendia llamó por teléfono a un convento de monjas afin a la Congregación para pedirles que les preparasen veinte mil bocadillos de sardinas para el día de la concentración. Había que alimentar a los peregrinos y nada mejor para hacerlo que con panes y con peces, igual que Cristo, nuestro salvador.
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         Una “desaceleración acelerada” y unos “brotes verdes” y no sé cuántas mentiras más. Unos hijos de puta es lo que eran. Unos hijos de puta, pero todos sin excepción.
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         -No tengo nada que explicar –respondió Lázaro con insolencia-. Que Dios no existe es una evidencia. Es más, si existiera habría que matarle de inmediato, fusilarle contra un paredón por haber permitido la injusticia y el dolor de la humanidad.
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         Ya descubriría por sí sola que la vida y la muerte son instantes de lo mismo, de la nada de lo que todo forma parte, de la nada a la que todo va, de esa misma nada que escapa a la comprensión del ser humano y que la sume en la perplejidad.
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         Éste es un país de mediocres, de envidiosos, de borregos, de gentes con muchas tragaderas, todos atontados con el fútbol y las cogorzas de los fines de semana.

EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)


LA PERRA DE TRES PATAS DE LA SEÑORA PETROVNA


LA PERRA DE TRES PATAS DE LA SEÑORA PETROVNA
ANDREA BENNET

1969. LIVINGSTON. Inglaterra


         En el pasillo, Andréi el Cretino, con su odioso pelo teñido y su colonia barata estaba apoyado contra el quicio de su puerta, fumando un cigarrillo con una mano y frotando el muslo de lo que parecía ser una colegiala con la otra.
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         -Y la puñetera perestroika. Perestroika de mierda ¿Quién fe el idiota al que se le ocurrió? Ah, ¿cómo se llamaba? Grom …No, no…Pri…Tampoco. Ya me acordaré. Da igual, no necesitábamos la perestroika para nada, necesitábamos a Lenin. ¡El tío tenía cerebro y un buen par de cojones!
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         -Señora ciudadana anciana ,tengo todo el derecho del mundo. Soy agente del Estado y estoy de resaca, Y usted debería darse cuenta…-continuó, haciendo una breve pausa para sacarse algo verde de entre los dientes y limpiárselo en la camisa-.
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         -Venerable ciudadana, así es el capitalismo: servicio al cliente, meritocracia, riqueza individual.
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         … mientras el coche avanzaba a trompicones por las afueras de la ciudad, haciendo giros absurdos de un lado a otro de la calzada para sortear baches tan grandes que hubiera cabido en ellos una ballena entera.
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         -¡No, ciudadano anciano! ¡Ha firmado en la casilla equivocada! Tendré que rehacer el formulario.(…)
         Los comunistas de la vieja escuela son todos iguales: incapaces de enfrentarse a la vida moderna. ¿Hagan el favor deponerse al día de una vez! Lenin ya no está, ¿vale?
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AQUÍ YACEN DRAGONES I


AQUÍ YACEN DRAGONES         (Cuentos) I
FERNANDO LEÓN DE ARANOA

20 mayo de 1968. MADRID

LAS SIETE TUMBAS DEL SR. BAREA

         En el cementerio de Calonge cerca del municipio foral de Etienne, en la Provenza francesa, hay siete tumbas con el mismo nombre. En ellas están enterrados los siete hombres que fue el señor Barea; educado los domingos, pusilánime en los hospitales, capaz ante sus empleados, tierno con ella a solas, iracundo sin motivo, obstinado en el error y, frente a los débiles, débil.
         Su viuda le llora indistintamente ante ellas, dependiendo de a cuál de los siete hombres que fue su marido añore más.

EL ERROR DE ARQUÍMEDES

         La pequeña Masha, sumergida a media tarde en la bañera, con jabón y patitos de colores, desaloja una cantidad de agua por el suelo del cuarto de baño muy superior al volumen de su cuerpo pequeño.

ACUERDO

         Acuérdame de ti,
         que yo te acordaré de mí.

