La conjura contra el necio

Juan Filloy, Julio Cortázar, y los acrónimos

2012-02-12T03:45:00.000-08:00

Juan Filloy, escritor argentino, grandísimo amante de las palabras, dedicó en su libro CATERVA unas páginas a hablar de los acrónimos, y de como estos caprichosamente, en ocasiones, daban lugar a compuestos paradójicos o jocosos. Nombra algunos ejemplos, como la S.A.C.A. cuyo significado sería: Sociedad Anónima Capitalizadora Argentina, mientras el pueblo sabiamente traduce: Sociedad de Asaltantes Con Autorización.
También cuenta una divertida anécdota sobre un juez de Paz rural, y bruto como él solo. A quien en cierta ocasión, los vecinos le pidieron que firmase una solicitud para el arreglo de un vado. El juez, ignoraba la significación protocolar S.E. y al leerlo no se le ocurrió otra que: A Sur Este el señor ministro de obras públicas...

Julio Cortázar, gran admirador de la obra de Filloy, le homenajea en algunos de sus libros. En Rayuela, uno de los personajes integrantes del "club de la Serpiente" le nombra con justicia en una conversación sobre los clochards. Y en el "Libro de Manuel" vuelve a la carga utilizando algunos recursos narrativos ya explorados por Filloy, y bautizando a su grupo revolucionario con el acrónimo la J.O.D.A ya utilizado por Filloy, aunque con otro significado.

En nuestros días, es difícil encontrar un acrónimo tan redondo en cuanto a siglas y significado, aunque algunos son fácilmente extrapolables a un significado paralelo.
Hace unos años si que parece que las instituciones eran menos pudorosas a la hora de rozar el ridículo en las nomenclaturas de ellas mismas, de empresas, u organismos.

La fotografía que encabeza este artículo es solo un ejemplo. En realidad, se trata de una publicación médica de 1946 y la L.E.F.A. en su desacomplejada interpretación, no es otra cosa que: Laboratorios Españoles de Farmacología Aplicada.
La revista la encontré en casa de una amiga aficionada a las antigüedades, y curiosamente fue ella quien puso a Filloy en mi camino.
Este es un pequeño homenaje de los que hacemos este blog, a dos magníficos escritores, y al azar literario, que nos saca una sonrisa en estos tiempos oscuros.

el reverendo Yorick.

retrato de un obrero ante el espejo

2012-02-05T05:00:00.000-08:00

El hombre dejó el periódico sobre la mesa. Ayer dos obreros muertos en accidente laboral. ¿Cuántas veces ha leído una noticia similar? ¿Cuántas durante todos estos años de trabajo?
El hombre observa su cuerpo desnudo ante el espejo. Su cuerpo de obrero. Este ha ido perdiendo la fibrosidad de antaño, y una ligera flacidez se apropia de su territorio físico. Al hombre no le importa, son otras marcas las que le hacen observarse en silencio: En el bajo vientre, en la ingle, en la parte izquierda de su cuerpo, una cicatriz busca escondite entre el vello púbico. Tenía 23 años, cuando durante el montaje de una torre metálica se provocó una hernia inguinal. Todavía puede oír la voz del capataz: ¡Tira!
¡Tira fuerte, coño! Ya lo creo que tire fuerte, piensa el obrero. De no haber existido la cirugía, en su vida posterior al accidente habría poco que contar, pasar el resto de su vida fajado, con el miedo constante del estrangulamiento de la hernia en cualquier momento, y el dolor permanente.

Pero aquel no fue su primer accidente laboral, ya había habido otros. El más grave, aunque sin consecuencias para él, fue aquella vez en Asturias, donde la rotura de la tabla de un andamio dio con él y con sus cuatro compañeros contra el suelo. Uno de ellos se rompió la muñeca, y se abrió una brecha de diez centímetros en la cabeza. Estaban en una sierra a nueve kilómetros de la carretera rural asfaltada más cercana, y a veintitrés kilómetros del hospital más cercano. De haber sido más grave las consecuencias de la caída, aquel día hubiera muerto alguien. Otro obrero.

Luego vendrían otros accidentes, algunos sin consecuencias, y otros con ellas. Su imagen reflejada también muestra los dos dedos que se partió trabajando. Uno en una máquina de embalar, y el otro resbalando en un tejado. También otro dedo le quedó deformado ligeramente como consecuencia del trabajo monótono y rutinario de una cadena de montaje.
Sus manos también muestran la infinidad de pequeñas cicatrices que las cubren, provocadas por herramientas, cristales, perfiles metálicos, etc.
El obrero se pregunta que otras lesiones que a simple vista no se ven, le acechan desde dentro. ¿La columna tal vez? ¿O los años que pasó expuesto a las radiaciones de radiofrecuencia? Ya se verá, piensa.

También se acuerda de los accidentes que vio a su alrededor. No fueron pocos. Recuerda a aquel amigo que se precipitó desde 14 metros al suelo, justo a su lado. Sobrevivió, pero quedó inválido para toda su vida. O aquel otro que rindió dos dedos de una mano en una fresadora. O el soldador que se mató en una obra al precipitarse desde el tejado.
Son solo algunos ejemplos. Ha habido más, muchos más. El obrero piensa que ha sido testigo de muchos accidentes laborales, y en algunos de ellos fue protagonista indiscutible.

Parece cosa de broma, pero no lo es. Muchas personas se van de sus casas por la mañana al trabajo para no volver nunca: El trabajo mata. Se dice a si mismo, y vuelve a pensar que sin los avances médicos mataría mucho más. Esto último no lo piensa como una bendición, o un alivio, sino que le hace ser consciente de cómo se juega la vida a diario, de la fragilidad de su existencia, puesta esta en juego por algo tan miserable como un sueldo.
Le da por pensar, que en otro tiempo no habría llegado a cumplir los años que tiene ahora. Y se da cuenta de que lleva una vida de esclavo. De que nunca llegará a cumplir ninguno de esos sueños que siempre tuvo, por la sencilla razón de que no dispone de tiempo para ello, porque su tiempo hipotecado lo condena a entrar en una rueda eterna, que no parará ni siquiera con su muerte, ya que su puesto será ocupado por otro esclavo.

El obrero-esclavo piensa en lo inútil de su existencia. Sus pocos conocimientos del mundo le dan para comprender que este se divide en esclavo y señores, aunque no alcanza a entender por que ocurre así. Desde el principio de los tiempos. A veces piensa que todo su mundo podría cambiar, una esperanza le brota de dentro, y le dan ganas de contárselo a todos, pero enseguida que los ve se da cuenta de que no serviría de nada, que la resignación que baña a sus compañeros, es la misma que le cubre a él, entonces vuelve a su trabajo cabizbajo y silencioso, esperando que acabe su jornada para volver a la tragicomedia que llama hogar.
Algunas veces se le pasa por la cabeza un pensamiento: ¿Por qué no se mató en algunos de esos accidentes? Para dejar de sufrir, para dejar de ser un esclavo, para no ver como sus hijos se acabaran convirtiendo en lo mismo que él: Un reflejo torturado frente al espejo.

El reverendo Yorick.

"Born to be Will"

2012-01-29T07:31:00.000-08:00

Salió de la tienda de tatuajes henchido de orgullo, uno de sus últimos sueños se había hecho realidad. Allí, en su hombro, todavía ardiente, un dibujo en su piel le enorgullecía. Un gesto más de exclusividad de mercado, al que no había podido resistirse. Pero esa no era su forma de verlo, para él, el tatuaje significaba una diferencia con los demás, a través de aquel dibujo diseñado con todos los cuidados, quería decir a todo el mundo, que él era especial, por las circunstancias de su vida.
Su aspecto exterior, estaba cuidado hasta el último detalle, pulcro al vestir, elegante, pero con un toque sport, según mandaban las modas. Con ropa cara, pero estudiadamente casual. Su corte de pelo, del mismo modo, a la última en tendencias, cubierto por una generosa capa de fijador, y aparentando un descuido calculado, igual que su barba, o que el artificial bronceado de su piel.
Todos los días, después de su trabajo de gerente en una empresa de venta por teléfono, acudía al gimnasio, situado en la misma zona comercial donde comía, y compraba algún que otro trapito. Su oficina se encontraba en el mismo complejo, compuesto por parking, oficinas, y comercios.
Allí, transcurría prácticamente su día a día, puesto que al acabar en el gimnasio acudía a tomar una copa en la zona de ocio. La más de las veces, durante la ingesta de esa copa, conocía a alguna chica con la que quedaba para cenar, o con amigos del gimnasio o la oficina. A buen recaudo, en el parking, su coche ultra limpio, como recién salido del concesionario, un cuatro por cuatro a la última moda, o si el tiempo lo permite su motocicleta Harley-Davidson, también último modelo.
Se sentía un triunfador, cuando caminaba por las calles, al cruzarse con cualquier mujer, se hinchaba como un gallo de corral, pendiente del efecto de su paso ante la hembra, del mismo modo, cuando se cruzaba con cualquier hombre, le miraba con desprecio, sin disimulo, haciéndole notar quién mandaba allí. En los semáforos, bien en coche, o en moto, se comportaba de la misma forma, lanzando sus miradas cazadoras de reojo.

Ahora, el tatuaje completaba su persona. Ahora si que se sentía diferente, lejos de imaginar que en realidad caminaba por la vida imbuido en un disfraz. Un disfraz que le habían vendido, detalle a detalle, había caído en la trampa, sin poder sustraerse se hallaba inmerso en una mentira de la que no era consciente. Víctima del consumo, fagocitado por su propia imagen que cada vez le pedía más. El tatuaje, que ahora le hacía creer que era diferente representaba un águila con las alas abiertas en posición defensiva, bajo sus garras, una leyenda: Born to be Wild. Nacido para ser salvaje.
El lo creía de verdad, ignorante de que en realidad, había nacido para ser del montón.

El reverendo Yorick.

O dinosaurio galego

2012-01-22T01:59:00.000-08:00

¿Cuántos años durará aun la sombra del franquismo?
Algunos podrían pensar, que ese régimen es cosa del pasado, que con el desarrollo de la transición hacía la mal llamada democracia, esa etapa de nuestra historia estaría superada. Esto no es verdad. De hecho, la realidad nos indica que lejos de estar superado, el franquismo, todavía se ampara dentro de un estado ideado a su sombra. Que la verdad, es que un régimen caduco como era la dictadura de Franco, supo mudar de piel, con el sencillo objetivo de dejar las cosas prácticamente como estaban. Con ciertas puntualizaciones, pero en el fondo, el asunto era sencillo: Acabar con cualquier brote revolucionario, o republicano, y lo más importante, crear una mentira enorme, donde los ricos siguieran siendo ricos, y los pobres, pobres.
Mediante el olvido colectivo, concedimos una amnistía permanente a los miembros y cómplices del régimen franquista. De esa forma sus cachorros pudieron permanecer camuflados en el inmenso organigrama del estado que nos gobierna. Casi todos los gobernantes, jueces, y miembros de partidos políticos actuales de 50 años para arriba tienen un pasado en las instituciones franquistas, en mayor o menor medida, todos se criaron en aquella dictadura y fueron educados por ella.

Muy de vez en cuando sacan leyes, como la ley de la memoria histórica, con la intención de contentar a todos los no comparten su ideario, en la vana ilusión de que aquí se escucha a todo el mundo. Pero la realidad, sigue siendo que aun dormitamos bajo aquel yugo y sus flechas.

Hace unos días murió Manuel Fraga, el ejemplo más claro de reciclaje ocurrido en la transición. El partido que fundó, gobierna hoy día en este país. Hasta hace unos meses, ha estado en la política activa. Gobernó en Galicia cerca de veinte años.
Escucharle pronunciar algunas de sus frases míticas hoy día, todavía da escalofríos. Parecen dignas de alguien como Millán Astray, o sencillamente de alguien afín al él. Autoritarismo, intransigencia, despotismo…Las marcas de la casa.
Murió un personaje al que todo el mundo alaba, los politicuchos de todas las calañas babean sobre su cadáver. Le llaman uno de los padres de la constitución, como si esta fuera la piedra angular de nuestras vidas. Una constitución que solo funciona para aplicarnos nuestros deberes. Nunca nuestros derechos.
Murió un auténtico fascista, al que sus herederos políticos rendían pleitesía, cómplice de muchos asesinatos ocurridos durante el franquismo.

Debe ser muy doloroso, para los familiares de todos aquellos muertos que lucharon por la libertad, ver como a este señor se le entierra impunemente, como después de morir de viejo en la cama, el país le llora, y en su ignorancia y olvido lo colocan en un pedestal.
Pero algunos no olvidamos, y la presencia de estos asesinos y ladrones, nos hace permanecer en guardia, somos conscientes de que todos aquellos cómplices y discípulos del pequeño dictador y asesino, permanecen agazapados agarrados como un quiste a una tierra que pese a quien pese, nos pertenece a todos.

El reverendo Yorick.

La fotografía que encabeza este artículo fue tomada en el cementerio viejo de Xermade en Lugo, muy cerca de Vilalba, municipio donde nació Fraga.
De existir ese Dios al que veneran tendría sin duda carnet de la falange.

En Vilalba, el interfecto luce un busto en mitad de la alameda desde hace décadas, donde recientemente han abierto una casa museo en el edificio en el que dicen nació. En una parroquia del mismo pueblo, un paisano colocó un monolito en su finca, porque el hermano de Fraga, aficionado a pasear a caballo, paraba en dicha finca para que bebiera el animal. El monolito me lo enseño la cartera, Mari Carmen, ya fallecida, un día que me recogió para bajar al pueblo.
Estos son solo algunos ejemplos de cómo el régimen y su aparato propagandístico continúa su marcha como una apisonadora, impunemente, siempre que las personas de a pie se lo sigamos permitiendo.

“Se busca personal para iniciar una revolución sangrienta, con el objeto de acabar con la esclavitud”

2012-01-15T04:05:00.000-08:00

Paso ante el escaparate de una empresa de trabajo temporal. En el mismo, un anuncio: Se necesita peón especialista para fábrica de inyección de plástico y pintura.

En algún lugar de mi currículo pone algo parecido. Me decido a entrar.
-Hola ¿sigue vacante el puesto del anuncio? –Bueno, en realidad siempre lo tenemos ahí, porque nos piden personal periódicamente. Me dice un joven de unos 23 años. –Bien, ¿puedo dejar mi currículo?
-Claro, responde sin quitarme el ojo de encima. Le muestro en que empresa ocupé una mierda de puesto parecido, me pregunta el año: 2005, miento. Hace más de diez. Titubea durante algunos segundos, y luego me pregunta si estaría dispuesto a hacer un test. Le respondo que no hay problema. Me entrega un folio escrito a dos caras con diferentes recuadros y preguntas. Me acomodo sin preguntar en una mesa que hay al fondo de la oficina y comienzo a rellenar el test.
Éste, como todos los test laborales del mundo, incita explícitamente a la sumisión, sabiendo quién lo ideó, que cualquiera que se preste a rellenarlo, agachará las orejas y explicará sin titubeos lo dispuesto que se encuentra a trabajar como, y en las condiciones que sean. Me planteo seriamente seguir con esta farsa. Mientras tanto, el tipo de la oficina se entretiene en dar su opinión sobre el aspecto que debe tener alguien que se presenta allí a pedir trabajo. Se lo dice a una mujer que por la cara de sorpresa no debe saber si reír, o tirarle algo a la cabeza a aquel capullo.
No puedo evitar oír como le dice orgulloso que él, tiene dos carreras y un master, y que está allí trabajando de becario por 300 euros mensuales haciendo un esfuerzo y formándose. Siento unas tremendas ganas de levantarme y explicarle a aquel imbécil si no sabe que con su actitud colabora a empobrecer el mercado laboral, que mientras él como becario cobra una mierda, su empresa se ahorra un sueldo completo de un profesional.
Y se las quiere dar de listo con sus carreras y master.

Hago un esfuerzo por concentrarme en la siguiente pregunta: ¿Qué es para ti un jefe, y cual crees que es su responsabilidad?
Un jefe,-pienso- o mejor dicho, un gerente de empresa, es alguien encargado del funcionamiento de ésta, coordinando el esfuerzo de los trabajadores, el servicio de los proveedores, y la colocación última del producto manufacturado, con el objeto del crecimiento de la empresa, cumpliendo los contenidos de los contratos, y la inversión de parte de los beneficios en las mejoras laborales y de producción, sin entrar en conflictos gratuitos y perjudiciales con sus empleados.
Decido no apuntar nada, y dejar la respuesta para el final. En el resto del test, miento descaradamente, importándome un huevo el fin de éste. Ya estoy bastante cabreado. Termino y se lo entrego al cretino de la mesa, aguantándome las ganas de largarle unas cuantas verdades. Le oigo decir a la chica que él: “antes llevaba rastas” y que se las quitó para poder tener una imagen más aseada. Que pretende decir este subnormal ¿Qué porque él se cagara encima y estuviera dispuesto a chupar todas las pollas del mundo para tener una mierda de trabajo, todos deberíamos hacerlo?

Me despido y me voy de la oficina cabreado. Me voy acordándome de un amigo que ha tenido que pagar a un hijo de mierda para que lo contrate y de esa forma acceder a un subsidio que le corresponde por derecho. ¿Me pregunto cuanta porquería más tendremos que tragar, y a cuantos miserables más tendremos que aguantar antes de decidir plantarnos? Antes de salir a la calle a matar y a morir para acabar con la gentuza que nos esclaviza, aunque solo sirva para palmarla con el sabor de la dignidad pegado a los labios, aunque sea sumergidos en una indiferencia y cobardía generalizada, pero pletóricos de estar haciendo lo correcto.

Paso ante la oficina de un periódico, y decido entrar a gastar unos cuantos euros en poner un anuncio: “Se busca personal para hacer una revolución sangrienta con el fin de acabar con la esclavitud” El tío de la oficina no da crédito. Le pago y me voy tranquilamente a mi casa. De repente, por el camino, recuerdo que al final, me olvidé de contestar la pregunta sobre el jefe.

El reverendo Yorick.

La fierecilla domada

2012-01-06T04:45:00.000-08:00

Uno de estos días de navidad, mientras descansaba un rato, encendí el televisor, a ver con que sorpresiva programación nos regalaban, como era de esperar no me defraudaron.
Hay veces que puede parecer que siempre estoy buscándole tres pies al gato, pero es que en ocasiones…me lo ponen a huevo.
Juro y perjuro que mi intención aquella mañana no era otra que pasar un rato tirado en el sillón, con la mente en blanco, y que me encuentro: Nuestra querida televisión pública, esa que pagamos entre todos, y cuyo ensalzamiento de los valores de convivencia, igualdad, tolerancia, etc, etc. Tanto cacarean, nos deleitó con la obra magnífica de nuestro cine: La fierecilla domada. He de reconocer que no he leído la obra de Shakespeare, pero después de lo visto en televisión, el gusanillo de la curiosidad, ya me anda carcomiendo por dentro.

Porque me niego a creerlo. Aun siendo una obra que ya goza de una edad centenaria, donde la situación social de las mujeres no era precisamente un campo de margaritas. Shakespeare siempre trato a las mujeres con respeto, regalándoles con justicia en sus obras una capacidad para la creación de ardides fieles a la realidad. Como he podido comprobar en otras obras del genio. Sin embargo, en la película de marras, cuyos protagonistas son: Carmen Sevilla, y Alberto Closas. El mensaje esta bien claro, tanto que el tufo falangista tira para atrás.
Me imagino los censores del régimen, relamiéndose los bigotes, mientras con los dedos cruzados en la panza, daban el visto bueno a esta bazofia galopante. Desconozco quien es el director de esta inmundicia, y la verdad que se me quitaron las ganas de enterarme. Solo de recordar al mojigato del Closas con su bigotillo a la moda ferrolana sonriendo mientras le dicta a su consorte femenina, como debe ser una verdadera esposa me dan ganas de vomitar los polvorones.

Entiendo que esta mierda cinematográfica tenga que estar en algún archivo a disposición de los estudiosos del tema. Que de vez en cuando aparezca en algún ciclo, donde por supuesto, quede claro la época y situación social en la que se rodó la película, pero de ahí, a que la televisión pública, te la coloque a traición en una mañana de navidad…,
Esto me lleva a sacar dos conclusiones: La primera, que el encargado de rellenar horas en televisión, echó mano de la primera bobina que pilló en el archivo. O la segunda, y la más peliaguda, que la mano de nuestro nuevo gobierno, afectado por estos días navideños y presa de la nostalgia hacía la época de grabación de la cinta, no se cortara un pelo, en empezar a mostrar su verdadero pelaje, valga la redundancia.
De ser cierta esta segunda hipótesis el futuro se presenta bastante negro. Conociendo el pasado del nuevo presidente, no sería de extrañar que los directivos del ente público anduvieran por los archivos sacándole el polvo a “Raza” Y que en algún rotativo de alguna editorial, estén ordenando los números de “Flechas y Pelayos” con los que obsequiar a esa juventud perdida, para ayudarles en su búsqueda de valores.

