1280 ALMAS
JIM THOMPSON
27 septiembre de 1906. ANADARKO. Estados Unidos
7 abril de 1977. LOS ÁNGELES. Estados Unidos
Como estábamos
en verano no llevaba puesto camisón ninguno; además había revuelto y apartado
la sábana. Estaba más bien boca abajo, de manera que no podía verle la cara,
cosa que la favorecía.
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-Mil doscientas ochenta almas, ¿he? Hay
que suponer que las almas están dentro de la gente, ¿no? (…)
-Sí –dijo Buck, volviéndose hacía mí-.
Mira, Nick. Los mil doscientos ochenta comprenden también a los negros, porque
los leguleyos yanquis nos obligan a contarlos; pero los negros no tienen alma.
¿Verdad que no, Ken? (…)
-Sí, claro-dijo Buck-. Mira, Nick. Los
negros no tienen alma porque no son personas.
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-¿Quieres decirme que un blanco no
puede pegar a un negro si quiere hacerlo? ¿Pretendes decir que hay una ley en
contra?
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-¡Santo Dios, está muerto elcabrón hijo
de puta! ¡Por fin me he librado del sucio bastardo!
-Bueno tú, parece que fue así –dije.
-¡Maldito sea! Sólo me habría gustado
estar allí para patear yo misma al puñetero cabrón, chuloputas –dijo, añadiendo
unos cuantos epítetos más- ¿Sabes que me habría gustado hacer a ese puerco
bastardo, Nick? Me habría gustado coger un atizador al rojo vivo y empalar con
él al mamón hijo de puta… eh, ¿qué te pasa, cariño?
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Fue en el sitio en que se tiraban
pelotas a la cabeza de un fulano de color, y si se le daba se llevaba uno un
premio. Yo estaba haciéndolo porque el tipo que dirigía el tenderete me lo
había pedido. Habría sido descortesía no hacerlo, pero no quería darle al
hombre de color y no lo hacía.
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No había mucha gente en la calle a
aquella hora d ela noche, casi las nueve, aunque prácticamente todos los que
estaban levantados me preguntaron si iba de pesca. (…)
-Bueno, entonces, ¿cómo es que llevas
una caña de pescar con hilo y todo? –dijo un tipo-. ¿Qué vas a hacer, si no vas
de pesca?
-Oh, es para rascarme el culo –dije-.
Por si me subo a un árbol y no llego desde el suelo.
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-Mira Rose –dije-, no podemos ahora, es
ya la mañana del domingo.
-¡Pues que le den por el culo a la mañana
del domingo! –dijo-. ¿A quién coño le importa qué día sea?
-Pero, pero es que no está bien –dije-.
No está bien fornicar el domingo por la mañana. Anda, piensa en ello y verás
que tengo razón.
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-Así que usted es de la agencia
Talkington –dije—Anda, que me cuelguen si no he oído hablar de ustedes a manta.
A ver, a ver… ustedes acabaron con aquella huelga ferroviaria, ¿verdad? (…)
-Toma la leche, pues eso exige fibra
¿he? –dije-. Los obreros tirándoles trozos de carbón y regándolos con agua y
ustedes sin nada conque defenderse más que escopetas y fusiles automáticos. ¡Sí
señor, hostia! ¡Hay que reconocer que lo hacen ustedes cojonudamente!
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El hambre, la insatisfacción continua,
las deudas que traen siempre los plazos, el cómo dormiremos, el cómo-nos-taparemos-el-roñoso-culo.
El tipo de ideas que persiguen y acosan cuando no se tiene más que eso y cuando
se está mucho mejor muerto. Porque es el vacío el que piensa, y uno se
encuentra ya muerto interiormente; y lo único que se hace es propagar el hedor
y el hastío, las lágrimas, los gemidos, la tortura, el hambre, la vergüenza de
la propia mortalidad. El propio vacío.
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-Bueno,
mira puede que parezcan tonterías –dije-, pero yo no tengo ni la más leve culpa
de ello. Según la ley, yo debería estar al acecho de los grandes y los
poderosos, de los tipos que realmente gobiernan este lugar. Pero no se me
permite tocarlos, así que me veo forzado a equilibrar la situación siendo dos
veces implacable con la basura blanca, los negros y…
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Me incorporé sobre un glúteo y solté
uno de esos pedos largos y ruidosos que nuca se pueden echar cuando se está en
compañía. Me rasqué las pelotas considerando en qué momento se abandonaba el
acto de rascarse para continuar con una paja. Una cuestión muy discutida,
supongo, y que no es probable se resuelva en el futuro próximo.
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EL BOBO DE KORIA (RECOPILADOR)
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