RISAS

         ¿Pero de qué carajo se ríe la vaca que ríe?

A BUENAS HORAS

         Después de sesenta años de matrimonio le cambiaron a su mujer. Por una mucho más joven y bella, de pómulos marcados y desafiantes pechos bajo la ligera camisa de seda negra.
         Anselmo pensó que la luz cenital de la cabina siete del tanatorio municipal favorecía a aquella señita que, como por arte de magia, había aparecido rodeada de flores al levantarse la persiana, al otro lado de la mampara de metacrilato.
         Y al instante se dio cuenta de que habían estado hechos el uno para el otro. Sonriente pese a las circunstancias, se adivinaba en ella a una persona bondadosa, amable; una de esas mujeres que pueden hacer de la vida un lugar.
         Lejos de molestarse o reclamar, Anselmo rompió a llorar al verla. Como si no se hubiera dado cuenta del error, o quizá porque se había dado cuenta.
         A buenas horas, alcanzó a decir en voz baja.
         Y siguió llorando buena parte de la noche, desconsolado por lo que la vida, prestidigitadora cruel, le mostraba fugazmente para después negárselo: un recuerdo equivocado, un deseo concedido a otro.
         Uno de esos goles fuera de tiempo, que suceden cuando ya te has ido del estadio.

INSTRUCCIÓN ÚNICA PARA DESHACERSE DE UN CADÁVER DE TAMAÑO MEDIO

         Independientemente de los motivos que inspiran el asesinato y del modo en que éste se hay llevado a cabo, expertos consultados recomiendan, como la fórmula más eficaz y segura de deshacerse de un cadáver de tamaño medio, introducirlo en una maleta grande, acercarse al aeropuerto más cercano y facturarla en cualquier compañía aérea hacia un destino del que le separen al menos tres escalas internacionales. La maleta y su contenido desaparecerán en el trayecto sin que nadie acierte a dar con su paradero, y a cambio usted recibirá una compensación económica nada desdeñable.
         Este procedimiento puede ser empleado también para deshacerse de un cadáver de tamaño grande, con el único inconveniente de que en ese caso deberá abonar una penalización por exceso de peso.

LA VANIDAD DE LOS DIOSES

         En la trasera de Alameda, casi esquina con Hidalgo, frente a la tapia larga del Taller de autos Galarza, donde garantizado te cambian la luna del parabrisas en sólo una hora, hay una tabernita que frecuentan los dioses. En ella se disputan la autoría de los animales, la noche y el viento, se prestan con vuelta sus libros sagrados, y se agarran a trompadas, ya borrachos.
         Subidos a las mesas, alardean de su obra y comparan sus paraísos terrenales. Truenan vociferantes quién tiene más fieles y quién más ministros, a la gloria de cuál se levantaron los templos más altos, pero también de quién abjuran los viejos con más frecuencia.
         ¡A mí me pintó Miguel Ángel!, grita uno de ellos haciendo callar a los otros, pero luego necesita ayuda para salir del retrete, ese cuyo pestillo nunca ha terminado de funcionar bien.
         Hacen entonces milagros, multiplican los panes y la ensaladilla, y convierten el vino en vino mejor. Luego cantan abrazados y salvan con dificultad los dos escalones que llevan a la calle. A menudo prolongan la discusión en la puerta de la tabernita molestando a los  vecinos, que les arrojan agua desde sus balcones para ahuyentarlos. Y así, empapados pero satisfechos, regresan a sus casas por las calles desiertas de la ciudad, rodeados de las más terrible soledad.
         Los dioses caminan en tales ocasiones sin prisa, porque saben que nadie les aguarda en ellas.