En fin, en cualquier caso lo mejor que se puede hacer es seguir con el trapo echado por encima del televisor, y si fuera inevitable escapar de la trampa catódica no se olviden de la lupa y del sentido común, el nuestro no el de ellos, que a fin de cuentas es el que nos salva, y el que ante tanta manipulación nos hace, como decía, apagar la televisión, o tirar los periódicos al contenedor, o mejor aun, usarlos para otros menesteres mas provechosos.

El reverendo Yorick.

2012-01-03T19:14:00.000-08:00

¿Has visto lo que han hecho los cochinos de los arquitectos con tu ciudad?

Cada aborto es un niño feliz.

Si hubiese un nacionalismo que no fuese nacional, yo sería nacionalista.

A muchas mujeres les desconcierta que no seas el machista que ellas esperan.

La clase trabajadora ha sido sustituida por la clase consumidora.

Si te vas a suicidar hacéte acompañar.

El pueblo no puede ser SOBERANO mientras haya un SOBERANO por encima del pueblo.

DE MUJER A MUJER
Chica, que lo de "PARIRÁS CON DOLOR" no fue la maldición de Dios, fue: "CAGARÁS CON DIFICULTAD EL RESTO DE TUS DÍAS".

Pueblos atestados de gilipollas y sin ningún TONTO.

¿Reyes para qué, si no nos traen juguetes?

Los TESTÍCULOS DE JEHOVÁ es una de las sectas más peligrosas... por lo palizas que son.

El liposuccionador actual es el equivalente al SACAMANTECAS de antes.

Los curas crean el Cielo y luego le ponen peaje.

BOTÏN, el banquero que hace honor a su apellido.

Nunca me han gustado los monos. Son los que más se parecen a los humanos y además los imitan.

EL BOBO DE KORIA

cuento de navidad

2011-12-24T03:43:00.000-08:00

Pablito tenía un don. Un don que provocaba cierto pavor a sus padres, y entre la población del pequeño pueblo donde vivía. Pablito era capaz de ver en el interior de las personas, y además, a voluntad, y si se concentraba hacía que los que estaban cerca de él, y eran presa de su concentración cayeran muertos, asfixiados al instante.
Nadie podría certificar estos hechos, pero lo cierto es que en las tres ocasiones en que había ocurrido, Pablito estaba presente.
La primera de ellas ocurrió cuando Pablito tenía tres años. En una visita rutinaria al pediatra que enviaba la seguridad social semestralmente al pueblo. El pediatra era un tipo que odiaba a los niños. También odiaba ir de pueblo en pueblo, en vez de estar destinado tranquilamente en el hospital que quedaba a diez minutos de su casa. Esto hacía que siempre estuviera enfadado, hasta el punto de que hacía un par de años, en una de sus visitas y mientras desvestía a un bebé, éste, se le cayó al suelo, provocándole dos fracturas. No le costó trabajo echar la culpa a la madre. En los pueblos ya se sabe, el médico y su palabra son sagrados.
Bien, volviendo al día en que cesó en su actividad, podríamos decir que aquella mañana estaba especialmente irascible. Y sin vergüenza ninguna se cuidaba de hacer llegar su malestar a todos los niños que pasaban por sus manos. Hasta que llegó Pablito.
Como siempre, con un gruñido por saludo, indicó a su madre la camilla, y la instó para que desnudara al niño, la camilla metálica ni siquiera estaba cubierta por una sábana, y la calefacción del ambulatorio era de dudosa eficacia. El pequeño se quejó lastimero al verse despojado de su ropa, y esto ponía de los nervios al doctor, que sin dilación ya agarraba al niño por los brazos, y lo obligaba a abrir la boca.
En ese instante fue cuando Pablito lo miró a los ojos. Allí dentro el niño vio mucha maldad, tanta que casi se marea. Sin poder reprimirse se concentró, y al instante el médico se quedó paralizado, luego se echó las manos al cuello, mientras se tambaleaba por la consulta, después se empezó a poner primero rojo, y a continuación morado, a la vez que su lengua se asomaba por su boca completamente, como si quisiera abandonar a aquel ser ruin en aquel mismo instante. Después sencillamente murió. La madre de Pablito miró a este, que permanecía de pie en la camilla, con un rictus serio, y la mirada clavada en el médico. Ahí supo su madre que su hijo tenía algo que ver en la muerte del pediatra.

Tendrían que pasar dos años, para que de nuevo Pablito manifestara su don de manera violenta. En este tiempo, sus padres se habían cuidado mucho de decir a nadie lo que ellos sospechaban. Tampoco el niño había dado muestra de ser distinto de otros niños en esos años, por lo que de alguna manea comenzaron a pensar si aquello no podría haber sido fruto de su imaginación.
Pero de nuevo, el niño manifestó poseer un poder desconocido, que ejercía sin compasión en aquellos que de alguna forma intentaban hacerle daño, a él, o a otras personas. Así, su siguiente víctima sería un tío suyo, hermano de su madre. El tío en cuestión se había encargado de cuidar de la madre de ambos hasta su muerte, hecho este que afectó profundamente a Pablito, ya que su abuela era una mujer de buen talante y mejor humor, pero los últimos años de su vida los pasó postrada en una cama, bajo los cuidados del desalmado de su hijo, que nadie sabía como, había manipulado a la anciana para declinar el testamento de esta a su favor.
De ese modo la casa donde vivía Pablito y su familia que era propiedad de su abuela, pasaba a manos de su tío, y este, que ya tenía planes para aquel caserón en el pueblo, no dudó en informar a su hermana y cuñado de que debían abandonar el edificio en menos de un mes.
Para la familia de Pablito, esto fue una catástrofe. Su padre, que era jornalero en el campo no tenía dinero para comprar una casa, y su sueldo apenas llegaba para pasar el mes. La madre de Pablito también cosía en casa muchas horas, dejándose la vista por una escasa cantidad de dinero que los ayudaba a no pasar penurias. La situación que les planteaba su hermano era verdaderamente una tragedia.
Los padres de Pablito, que no creían que su hermano pudiera ponerlos de patitas en la calle, decidieron invitar a comer a este, para poder hablar de otra alternativa, para apelar a su compasión, a costa de su servicio si era menester, con tal de no verse en la calle con su pequeño hijo, que ya contaba cinco años. Pero verdaderamente no conocían a su pariente. Este manifestaba un carácter rencoroso hacía cualquier ser humano, y disfrutaba haciéndole mal a cualquiera que se pusiera a tiro.
El día de la comida, caminaba por el pueblo tranquilamente en dirección a la casa de su propiedad, donde su hermana y el desgraciado de su marido apuraban sus horas. Estaba dispuesto a disfrutar con el enfrentamiento, los dejaría suplicarles para luego definitivamente echarlos a la calle, a ellos, y a ese repugnante niño al que nunca tuvo ningún cariño. La casa estaba destinada a la venta, para montar un negocio de turismo rural, y él, sería el beneficiario de una suculenta cantidad, con la que pensaba marcharse al caribe, a demostrar su valía.
En estos pensamientos andaba cuando llegó a la puerta de la casa, llamó, y espero a que le abrieran la puerta. Allí estaba su hermana, sumisa y empalagosa, sin hacerle caso pasó a la casa como el señor de la misma, se dirigió al salón y desde allí pidió a su hermana que le sirviera una copa de coñac. Pablito fue el encargado de llevársela, cuando se la dio, se quedó mirando a su tío. – ¿Y tú que miras?- le dijo este desafiante. Pablito no dijo ni una palabra, simplemente se le quedó mirando, hundiéndose en la negrura de sus ojos, donde una ola de maldad lo envolvió. Tembloroso parpadeó un segundo, y después volvió a atravesarlo con su mirada. A su tío no le dio tiempo a decir ni “mu” Al instante se puso de pie, y empezó a tambalearse por la habitación, tropezó con el aparador, y al caer unos platos de este, la madre de Pablito que se encontraba en la cocina acudió corriendo, solo para ver a su hermano morado como una col lombarda retorciéndose por el suelo. En ese preciso instante el padre de Pablito, que venía de trabajar en el campo, hizo su aparición, justo cuando su cuñado expiraba.

Pablito y su familia pudieron seguir viviendo en la casa, que ahora era de su propiedad. Sus padres, evitaron mencionar los hechos de la forma en la que en realidad ellos los interpretaban, y excluyeron de nombrar la implicación de su hijo en ellos.

Habían pasado ya tres años desde la muerte de aquel miserable. Pablito contaba ya con ocho años. Y sus padres más tranquilizados ante la normalidad de su hijo, volvieron poco a poco a pensar, que aquello había sido producto de su imaginación, más o menos todo el pueblo pensaba igual, dado el comportamiento normal del niño, y su permanente buen humor.
Aquel año, por navidad, los padres de Pablito habían decidido llevar a éste a la ciudad por primera vez, para que viera todas las calles iluminadas y el ambiente navideño que se respiraba en ellas. Pablito estaba muy ilusionado, el día que subieron al autobús de línea, aunque la impresión que sacaría al llegar a la ciudad, dio al traste con toda su ilusión.

Efectivamente toda la ciudad estaba iluminada, había música, y muchísimas personas yendo de aquí para allá. Pero los verdaderos sentimientos de la gente herían al niño. Pues bajo esa capa de permisividad navideña se escondían odios, rencillas, rencores, envidias y otras maldades típicas de los seres humanos. El niño no comprendía que sentido tenía entonces todos aquellos adornos, luces y músicas. Pablito intentaba que sus padres no se dieran cuenta de su desilusión, y de esa forma los seguía sin mostrar ni un gesto que delatara sus sombríos pensamientos.
Pero al doblar una esquina había algo que desencadenaría un problema de nuevo. Había un entarimado elevado cubierto de telas rojas, y arriba un trono donde un rey mago atendía y recogía las cartas que una fila de niños le entregaban en mano, sentándose en el regazo del rey. Los padres de Pablito animaron a este a que se pusiera a la cola. Pablito miró sus enormes sonrisas, y no fue capaz de negarse, así que se puso detrás del último niño, con una inquietud pegada a la garganta.
El rey mago que gesticulaba sin cesar, parecía estar pasándoselo muy bien, en realidad, aquel montaje era cosa suya. El hombre resultó ser un empresario poderoso, y director de un equipo de fútbol local. La fortuna de la que era dueño no había sido lograda con medios muy honrosos. En sus empresas muchos hombres y mujeres eran explotados para beneficio de su director. A él esto le traía sin cuidado, y los problemas de sus trabajadores no le afectaban, sencillamente cuando alguno de estos problemas se presentaba, el director los despedía impunemente.
Cuando Pablito llegó al lado del falso rey mago, este lo cogió en brazos y se lo sentó en las rodillas. Un olor a naftalina mezclado con perfume caro llegó a la nariz del niño. Este miró al rey a los ojos, y en ellos pudo ver la verdad de su negro corazón. Pablito no se contuvo, y el rey mago sufrió en sus carnes la energía del niño, el rey se echó las manos al cuello, arrancándose la barba postiza y la corona, su calva perlada de gotas de sudor brillaba con los reflejos de los millones de luces que había en la calle.
Pero esta vez, cuando el falso mago cayó al suelo, Pablito no se contentó, miró al siguiente niño de la cola, y este comenzó a llorar, luego el otro, y luego el otro, y así en un rato, todos los niños de la plaza comenzaron a llorar, pero no solo en la plaza, más tarde en las calles aledañas, en las viviendas y al final en toda la ciudad, los niños lloraban desconsoladamente.

Solamente, cuando sus padres acabaron confesando la mentira, dejaron de llorar, cuando los padres de toda la ciudad dijeron a sus hijos que aquel hombre era un impostor, y que los regalos en realidad nada tenían que ver con magias ni intervenciones divinas, los niños cesaron en su pena.

De esa forma, Pablito, que ya estaba de vuelta en su tranquilo pueblo con sus padres, acabó con una gran mentira, y el mundo descubrió que mentir a los niños nada tiene que ver con hacer el bien, y que los niños, no por serlo se merecen ser engañados así. A partir de ahí, todas las navidades cambiaron, y aunque la gente seguía fingiendo esos días que todo era bondad y amor sin ser verdad, tanta magia y tanto rollo divino se fue acabando, dejando a los cuentos ser lo que son.

el reverendo Yorick.

Nicolás Sarkozy o el anhelo de Napoleón

2011-12-17T09:01:00.000-08:00

El cadáver del emperador sonríe en la oscuridad de su tumba. Su calavera enorme muestra su sonrisa permanente, en la inmunidad que da el eterno paso del tiempo, contempla la cima de sus anhelos.
Su país, su amada tierra, su imperio arrebatado renace. Tras el dolor de la derrota, de haber sembrado de cadáveres la vieja Europa, del destierro, de la humillación de haber permanecido vivo sentado frente a sí mismo. Su patria renace.
En el turbio horizonte, un hombre menudo, como él mismo avanza con paso firme. Sin ejércitos, sin invasiones grandilocuentes, sus pisadas hacen temblar al viejo continente.
Su imperio transformado en un símil de República tan falso como cualquier otra atemoriza a los más débiles. Con Alemania como aliada, y con el dinero y el engaño como armas doblegan naciones y países, que mendigan aporreando las puertas de su imperio.
El pequeño hombre que rige los destinos de Francia, con su apellido impronunciable se cobra la justa venganza histórica del emperador. España, Grecia, Italia, Portugal, y otros países caen, y caerán en las manos del poder. Atrapados por unos acuerdos económicos y aterrorizados ante el temor de salir de la coalición europea, todos acatarán las órdenes venidas de la unión de Francia y Alemania.
Los gobiernos sucumben ante tanto poder, y los pueblos zarandeados en la mentira de la comodidad, aceptan recortes y venden su futuro de saldo para beneficio de esa unión europea que se asemeja a un Saturno devorando a sus hijos. El emperador reconoce el acierto del poder económico, viendo a países a los que no pudo dominar entregados en cumplir plazos y tratados, atrapados cada vez más, mientras sus recursos y economías son exprimidas por los poderosos creadores del engaño. Y entre esos poderosos está su país, justo donde tiene que estar, llevada de la mano por su pupilo de altura discutible.
Los hombres como el emperador, tocados por la mano de la locura se rebozan en un baño de megalomanía que les es tan necesario, sus herederos históricos hacen lo propio. Amparados por sus dioses no dudan en sacrificar a aquellos que los han encumbrado, sabedores del control que ejercen sobre la información, a una orden suya todos los rotativos y señales catódicas esparcen malos augurios como un virus, mientras ellos se sientan a esperar, como médicos a que sus atribulados pacientes acudan a recoger las recetas que curen sus imaginarias enfermedades.

El sueño del emperador se cumple. Su pequeño hacedor sonríe taimado, aliado con la mujer que comanda Alemania, se relame al pensar hasta donde ha llegado su ambición. Quizás se acuerde del emperador, ignorando la sonrisa eterna de aquel, enfermos los dos de una posesiva locura de poder.
En alguna otra parte la batalla inútil de siempre se prepara. Se amontonan piedras y se afilan los cuchillos. La gasolina se reparte en botellas y habrá besos de despedida. El destino prepara otra partida de ajedrez en las que una vez más jugaremos con las negras y sin reyes. Solo peones. Peones que intentarán desestabilizar su destino y asustar a las crónicas de la historia, regando con sangre y con nombres anónimos el asfalto de las calles, en una lucha sin cuartel que dura ya milenios y cuya balanza nunca termina de caer de nuestro lado.

Yorick.

RESCOLDOS O CONFESIÓN IN ARTICULO MORTIS DE BARTOLO

2011-12-09T03:28:00.000-08:00

Sí, rescoldos, porque hace una semana mi médico de cabecera me dijo que no me quedan más de tres avances informativos. Rescoldos de vida, vamos. Como cualquiera pensará, me encuentro al borde de un abismo seguro, infranqueable, ineludible, fatídico.
Después del aturdimiento inicial, pensé que debía poner mi cacho de vida en orden para, en la otra vida, más luenga, conseguir que me sea menos aciaga que la ya padecida.
Así, apelé a mi psiquiatra, a mi psicólogo, a mi carnicero, al barrendero de mi plaza… Y, por fin, a mi confesor, don Damián tantos años olvidado. Que, por cierto, le tocaba el culito a las niñas en el confesionario de la parroquia gallega de Villalba, por lo que fue desterrado a Benetusser.
-Bartolo –me dijo, cuando me encontraba arrodillado en pleno acto de contrición-, debes de tornar al seno de la Iglesia. Ella te conferirá el pasaporte, la licencia, el visado para acceder a la vida eternamente dichosa con buen pie, digámoslo asín. Debes de reabrazar la religión de la que tanto tiempo te has olvidado.
-Pero, padre, por ser coloquial: para lo que me queda en el convento, prefiero abrazar a una religiosa y usted perdone. Quiero chuscar, como todo hijo de vecino. Vamos, que me gustaría en el ocaso de mis días, comerme tantos roscos como cuentan de usted, con perdón.
-No blasfemes Bart –obsérvese que aquí pronuncia mi nombre americano-españolizado Lo que se cuentan de mí son infundíos e infamias.
-Pos, padre, yo quiero infundíos de esos y no acabar mis días como el gilipollas de Onán, que se mataba a manolas, con perdón.
-¡Bartolo, has acabado con mi paciencia y con la de Dios. Sal de la iglesia y no vuelvas por aquí…!
-Pero, padre…
-¡Ni padre, ni hostias consagrás¡
No me quedó más alternativa que salir por piernas de la casa de Dios.
Asín es que ahora me encuentro a la deriva. Desarbolado y sin timón, en cueros, vamos. ¿A quién encomendarme. A qué estancia celestial clamar, demandando la ayuda tan necesaria para la salvación de mi alma?
Siendo asín, solo puedo lanzar un SOS a cualquiera religión, siempre que me garantice ante notario que en la eternidad, al menos, voy a tener aire acondicionado. Que es que, en agosto no hay quien viva en mi infernal casa.
Queda dicho. Daos prisa.

El Bobo de Koria

el injerto

2011-12-01T12:47:00.000-08:00

Existen lugares en el planeta donde extrañas energías se muestran sin pudor. Donde las fronteras del conocimiento se colocan cercanas a las brumas de la superstición. Donde el tiempo no se mide con relojes, sino con la profundidad de las sombras, que se encogen o estiran a voluntad.

En esos lugares se producen a veces extrañas comuniones. Los hombres, en ocasiones dan con resortes fortuitos y desconocidos espíritus se alían con ellos.

Hace unos setenta años, un hombre se alió con una de esas extrañas energías que rondaban por un bosque, y en lo profundo de él se produjo un fenómeno que le sobrevivió, y que todavía hoy existe.

Un pequeño roble, y la rama de un castaño decidieron que una vez el hombre los injertara, crecerían juntos. Que en la profundidad del bosque no existen caprichosas leyes humanas que pongan límite a la naturaleza, y que esta admitió la unión, de la misma desentendida forma por la que un fruto germina, y otro a su lado no.

No llego a comprender las razones de la existencia de ese extraño ser. Ni tampoco las razones humanas que empujaron a aquel hombre a realizar aquella inusual unión. En una primera visión, y bajo el racional pensamiento humano, podría parecer que dos mitades se debaten por existir. Pero como decía al principio, basta permanecer solo en algunos sitios, para entender lo efímero de nuestro ser, y de nuestras obras.

El crecimiento más lento del Carballo, hace que al llegar al punto de unión, una exuberancia desproporcionada se lance hacía el cielo. El contraste de cortezas, y unas pequeñas ramas donde el roble asoma unas pocas hojas nos indican que estamos ante un árbol nada común. La cicatriz permanente de una gran rama cortada o partida en el tronco del Carballo nos cuenta, que en otro tiempo, el misterioso árbol estuvo más cerca del equilibrio. Aunque hoy, la parte inferior parece portar con orgullo su frondosa cabellera, sin importarle que solo unas decenas de hojas recuerden cual fue su origen.

Siempre que puedo me acerco hasta aquel silencioso bosque. Lo busco entre la masa de troncos, hasta que hasta que sin darme cuenta aparece ante mí. Lo toco, lo rodeo, lo miro, y permanezco un rato sentado junto a él. No sabría explicar lo que siento permaneciendo en aquel bosque abrumador. Pero si podría decir que de una forma silenciosa, muchas preguntas angustiosas, obtienen respuesta.

Yorick.

la resaca electoral

2011-11-21T01:41:00.000-08:00

Si hay algo que me resulta absolutamente insoportable, son los días de resaca electoral. Da igual quien gane, el espectáculo se repite, babosos cerdos endogámicos, sonriendo y relamiéndose de gusto, como si de tiburones ante un festín se tratara. En sus caras de lascivia desmedida se intuye el futuro más inmediato de los que sufren la pisada de sus botas en la cara. Amparados por el poder que ignorantemente se les otorga, camparán a sus anchas, exprimiendo cada día más a una sociedad ahogada en podredumbre, la misma que ella genera con su rendición. El aparato estatal sale reforzado de nuevo, y ellos lo saben. De ahí sus sonrisas y gestos pervertidos. La excitación que les produce la orgía que para ellos comienza los desata.
Ahora todas las mentiras lanzadas en campaña, volverán al cajón de los imposibles de donde fueron sacadas, todas las promesas se irán por el inodoro apestoso de sus conciencias. Mientras muchos, ignorantes de la insensatez que cometieron el día anterior con su triste voto, sonríen pensando que el futuro ha pasado por sus manos, sin percatarse de la sombra del sepulturero que los ronda.
La política demuestra cada día que es un cadáver plagado de pústulas enfermizas y contagiosas. Sin embargo como embriagados por su putrefacción nos rendimos en sus manos ponzoñosas.
Comienza otra travesía del desierto. Otro largo periplo donde seremos testigos del juicio, asesinato, y entierro de la libertad. La misma de la que rehuimos aterrorizados para entregarnos en cuerpo y alma a aquellos que pasarán por encima de nosotros y nuestros hijos como una apisonadora. Que queda por decir aquí, si esa es la voluntad de la mayoría. Solo nos queda seguir aguantando, mientras asistimos una vez más a este aberrante espectáculo donde se esquilma al planeta y a la raza humana, en un juego demencial de santos y malévolos culpables.

Vean, vean de nuevo las fotos, las imágenes de los que ebrios de poder se repartirán el magullado pastel en el que vivimos, y luego, no se lamenten, la suerte ya está echada.

el reverendo Yorick.

VIVA ZP

2011-11-17T03:58:00.001-08:00

Mi amigo Borja Mari es de los más beligerantes en cuestiones políticas. Cuando se junta con Kevin Onofre y comienzan a hablar de politiquerías, me siento como una aljofifa en medio de ellos:
-Expertos economistas vendidos al Capital. La policía es connivente con la violencia intrínseca del Estado. Botín, ese banquero que debía de estar en la cárcel. Sindicatos y políticos se ha vendido hace tiempo. Zapatero está en tenguerengue cuando pretende ser de izquierdas con una política de derechas. La Comunidad Europea es una falacia, es la Europa de los mercaderes, como ya predijo Juan Goytisolo hace años. El bandidaje estatal no cesa ni cesará. Esto es una guerra abierta contra pueblo, la fiscalidad se ha tornado la nueva guerra sin sangre. Desmantelamiento del estado social, que no del llamado del bienestar. El tufo de la cloaca que es Estado, es inaguantable. Nos gobiernan bandidos……..
Y, en medio de esa virulencia verbal permanezco expectante, mirando ora a Borja, ora a Kevin, mudo.
Sólo cuando uno de ellos me increpa:
-Y, tú, Bartolo ¿qué piensas?
-Pos hombre, yo soy “acérrimo” de ZP.
-Ya estás con tus chorradas. Eso, a estas alturas, además de políticamente incorrecto es gilipollesco: Zapatero está caput, es un cadáver político.
Interviene Borja y, al alimón, se mofan de mí a placer. Me apabullan, me anonadan. En una claro de las befas alcanzo a decir:
-No, no es a Zapatero a quien me refiero.
Míranme de arriba abajo –como Marlon Brando- y me espetan a dúo, sin poder disimular una sonrisa de condescendencia:
--¿A quién, si no?
Humildemente, contesto:
-A una “penícula” que vi hace años. Se llama ZABRISKIE POINT. Como no me sé expresar con vuestra corrección y enjundia, apelo a ella para explicarme. Creo que las escenas finales resumen perfectamente mi sentir acerca de las cuestiones que habéis tratado tan prolija y cabal y eruditamente. Ese, si me lo permitís, es mi criterio. Me espetaréis que no es la panacea, que es demodé, incorrecto, inapropiado, extemporáneo, fuera de lugar, que no conduce a nada, etc, etc, etc….
Puede que no sea la solución, pero no me negaréis que al menos, refresca, lo mismo que el chorrillo del agua del botijo en plena canícula. Y, eso, queridos amigos, es mucho con la que está cayendo.

EL BOBO DE KORIA

EPIFANÍA

2011-11-13T02:16:00.000-08:00

Constato –estúpida palabra sustituible por compruebo- que la estulticia se extiende por doquier. Mis “consúbditos” esperan las próximas elecciones y, con ellas, la llegada del nuevo Mesías, Rajoy, como si del maná se tratase. Están tan convencidos de que será la panacea de todos sus males que, cuando me preguntan qué opino al respecto, indefectiblemente les contesto que ya he pedido mi voto por correo, por si el otro falla. Claro, votaré a Rajoy, les digo, ¿a quién si no?. Sus caras se iluminan como las de los niños en la víspera de Reyes Magos.
¿Quién se atreve a decirle a un niño, con esa ilusión tan sincera y ante esos ojos tan diáfanos y expectantes, que es mentira? Ya tendrá tiempo de saberlo, pero no les quitamos la ilusión.
Otros, muchos, esperan la epifanía de don José María Aznar. Sí, de DON JOSÉ MARÍA, como me decía convencidísimo un lerdo de enciclopedia.
Cuando me separo de ellos/as y, al llegar a mi casa, caigo en el vestíbulo, derrotado, envejecido. Lloro y echo de menos a mis queridas, admiradas, amadas CUCARACHAS. Ellas nunca me han defraudado.
B. K.

2011-11-01T13:19:00.000-07:00

HISTORIA DE CÓMO CÁNDIDO, OTRORA MAL LLAMADO HIJO PRODIGO CAE EN DESGRACIA Y SE VE OBLIGADO A ABANDONAR LA CASA SOLAR DI-MAR DESPUÉS DE LARGOS Y ACIAGOS AÑOS DE SERVICIOS.

1.- La llegada de Cándido y el alboroto que esto produce. Las ilusiones que los señores de la casa Di-mar se crean alrededor de la dicharachera persona de Cándido

Esta historia comienza con la muerte de un siglo, y con la llegada del aventurero llamado Cándido, o también el mendigo de los ingenios españoles a una ciudad de calendas y títeres de cuyo nombre no quisiera acordarme. En ella, azuzado por el hambre y la necesidad, Cándido afila su astucia para buscarse el sustento, y en estas anda, cuando recala ante el portalón de la casa solar Di-mar. Encandilado y horrorizado al mismo tiempo por el colorido edificio, decide tentar a la esquiva fortuna traspasando sus jambas en busca de los señores.
Nada más traspasar el umbral, Cándido conoce a la señora María J. de Castilla, esposa del insigne Dante Domínguez de Aragón, llamado así por su enfermiza obsexión a desentrañar los misterios de la obra magna de la literatura: La Divina Comedia. María J de Castilla, por el contrario, rellena el poco tiempo que le deja el gobierno de su hacienda en tejer millones de metros de hilo con los que envolver a sus cachorros.

La llegada de Cándido se produce en un momento delicado, hay revueltas provocada por los braceros de la hacienda, y estos advierten a Cándido de las sonrisas taimadas de los señores, sobre todo uno llamado Juanguardiente, maestro de Cándido en estos primeros días, en los que el recién llegado prefiere olvidar lo que oye, y con la sonrisa presta atiende a las tareas encomendadas con diligencia y presteza.

2.- Los años de bonanza, el fin de las revueltas, y la felicidad recíproca de los señores de la casa Di-mar por una parte, y de Cándido por otra.

Juanguardiente abandonó la casa tras largos años de servicio. Doblegado por una amargura desmedida y su amor a las tabernas de la ciudad se fue sin desvelar nunca a Cándido sus verdaderos motivos. Este, intuye algo en el ambiente de sonrisas forzadas, pero en un error, decide seguir su camino con la débil esperanza de que las sombras que percibe no le alcancen.
Así transcurren algunos años. La relación entre los señores de la casa Di-mar y Cándido se afianza, estos descargan responsabilidades en Cándido, e incluso el primogénito de los señores, Enrique “el tenso” es puesto bajo su tutela. Cándido, por primera vez en mucho tiempo, se podría decir que vive una ilusión cercana a la felicidad. ¿Pero, acaso algo es eterno? Y menos que todo, las ilusiones humanas, que se derrumban como árboles podridos, y como estos, serán devoradas por insectos y miseria hasta desaparecer.

3.- De cómo Cándido y su compañera idean un plan que sin saberlo derrumba las ilusiones de los señores. Cándido abandona la casa Di-mar para viajar al norte, y empiezan de nuevo las desgracias para la casa Di-mar. Quizás estas desgracias, y el abandono de Cándido, serán la hiel, que se regurgite en el futuro, y sobre el recuerdo de la figura de Cándido.

Cándido y su compañera, embriagados por el silencio de las montañas, por el perfume de sus bosques, y por el abrazo húmedo de la niebla, deciden en un ataque de vida dejar todo y migrar hacía ese paraíso primigenio recién descubierto. Pero ¡ay! En su locura, no intuyen, que están abandonando la línea marcada, que los sueños no están hechos para ser vividos, y que por su osadía pagarán un día las consecuencias de su vano atrevimiento.
El plan de Cándido truca en amargura la felicidad de los señores de la casa, estos, ya pensaban en un pronto retiro, gracias a las capacidades de Cándido, en él veían a aquel que les liberara del gobierno de la hacienda, del bregar diario, y de inventar argucias para acallar tantas quejas. Cándido por su parte, ejercía su oficio apoyado por una inquebrantable fe en la verdad, y esto le evitaba los problemas que los señores atraían sobre sí.
La noticia de Cándido cae como una azumbre de agua fría sobre las cabezas de los señores, pero estos, mediante sus ya entrenadas sonrisas zalamean a la joven pareja, que cae embriagada por tanto halago, ¡ah! La vanidad humana ¿Quién esta libre de ella?
Cándido y su compañera, abandonan la ciudad, y se dirigen al norte, donde pasaran seis años de sus vidas, donde aprenderán que los dioses, de existir, abandonan a sus criaturas, a las que observan indiferentes desde las alturas, donde el recuerdo amable de los señores de Di-mar les acompañan algunas noches, sentados junto al fuego, y como de estos hacen honores ante las visitas, o ante cualquiera que quisiera saber como eran los honestos de verdad.

4.- Los señores de Di-mar, vuelven a sus antiguos problemas de revueltas y traiciones, los nuevos braceros llegados a la casa, asumen el mando, y ejecutan grandes maldades que acaban agriando a sus benefactores.

Así es, todos aquellos en los que los señores depositan su confianza, les traicionan, maquinando a sus espaldas y desviando parte de su negocio, estos hechos encabronan sobremanera a los señores, que heridos en su orgullo braman a gritos sus maldiciones, y en su ira que busca desesperada una víctima, aparece la figura sonriente de Cándido, su optimismo se presenta ahora como una burla, su buen hacer, como maquiavélicas maquinaciones, su recuerdo, otrora amable, torna en pesadilla cruel. Y es en su recuerdo, en quien se fijan todas sus actuales desgracias, se le tacha de traidor, de desagradecido, y es tanta la rabia, que en el silencio de la noche más oscura, pueden oírse los dientes rechinar.

Bien es sabido por sabios y gente de paz, que el odio acaba por ennegrecer los corazones, y si estos ya disponen de una capa de ese barniz venenoso, no es de extrañar, que estos sucumban ante él. Que se agríen los caracteres, que sospechosos aparezcan por doquier, Y que un ansia desmedida de venganza arrebate el sueño del que vive bajo tan terrible yugo.

5.- Cándido y su compañera deciden regresar a la ciudad. De la alegría que este hecho produce en los señores de Di-mar, y de cómo saborean por fin su venganza. De los nuevos braceros con los que Cándido se encuentra, y de las desgracias de éste a su vuelta al que creía su hogar

Y Cándido volvió. Un día, como siempre fuera antes de su marcha, a las nueve de la mañana, se presentó ante el portalón. Allí las sonrisas de siempre, y unas torpes bromas de dos segundos antes de empezar. Allí, recibió su primer mandamiento, sería compañero de Enrique “el tenso” que en esos años se había afianzado en el negocio familiar. Aquel que fue difuso aprendiz vestía ahora los ropajes de maestro, aun colocándose voluntariamente a mil días del puesto. Cándido no tardaría en comprobar, como su amigo vio amenazado su puesto, y los esfuerzos, que éste tuvo que hacer para tranquilizarle, aunque la visión del antiguo maestro caído en desgracia bastaba para tranquilizar a cualquiera. Pues Cándido fue puesto en su sitio desde el primer día, las intenciones eran claras, y estas decían, que los señores habían decidido para con él, mantenerlo sumido en una ignorancia total, cumpliría con su trabajo y punto, eso sí, bajo las órdenes dadas por el señor, y sin privilegio de ningún tipo. Tanto es así, que Cándido recibía por su trabajo la peor remuneración de la hacienda. Aun así, el no dudo en poner sus conocimientos y su voluntad, de nuevo bajo aquel techo.
Así Cándido, lo mejor que encontró a su regreso, fueron los otros braceros que allí laboraban. Uno de ellos Julián “el terrible” descendiente de aquel famoso Iván de los Cárpatos de Benimamet. Tendría los días contados, pues la ira de los señores caía sobre él, que tenía la particularidad de no callarse ante nada, ni ante nadie, y esto, como es sabido, no es tolerado por ningún señor del mundo. Cabalgaba una montura semi-salvaje, cuyos relinchos asustaba a las viejas de aquel viejo burgo.
También laboraba por aquellos días un navegante venido a menos, que suspiraba por embarcar de nuevo, con rumbo al nuevo mundo, de donde era originario, y donde la visión del río de la plata y las salidas de Sol, contempladas desde su orilla mientras mateaba escuchando un bandoneón, le tenían hechizado. Su nombre era Ponce de León, y era el que más tiempo llevaba padeciendo los caprichos y locuras, cada vez más evidentes del señor Dante, que en sus febriles noches, seguía desentrañando los círculos del infierno de su amado escritor, especialmente aquel, donde los condenados penaban el pecado de la lujuría. La imagen de los cuerpos lascivos y desnudos, y ardiendo eternamente encendían sus más ocultas pasiones.
También andaba aquellos días por aquella casa Josep “el belloso” hijo de unos comerciantes del cercano villorrio de Benicalap, tipo dicharachero, que se descubrió como el mejor compañero del pobre Cándido, Este no tardó en enseñar todas sus artes a su nuevo amigo, incluso las mejor guardadas, como la búsqueda fructífera de “los monguis” unos frutos muy apreciados en la época.

Así transcurrieron dos largos años, en los que el carácter de Cándido se fue ensombreciendo. Sus crueles amos no escatimaban ocasiones para culpar a Cándido de cualquier cosa, aunque estas no tuvieran nada que ver con él. Los demás, asistían atónitos, a las locuras de su Señor.

6.- Cándido se harta, y decide abandonar la casa Di-Mar. Los señores adolecen de falta de memoria, y se hacen los inocentes ante los reproches de su otrora mal llamado hijo pródigo. Cándido abandona la casa, y se encamina hacía cualquier sitio, distraído, pero feliz de nuevo.

Y llegó el día que estaba escrito habría de llegar, escrito se entiende, en el aguante humano de cualquier tropelía, ya que la paciencia, se sabe acaba tarde o temprano.
Y así Cándido, un día cercano al verano, ante las continuas humillaciones de su señor, no pudo más, y ahogado de congoja comunicó a éste su marcha de la casa. Los señores de Di-mar, con una mal disimulada cara de sorprendidos, ignoraron conocer las quejas a las que hacía mención Cándido, defendiéndose torpemente de las acusaciones de éste. Y sin insistir de modo alguno, consintieron que Cándido abandonara la casa, después de tantos años de servicio. Mostrando de ese modo, que Cándido tenía razón, al sospechar que en su persona se fraguaba una venganza.
El resto de braceros de la casa, no daba crédito a lo ocurrido, aunque en su interior, todos sospechaban que ocurriría, pues ellos mismos alimentaban los mismos sueños de marcha. Todos menos uno claro: El heredero natural de la casa, Enrique “el tenso” que taimada y sabiamente, supo doblegar la ira de su padre ante el amor de su madre, para su propio privilegio dentro de la casa.
Quizás un lento cambio generacional dentro de la casa Di-mar, acabe de una vez con años de ambición desmedida y engaño vergonzoso, pero eso, de ocurrir, no será narrado aquí, y corresponderá a otros cronistas, contar, si tienen a bien tan insignificantes historias.

7.- De la rabia incontrolada de Cándido en aquellos primeros días, de cómo ese terrible sentimiento llamado venganza, ronda su pensamiento, y como después de mucho pensar, Cándido encuentra una forma de llevar a cabo esta, sin caer en la bajeza de sus antiguos señores.

Largos y vacíos se hicieron los días siguientes para Cándido. Hundido en su moral, y nuevamente humillado en su persona, por la indiferencia de a quienes tan buenos servicios ofreciera, se hundió en un duermevela de rabia contenida y deseo voraz de venganza.
Pero como el ánimo y la naturaleza de Cándido siempre se alimentó en el camino contrario, era cuestión de días, que éste recuperara su antigua disposición al optimismo y el buen humor, aunque de forma equilibrada y reposada seguía pensando en dar un escarmiento a aquellos que de forma tan despechada tanto daño le habían hecho.

Y hay que decir, que no se podría haber llevado a cabo su propósito de forma más original. Muchos a su alrededor le aconsejaron acercarse hasta los alguaciles reales, para denunciar a sus antiguos señores. Pero Cándido siempre receló de esta medida, pues él nunca fue amigo de la autoridad, y en consecuencia con esta idea, tenía que idear una forma de devolver tanta humillación recibida, al margen de magistrados o comisarios.
Y un buen día, al levantarse de la cama, se le ocurrió una idea, que colmaba todos sus deseos de venganza, y riéndose de su propia ocurrencia se puso manos a la obra.
Su venganza, si se la puede llamar así, colmaba con aquel plan, y se juró a si mismo que una vez llevada a cabo, no perdería ni un segundo más de su vida en pensar en sus antiguos señores. Siguiendo aquel dicho antiguo de: “No hay mayor desprecio, que no hacer aprecio” Cándido, comenzó a escribir su historia, aprovechando su desaprovechado don natural de la escritura, se propuso escribirla, para una vez terminada, ponerla en conocimiento de todos los comerciantes y señores del Burgo. Huelga decir, que esta también llegaría a manos de los señores de Di-mar, para se avergonzaran públicamente, y también a los braceros de la casa, para que si les quedaba alguna duda sobre las verdaderas intenciones e intereses de sus señores, estas se disiparan de inmediato.
Así, la venganza de Cándido, consistía básicamente, en airear los padecimientos sufridos a los cuatro vientos, advirtiendo de paso a todos los incautos del Burgo, de guardarse de traspasar aquellas jambas que ocultaban tanta maldad.

Una vez acabado su relato, Cándido, como se prometiera a sí mismo, abandonó cualquier tipo de pensamiento hacía sus antiguos señores, y como hiciera años antes, se dedicó a agudizar su ingenio, en busca de nuevos sustentos y aventuras, sin olvidar de ahí en adelante, ser un poco más precavido a la hora de meterse en cualquier lugar… Un poco solo.

Rafa Becerra.

Gracias eternas, a don Miguel de Cervantes Saavedra, a don Francisco de Quevedo, al señor Voltaire, al Arcipreste de Hita, al señor Dante Alighieri, al bachiller Fernando de Rojas, a don Juan Manuel, y a don Pedro Calderón de la Barca.