ABDEL, EL DE LOS BARCOS

         Le llaman el de los barcos, aunque vive en el desierto.
         Sentado a la puerta de su jaima, con un té en la mano, Abdel cuenta su historia a todo el que quiera escucharla.
         Siendo muy joven, sus padres le enviaron al extranjero a hacer sus estudios universitarios. Cuando regresó, Abdel era ingeniero naval, pero su país había perdido el mar. Se lo quedó Marruecos, aprovechando la salida de España de su colonia, que confinó al pueblo saharaui al interior del desierto.
         Desde entonces todos le llaman Abdel el de los barcos, porque sabe cómo hacerlos, pero vive en el desierto.
         Sentado a la puerta de su jaima, con un té en la mano, Abdel entorna a veces los ojos y en el horizonte infinito de arena, entre las dunas, ve alejarse la silueta de los barcos que nunca hizo, sus bodegas llenas de los sueños no cumplidos de su pueblo.
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SOLAL


SOLAL
MARCEL COHEN

6 febrero de 1884. PARÍS. Francia
5 noviembre de 1974. VIROFLAY. Francia

         …se veía reducido a ganarse la vida grabando, provisto de una lupa y de una finísima aguja, capítulos del Deuteronomio sobre castañas o huesos de pollo.
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         Agobiábanle numerosas hijas a las que por celos no dejaba nunca salir, así como una mujer a quien zurraba con toda confianza los viernes en orden a castigarla por las infracciones que hubiera podido cometer de tapadillo o que cometería en años venideros. (“Amo la justicia”, acostumbraba a decir al término de aquella ceremonia semanal).
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         Mattathias, Comeclavos y Salomon seguían al tío a distancias desiguales. El pequeño vendedor de agua iba el último de todos. Había alquilado un asno que no tiraba.
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         En el barco que lo conducía a España, iba con la chusma del puente. A su lado, un armenio se quitaba la mugre verde que llevaba entre los dedos de los pies, confeccionaba una albondiguilla, le daba vueltas y la contemplaba como si fuese su destino.
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POR ESPAÑA Y CONTRA EL REY


POR ESPAÑA Y CONTRA EL REY (Editado en 1925)
VICENTE BLASCO IBÁÑEZ

29 enero de 1867. VALENCIA. España
28 enero de 1928. MENTON. Francia

         Repito que el título de ejército no es exacto. Mejor  le conviene el de gendarmería. Sus únicas victorias las puede conseguir en las calles de las ciudades donde amenaza con sus ametralladoras y cañones a muchedumbres que sólo llevan, cuando más, una mala pistola en sus bolsillos.
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         Alfonso XIII es un Borbón español que tiene todas las malas condiciones de su bisabuelo Fernando VII.(…) Cuando consiguió que Luis XVIII enviase  a los aliados Cie Mil Hijos de San Luis para batir a los liberales españoles y reponerle en su trono de monarca absoluto, agradeció tal apoyo estableciendo la Inquisición y fusilando a un sinnúmero de liberales que se habían rendido fiados en la presencia de las tropas francesas.
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         La pobre España es para Alfonso XIII algo así como una caja de soldados de plomo de las que se venden en los bazares.
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         La monarquía de Don Quijote, gracias a la monarquía de los Borbones, se ha convertido en el asno de Sancho Panza: glotón, cobarde, servil, incapaz de ninguna idea que exista más allá de los bordes de su pesebre.
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         En España se puede discutir todo, hasta la existencia de Dios, pero el que discute un acto de los militares va inmediatamente a la cárcel y se ve sometido a un consejo de guerra, aun cuando sea paisano.
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         Miguelito (Primo de Rivera), brillante hablador, algo retorcido y desleal en sus promesas, mostró entusiasmo aun cuando las palabras de dicho entusiasmo fueron muy vagas. Pero esto bastó para que los catalanistas ricos admirasen en él al sostenedor de la autonomía de su región. (…)
         Existe en España un rebaño considerable que acepta las ideas, siempre que sean simples y fáciles, aun cuando resulten absurdas.
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         Martínez Anido ni siquiera puede afrecer la excusa de ser un terrible y desinteresado verdugo al servicio del orden, como los generales que dirigían la policía de los zares en tiempos del absolutismo ruso o como su difunto cómplice, el coronel Arlegui, alcohólico y demente. En él van unidos la voluptuosidad roja de la matanza y el amor al dinero.
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         Alfonso XIII, el autor del desastre de Annual, del telegrama “Olé los hombres”, se ha encargado de demostrar hasta a los más tardos de inteligencia lo que cuesta a un pueblo tener por rey a un Borbón. (…)
         Su único acto de gran guerrero ha sido hasta ahora irse a la casa de juego de Deauville mientras morían en África más de diez mil españoles por haber seguido sus disparatados planes estratégicos, y mil de ellos gemían de miseria, prisioneros de los rifeños.
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         Veinte años de República bastarán para que desaparezca el militar juerguista e ignorante, despreciador instintivo del español civil, con limitados horizontes mentales, y hábil únicamente para las estrategias del dominó y la baraja en el Casino dela población.
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         Todos los que hacemos ver la obra nefasta de la monarquía somos enemigos de la patria; a nuestras críticas justas sólo saben contestar con la tenacidad imbécil del loro: “¡Viva España!”.
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         La República española será federal, siguiendo así las verdaderas tradiciones de España. Grandes geógrafos como Reclus, célebres viajeros que estudiaron atentamente la constitución física y étnica de nuestro país, están acordes en afirmar que España, por la conformación de su suelo, por su historia y por la diversidad de sus razas, debe ser una nación federal. En ella, el unitarismo es obra de lso reyes, ansiosos de autoridad absoluta; nunca lo fue de la voluntad de los pueblos.
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         Con una República española, la República portuguesa volverá la cara hacia nosotros, creándose dentro de la Península Ibérica una fraternidad, una confianza, un amor, que nunca se vieron hasta el presente en nuestra historia común.
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el pueblo de los amargados