2011-10-25T13:02:00.000-07:00

Según se ha descubierto recientemente, parece ser que la Virgen María se casó de segundas con san José el Carpintero (que lo hicieron santo por los cuernos que tuvo que soportar durante toda su vida) que era bastante bueno haciendo zuecos en el pueblo, aunque allí, con el clima que tenían, era como hacerle una paja a un muerto. Pero el hombre se defendía. Tenía para sus caliqueños, para la bonoloto de la época. También se compró un burro de inyección, con tracción a las cuatro patas. En fin, que Pepe no era un pelagatos.
Lo que no soportaba era las visitas que a su mujer le hacía el Espíritu Santo. Que por mucha forma de paloma que adquiriese, no dejaba de tener un mandao tremendo. (En aquella época, los nabos aún tenían hueso).
Tuvo que reconocer a Jesusito como hijo suyo, pero bien sabía que era el Hijo de Dios. Desde el momento del nacimiento, al niño le cogió una manía de que te cagas en las bragas. Le daba pescozones cuando Jesús le ayudaba en la carpintería. A la mínima, le llamaba fill de puta, claro, en arameo..
Cuando la Virgen veía lo que le hacía al chiquillo, como madre que era, la figa se le salía de las bragas de esparto, de la malaleche que le entraba:
-Cómo le des otra colleja al niño, soy capaz de pasarte la garlopa por el pijo, cabrón (Todo esto en el idioma vernáculo) Que me tienes hasta la figa!!
Lo peor vino cuando una tarde de canícula, San José sorprendió a la Virgen cepillándose –no con la garlopa- a su compañero de sindicato: San José de Arimatea.
Arimatea, era un pueblo que distaba unas siete leguas. Vamos, próximo a Galilea, como se desprende.
A partir de ese momento, José –al que todos llamaban Pepe, entró en una profunda depresión y empezó a tomar “barrechats” y carajillos a porrillo y, a partir de ese momento, la historia no cuenta nada, aunque se sabe de buena tinta, que se afilió al LEVANTE C. F. y cuando éste bajó a segunda división, fue la gota que colmó el vaso y se colgó de una encina.
El Bobo de Koria

la boda

2011-10-18T15:32:00.000-07:00

Sin ningún tipo de pudor, todos los medios de comunicación se vuelcan con el acontecimiento. Lo magnifican. Y un enlace que solo debiera importar a los implicados se convierte en un circo para entretener al país.
Horas y horas de televisión, contando todos los detalles del enlace, los vestidos, los invitados, el menú, la música, etc.
Y tras las ventanas catódicas miles y miles de personas hipnotizadas de admiración. Miles y miles de esclavos dispuestos a digerir sin ningún atisbo de indigestión todo lo que les es trasmitido a través de sus magnos televisores. De la misma forma, al cabo de dos o tres días acudirán prestos a sus kioscos, a comprar las revistas que seguirán informando sobre los fastos. Y nuevamente soñaran con lo que no tienen. Vestirán sus pensamientos de deseos infinitos de poder ser como ellos, de parecerse, de que cambie su suerte, y en ese giro de la fortuna puedan codearse con quién asoma al televisor.

Al otro lado de la ponzoñosa pantalla una anciana se esfuerza porque el rictus de su cara parezca una sonrisa. De su brazo cuelga un tipo con aspecto de pelele. Ellos son los protagonistas del acontecimiento: Los duques de Alba.

La derrota que puedo llegar a sentir al verlos me paraliza los músculos, poco a poco, desde lo más hondo de mi mismo noto un hormigueo. Es mi sangre que empieza a hervir. Así, hasta que la ira me posee. Creo oír las voces de los muertos, de los desheredados de la tierra que claman desde sus anónimas sepulturas ante el espectáculo que ven: El pueblo rendido y sumiso aclamando a sus señores. Esa sumisión convierte sus muertes en inútiles, en esfuerzos y pérdidas baldías.

Los novios se dan un calculado baño de masas. Comprobando de paso el pulso de la calle que los vitorea. Pueden dormir tranquilos, deben de pensar, nadie inquietará sus sueños, nadie asaltará el castillo para decapitarlos y arrojar sus cabezas por la ventana. Nadie. Su imperio seguirá a salvo, y lo que es mejor, ellos mismos, lo que representan, lo que llevan representando siglos, sigue asumido por el pueblo. Es obvio que duerman tranquilos.
Su imperio forjado en la infamia de la historia se pierde en el tiempo, calculado hoy día en unos 600 millones de euros, aparte de las 34.000 hectáreas en terrenos agrícolas valorados en otros 200 millones de euros. Además de su patrimonio inmobiliario compuesto por 20 castillos repartidos por el país, y varios palacios. Una pinacoteca familiar, y una biblioteca imponente. Sin saber como se ramifica ese patrimonio, cuantas empresas y sociedades semiocultas creadas para camuflar y desviar dinero. Se dice que sus tierras han sido gestionadas de forma fraudulenta, solicitando ayudas europeas a cultivos específicos, sin que estos aparecieran nunca por ningún lado. Así con la soberbia del poder durante siglos. Adaptándose siempre a los diferentes gobiernos, como la iglesia, ahora monárquicos, ahora con el dictador, ahora con quien sea. Pero siempre conservando su posición y privilegios. Mientras un número incalculable de personas han muerto de hambre, en revueltas provocadas por esa hambre, con las manos atadas, sin poder trabajar la tierra, los enormes latifundios de la duquesa.
Así a lo largo de la historia. Sin ningún tipo de pudor esta nobleza enquistada en las sociedades impide su crecimiento, forma parte de esos estamentos poderosos que mantienen a toda costa su estatus. Apoyados por la clase política, por la iglesia, por la monarquía, por el ejercito. Por todo ese lastre social que como un enorme ancla nos sujeta en el puerto de sus intereses. Ahí, esclavizados, entretenidos, distraídos, huyendo de la realidad mientras satisfechos apuramos las miguitas que nos son arrojadas desde el balcón. Creyendo como idiotas que nuestra opinión cuenta, que nuestro voto es importante, que ellos son necesarios.

Apago la televisión y me quedo pensando, pensando en la derrota, en mi ira, en la profunda ignorancia que me rodea, y que como cómplice de quienes admiran nunca escucharían la verdad sobre ellos. Me duermo de cansancio, de agotamiento, de derrota, y en mis sueños aparecen los ancianos, los gritos de fondo, sus falsas sonrisas acaban mostrando unas fauces desproporcionadas, maléficas, retorcidas. La multitud espantada huye, todos menos uno, su rostro difuso se pierde en la polvareda de la huida. Porta una espada, y sin miedo se acerca a las bestias, y de un golpe las decapita. Poco a poco, el griterío cesa, las carreras desaparecen, y las gentes que antes huía, y mucho antes clamaba a los nobles, poco a poco se acerca a sus cadáveres. Los observan un segundo e indiferentes continúan su errático camino. Sin aspavientos vuelven a sus quehaceres. El hombre de la espada se queda solo junto a los cadáveres. Ignorado se diluye en la niebla. Pronto se oye de nuevo un griterío y la gente corre hacía otro punto. Allí el aclamado saluda con cara de circunstancia. Viste un uniforme militar, y de su pecho cuelgan decenas de medallas.

El hombre de la espada ha desaparecido y la multitud grita entusiasmada.

el reverendo Yorick.

SECTAS INFAMES E INFAMANTES

2011-10-12T14:05:00.000-07:00

Sectas, porque otra cosa no, difaman la imagen de la Virgen María. La Madre de todos nosotros y nosotras. Se basan, los supuestos historiadorzuelos, en supuestos documentos hallados en la supuesta Galilea, en unas excavaciones arqueológicas. ¡¡Algunos han llegado a afirmar que han encontrado las verdaderas bragas de la Virgen, nuestra Señora!! Cuando, harto demostrado está, que en ese periodo de la historia, todas las mujeres de Nazaret, Arimatea, Galilea y cercanías, andaban a chocho pelao!! El clima cálido, lo exigía.
No obstante esto, hemos de reconocer que María, antes que la Madre de Jesusito, era mujer. Y, como es lógico, debía de tener sus días mejores, sus días peores; sus días difíciles... y sus días fáciles. Y, como mujer que era, en el sentido más lato del término, tendría, es de suponer, sus deseos sexuales –aunque en aquél tiempo no existía la sexualidá-. Bien, dejémoslo en picores de breva.
Lo cierto es, que una tarde de agosto –téngase en cuenta que en agosto en aquella latitud, la temperatura media era 37 grados centígrados, a la sombra. Sin aire acondicionado, y sin ventiladores!!! estaba Ella barriendo el serrín de la carpintería de su marido y se presentó una especie de KEVIN KORNE, o alguien parecido. (Algunos dicen que tenía dos alas. No se ha podido confirmar) Lo cierto es que a la Virgen se la cayó la escoba de las manos y comenzó a temblar en galileo.
El forastero:
-VENGO A PEDIR UN PRESUPUESTO PARA UNA CASITA QUE ME HE COMPRADO EN EL PUEBLO. ES PARA ESTAR TRANQUILO, PORQUE ESTOY ESCRIBIENDO UN LIBRO, QUE CREO SERÁ UN BERSELLE.
-Jolín, me ha cogido usted sin arreglar...
-No importa, me acabo de enamorar de ti, galilea...
-¡Copón, me has puesto la pipa como un palo, Kevin.
-No me llamo Kevin, pero puedes llamarme como te salga del higo, Mari. ¿Te puedo llamar Mari?
-Mari y Maruja, cariño. Tú puedes llamarme cómo quieras...
-Pero, mujer, ten en cuenta que he venido a pedir un presupuesto para las puertas y los armarios de la segunda residencia que deseo tener en Galilea...
-¡Déjate de mariconás, ¿tú sabes la calor que hace aquí, bonico? (No estoy segura de acertar con el artículo. No sé si calor es chico o chica). A nuestros hombres el calor los derrumba y a nosotras nos enciende el motor de arranque (Valga la elipsis, que en este caso, casi es tan enorme como el de la película “2001, UNA ODISEA DEL ESPACIO”)
-Y, puestos a dar presupuestos, yo te lo puedo hacer, ¿lo quieres con IVA, o sin IVA? De ti depende...
-Mujer, soy de familia acomodá, no pensaba regatear, pero lo prefiero sin IVA, como es lógico. Además, que el IVA va a parar a los jodidos romanos de mierda, y me tienen hasta los cojones...
-Dísmelo a mí...
-Bueno, ¿en qué quedamos?
-Pues, mira, ahora que tengo amontonao el serrín y las virutas, pienso que no es mala yacija para yacer, ¿no te parece, Kevin?
-Mujer, si eso va a repercutir en el presupuesto, pos manos a la obra, digo yo...
Tumbose Ella, espatarrá, y él (con minúscula, porque todavía no se sabía que era el Espíritu Santo, disfrazao de KEVIN CORNE)
.......................................... (En estos puntitos ha transcurrido toda la escena escabrosa pero, como estamos en horario infantil....)
Así es que, estando en el ayuntamiento (eufemismo estúpido), él le pidió a Ella el presupuesto.
-Pues, bonico, las puertas no te van a salir por menos de 220 denarios. Y en cuanto a los armarios, si van forrados,: por no menos de 328 denarios de nada...
-¡¡Cagonlavirgen!! ¡Huy, perdona, Mari!
-Kevin, no sabes lo que aprieta la Hacienda Romana, que es que nos tiene baldaos, chico.
-Bueno, no te lo he querido decir antes pero, yo soy el ESPÍRITU SANTO.
-A mí, cómo si me bailas una sardana deconstruida. Una cosa es que le ponga los cuernos a San José, que bastante tiene ya, el pobre, y otra muy distinta que no pueda comprarme unos refajos que acaban de venir de París. (¿En esa época ya se había fundado París, la de la Torre Infiel?)
El Bobo de Koria

Apuntes sobre un error histórico

2011-10-04T03:05:00.000-07:00

En estos últimos tiempos, de crisis salvajes, de intentos asimismo salvajes que pone en práctica el capitalismo, con vistas a su propia supervivencia, se dan extrañas asociaciones, que podrían llevar a repetir pésimos errores que podríamos llamar históricos, dada la profusión de veces que estos se han dado.

En los últimos años, cuando el pueblo, ejerce su derecho a la manifestación, ésta, por supuesto, debe estar y está, de hecho, manipulada por el estado.
Su método es sencillo, se financian a los sindicatos de tal modo, que lo que queda, no es más que una subcontrata del Estado, un método de control, hacía una clase trabajadora casi inexistente, pero que aun así, es necesario controlar. De ese modo, los sindicatos mayoritarios quedan atados, y bajo la órbita del poder. Sus consignas, y sus líneas de lucha están por supuesto dirigidas desde arriba, es decir, desde las manos de los que los mantienen y financian.

¿Pero? ¿Qué ocurre más abajo? Donde otros sindicatos más pequeños pugnan por sobrevivir. Pues muy sencillo: Estos, si quieren tener algún tipo de presencia, no les queda más remedio que arrastrarse en la corriente que generan los mayores, apareciendo tímidamente en los alrededores de la bestia. Porque…no olvidemos, que el verdadero fin de estos pequeños sindicatos, no es otro, que optar, a su pequeño trozo de pastel. O lo que es lo mismo, las golosas subvenciones que el Estado pone en sus manos, con vistas a un control de sus líneas de lucha.

Aunque no siempre es así. Existe una honrosa excepción: La C.N.T.
Este sindicato, es el único, que no acepta subvenciones del Estado, el único que quiere abolir las elecciones sindicales, el único que se organiza de forma horizontal, donde la voz de cada uno se hace oír mediante la asamblea.

Con el fin del franquismo, llegó la legalización de los partidos y los sindicatos que permanecían en la clandestinidad. En aquel tiempo, mediante negociaciones provechosas, el Estado en construcción se cuidó mucho, de cubrirse las espaldas, y llevar acabo la gran mentira democrática en la que estamos inmersos, de esa forma, se propuso comprar a todas las organizaciones políticas, garantizando así, que no hubiera por ninguna parte ningún atisbo de contestación o revolución. Blindó una constitución hecha a su medida, y propugnó una ley electoral, que pusiera a cada uno en su sitio, dejándolo todo justo como había vaticinado el pequeño dictador: “Atado y bien atado”
Pero hubo una organización que no se atuvo a la venta de sus ideas, ésta fue la Confederación Nacional del Trabajo. Que volvía a coger fuerza, su afiliación crecía, y con ella el miedo del Estado, a tener en sus manos de nuevo un sindicato revolucionario, que diera al traste con sus planes de control y expolio del país.
Así comenzó una campaña de acoso y derribo del sindicato. De desprestigio, hasta que finalmente, dieron con la clave.
Desde dentro del sindicato, una serie de militantes, se separaron de las ideas y líneas de trabajo común, y fundaron la nefasta CGT.
Como es fácil de imaginar, ésta, pronto se acercó a la órbita del poder, de ese modo mendigó su trozo de pastel, y hoy día, es un sindicato más, alimentado por el Estado. Para crear más confusión, siguen manteniendo la bandera rojinegra, y un discurso revolucionario.

Volviendo a nuestros días, en los últimos meses, ha habido un acercamiento de los dos sindicatos, se han hecho movilizaciones conjuntas, y los falsos anarcosindicalistas han “zalameado” sin recato ninguno, a la C.N.T.
Estos acercamientos, pueden tener su lógica, no solo de estas dos organizaciones, sino de otros pequeños sindicatos, por aquello de la unión hace la fuerza. La pregunta es: ¿De verdad, cualquier sindicato que esté financiado por el Estado mordería la mano que le da de comer? No podemos olvidar, que de todas estas pequeñas organizaciones, la más fuerte, es CGT, la que está interesada en que todos tengamos la misma línea de lucha es CGT. ¿No está esta organización de algún modo sacando provecho de sus “socios” temporales?

En este punto, es donde entra el asunto de los errores históricos. Por ejemplo, el de la C.N.T. cuando colaboró en el gobierno de la II República, arrastrando así a su militancia a luchar por ella. ¿Qué recibió a cambio? Muerte, descrédito y olvido.
¿Acaso no fue la burguesía emergente, la que con engaños encabezó la revolución popular ocurrida en Francia, y origen del Estado moderno?

Estos, son solo dos ejemplos, de cómo ese digamos “romanticismo revolucionario” puede ser arrastrado para servir a los intereses de otros.
En mi opinión personal, la C.N.T. es lo que es. El hecho de bailar peligrosamente con el diablo al filo de la navaja no creo que vaya a ayudarle de mucho, sobre todos en los objetivos de la lucha.
Por el contrario sí pienso, que organizaciones como C.G.T. Se beneficiarían de contar con el apoyo, y la militancia de sindicatos pequeños, y que ellos en última instancia, son los llamados a negociar con el Estado y al poner la mano para recoger sus monedas. Traicionando una vez más a los desprendidos, y de paso desacreditando su bien ganada, y honrada reputación.

Yorick.

la insumisión

2011-09-25T04:08:00.000-07:00

Hace ya 25 años, que para salir del ambiente asfixiante del hogar, se me ocurrió la pésima idea de irme voluntario a hacer la mili. De todas formas no me hubiera librado, aunque la decisión de adelantar el acontecimiento, la sigo considerando una de las peores ideas de mi vida.
Estos días, en una de las famosas redes sociales, he encontrado varios grupos de personas que se reunen virtualmente, para recordar sus batallitas militares, o para recuperar una camaradería perdida en el tiempo. No ha dejado de llamar mi atención, que casi todos los individuos apuntados a los grupos, recuerdan su paso por el ejercito como una de las mejores épocas de su vida, y en un ejercicio pacificador de sus cerebros, todos los malos recuerdos de aquella época, que debieron tenerlos y muchos, han desaparecido.
Esto me ha hecho reflexionar: Si personas que van camino de cumplir los cincuenta años, reconocen la mili, como la mejor experiencia de sus vidas, estas deben estar muy vacías, y por otro lado, asusta la necesidad de sentirse esclavos que estas personas reclaman. Porque, o no recuerdo mal, o tras los muros de un acuartelamiento, la intención era cualquiera, menos hacerte sentir que estabas viviendo unas idílicas vacaciones.
Un lugar donde nada más atravesar sus puertas eras tratado a gritos, uniformado de los pies a la cabeza, donde todo el mundo te despreciaba, te humillaba, y se intentaba aprovechar de ti, hasta que pasado el tiempo, tú, fueras capaz de hacer lo mismo a otros desgraciados recién llegados.

Donde cualquier atisbo de sensibilidad te convertía inmediatamente en maricón, y donde se premiaba el embrutecimiento más soez. Donde un sadismo descarnado se mostraba sin escrúpulos ninguno, siguiendo una cadena de mando de arriba hacia abajo. Donde tu propia vida podía llegar a estar en peligro, si no te atenías a las directrices de sumisión en las que eras adoctrinado continuamente.
En este ambiente, lógicamente, si que se creaba una camaradería entre la tropa, es bien sabido, que el ser humano, es en el sufrimiento cuando busca el apoyo de la tribu. Pero este aspecto también era engañoso, ¿Pues acaso no se fomentaba en las compañías una competencia feroz para ser los mejores, los más duros, y los más patriotas? Odiando entonces a los miembros de otros acuartelamientos o cuerpos de un mismo ejercito.

Va a resultar que estos aguerridos mandos militares, que pasaban el día en sus teatrillos, con su liturgia castrense, y sus medallitas, si que sabían hacer su trabajo, si tantos años después aquel ejercito de cretinos suspira sin vergüenza ninguna por volver a vivir la mejor época de sus vidas.

Sin embargo, los verdaderos héroes de aquellos años, no eran aquellos que: “estaban dispuestos a derramar hasta la última gota de su sangre” Sino aquellos otros olvidados que supieron enfrentarse a aquella infamia. Me refiero a los insumisos, chavales que a sabiendas de que serían encarcelados, como así ocurrió, se negaron a participar de aquella pantomima fascista. Y por ello, fueron castigados duramente, con la privación de su libertad, con una prensa que los presentaba como enemigos, como desarrapados, como antisociales… Siempre hemos adolecidos en este país de un problema inmenso de amnesia. Aquellos chavales sabían perfectamente lo que hacían, arriesgaban su libertad, por unas ideas basadas en el pacifismo y en el entendimiento entre los pueblos. Mientras otros jugábamos a los soldaditos y tragábamos con todas aquellas humillaciones, ellos dijeron “No” y lo pagaron caro.
El gobierno socialista, ese tan democrático, no dudo en encerrar a inocentes, en joderles la vida, solo por que se atrevieron a toserle.

¿Quién se acuerda hoy día de aquellas personas? Jóvenes que sin haber cometido delito alguno fueron tratados como delincuentes, como criminales. Que este artículo sirva para recordarlos, para mostrarles mi admiración, para darles las gracias por mostrarme un camino diferente, un camino por el que una vez cogí, y al que ya nunca abandoné, el camino de la desobediencia, el de la duda, el de la pregunta, el de la replica. Frente a aquella otra senda que desembocaba directamente en la sumisión para más tarde arrastrarte a la esclavitud.

El reverendo Yorick.

2011-09-19T13:03:00.000-07:00

Si amoldas tu esfínter al paso de rosca del Sistema Imperante, verás que todo es ... más sencillo.

"La suerte de la fea la guapa la desea". Tróquese por: "La muerte de la guapa la fea la desea".

Ante la estupidez: inmisericordia.

¿Cloacas del Estado? Estado, todo, es una cloaca.

Lo siento... con la estupidez no contemporizo.

Y harán lo que tengan que hacer para hacer lo que todos hacen.

La vida es una broma de mal gusto.

A quien le queda un minuto de vida, tiene toda la vida por delante.

Celebraba los cumpleaños de sus tres hijos... nonatos.

Tan injusta es la Justicia que mueve a justiciera justa que devuelva la justedad de la que se desajusta.

Viejos y viejas soberbios que con 90 -y más- años se acercan a la iglesia a pedir un préstamo de vida a largo plazo.

Todo nacimiento es aciago.

Quizás, la soledad más extrema se sienta a partir del momento en que sabes que la vida no tiene ningún sentido.

Sólo me arrodillaría -con devoción- ante la Virgen de las Hermosísimas Nalgas.

Lo trágico no es que el hombre sea un lobo para el hombre sino que se convierta en un cordero ante el hombre.

EL BOBO DE KORIA

¡Dadme para el castillo!

2011-09-05T13:32:00.000-07:00

Los movimientos del 15 M, han hecho que algunos ideólogos que llevaban años en sus catacumbas, agarrasen el megáfono y se lanzaran a la calle, justo en la que se encontraba una cámara de televisión.
Uno de esos casos, el que me ha llamado la atención, es el de Agustín García Calvo, otrora agitador de las conciencias desde su púlpito radiofónico, y desde la mismísima universidad. Vaya por delante antes de seguir, que mi admiración por este hombre alcanzó cotas casi de idolatración, en la candidez de aquella mi juventud, y que como es de esperar, en todos los ídolos de barro, a nada que observemos un poco su comportamiento, les veremos tambalearse y caer. Aun así, su obra impresa sigue siendo de lo mejor que se ha escrito en este aciago país, y muchos de sus textos, en mi caso, llenaron vacíos espirituales e ideológicos y cuyo poso todavía permanece. Pero como lo que nos interesa aquí en este caso, es lo humano, que no lo divino, me gustaría contar, a que se debió que mi respeto por este hombre pasara a través de una gran decepción a la total indiferencia.

Hay personas, que una vez que son reconocidas socialmente en un determinado papel, se perpetúan en este, incluso a costa de perder la propia dignidad, y con ella toda la credibilidad que pudieran tener. Y no hace falta ser un personaje público, para caer tan bajo, basta observar un poco, empezando por nosotros mismos, y veríamos que el que más o el que menos, tiene su buena dosis de megalomanía galopante.

Agustín García Calvo, al igual que Tierno Galván, eran profesores de Universidad, que apoyaron las huelgas de estudiantes durante el franquismo, lo que produjo su detención, esta fama de luchadores por la libertad, hizo que durante la transición fueran personajes públicos y reconocidos (del segundo ya hemos hablado aquí antes)
El primero se convirtió en algo parecido a un administrador público de las ideas libertarias a través de sus enseñanzas, y sobre todo de las tertulias y de su famoso programa de radio: LA BARRACA. Este programa se convirtió en una isla donde el pensamiento crítico, la inteligencia y la libertad, campaban a sus anchas. Cualquiera que perdiera el sueño por esas tres directrices oía su programa. Así durante años, mientras las ilusiones de libertad que se crearon durante el nacimiento de la democracia, fueron cayendo en el saco de la decepción. La emisión radiofónica de LA BARRACA, se convertía en el punto de fuga donde confluían todas las ilusiones de los que siempre quisieron más, algo más que la burda mentira propagandística en la que se convirtió la transición.
Todo iba bien, hasta que al protagonista de esta historia se le ocurrió, vaya usted a saber porqué, comprarse un castillo. ¿El mosquito de la avaricia? ¿Una promesa de título nobiliario? La cuestión es que la compra del inmueble se le fue de las manos, y al buen señor, no se le ocurre otra cosa, que pensar en los miles de oyentes de su programa que le seguían ensimismado, y estimando, que el esfuerzo intelectual y el desgaste que este pudiera provocarle en su persona no estaba ni mucho menos pagado con la nómina radiofónica se dirigió, ni corto ni perezoso a sus oyentes pidiendo una especie de impuesto revolucionario…-Con lo que habéis disfrutado de mí- en sus propias palabras.
Muchos no dábamos crédito, otros se lo tomaron a broma y la anécdota todavía es recordada de vez en cuando en nostálgicas conversaciones.
Su compañera, también profesora de universidad, Isabel Escudero le sigue nombrando en sus clases, y en sus escritos, en su fidelidad, arrastra un fardo inerte marcado por la falta de credibilidad, solo leyendo sus textos, y sus libros se recupera un pensamiento al que su autor no supo ser fiel, estos le sobrevivirán a un lado de la línea que separan al genio del payaso.

Agustín García Calvo, era amigo de Chicho Sánchez Ferlosio, este si que vivió y murió honestamente fiel a lo que siempre creyó, ya se ve que no le sirvió de ejemplo. Ahora, el profesor vuelve a la palestra, de mano de un movimiento popular, esperemos que estas generaciones no se dejen engañar, que hayan aprendido, que no siempre hay que seguir al que porta el megáfono, y que escuchen su propio corazón, y se mantengan unidos, solo así, se consigue hacer fuerza.
En un mundo donde el cadáver de las ideas yace corrompido en cualquier lugar, donde los valores humanos se venden y se compran a diario, donde la dignidad no es mas que otra palabra prostituida, estamos solos.

El reverendo Yorick.

Caballero, tenga la bondad…

2011-08-31T03:31:00.000-07:00

No puedo soportarlo. Me violenta, me irrita, me descompone. Cada vez que alguien se dirige a mí, con el término: Caballero. Todos los demonios me hacen hervir la sangre. La palabra en si, según el diccionario, hace referencia a los miembros de órdenes de caballería, a personas de alguna consideración o buen porte, o al hombre que se porta con nobleza y generosidad. Siendo así: ¿Puede alguien explicarme porqué la policía cuando se dirige a alguien con intención de interceptarle o detenerle utiliza tal palabra?
Yo creo, que el atentado lingüístico tiene más bien que ver con una estudiada asepsia que practican los encurtidos personajillos, y que en su ignorancia, practicando una educación palurda e inadecuada parecen querer decirte con esa burda forma de hablar y con su odioso lenguaje corporal, que o los acompañas civilizadamente sumiso, o te van a vapulear de lo lindo. Que para eso se colocan sus guantes con esa estudiada parsimonia esperando desanimar al más valiente. Sus miradas ocultas tras el ahumado de sus gafas y sus rostros de verdugo alejan ya de por sí cualquiera de las definiciones de la palabra.

Lo preocupante del asunto, es que el sistema policial se expande con rapidez a diferentes y cercanos gremios. Lo que nos hace rechinar los dientes continuamente. Tristemente, estrategias como esta nos aleja cada vez más de una auténtica comunicación. El protocolo de títulos y palabras que se utilizan a diario formando parte de eso que llamamos educación, es un arma de doble filo, y aparte de que el uso de los: Usted, señor, caballero, maestro, etc, pone en evidencia la falta de capacidad comunicativa de las personas, y no deja de ser un método de “zalameo” del que cabría desconfiar. Desgraciadamente, muchos, arrastrados por la vanidad, seguirán prefiriendo que se dirijan a ellos en los términos de educación reglamentados, con la única satisfacción de sentirse importantes por unos segundos. Sin percibir ni por asomo, que esos pequeños gestos de tiranía separatista caminan siempre en una sórdida dirección: la de marcar diferencias. Diferencias en realidad inexistentes, cuya única solidez es el dinero y el poder. Fuera de eso, todos y todas absolutamente se limpian el culo a diario, y acaban muertos tarde o temprano.

Que estas reflexiones no sirvan para cambiar los hechos, es evidente, pero siempre todos deberíamos hacer un poco de uso de nuestra supuesta inteligencia, y analizar esas costumbres o maneras que se nos pegan de ver y estar en contacto continuo con otras personas. Las coletillas en el lenguaje, y el mal uso de este, nos puede ocasionar a la larga muchos problemas, saber como hablamos puede resultar tan importante como saber lo que comemos. Por eso debemos estar atentos, al uso adecuado de las palabras. A diario, en la televisión y en la prensa escrita, se manipulan términos que acaban vaciándose de su verdadero significado. Son palabras que una vez descarnadas se arrojan sobre nosotros, confundiendo no solo los conceptos, sino el análisis que podamos hacer de lo que ocurre en este nuestro mundo. Ni que decir tiene, de que estos usos son premeditados, y que la intención esta clara. No la voy a repetir, solo añadiría que está en nuestra voluntad dejar de ser manipulados y manejados constantemente, que si no somos conscientes de la distancia que hay entre lo que nos dicen y la realidad, poco podremos hacer para cambiarla.

El reverendo Yorick.

EL BOBO DE KORIA

2011-08-17T01:34:00.001-07:00

-El Bobo de Coria tiene el secreto porque ha descendido tan por debajo de toda posible dignidad humana que ha tocado ese fondo que sigue siendo inalcanzable para nosotros. Diréis que también ha bajado una cucaracha, o un mono o un escorpión, pero no es cierto. Ellos no tienen a dónde bajar ni a dónde subir sino con sus pobres patas. El hombre es el único que puede tener deseos o esperanzas o desventuras y frustraciones conscientes o inconscientes. El último nivel de la dignidad que conocemos está todavía muy por encima del nivel al que ha bajado ese enano cabezudo que parece no tenerse en pie y rendirse al peso de su propio trasero. Ése tiene nuestro secreto y el de los demás. Para alcanzarlo como él habría que aceptar todas las miserias del mundo. Hay que ir dejándose despreciar del pobre, del rico, del tonto y del sabio y recibir toda clase de indignidades imaginables, muy por debajo del mendigo, del abofeteado y pateado en público, del miserable por enfermedad o por idiotismo, del ciego, del cojo, del manco y del leproso. Muy por debajo de toda posible miseria entre las que conocemos y las que podríamos imaginar que son infinitas realmente, porque tienen sus raíces secretas en nuestro mundo inconsciente, tan insondable como el mismo universo. Ese enano tiene el secreto.
EXTRAÍDO DEL LIBRO DE RAMÓN J. SENDER “LA MIRADA INMÓVIL”

He recurrido a su apelativo, no porque trate de emular al excelso bufón, ni mucho menos. Solo es por la admiración que ha despertado en mí este personaje histórico. Por lo que entraña su reducida persona y lo que de ella sabemos.
Siempre he sentido gran admiración por los tontos y, desprecio por los gilipollas y estultos que, me temo, somos la mayoría.
Porque va a ser el único tonto –Azarías- del elenco de la gran película “Los Santos Inocentes” el que va a rebelarse contra el repugnante señorito.
-¡Milana bonita…Milana bonita….!
B. K.

¿El Papa come papas?

Ese furibundo feminismo, que tanto se parece al machismo que combate.

BENEMERITOS Y MUY HONORABLES BANDIDOS!!!

Esa horteridad que constituye el verdadero carácter de Valencia. Esa “falleror” que por doquier, todo lo impregna.

La Tv echa lo que la gente quiere que eche, que es lo que la TV quiere echar porque la gente quiere que eche lo que la TV echa, que es lo que...

Existe una ideología: el consumismo.

Si se pudiera comer jamón, me haría mahometano.

DE MUJER A MUJER
Mari, mi marido se me ha hecho musulmán. Que sí, que ha dejao de comer el jamón que yo le compraba en Consum. Que se me va a la mezquita todos los días, en vez de ir al fúrbol, como debe de ser. Lo mejor de todo es que se me pone en pompa... con el culito que tiene el jodío!!!

“PAPAS VIDAL” PATROCINA LA VISITA DEL PAPA A VALENCIA.

Todos estamos condenados a encontrar nuestras verdades... Que suelen ser mentira.

DE MUJER A MUJER
Mari, me gustan más las ministras que los ministros: EN EL CADALSO LUCEN MÁS.

Estimado estulto: No, la ley de la gravedad no tiene nada que ver con la salud, ni con los hospitales.

Follar está bien, muy bien. Pero, reproducirse ¿por qué, para qué si sobramos gente en el puto mundo?

¡Qué tiempos, ver esa guillotina trabajar sin descanso en esa gloriosa Francia!!!
¡Hasta el Rey Sol fue desprovisto de su corona junto con la cabeza que la sustentaba!!!
Es lo jodido que tiene nacer en otro siglo. No se puede abarcar todo, porque lo de CARRERO BLANCO tampoco fue moco de pavo.

EL BOBO DE KORIA

Las putrefactas raíces de una podrida institución: La Iglesia.

2011-08-15T04:24:00.000-07:00

A estas alturas, ponerse a hablar de la iglesia, podría parecer una perdida de tiempo, pero aprovechando una nueva visita de su máximo caudillo a nuestras tierras (un hombrecillo vestido de blanco, que arenga a sus fieles, que enardecidos le aclaman inmersos en una catarsis colectiva)
Me gustaría hacer algunas observaciones sobre la realidad de una institución, que aparentemente sin hacer ruido, se introduce como una hiedra salvaje en todos los resquicios de nuestra ya de por sí, podrida sociedad.
Una institución cuyos preceptos dicen se inspiran en el amor, la piedad, y la caridad. Huelga decir que todo esto no son más que palabras vacías, y que su fín, como la de toda institución parecida es el poder.
En la calle muchas personas son de la opinión de que este poder está mermado, de que ya no es lo que era, y de que no son tenidos en cuenta en los entresijos de la manipulación mundial. Nada más lejos de la realidad. Están por todas partes, invadiendo desde el más pequeño barrio, hasta la más grande de las urbes.
En nuestro día a día existen constantes que nos remiten directamente a ellos a través de un balizaje que rodea nuestra cotidianidad. Desde el calendario, pasando por los nombres de los colegios, las calles, los hospitales, los cementerios, los tanatorios, etc. Sus nombres aluden directamente al santoral completo, a la vida del supuesto hijo del supuesto Dios y a toda su familia cercana.
Por otra parte, su presencia lacerante en los medios de desinformación, las proclamas de párrocos, conferencias episcopales, vaticanos, iluminados, etc, son casi diarias. La sumisión que les rinden gobiernos de todo el mundo, ya sean: caducas monarquías, falsas repúblicas o dictaduras bananeras. Las subvenciones que reciben del estado, hasta hace poco directamente, ahora indirectamente. La presencia de su famosa casilla en la declaración de la renta. La introducción de sus tentáculos en universidades, casas de caridad, Ongs. Hospitales, la cotización en bolsa de sus empresas, etc. Todo ello nos habla de un poder económico que sería
imposible de calcular.
En definitiva, están por todas partes, propagada como una peste, y dispuesta siempre a mutar y sobrevivir, como un virus malévolo, que mediante una tremenda farsa controla el devenir de países enteros.
Yo creo que son para tomárselos en serio, para saber a que distancia están de nosotros y en que lugares plantan sus redes para atrapar incautos y reforzar su ya excelso poder.

Solo liberando nuestra mente de sus mentiras se les podría desenmascarar, e incluso acabar con ellos: ¡Abajo el Papa! ¡Abajo sus ceremonias religiosas! ¡Desafección también para la iglesia!

el reverendo Yorick.

homenaje a Monterroso

2011-08-11T03:39:00.000-07:00

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Augusto Monterroso

la memoria de los olores

2011-08-08T09:30:00.000-07:00

Sucede en cualquier momento de nuestra vida. Para aquel que no lo ha descubierto aun, supone adentrarse en nuevos caminos dentro de su propia memoria, y ahondar más en sus propios recuerdos.
El gesto fortuito, que nos hace pasar distraídamente por los alrededores de un jardín, de un horno de pan, de un almacén de cereal, y que inmediatamente, nuestro cerebro active una alerta de reconocimiento de ese olor, retrotrayéndonos a un pasado ya vivido, algún pasaje de nuestra infancia, de la juventud, la presencia casi olvidada de alguna persona que se arrimó lo suficiente a nuestra vida, como para dejar una impronta que se memorizó en nosotros a través de un perfume, o de su olor corporal.
Esos olores se hacen familiares, se quedan a vivir contigo, y de alguna forma, cuando los reconoces en cualquier parte, te dan la seguridad de que su presencia guarda algo en comunión contigo mismo que te hace ser quien eres.
En mi caso, el archivo de olores de mi memoria es amplio, a través de ellos, rememoro lugares, personas, situaciones mas o menos agradables, que me hacen adoptar una perspectiva diferente del presente, y como estar conmigo mismo. La sensación de seguridad que me pueda dar una vivencia del pasado en el presente me reconforta. Aunque el recuerdo en cuestión no fuera de mi agrado, el hecho de haber sido vivido me supone enfrentarme a mi presente de forma distinta.
Los olores que más intensamente me sumergen en mi pasado, son los de algunas flores y árboles. A pesar de la intensidad con la que pueda recordar, digamos, por la cercanía de un animal, es en el caso de ciertas plantas, donde podría cerrar los ojos y ver la escena recordada perfectamente. Especialmente en tres casos: El jazmín, la higuera, y el azahar.
Suelo achacar la intensidad de esa ecuación de olores-recuerdos, al hecho constante del nomadismo que ha acompañado mi existencia. Bien es sabido que no todas las plantas y árboles se adaptan a todos los climas. Así, estas planta y árboles, están principalmente ligadas al sur donde nací.
El haber viajado a otras latitudes, con otro presente, hace que los recuerdos tomen un tono sepia, y que sean discretamente visitados.
De esa forma, el encuentro fortuito con alguno de esos olores. Se presenta como un agradable despertar que dota de color, y de voces a aquellos recuerdos que caminaban fosilizados hacía algún lugar de la memoria.
Basta ese encuentro para reactivar una memoria que ya no me abandona, sin la necesidad de viajar con un vivero portátil, los recuerdos consiguen reactivarse a través del olfato, como otros lo hacen a través del gusto, del tacto, o del oído.
De la vista no digo nada, porque es bien sabido el lugar omnipresente que ocupa en nuestras vidas. Relegamos voluntariamente los otros sentidos de los que disponemos, perdiéndonos penosamente todas las sensaciones excitantes que nos pueden provocar. Seguramente, que mi afán por desarrollarlos y conservarlos haya sido el detonante de que esos recuerdos relacionados con los olores se presenten con tanta intensidad. Un placer, que me sirve de aliciente para probar suerte con el tacto, el oído y el gusto.

Yorick.

Del diario de un decepcionado.