Hay tierras marcadas por la mala sombra. Créanme, he viajado durante años por esta geografía cansada y se de lo que hablo. Lo notas enseguida que pones los pies en sus pueblos, como si alguna clase de energía telúrica te avisara poniendo el vello de tu nuca de punta. El aire parece más denso en esos lugares,ponzoñoso podría decirse, y es en la gente que allí habita donde se cuaja toda esa maldad.

Nada de lo que digas, nada de lo que intentes para atraer su simpatía o romper su desconfianza funcionará. Desde el momento en que llegas se esmerarán para hacerte ver que no les importa, que no vas a penetrar en su círculo negro y que lo mejor que puedes hacer es largarte por donde viniste. Los comerciantes de estos lugares usan una cortesía básica, poco más que gruñidos para atender sus negocios, con la cabeza gacha y la mirada esquiva, para una vez que te atienden ignorarte descaradamente. Sin embargo muestran toda su galería de ridícula camaradería con cualquiera de sus vecinos.

En este momento de mi vida vivo en uno de estos pueblos. No exactamente dentro de él, pero si en sus alrededores, e inevitablemente tengo más contacto con sus habitantes del que me gustaría el rechazo que manifiestan hacía ti, puede ser insoportable, te ignoran de una forma tan descarada, tan inhumana que pone los pelos de punta. “Aquí no necesitamos forasteros” dice un personaje de la novela: El castillo, de Frank Kafka. Se hubiera sorprendido el genial autor de la mala leche de este lugar. Un villorrio sin interés que logró la alcaldía hace décadas independizándose de la capital de la comarca y quedándose estancado desde entonces.

Una tierra casi árida, arcillosa, y negada para el cultivo. El secano fue siempre su sustento: el olivo, el almendro, el algarrobo, más unas vides de uva áspera como piel de lagarto. Las exigencias del mercado los hace buscar agua desesperadamente intentando aumentar la producción.

Sus casas, las antiguas, parecen haber brotado directamente del suelo, casamatas feas que se asemejan a las galerías abandonadas por los abejarucos expulsados, donde hibernan las culebras. El resto, son monumentos a la vanidad y al “Feísmo” Mamotretos deformes con balaustradas y mármol colocado de cualquier forma, solo con el objeto de hacer notar a los demás el capital que se tiene. Lo mismo ocurre con los vehículos de alta gama y todo-terrenos que circulan a buena velocidad por sus calles polvorientas.