2011-07-25T03:31:00.000-07:00

Está amaneciendo. Me visto despacio y salgo de casa, enciendo la luz de la escalera, una luz mortecina que proviene de una bombilla cubierta de polvo, no importa, conozco cada rincón de este edificio, podría bajar y subir a oscuras sin rozarme por la mugrienta pared. La puerta de hierro acristalada del portal chirría como siempre. Me recibe el olor a alcantarilla de todas las mañanas, proveniente de la reja de ventilación que hay en la acera, justo delante de la puerta, hoy no se ve ninguna rata. El edificio de enfrente ofrece el aspecto mugriento de todos los días, igual que el del que acabo de abandonar, unas manchas de humedad producidas por un canalón que tira más agua de la que recoge engalanan sus paredes. Los habitantes de estos edificios llenan los desvencijados balcones con macetas intentando dotar de belleza a la mismísima fealdad. Unas botellas de butano ponen la nota chillona a lo largo de toda la calle. El camión de la basura aun no pasó, y un olor acre proviene de los contenedores que rebosan bolsas pestilentes, los gatos han desparramado el contenido de algunas por la acera, una mancha oscura rodea permanentemente el rincón donde hace años se deposita la basura. Cuando salga el sol, este rincón estará poblado de moscas y el olor crecerá.
Al desembocar en la avenida, la humareda del autobús que acabo de perder me envuelve por un momento, la calle está desierta, al fondo un bar, de aspecto inenarrable merca café y coñac a los desgraciados que se enfrentan a una jornada interminable de trabajo. Como yo.
Decido caminar hasta la siguiente parada de autobús, mientras observo a mí alrededor. Los edificios grises, apagados, cubierto de una patina oscura de polución asemejan las salas de una consulta médica, sus tejados cubiertos de una maraña de cables, antenas y tejas desvencijadas son ensombrecidos por el humo negruzco de las calefacciones. En el suelo, en los huecos que quedan después de la marcha de los coches, unas manchas de aceite ennegrecen el ya oscuro asfalto, las aceras están minadas de excrementos de perros y las esquinas marcadas con sus meadas. Se hace insoportable no encontrar ninguna armonía en este caos. En la siguiente bocacalle, cambio de opinión y voy en busca de la entrada del metro. Un aire cargado y rancio sale de la abertura, que me engulle mientras el resplandor de los tubos fluorescentes me encandila.
Soy adelantado por una multitud que avanza deprisa inmersos en sus miserias, empujan intentando robar segundos al tiempo para llegar a sus absurdos cometidos. No se oye ni una risa, ni una conversación, solo el ruido de los pasos de cientos de personas y los chirridos y bufidos que provienen del fondo de los túneles, donde la serpiente de metal, engulle y vomita gente constantemente. A sus entrañas nos dirigimos todos atrapados por el destino.
En el vagón, los olores no dejan de llegar, viajamos hacinados e impregnados de humanidad, en una curva, la luz del vagón se apaga, quedando solo un par de tubos encendidos, la imagen que ofrecemos es demencial, las cabezas tambaleantes se mecen sin resistencia, adormecidos por el paso de los vagones sobre los espacios de dilatación de los raíles. En la estación de destino casi soy sacado en volandas del vagón, las escaleras mecánicas están abarrotadas de gente, unos van parados, pegados a la derecha y el resto sube por la parte izquierda, como una fila de hormigas.
Al salir a la calle, el mundo se ha transformado, un ruido infernal proviene del tráfico, pitadas, acelerones y músicas encapotan los oídos. Todo el mundo corre. Pasamos de la somnolencia del metro a ser atrapados por una prisa absurda que no nos abandonará el resto del día. Retazos de conversaciones se oyen aquí y allá, el partido del sábado, las salidas de copas, -que cansino es todo- pienso al andar.
Me dirijo al polígono, donde está la fábrica donde trabajo, algunos compañeros me saludan con la cabeza. Los inmensos camiones ya bloquean la rotonda, así será durante gran parte del día. En la entrada de la fábrica cojo mi ficha y la introduzco en la gran caja azulada con un reloj, un golpe seco me indica que la hora de entrada ha quedado grabada en el tarjetón. Voy al vestuario, saludo a los hombres que me encuentro y me dirijo a mi taquilla a cambiarme de ropa. La funda azul desprende un olor a óxidos metálicos, me la pongo, así como las pesadas botas. Apuramos los últimos minutos echando un cigarro, hasta que la estridente sirena marque el comienzo de la jornada. Desde ese momento nadie habla, cada uno en su puesto trabaja sin levantar la cabeza, ni siquiera sin comprender que son esas piezas, que van de mano en mano, de puesto en puesto, hasta la sección de embalaje, donde serán empaquetadas y enviadas a otra fábrica para su ensamblaje final. Levanto un momento la cabeza y miro a mi alrededor angustiado, el reloj de la pared, apenas marca diez minutos pasados después de las ocho de la mañana de un lunes cualquiera, de una semana cualquiera de un año cualquiera, de cualquier persona como yo.

Rafael Becerra.

Extraido del número 2 de la revista Renderén

Diez premisas para salir del infierno de los necios

2011-07-20T02:27:00.000-07:00

Por el reverendo Yorick.

1.- Si crees ser único, ¿Porqué haces exactamente lo mismo que los demás? Algo habrá que te diferencie ¿no? Podrías empezar explorando esa posibilidad.

2.- Si piensas que todos los políticos son iguales ¿Porqué sigues votando indistintamente a unos o a otros cada vez? ¿Tú eres de los que piensas que la abstención se suma al ganador…?

3.- Deberías hacer una desintoxicación televisiva Si ni siquiera la mira ¿Por qué la mantienes encendida?

4.- Prueba con la radio, y no me refiero a radio fórmulas para descerebrados. Busca, que algo encontraras.

5.- Intenta ir andando a algún sitio, sin coger tu amado coche, de paso comprobarás en tu pellejo, la educación vial que profesan tus congéneres. Y ya que caminas fíjate, en la falta de espacios verdes, de carriles bicis, y de parques libres de “ mierdasdeperrosdemarca” que hay en tu ciudad.

6.- Soportarás estar una semana, sin comprar nada que no sea absolutamente necesario. Pues debes hacerlo, y medita sobre la procedencia de tu compra y la necesidad que tienes de ella.

7.-¿Conoces a tus vecinos? Y no me refiero solo a esas personas que te incomodan en el ascensor. ¿No tendrás problemas para comunicarte?

8.-Siguiendo con el mandamiento anterior, toca semana de las buenas acciones, pero ¡ojo! Que no hay medallas, solo valora, como esta de necesitada la humanidad de personas como tú.

9.-¿Haz analizado alguna vez tu situación laboral? ¿Cuántas horas trabajas gratis? ¿Cuantos incumplimientos por parte de la empresa aceptas como trabajador? No crees que sea hora de hablar con tus compañeros y cambiar las cosas.

10.- En general, busca los motivos de tu frustración, como persona, como trabajador, como ciudadano, y no eches la culpa y lo pagues con alguien más débil que tú. Generalmente, es al contrario, los males no vienen de abajo, sino de arriba.

Si eres capaz, de enfrentarte, a la persona que aparece en el espejo, cuando te asomas, planteándole una pregunta de vez en cuando, puede que no estés tan lejos de abandonar el infierno alguna vez, aunque si lo que yo llamo infierno, para ti, es el paraíso, irremediablemente no nos vamos a llevar bien.

la tercera edad

2011-07-11T05:38:00.000-07:00

Se llenan los parques de aparatos gimnásticos. A cualquier hora del día, esforzados ancianos aprietan sus cansados cuerpos que parecen crujir ante el esfuerzo extra.
El higienismo se impone, el acoso de la presión social ante el cuerpo trabajado hace que hasta los mayores ocupen sus horas muertas castigando sus anatomías, sus discursos optimistas sobre lo saludable y necesario de estos comportamientos dan escalofríos.

¿Es la necesidad de demostrar a los demás su estado de forma lo que los obliga?

Apartados del mercado laboral muchos mayores pierden el norte, y buscan desesperados como llenar ese vacío laboral, al mismo tiempo se esfuerzan porque la vida no los margine, para no sentir las miradas esquivas de una juventud que se aparta de ellos, temerosos de que su presencia les recuerde la cara de su futuro.
Por otro lado, la Seguridad Social, lanza su taimado mensaje, la campaña de optimismo social hacía la tercera edad, pretende vaciar los ambulatorios de esos enfermos imaginarios que son los ancianos. Enfermos de normopatía, que una vez perdido el derecho a la esclavitud del trabajo diario, vagan de depresión en depresión, de enfermedad en recaída, de hastío a cansancio de vivir, y en general de aburrimiento.

Estos parques, convertidos en centros de disciplina y trabajo se presentan como la punta de lanza de una campaña medida al milímetro. Un esfuerzo para que nuestra sociedad supure felicidad hasta el final de nuestros días. Para dejar entrever que todo el mundo tiene sitio, y Estado se ocupa de todos nosotros.

Ver a los jóvenes lanzar piedras o cócteles molotov en las manifestaciones tiene una lógica por lo rebelde de la edad, pero ver a los viejos sería lo lógico, ya que son ellos los que más han vivido, los que más han claudicado y los que por derecho deberían estar levantando barricadas y explicando a otras generaciones porqué hay que hacer una revolución.

el reverendo Yorick

Sí, pero...se mueve

2011-07-01T05:51:00.000-07:00

Dice el periódico que Arabia Saudi desarrollará armas atómicas si Irán lo hace. Lo dice sin pudor a sus aliados americanos, a sabiendas, de que estos, intervendrán mediante sus sutiles métodos coercitivos a su favor.
En el peor de los casos, la tentación que pueda arremeter contra cualquier megalómano de cualquier país ante el poder del armamento atómico, no tiene discusión alguna. En manos de cualquiera de estos, vistan corbata o salacoff, supone una forma de presión constante hacía sus vecinos, y hacía quienes no lo son.
¿No es el miedo un instrumento castrador por si mismo? La tentación de disponer del poder atómico, lleva a cualquiera a arrastrar de la mano a un dios gigantesco con manos de fuego.
El ser humano se delata en estos pequeños detalles. Detalles tan banales como tener la vida de millones de personas en las manos, y tomárselo tan a la ligera como pueda ser la ingesta de un helado en estos días de canícula. La evidencia de nuestra inacabable crueldad se manifiesta constantemente en todos los niveles. Si los dirigentes de cualquier país se dedica a estos menesteres belicosos, o a otros no tan altisonantes, pero del mismo cariz, y de parecida efectividad, por imitación ¿Qué harán sus ciudadanos? Amparados por esa imagen pública e internacional, aplicarán medidas drásticas, en el propio seno de sus familias, en sus comunidades y pueblos, sembrando de odio la cotidianidad más sencilla.

¿Es acaso esa la semilla que ha de florecer? Si de cada diez personas, ocho están de acuerdo con sus gobiernos sin un criterio sensato, que vaya más allá del costumbrismo diario. ¿Qué podemos esperar del futuro de nuestra raza? Las ganas de que cambiáramos siempre estuvieron ahí. Este es tan buen momento como cualquier otro. ¿Porqué no empezar entonces? Los tiempos están avisando, los seres humanos se mueven a la vez en diferentes partes del mundo, siguen sin querer oír, ni ellos, ni el resto de los que se esconden en sus casas.
Pudiera ser que esta vez, el tiempo no esté de su parte.

Yorick.

Homenaje al 15M

2011-06-29T05:47:00.000-07:00

Uno de los carteles de la puerta del Sol en Madrid.

Aquel rey

2011-06-16T05:50:00.000-07:00

-Vosotros lo que queréis es enterrarme y plantarme un pino en la barriga.
Estas son palabras pronunciadas por el rey, hace unos días, ante unos periodistas que le preguntaban por su salud.
El monarca, abrumado tal vez por una presión mediática que espera ciertamente su fin, con idea de llenar páginas y páginas, e informativos, programas especiales, y en definitiva, horas y horas de televisión. Se rebotó, ante la persona que inocentemente le lanzó la pregunta.
La frase que llega hasta mí, a través de los medios, me provoca alguna reflexión, que expresaré directamente al interfecto:
En realidad, majestad, me importa un bledo su salud, esto, ante su sorpresa tiene una explicación; Que no es otra que la desafección profunda que profeso hacía su persona y hacía la institución a la que representa. Si por el contrario, me viera obligado a explicar las ideas que se me ocurren con respecto a su fin, tenga muy presente que estas estarían muy lejos a limitarme a esperar el fin natural de sus días, y al gesto inocente de plantar un pino sobre el finado, osea, sobre usted mismo.
Le explico:
Como usted comprenderá, mi vida, mi existencia entera, está muy lejos de rendirle ningún tipo de pleitesía, ni de respeto. Yo no soy más que otro esclavo más, otra oveja de este redil, condenada desde el día de mi nacimiento, a no salir jamás de la misma prisión que usted regenta. Pretender pues desde su parte, que le tenga algún cariño, comprenderá que sería tremendamente estúpido por mi parte, que significaría que yo, como persona, soy absolutamente inepta, y que reniego de mi capacidad de raciocinio, a la que en tan alta estima tengo.
Esperando la comprensión de este punto por su parte, apelo a su entendimiento para aceptar sin rencor que yo me sonría abiertamente, soñando con su fin, con el de su familia, y con el de su casta entera. Sin entrar en detalles, sobre los medios para conseguir ese fin que se me pudieran ocurrir, digamos...un día cualquiera.
Después de confesarme abiertamente con usted, espero comprenda, la próxima vez que se vea soliviantado de pensamiento, ante alguna pregunta, digamos incómoda, piense, antes de contestar, que diñarla de forma natural, es lo propio, y visto como está el patio, una suerte, porque, de haber tenido ocasión, tenga usted por seguro que me hubiera encargado gustoso del asunto por medios menos plácidos. Aun así, la única esperanza que me queda, como resentido, y desagradecido que soy, es, que la naturaleza le regale una agonía lenta en un entorno infecto y rodeado de esa escoria médica que le secunda sin duda. Emulando a su benefactor, aquel hombrecillo, defenestrado hasta el alma por tubos, y medicuchos, intentando hacer posible lo imposible, mientras otros a su sombra, se encargaban de atar los cabos bien atados.
Sin más, ya le digo, espero pacientemente que el tiempo, me regale una satisfacción esperada desde siempre, luego todo seguirá igual, pero...convendrá conmigo, que vivir estas cosas tiene su punto ¿No?

el reverendo Yorick.

Elogio de un invento maravilloso: El Búcaro

2011-06-08T05:01:00.000-07:00

Hace unos cuantos años, cuando yo era niño, y en aquel Sur, climaticamente despiadado donde nací. Había en todas las casas un objeto, que aunque inanimado, podría decirse que era un miembro más de la familia. Me refiero al Búcaro, botijo, o pipote. En un tiempo en el que un aparato de aire acondicionado era un lujo inalcanzable, y que a lo más que podían aspirar algunas familias era a un vetusto ventilador, cuya función única era remover el aire caliente. Donde las neveras estrechas apenas si permitían la cabida de alimentos y su poder enfriador era bastante discutible, como para tener un jarro de agua fresca, la presencia de un búcaro era inefable en cualquier sitio. Se oye a menudo la frase: Es más simple que el mecanismo de un botijo. Nada más lejos de la realidad. Un recipiente cerámico introducido por los árabes, capaz de bajar la temperatura del agua hasta 17 grados, cuyo secreto está en la sudoración de la arcilla, y en la posterior evaporación de esta. Recuerdo bien a mis padres, cuando llegaba un búcaro nuevo a casa, el cuidado que ponían a la hora de llenarlo la primera vez, para que ninguna gota de agua tocara el exterior. Había que esperar a que él, por si solo comenzara a transpirar, solo así se garantizaba su perfecto funcionamiento. Entonces se colocaba un pequeño encaje ajustado a la boca, y en el pitorro un trozo de madera tallado, y atado al cuello de este.
En el pueblo originario de mi madre, Huevar del Aljarafe, existía aun otro ritual más complejo alrededor del búcaro: La casa de mi abuela, carecía de agua corriente, y del pozo que había en el corral, se decía que su agua no era potable. Así, que los niños de la casa, mi hermano mayor y yo, eramos los encargados de ir cuando hiciera falta a llenar el búcaro. El lugar al que acudíamos era una plaza cercana dotada con un pozo y su abrevadero para animales correspondiente. A su lado, uno de nuestros sitios mágicos de aquel pueblo: El kiosco de Eugenio. Aquel hombre anónimo calado siempre con su sombrero cordobés. Cada vez que conseguíamos alguna peseta corríamos hipnotizados a aquel kiosco repleto de fantasías para los ojos de los niños. Los sobres de Montaplex, con sus soldados y cachivaches, golosinas y juguetes baratos que nos atraían como la flor a las abejas. Y al lado el pozo de agua fresca y brocal misterioso al que siempre acudíamos a beber, directamente del cubo metálico en nuestras correrías por el pueblo. La presencia familiar de las avispas aplacando el calor era otra constante de aquellos pozos.
Otras veces, mandados por nuestra madre o nuestra abuela, acudíamos a la casa de Rogelio a rellenar el búcaro. Rogelio era un señor mayor, escondido siempre tras unas gafas oscuras, a pesar de la proximidad con la casa de mi abuela, el agua de su pozo si que era potable. Este hombre misterioso y poco dado a la vida en la calle, era "cantaor de saetas" Unos cuantos años más tarde tuve la ocasión inolvidable de verlo cantar en una semana santa, y ante el silencio respetuoso y apabullante de todo el pueblo.
El agua de su casa, a mí no me gustaba tanto, y la seriedad reinante me hacía preferir el bullicio de la plaza donde estaba el otro pozo.

Poco a poco, y con el paso de los años, la presencia del botijo fue desapareciendo de todas partes. Los camioneros, que antaño se hacían soldar un soporte para el botijo en los chasis de sus máquinas, cambiaron estos por bidones de plástico. En los bares, un grifo junto al de la cerveza, hacía pasar el agua por el enfriador de esta, y el objeto cerámico fue dejando su lugar de privilegio en la barra. En las casas, la llegada de neveras más grandes, dotadas de congeladores independientes, posibilitó que estas se encargaran del enfriamiento del agua. Solo en los pueblos, tal vez por tradición se siguieron conservando los botijos durante algunos años.

Hoy día es difícil encontrarse con alguno. En los lugares más calurosos del Sur, aun se siguen viendo, y también en muchas obras, donde las botellas de agua compradas se calientan rápidamente y no tienen nada que hacer frente a la magia de un búcaro.
Hace unos meses en un periódico se hablaba de este maravilloso invento, e incluso se decía de unos científicos que habían desarrollado una fórmula matemática para diseñar un botijo redondo. Son noticias banales que me hacen sonreír, que le pregunten a cualquier Alfarero del Sur de España, o de Marruecos, si saben algo de ecuaciones matemáticas a la hora de fabricar un búcaro, que observen si en su taller, junto al torno existe una pizarra plagada de números.
Muchas veces, en muchas ocasiones de la vida, el ansia de poder explicar todos los fenómenos por el ser humano nos acerca peligrosamente a una profunda estupidez.
¿Acaso se puede explicar a través de las matemáticas que varias personas esperando turno para echarse un trago de agua fresca de un búcaro entablen amistosamente una conversación?

el reverendo Yorick

El caballero, la muerte y el diablo

2011-05-31T05:35:00.000-07:00

Me cruzo con esta imagen fortuita, impactante. Que destaca por su realismo sobre otras esculturas que también adornan la catedral. Las manos hábiles de un cantero inmortalizaron quizás sin ser consciente de ello el drama diario de nuestro mundo.

Sin poder evitarlo, la escultura me recuerda inmediatamente otra obra de arte, el grabado de Alberto Durero: El caballero, la muerte y el diablo. Y sin poder evitarlo también, las reflexiones que me provoca me traen a la memoria las que otrora hiciera Jean Cau sobre el grabado de Durero. Y con su permiso ordenaré mis pensamientos como él hiciera en su libro. Hablando de cada elemento que componen la escultura:

-El Caballero:

El caballero está representado aquí, por un joven obrero, que cansado de la existencia que lleva, de ver morir a los niños de tuberculosis o hambre, de ver consumirse la vida de su esposa y la de él mismo por la miseria. Hartos de trabajar de Sol a Sol, mientras a su alrededor otros se derrochan en aburrimientos caprichosos sin importarles el devenir de esa masa de obreros que malviven en el extrarradio, trabajando en condiciones infrahumanas. Decide, iluminado por las ideas que vienen del este, ideas que hablan de igualdad, de la desaparición de los amos y los privilegios, de tener una vida digna, que ha llegado la hora de cambiar una cosa por la otra, y como un personaje de la novela: Icaria, Icaria de Xavier Berenguel, se reúne por las noches con otros como él, y allí planean, como y donde será el atentado que los liberará de una vez por toda.
El obrero se ofrece voluntario. Sabe bien que probablemente no saldrá vivo de allí. Si la bomba no lo mata, lo hará la policía, creada para defender a los ricos y sus privilegios. Pero está convencido de que si triunfa, si el atentado sale bien, todos se darán cuenta de que la bomba es el grito desesperado de un pueblo que se desangra vilmente. Y que entonces las cosas cambiarán, y su sacrificio no habrá sido en vano. Pues aunque él muera, sus hijos, y todos los demás sobrevivirán y vivirán mejor.

En su inocencia no contempla que el mundo no está hecho así por casualidad. Que su sacrificio si será en vano, y que con él llegará una ola de represión que se llevará por delante a otros muchos, en busca de un orden inspirado en el terror. Aunque tal vez en el fondo de su ser, en sus pocas letras, intuya que no funcionará, pero del mismo modo, es lo único que le queda: el grito. Un grito de rabia contenida mucho tiempo. De un dolor escondido durante una vida, y que por si mismo, ya justifica la tragedia que está pronta a ocurrir.

-La muerte:

La muerte está aquí representada por la bomba. Una bomba Orsini, reconocible por la multitud de detonadores que recubren su carcasa. Un invento mortífero, que lleva la destrucción allá donde se presente. En las manos de unos obreros llenos de rabia se puede saber fácilmente cual será su fin, el destinatario que falta en la escultura: Una carroza real, un ministro de gobernación, un alcalde. Una autoridad en definitiva, que ponga cara a las desgracias del pueblo.
La bomba puede que fuera encargada pensando en ellos, fabricada bajo las mismas premisas, y engendrada con ese solo objetivo. Ella por si sola es un objeto pasivo, que no razona, ni entiende de desigualdades, su única misión es explotar. Donde sea y como sea no tiene importancia, para una realidad explicada con una formula física. Y el mal que genera no tiene que ver con las manos que la transportan.

-El diablo:

La presencia del diablo en un edificio consagrado a la cristiandad, es lo único que justifica la existencia de los otros dos elementos de la escultura. Sin él, sería imposible que a alguien se le ocurriera tallar a un terrorista portando una bomba. Solo la moralina cristiana atenta a todos los hechos que ocurren en la realidad se encarga de maquillar esa realidad para adoctrinar al pueblo. Para querer explicar sin palabras, a través de las imágenes, que ese hombre ha sucumbido a la tentación demoníaca, que se ha apartado del camino recto impuesto por Dios.
Representar al diablo como un viscoso reptil, con rostro humano, es otro de sus burdos trucos para aterrorizar al incauto. Intentando siempre marcar la diferencia entre el bien y el mal, y bajo sus prerrogativas del bien, esclavizar a millones de personas con la amenaza de la condena eterna. Y la promesa no menos burda de una vida eterna en el paraíso. Y mientras eso llega hay que pasar la vida, aceptando cualquier sufrimiento sin rechistar, aceptando que es ese Dios compasivo el que pone a cada cual en su sitio.

Este es, como decía al principio, el drama diario del ser humano, el enfrentamiento constante de unos contra otros. Unos empeñados en dominar, y otros dejándose dominar por sus hermanos, hasta que cíclicamente no pueden más y estallan, y llegan las muertes, la represión, la infamia y el horror. Y una vez vuelto todo a la normalidad, o sea el orden inamovible, todo empezará de nuevo, hasta que en un futuro vuelvan a darse los ingredientes para una nueva revuelta y empiece todo de nuevo. ¿Qué otro camino nos queda? Solo seguir y seguir, esperando que alguna vez y como decía la canción, la tortilla se vuelva.

Yorick.

el cobarde

2011-05-23T05:20:00.000-07:00

Siento un peso en la conciencia. Cierro unos ojos imaginarios para no verlo, para que me deje en paz y no me atormente. No lo consigo, a veces lo engaño, pero no consigo que desaparezca, me persigue y acosa cuando mas débil me siento. Ahí me ataca y me debilita. Me cuesta recuperarme de sus golpes de mano, como un guerrillero experto se cuela entre mis argucias infantiles desplomando mis tontos argumentos y mis débiles defensas. Se bien que no parara, hasta que me enfrente a él, hasta que reconozca el engaño al que me someto en un proceso de auto-anestesia, auto-complacencia, auto-eutanasia vivencial. Cuantos nombres tiene la cobardía. Para esto sirve la riqueza del lenguaje, para maquillar la verdad, nombrando lo evidente de numerosas formas distintas que confundan una realidad vergonzosa.

Soy un cobarde, aunque todo el mundo diga lo contrario. Todos admiran mi valor en el combate, mi temple ante el peligro, mi resistencia ante la adversidad. Pero no advierten que en el fondo soy un cobarde. Huyo de la realidad, negándola, no queriendo ver que soy el esclavo de un tirano, su brazo ejecutor, que mantiene su tiránica ley con fuerza. A través de mi, un mal nacido, mantiene un imperio levantado con miedo, con una arquitectura de los horrores, esclaviza a su pueblo. Y yo soy su paladín. Ocultándole al mundo que en realidad lo odio con toda mi alma. En lo mas oculto de mi cabeza se fraguo la idea de acabar con su reinado oscuro, pensé en decapitarlo y arrojar su cabeza por una ventana del castillo en dirección a la plaza del mercado. Pero no me atrevo. Oculto ese pensamiento donde no me acose, pero no lo consigo, y tampoco me atrevo a llevarlo a cabo. Por eso soy un cobarde.
Reniego de ese pueblo sometido al que pertenezco, reniego de los que me vieron nacer, que se esconden atemorizados cuando atravieso las inmundas calles de la villa, subido en mi caballo negro, que arrolla al infeliz que se cruza en su camino, pues las batallas han desquiciado su cabeza, tanto como la mía. Mientras el tirano detrás se sonríe del miedo que le profesa su pueblo, a sabiendas de que mientras yo mismo, y otros como yo le hagamos permanecer donde esta, nada tiene que temer.
Por las noches, en el tormento de las horas oscuras, no duermo. Mis pensamientos me acosan denunciándome implacablemente. Mi propia sangre parece hervir dentro de mi cuerpo, como si quisiera escaparse de semejante ser. En las noches terribles padezco el miedo que me tengo. Aterrorizado deshago camas, que he llegado ha arrojar por las ventanas de mi estancia, ante el gozo de los que piensan que lo hago por diversión. Mi fama de salvaje provoca la satisfacción de aquellos a quienes sirvo, y a quienes yo no me atrevo a ejecutar.
Por eso mi locura se desata en la batalla, por eso busco la muerte cada vez que desenvaino la espada, esperando que una hoja fortuita aseste el golpe definitivo que acabe con tanta cobardía, y que por lo menos el tiempo y el olvido apacigüen tanta vergüenza.

el reverendo Yorick.

La almohada

2011-05-16T04:48:00.001-07:00

Su rostro dormido parece denotar una alegría diferente. En la interpretación furtiva de un paseante atento, podría leerse: Hoy el mundo pesa menos.
De los cuatro bancos que cuadriculan esta esquina del parque, tres amanecen convertidos en improvisados dormitorios a la intemperie. El durmiente plácido, parece haber tenido esta noche más suerte que los demás: Una almohada mullida recoge su cabeza y rellena sus sueños de sendas más felices. Entre los pertrechos de estos tres hombres viaja la almohada, en la compañía rasposa de algunas mantas y la etérea blandura de unos cartones que sustituyen sin pudor a todos los colchones del mundo. Tal vez el preciado objeto soporte el peso de una cabeza diferente cada noche, y el pequeño lujo que permite la basura, sea compartido por los tres. O puede que el azar les haya traído al mismo parque, y que la mañana los separe sin adioses fingidos, ocupando la almohada su sitio en algún carro de supermercado.
¿Qué medida tendrá la vida desde esos bancos del parque? Con los horizontes cortados por las aristas rígidas de un cartón de vino. Rotos todos los hilos que los atenazan a la existencia, los deseos dejan de tener sentido, y la grandeza de una libertad desconocida planea sobre sus cabezas. Sus miradas de desvarío no dejan de tener un brillo de tranquilidad.
Sin saber que fuerza los empuja, provocan en mí la admiración del reo, que condenado a galeras asoma sus ojos ávidos por una rendija del barco en busca de la gente que pasea por el puerto.
Admirado de que en su vida, todo parezca estar en su sitio. Suicidas de lo cotidiano muestran sin intención que su errar no es ningún fracaso, y la ignorancia que se les profesa indica sin duda hacia donde mira cada cual.
Un desarraigo fortuito que hace que nadie se pregunte que día de sus vidas fue el último, y cual de su nueva existencia el primero.
Y por unas noches, le efímera existencia de esa almohada, que cualquier mañana de estas, será olvidada en un banco y desaparecerá de sus noches, con la misma sencillez con la que un día apareció.

El reverendo Yorick

el drama de los perros

2011-05-06T05:46:00.000-07:00

Recibimos a diario cientos de mensajes del tipo: Adoptalo. Búscale un hogar. Son tu responsabilidad. Y nosotros, afectados por ello, actuamos en consecuencia. Les buscamos hogar, los humanizamos, y los convertimos en parte de nuestra familia. Algunos, cuando vemos algún perro abandonado, no dudamos en intentar ayudarle, dándoles comida, refugio. Y otros, llamando a las perreras, policías locales, o protectoras de animales.
Pero en realidad, todos estos comportamientos me sugieren varias reflexiones: En primer lugar, el papel que estos animales llamados de compañia, adoptan en el seno de cualquier familia. Son integrados dentro de estas, educados en unos preceptos absolutamente humanos, que nada tienen que ver con sus instintos, que son los que rigen sus comportamientos. Así, observamos en cualquier sitio a personas de todas las edades dando órdenes a sus perros, mostrando una autoridad que en el fondo solo es impuesta por el miedo. Los perros claudicaron su libertad atraidos por el plato de comida que es puesto ante él.
Luego, la sociedad, a traves de sus municipios insta al ciudadano de avisar al ayuntamiento si se ven perros abandonados o vagabundos. Con el fín de encerrarlos en recintos masificados a la espera de que alguna familia decida adoptarlos. Pasados los años, o en caso de acumulación de estos animales, se procede a su sacrificio. Alegando siempre la falta de espacio de los centros, y por otra parte la falta de humanidad de quienes abandonan a sus mascotas.
Estas formas de actuar, se convierten en un círculo cerrado que impide ver la verdadera tragedia de estos animales. Y esta no es otra, que el destierro que sufren como especie en un mundo que también les pertenece. Prohibida su libre circulación por el planeta, solo les queda adoptar su rol de mascota del ser humano, claudicando de cualquier instinto verdadero que les quede aun. ¿Sino, Porque son sacrificados o encerrados los miembros que conservan algún instinto salvaje, o que no se doblegan ante sus amos?

Creo que la verdadera reivindicación con respecto a estos animales, y a otros que se ven en su misma situación, sería dejarles que campen a sus anchas, que los más fuertes sobrevivan, se asilvestren y vuelvan a ocupar el lugar que les corresponde como depredadores en esa pirámide tan manipulada del orden natural. Que vuelvan a sus orígenes y vuelvan a ser lobos salvajes, alejados de quien tanto daño les ha hecho y que clama sin pudor que es su mejor amigo.

el reverendo Yorick.

2011-04-28T06:26:00.000-07:00

Un año más, llega el Primero de Mayo. ¡Grita Fuerte! ¡Grita Alto! ¡Grita Claro!
Nuestro sitio está en la calle.

Democracia + Fascismo = Demofascismo = Fascismocracia

2011-04-26T04:33:00.000-07:00

Los diccionarios suelen definir a la Democracia, como un régimen político en el cual la soberanía pertenece al pueblo. Los diccionarios políticos ahondan un poco más en dicha definición, hablando de: Democracia directa
(Sin intermediarios) Democracia parlamentaria (Delega en un parlamento la toma de decisiones) Democracia autoritaria (El pueblo delega en un solo hombre: Autocracia, Aristocracia) y Democracia Social (Separación de poderes)

De la misma forma, al hablar de Fascismo, los diccionarios hablan de una forma de totalitarismo que pretende la estricta reglamentación de la existencia nacional e individual, de acuerdo con ideales nacionalistas y militaristas. Los intereses contrapuestos se resuelven mediante la total subordinación a su líder. El fascismo basa sus ideas y formas en el conservadurismo extremo.

Ahora si tomamos como ejemplo la Democracia que sufrimos en nuestro país, teniendo en cuenta las definiciones anteriores, podríamos sacar orondas conclusiones que nos lleven a entender que de lo que llamamos Democracia solo queda el nombre, y que lo que de verdad nos rige, con la absoluta complicidad del pueblo es un Neofascismo encubierto cuyo principal interés, es la toma del poder, y desde allí, mediante zalameros disfraces hacerse con la opinión pública consensuando su pensamiento de forma que la sociedad en general no intervenga en modo alguno en su toma de decisiones.
Esta, por su parte, mediante el sistema electoral, delega absolutamente la toma de decisiones a unos partidos políticos, y a unas listas electorales cerradas y lejanas, donde unos señores que nadie sabe de donde han salido (claro que se sabe) dicen ser los más preparados para defender y poner en práctica las necesidades de la sociedad. Curiosamente, existe una ley electoral, que beneficia claramente a los partidos mayoritarios, de forma que los votos no cuentan igual en unas regiones que en otras, asegurándose de esa forma, que el poder siempre esté en manos de los mismos, que descaradamente juegan al bipartidismo, con la complicidad de partidos nacionalistas que beneficiados por dicha ley electoral, abordan sin pudor las principales decisiones de la política estatal.
Cerrándose las puertas definitivamente para partidos pequeños que condenados a la segunda fila se burocratizan perdiendo al poco tiempo el ideario y la finalidad para los que fueron creados.

La evidencia principal a la que nos lleva este análisis, es a que estamos dominados por una Clase Política que se perpetúa, y que aprende constantemente de sus errores, levantándose siempre más fuerte. Que esta clase política pertenece históricamente a la clase dominante de este país, a los que siempre tuvieron los medios de producción, y la explotación de los recursos naturales. Dueños absolutos de los beneficios económicos, y dueños asimismo de la gran estafa que significa un sistema político que aparentemente no sería posible sin la participación del pueblo, pero que en realidad dicha participación no es más que una falacia inventada para acallar las voces más críticas al mismo.

Estamos pues inmersos en una rueda que nos aprisiona en nuestra existencia, condenándonos a vivir en una cuidada forma de esclavitud que mediante un enorme aparato propagandístico nos incita a un consumismo desbocado y a una horizontalidad absoluta de pensamiento. Controlando todas las fases de nuestra vida, mediante la educación, la religión, la política, el ocio, etc. Y de la que sin un juicio clarividente, y unas ganas enormes de ser nosotros mismos, desde nuestras humildes personas e ideas, no saldremos nunca. Y los ejemplos de manipulación política pueblan la historia. Bastaría una lectura crítica de la misma, para llegar a las mismas conclusiones que se exponen aquí. Pero ese es un camino que debe empezar cada uno de nosotros, aquí solo se muestra una de sus puertas.

el reverendo Yorick.

la verdadera historia de la Cruz Roja

2011-04-20T06:07:00.000-07:00

Extraido de la revista: Ekintza Zuzena. Y dedicado a todos los voluntarios de la institucións, instándoles a la deserción.

Yorick.

2011-04-08T05:53:00.000-07:00

Esta es la única pistola que debería tener todo aquel que sueña con ella. Todo el que la lleva diciendo que lo hace en nombre de la paz. Todo el que cubre su presencia con excusas y mentiras, justificando que es necesario su uso solo cuando la porta él. Todo el que dice sin vergüenza que su presencia en este mundo es necesaria para por medio de la intimidación, en el mejor de los casos, imponer una paz y una libertad tan falsa como imposible mientras esta no surja espontaneamente y sin coacción alguna.

Ya solo falta que todos aprieten el gatillo a la vez.

los hijos

2011-04-04T05:56:00.000-07:00

Todos los días, antes de entrar en el trabajo, me paro en alguna esquina y leo algunas páginas del libro que me ocupa en ese momento. Una de esas esquinas me gusta más que otras. Está relativamente alejada del tráfico, y da entrada a una estrecha calle peatonal. Desde hace días me gusta por otros motivos. De uno de los portales de viviendas que hay en la calle, sale todas las mañanas una niña de unos cuatro años con su padre.
La pequeña todos los días me saluda con su vocecilla estridente: ¡Hola señor! Yo le devuelvo el saludo encantado, mientras su padre, ignorándonos a los dos ni siquiera gira la cabeza.
Todos los días que la veo, me pregunto quién debería enseñar a quién, si el padre a la hija, o la hija al padre.
Por la edad que tiene, calculo que en tres o cuatro años esa inocencia y espontaneidad que muestra habrán desaparecido, sustituidas por el rictus de seriedad y desprecio de su progenitor hacía lo extraño. Pues la educación creada por la sociedad en todos sus campos, y empezando por la propia casa, es la encargada de castrar esa natural disposición de los seres humanos a la comunicación, sustituyéndola por un sentido de la competitividad y de desprecio hacía el más débil o el más despreocupado. No queremos ver todo lo que los niños nos enseñan, nos muestran sin reparo como fuimos nosotros hace muchos años, así como lo equivocados que estamos reprimiendo en ellos lo que fue reprimido en nosotros.

Al llegar la adolescencia, toda esa crueldad aprendida, todo ese deseo constante de ser el más fuerte o de ser la mejor se manifiesta sin pudor alguno. Los padres aparentan estupor y preocupación cuando aparece alguna noticia sobre comportamientos violentos o humillantes de jóvenes contra otros jóvenes. Sin caer en la cuenta de que con esa frase presuntamente inocente: -Habría que hacer algo- Están soltando la cuerda de la represión sobre sus hijos. Habría que hacer algo. Si. Pero no delegar en un sistema educativo cruel y coercitivo, que crea una ley del menor donde estos son excluidos y tratados como delincuentes, en los casos donde su supuesta educación se les va de las manos.
Habría que hacer algo estando cerca de esos hijos a los que claman su amor, y a los que nunca les falto de nada según ellos. Aunque les faltó lo más importante: Estar a su lado, escucharlos, tratar de comprenderlos, y quererlos de verdad, en vez de claudicar completamente la resolución de los problemas a la sociedad y al sistema educativo.

Ocurre, que cuando vemos a nuestro alrededor dictadores, torturadores, asesinos, banqueros implacables, empresarios explotadores, curas pederastas etc, etc, etc. Nunca pensamos que estos también fueron niños, y que los nuestros, esos a los que decimos querer tanto, el día de mañana quizás que se conviertan en esos monstruos a los que tanto tememos. Y la única postura de sus padres sea justificarse y decir que no saben donde se habrán equivocado.

Lectura recomendada: William Golding. –EL SEÑOR DE LAS MOSCAS-

El reverendo Yorick.

el presidiario

2011-03-21T06:20:00.000-07:00

Me he evadido. ¡Ayúdeme!
El hombre permanece semioculto por una gran roca al pie del acantilado, a dos metros escasos de donde rompen las olas con creciente violencia.
De un vistazo, el otro hombre le observa, ocupado al mismo tiempo de no ser derribado por una ola: Está mojado, viste el uniforme de los penados, de eso no hay duda, ha debido de llegar aquí a duras penas, recorriendo el acantilado, los dos kilómetros a los que se encuentran de él, piensa.
El recién llegado porta un cubo donde una docena de cangrejos desesperados se desviven por ascender sus resbaladizas paredes de plástico, se protege de los envites del viento y del agua con un impermeable oscuro, y unas altas botas de goma. En un instante, reacciona, y quitándose el impermeable se lo alcanza al hombre que tiene frente a él. A unos pocos metros un sendero de los muchos que atraviesan y coronan el acantilado arranca, y hacia allí encamina sus pasos seguido del penado. Con pericia comienza a saltar entre las rocas llevando el cubo de cangrejos. El presidiario le sigue atónito, duda por dentro de ese hombre que una vez coronado el precipicio se dirige en dirección al penal. Cuando divisa sus muros en el horizonte se para en seco. El hombre del cubo, con el cuello del abrigo subido se para a su vez, y con voz tranquilizadora informa al presidiario de que su casa está cerca, que si hubiera huido por encima del acantilado la habría divisado enseguida. ¡Pero vendrán a buscarme ahí! Dice el fugado sin dar un paso. No temas, me conocen bien y de mi no sospecharían, puede que vengan a informarme, pero no a buscarte. Además, hoy con la tormenta no empezarán la búsqueda, esta tierra se vuelve resbaladiza y peligrosa y confiarán en que no salgas vivo de aquí… Algo en la mirada del pescador y en sus últimas palabras hacen que el preso se ponga en marcha tras él.
Al poco rato divisa una casa de piedra mimetizada con el paisaje.
El pescador llega ante la puerta y la abre con una gran llave herrumbrosa, en su interior se esta caliente, el fuego dormita en el corazón de un tocón de roble, a sus pies, un perro viejo incorpora la cabeza gruñendo, sus ojos blanquecinos y profundos delatan la ceguera y los años que le pesan. A una voz de su amo se tranquiliza volviendo a dormitar. Quítese esa ropa mojada, y póngase esta, dentro de un rato volveré al acantilado para arrojar sus pantalones enganchados en un madero, la corriente lo arrastrará a la cala del presidio, pensarán que se ha ahogado. Harán algunas preguntas en el pueblo y en las granjas, y en una semana se habrán olvidado de usted.
El pescador, mientras habla, le ofrece ropa limpia y seca, el presidiario le observa mientras se cambia sin decir nada, desconfía de la cercanía de esos muros grises que le robaron la vida durante tantos años. Teme la presencia de ese dominio del terror que es el presidio, imagina la soledad húmeda de su celda en penumbra a esta hora de la tarde y un escalofrío recorre su cuerpo.
Mientras, el pescador trajina en la cocina, los cangrejos ya forman parte de un guiso cuyo olor impregna la casa y que hace desperezarse al perro que olfatea el aire gozoso.
Al poco rato el pescador se acerca al evadido con un vaso de vino en la mano: Tenga, le dice, ahora descanse un poco hasta la hora de la cena, yo voy a salir a deshacerme de su ropa, volveré en un rato.
El evadido asiente con la cabeza, y se sienta en una silla mientras observa a su benefactor enfundarse de nuevo el impermeable y las botas, y con una bolsa en la mano salir de la casa. ¿Quién es este hombre? Se pregunta. Había oído decir muchas veces a los otros presos que la gente de esta tierra era hosca y poco hospitalaria. ¿Qué tendrían que decir ahora? Sin embargo, la cercanía del presidio le sigue poniendo nervioso. En la pequeña casa solo hay un par de ventanucos orientados al suroeste, la silueta del penal se recorta en el horizonte, se ven sus luces mortecinas y el gran faro que corona el edificio central, y que como un gran ojo barre el horizonte en busca de los desgraciados que se atreven a burlar su vigilancia.
La tormenta se ha desatado, y ráfagas de viento y agua se estrellan contra los cristales. ¿Y si no vuelve? Se pregunta de pronto, ¿Y si el pescador cae por el acantilado? Por un momento esta tentado de salir a buscarlo, hasta que se da cuenta de que sus nervios pueden jugarle una mala pasada, ¿adonde va a ir? Se pregunta. Con la tormenta y de noche lo único que le puede pasar es que se mate entre las rocas, o que caiga al mar. El perro le mira sin verle, sus grandes ojos muertos le observan sin despegarse de él. Decide volver a sentarse, y confiar en la pronta llegada de su inesperado amigo, el efecto turbador del vino y el cansancio hace que se duerma profundamente, como no le ocurría en mucho tiempo.