Se que algún día me iré de este lugar, mientras tanto, cansado de intentar un acercamiento, me comporto con indiferencia, salvo con las contadas personas que se muestran otro talante, que también las hay. Y aquí se quedará este pueblo moldeado en arcilla, al que ningún soplo de dioses ablandó el corazón, vaciándose poco a poco, consumiéndose en su rencor y en su incapacidad para entender la desconfianza que los condena al odio permanente a lo foráneo, que en realidad es el odio que sienten por ellos mismos.



Yorick.

Panteón


Cupido no lanza dulces flechas sobre tu corazón

sino que lo ametralla con un fusil 

 

el ángel de la guarda te ha abandonado

y se emborracha donde le dejen 

 

el ratoncito Pérez se volvió avaricioso
 
y codicia tu impoluta dentadura

volcando toneladas de azúcar en tu boca
 
mientras duermes feliz

anhela tus dientes podridos 
 
porque una cadena de dentistas

le paga comisión



tus mitos fracasan

estas más solo que nunca

tu panteón de criaturas divinas te abandonó

y sus creadores quieren tu piel

quieren verte sufrir y llorar

pero engañado

adulterado y traicionado

pero esperanzado



estás solo 

pero te aferras lloroso

a imágenes de madera cuya preocupación

es que las termitas no les roan las entrañas
 


nadie va a darle consuelo 
 
ni a tu soledad ni a tu desamparo

todos quieren algo de ti 
 
todos tienen algo que ganar

y tu 
 
todo por perder



este cuento no acabará bien

no te salvará el cazador

ni el príncipe hermoso

y por supuesto no te casarás

con ninguna princesa de este mundo



arráncate las esperanzas

los sueños de un mundo mejor

arma tu resistencia y acostúmbrate al dolor

prepara tu propia guerra 
 
no des tregua

a esos que te sonríen

y que dicen de ti

                              que eres un ganador

EL FUGITIVO




EL FUGITIVO
RAMÓN J. SENDER

3 enero de 1901.CHALAMERA. España
16 enero de 1982. SAN DIEGO. Estados Unidos

         Hace siglos sabemos que viven de sus creencias (que comen de lo que creen y opinan) no se puede ni se debe discutir.
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         Dejar de fumar es la cosa más fácil del mundo. Y no por la razón que decía Twain: “Yo he dejado de fumar más de mil veces”, sino en serio.
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         “A ver. En el amor sólo hay un tirano y una víctima. Cada uno lucha por ser el tirano y si no lo consigue odia al otro, que se defiende demasiado”. En cuanto a la víctima, ¿hay alguna que se enamore de su verdugo?
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         Me recordaba a otra amante mía de apariencia recatada y sumisa, que cuando estábamos en la cama se excitaba diciendo palabras obscenas. ¡Quién iba a esperar una cosa así de una mujer toda delicadeza y fragilidad” Y además sobrina (yo diría hija) de cura.
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         Si hay un infierno como decían las religiosas orientales y repite se secuela católica, es más que lógico que vayan a él los curas por haber tratado de gozar en este mundo el privilegio de ser amigos de Dios y haber probado a explotar esa amistad en el terreno de las cosas fungibles y prácticas.
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La verdad es que no me habían juzgado ni condenado todavía, porque la mayor parte de los fusilamientos se hacían eligiendo a las víctimas con el dedo: éste, ése y aquél. El de las gafas. Preferían a los de las gafas, que se supone que tenían algo de intelectuales.
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Lo que quería era que me condenaran a muerte de una vez y me ejecutaran, a ser posible fusilado. Aunque no siendo militar yo, ni tampoco el tribunal, se supone que la ejecución sería por la horca ordinaria. A falta de otra cosa no me parecía mal.
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         Al parecer el amor es la forma más refinada y mejor disfrazada del egoísmo. Un egoísmo natural, como la gravedad que nos mantiene unidos a la corteza de la tierra y que presta su energía al reloj del campanario.
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Libertad auténtica, más allá de la vida y la muerte, y, lo que es peor, sin esperar nada de Dios ni delos hombres y también sin temer a los hombres ni a Dios.
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