De repente, se siente zarandeado suavemente, abre los ojos, sin saber donde se encontraba, hasta que el rostro amable del pescador le hace recordar todo. Ya está la cena, dice aquel hombre. ¿Cuanto tiempo llevo dormido? le pregunta el evadido. Sobre una hora y media, la tormenta se ha agarrado fuerte y ahí fuera sopla un viento del demonio.
Los dos hombres se sientan a la mesa, cerca del fuego, el pescador le sirve un buen plato de un oloroso guiso de patatas con verduras y cangrejos. Al poco rato de estar comiendo en silencio, el evadido preguntó al pescador: ¿Por qué me ayuda? ¿Por qué se complica la vida haciendo esto? Su mirada de súplica imploraba una respuesta. El pescador se recuesta un poco en la silla, da un trago de vino y después dice: Yo trabajé en el penal durante quince años. El evadido da un respingo, y tiene que hacer un gran esfuerzo para mantener la calma. No se alarme, dice el pescador, de eso hace mucho tiempo. Como le decía trabajé en el penal. Era guardia, temido y odiado por igual por todos los penados. Incluso por los otros guardias diría yo. Mi especialidad era atrapar a los fugados.
El penal es demasiado grande, y al ser una antigua fortaleza esta plagado de pasadizos y galerías, como creo que usted ya sabe. Siempre hubo muchas fugas, el estado ya tenía bastante con reconstruir la ciudad después de la guerra como para invertir dinero en el penal. Todo el que venía aquí podría decir que estaba abandonado de la mano de Dios. Fuera preso, o fuera guardia. Yo siempre salía ha hacer mis batidas en solitario, odiaba a todo el mundo, y no soportaba a los desgraciados lloricas que tenía por compañeros. El perro era mi único amigo. Un día llego un aviso de fuga, vinieron a buscarme a esta casa, que era donde vivía, era mi día libre, pero aquel hombre no era un preso cualquiera. Era un preso político enemigo del estado, los carceleros le tenían especial inquina. Para mí solo era una presa más. Era una noche como esta, una tormenta inmensa azotaba el acantilado, parecía el fin de los tiempos. Yo no tenía temor, me vestí, cogí la escopeta, y junto al perro nos fuimos al penal, en busca del rastro de aquel hombre.
Unas huellas casi imperceptibles se perdían en dirección al acantilado, yo sonreía por dentro, con aquel tiempo sería muy difícil que se me escapara, ya le daría yo un buen escarmiento antes de devolverlo a casa.
Con esta idea en la cabeza comencé a descender por un escarpado sendero, no había duda de que era por allí por donde había bajado, aquel camino con la marea alta no tenía salida, solo el mar embravecido esperaba al final de las rocas. Le vi antes de llegar abajo, se escondía tras una roca y miraba nervioso a todas partes hasta que me vio. Cuando estaba encarándome la escopeta para darle el alto, una ola enorme me golpeó, caí contra las rocas aturdido, y el mar al siguiente envite me engullo. En unos pocos segundos me encontraba a diez o quince metros del acantilado, zarandeado, revolcado, sumergido, y vuelto subir por el mar, ya sabía que no saldría de allí con vida, estaba pensando en abandonarme y acabar cuanto antes cuando una mano fuerte me agarró de la ropa y después alguien paso su brazo por mi pecho y empezó a luchar contra el mar, para acercarnos a las rocas, yo solo veía el brazo, un brazo vestido con una chaqueta de presidiario.
No se cuanto tiempo estuvo ese hombre luchando contra el mar, perdí el conocimiento, y cuando volví en mí, era llevado a cuestas por el sendero lejos del mar. El perro venía a nuestro lado sin soltar ni un ladrido. Al poco rato, estábamos sentados aquí mismo los dos. La vergüenza que yo sentía me impedía hablar, sin embargo aquel hombre se comportaba con total naturalidad, sin ningún rencor, ni ningún tipo de odio, ni soberbia. Preparó de comer una sopa caliente y allí la tomamos juntos. Mi vida según se mirara, o había dejado de tener sentido, o había empezado de nuevo. Esta era la única idea que me rondaba la cabeza.
A los dos días decidí que había empezado de nuevo. El fue el primer presidiario al que ayudé a escapar, desde entonces, mas de siete se han sentado en esa silla donde usted está ahora.
El presidiario le miraba sin decir palabra. ¡Coma hombre! Que se le va ha enfriar, dijo el pescador ¿Quiere un poco más? Negó con la cabeza, aquella historia le había quitado el apetito. Una vez fue testigo de una experiencia parecida, una experiencia de la que nunca se había olvidado: Cuando la propia vida te da una lección contra tu soberbia, tu odio, tu prepotencia.
Gracias por todo, dijo al pescador. No tiene porque darlas, cuando se calmen las cosas le acercaré con la furgoneta hasta la frontera, y le daré una dirección en una ciudad, para que se acerque allí, le ayudarán.
Usted por que no se marcha de este lugar, dijo el evadido, no sé…, donde haya gente, y donde pierda de vista el presidio. El pescador sonrie, mientras recoge la mesa, y de repente dice: No se preocupe por mí, yo ya encontré mi lugar en el mundo.
Afuera, la tormenta descargaba toda su furia contra todo lo que se movía y lo que no.

el reverendo Yorick.

Oficios entrañables del pasado para el futuro. Parte II

2011-03-09T05:14:00.000-08:00

La verdad sea dicha, que esta sección estaba algo abandonada. Ver las calles llenas de chatarreros, cartoneros, y mendicantes de todo tipo hacía difícil que encontráramos una profesión perdida en la que fijarnos. Sin embargo, ayer mismo y en la mismísima calle, algo llamo mi atención. En un pequeño bar, mientras tomaba un café mañanero me encontré de bruces con un cartel que colgaba en la pared del local. Un cartel bien grande donde un hombre anunciaba su actividad: Limpiabotas, con especial deferencia hacía los clientes de ese bar.

En realidad, no es de este noble sector empresarial del que quiero hablar, este es de sobra conocido gracias a ese género cinematográfico llamado neorrealismo español, donde niños muertos de hambre y pelagatos de todo tipo lloriqueaban ante la cámara con dos velas de mocos y una fé infinita en su señor, para regocijo de falangistas, sus señoras, y gentes de bien. La visión del cartél, sin embargo, trajo a mi memoria otro oficio, hoy desaparecido que podría volver a estar de actualidad. En realidad, yo personalmente lo desconocía, el consejero mayor de esta sección "el bobo de Koria" fue quién me puso trás su pista, pues sin su aportación documentalista nada de esto estaría ahora aquí escrito. Me refiero a los: "Domadores de zapatos"

Dicho así de sopetón puede parecer algo confuso, pero es cierto que existió semejante actividad, y que no consistía en otra cosa, que utilizar los propios pies como si de hormas se trataran, para evitar rozaduras o ampollas desagradables e incomodas en los pies de esa casta noble, o esa alta burguesía que siempre ha acompañado nuestro devenir en la historia, sin olvidarnos claro está del clero, y su nutrido cuerpo de obispos, cardenales, diáconos, y doscientos nombres más.
No es fácil, no señor, domar un zapato castellano, el experto en tan delicada tarea debe dar la hechura justa al calzado, sin que deformaciones de ningún tipo se marquén en la piel del mismo, de la misma forma ha de poner especial cuidado en no andar con ellos demasiado, sino que su tarea consiste basicamente en sentarse en una silla con los zapatos puestos, mientras mueve insistentemente los pies a fin de que el material ceda, y los delicados pies de su cliente no sufran las incómodas molestias del estreno.

Esta profesión me hace recordar inevitablemente el cuento de la princesa que no podía dormir sobre tres mullidos colchones si bajo ellos se escondía un guisante. ¡Qué delicadeza! Si no es para cogerla y arrojarla por la ventana del castillo directamente sobre las piaras de cerdos.
Hay que ver lo que les llegamos a contar a los niños de pequeños y nos quedamos tan panchos. En fín, que cada cual saque sus propias conclusiones, nosotros seguiremos intentando rescatar profesiones entrañables que sirvan para menguar esos números desorbitados de desocupados y perdidos.

la redacción

¿Y las mujeres?

2011-03-07T05:34:00.000-08:00

El siguiente cuento ha sido redactado con motivo del día de la mujer trabajadora, con la esperanza siempre pendiente de que nuestra capacidad para ser libres nos evite ser víctimas de discursos vacíos de contenido.

El despertador sonó a las 7: 15 como todos los días. Agustín lo apagó estirando el brazo y al girarse para desperezarse notó la ausencia del cuerpo de su mujer, Amparo, a su lado. Encendió la luz de la mesilla, y efectivamente ella no estaba allí, la luz del baño estaba apagada y por la puerta tampoco entraba ningún resplandor. Agustín se levantó y recorrió toda la casa en busca de su mujer, pero no la encontró. Álvaro, el hijo de ambos dormía placidamente ajeno a la perplejidad de su padre. Recordaba Agustín que hacía dos noches habían discutido, y que ella lo amenazó con irse a casa de su madre. ¿Lo habría hecho? Se preguntaba confuso, era demasiado temprano para llamar allí, así que optó por ducharse y ponerse en marcha.
Después de la ducha, y asumido ya que llegaría tarde al trabajo al tener que llevar a su hijo al colegio se llevó la segunda sorpresa del día: su ropa no estaba preparada donde siempre, y no parecía tener ninguna camisa planchada, pues todas ellas engrosaban enormemente el respaldo de una silla al lado de la tabla de planchar. Resignado se puso la que menos arrugada le parecía, y después fue a despertar a su hijo. Este, lo primero que hizo fue preguntar por su madre. Tenía Álvaro doce años y las primeras señales de la pubertad ya asomaban a su rostro, su padre le respondió con evasivas, instándole a que se diera prisa en prepararse, aunque él tampoco lo tuvo fácil a la hora de encontrar ropa limpia que ponerse. Después de un frugal desayuno algo caótico, los dos se dirigieron hacía el garaje en busca del coche. Aquél día las camas quedaron sin hacer, y unas tazas y platos sucios se amontonaron en el fondo de la pila.

Cuando llegaron al colegio fue cuando Agustín empezó a preocuparse de veras, pues allí no había ni una sola madre dejando a sus hijos, todos los padres que habían acercado a sus vástagos al colegio tenían poco más o menos el mismo aspecto arrugado que él. Su mente se negaba a aceptar que el hecho de que allí no hubiera ninguna mujer tuviera alguna relación con la desaparición de Amparo, por otro lado, la poca comunicación con esas personas, que parecían estar viviendo la misma experiencia que él, y un tonto individualismo, le impedían preguntar a alguien si todo iba bien.

Nada más dejar a su hijo con la promesa de recogerlo por la tarde, se percató de otro detalle que le inquietó un poco más. En el kiosco y la panadería que habían enfrente del colegio dos ojerosos señores conversaban entre sí, nunca los había visto, pues estos negocios siempre estuvieron regentados por mujeres. Sin aguantar ni un minuto más y alarmado por la sirena de un coche de policía que paso a toda velocidad por la calle, se acerco hasta los comercios para ver si podía enterarse de algo. No le hizo falta acercarse mucho para entender de lo que hablaban los dos hombres. Se estaban contando la desaparición de sus esposas, lo mismo que otro corrillo con el que se cruzó un poco más adelante.
Un malestar empezó a apoderarse de Agustín, que ya no pudo aguantar más y llamó por teléfono a casa de su suegra, esperando que fuera Amparo quién cogiera el teléfono. Pero en lugar de oír su familiar voz, o incluso la de su suegra que lo tranquilizara, el hiriente tono telefónico no hizo sino aumentar su angustia. ¿Es que verdaderamente había desaparecido todas las mujeres?

No era exactamente así, en realidad la desaparición formaba parte de un plan ideado por todas las mujeres del pueblo que pretendían dar un escarmiento a los hombres en general, hartas siempre de oír promesas sobre igualdad, que no se cumplían nunca en cuanto a lo que en trabajo se refería, tareas del hogar, crianza y educación de los hijos, y otras cientos y cientos de situaciones y obligaciones que nunca se compartían, y que siempre acababan asumidas por ellas. Ante este desfase constante, un grupo de ellas había maquinado un plan que tardaron más de dos años en poner en marcha, y que consistía básicamente en fijar un día y una hora determinados y desaparecer del pueblo, para de una manera drástica y durante unos días desequilibrar el buen funcionamiento de la comunidad, y generar un reflexión comunitaria sobre la importancia del colectivo femenino en el equilibrio del pueblo en particular y del mundo en general. Para ello, y en el más absoluto secreto habilitaron un antiguo campo de fútbol que había en los alrededores con la ayuda de las empleadas de limpieza del ayuntamiento que disponían de las llaves del recinto. Así fueron montando un campamento bajo los graderíos que era invisible incluso desde el aire, aprovisionaron el lugar de agua y comida para una semana y silenciosamente y durante la madrugada elegida desaparecieron de sus hogares y se encerraron en aquel viejo estadio a esperar las consecuencias de su decisión.

Mientras tanto en el pueblo el desconcierto se había instalado en todas partes. El gobierno municipal había organizado una asamblea en la plaza del pueblo, sin que por el momento se hiciera ninguna denuncia, aunque en este punto hubo que convencer al sargento de la Guardia Civil que era un poco cerril y hablaba de conspiración, o incluso de intervención extraterrestre. Se enviaron observadores a los pueblos cercanos donde la actividad era totalmente normal, por esa razón la municipalidad decidió no denunciar aquel extraño hecho que estaban viviendo.
Las mujeres por su parte, ya tenían previsto como habrían de actuar, y pasada la hora de la comida, tres de ellas entre las que se encontraba Amparo, que era una de las autoras del plan, llamaron por teléfono al ayuntamiento.

La llamada los pilló a todos por sorpresa, quizás la teoría de una intervención de otro mundo había cobrado fuerza, dado lo insólito de la situación. El alcalde fue requerido, para negociar, por una concejala que formaba parte del trío femenino. El comunicado fue corto, no había exigencias, simplemente se invitaba a todos los hombres del pueblo a experimentar en sus propias carnes como sería la vida sin mujeres, y el porque se había llegado a esa situación. También se les instó a una nueva comunicación al día siguiente. El alcalde tímidamente antes de colgar el teléfono preguntó por su esposa.
Aquella noche, y después de ser informados todos los hombres de que sus mujeres estaban bien, y de cómo había transcurrido la conversación, se retiraron a sus casas, con la intención y la promesa de pensar sobre el asunto, aunque algunos simplemente echaban de menos una compañía a la que se habían acostumbrado demasiado. Agustín le dio muchas vueltas a su relación con Amparo, reconoció para sí mismo la de veces que no daba importancia a lo que ella le decía, se sorprendió de veras de lo egoísta que podía llegar a ser.

Las mujeres por su parte también se hicieron cargo de los inconvenientes que tendría una vida en un mundo habitado solo por ellas, la apretada convivencia en el viejo estadio, provocó algún que otro incidente que fue mermando la ilusión del primer día.

Al cuarto día, y después de una comunicación diaria con los hombres decidieron todos de mutuo acuerdo que ellas volvieran a casa. El asunto había trascendido el secretismo del pueblo, pues era evidente para alguien que viniera de fuera que allí pasaba algo, así que el quinto día, el acordado para la vuelta al pueblo, este amaneció plagado de cámaras de televisión y de periodistas que no se cansaban de llenar horas de infames programas a costa de una realidad de las mujeres en la
sociedad que ellos mismos se encargaban en muchos casos de hacer perdurar.
La alcaldía se comprometió a equilibrar los sueldos de todos sus empleados independientemente de que estos fueran hombres o mujeres, también promovería el acceso de estas a puestos de trabajo más cualificados y a la formación de las amas de casa en actividades propuestas por ellas mismas. Aceptaría del mismo modo la creación de una asamblea de mujeres que mantuviera una comunicación con estas y sus problemas. Los hombres por su parte se comprometían a participar más en la educación de sus hijos y en el reparto de las tareas domésticas. Así como en intentar diluir ese enquistado patriarcado que tanto mal había hecho a lo largo de la historia. Ellas por su parte prometieron paciencia con estos difíciles cambios, sobre todo con el último punto.
A las doce de la mañana del último día, las mujeres del pueblo abandonaron su escondite para acercarse andando hasta el pueblo, donde la impaciencia casi se masticaba. Así acabo aquella historia, esa noche, todos los Agustines del pueblo se reunieron con sus Amparos, acompañados por sus Álvaros, esperanzados todos en empezar de nuevo un mundo que se había prometido tantas y tantas veces y que nunca llegaba.

Rafa Becerra

Al señor Isidoro:

2011-02-15T04:40:00.000-08:00

Con el devenir de los años caigo en la cuenta de que no se quien es usted en realidad. Dudo de si es usted un dulce gato, o por el contrario un mal perro. Me debato dilucidando si su naturaleza es la de un santo místico tan farsante como su homónimo sevillano, o en realidad no es usted mas que un burgués con suerte, provisto de un embaucador discurso y de una labia prodigiosa.
Allá por mi adolescencia, compartí con otros muchos la ilusión a la que, como un encantador de serpientes, nos sometió, en aquellos primeros años de los 80, pero la candidez que me rodeaba en aquellos años, se fue despegando de mí, como si de la corteza de un eucalipto se tratara, ayudado este cambio por mi prematura madurez, y también, por la perplejidad que me fueron produciendo los actos y las consecuencias de estos, a los que usted ligeramente se entregaba. Esta perplejidad, he de decir, fue mudando en una creciente rabia, que acabaría desembocando en un odio visceral hacia su persona, y hacia todo aquello a lo que usted representaba, así como al reflejo despreciable que su figura generaba en la sombra y que a la larga acabaría siguiendo sus pasos destructores, disfrazado como una óptica de cambio, curiosamente como usted en sus principios.
Vi a muchos que quedaron sin palabras cuando volvían su memoria del revés para observar en el tiempo su devastador periplo hacia quién decía defender. Asumido su papel de UBU palurdo venido a más, usted, señor Isidoro, se dedicó a fabricarse la imagen de un ídolo de masas con vistas a pasar a la historia, olvidándose por cierto de afianzar sus cimientos, es decir sus pies, que como los de todo megalómano ignorante suelen quedar de barro.
Se la jugó a los de su propio equipo, desprestigiando sus ya miserables personas y abandonándolos en pro de su beneficio personal. Se colocó usted por encima de una ley, y una institución a la que juró respetar, ajeno a los escrúpulos de una inexistente conciencia, que supo callar con la lápida millonaria de la corrupción.
Hoy día, bañado, parece ser, con el don divino de la sapiencia, se pasea usted de entrevista en entrevista, dando la imagen de un dios que se apea de su Olimpo para dar consejos y pautas a sus descabezados discípulos, del mismo modo, y con la misma tranquilidad, se alía usted, con sus amigos empresarios que a las sombras, y no tanto, dirigen el designio funesto de este país. Situándose como punta de lanza espiritual en el barrido ideológico que ejercen las empresas energéticas sobre esa plebe en la que tantas veces, otrora, usted se meó.
Le contaré algo señor Isidoro: Muchas veces recuerdo a mi vecina Pura, casi otra madre para mí. Tenía en el mueble de su salón, encima de la televisión una fotografía suya enmarcada, la tuvo muchos años, y en más de una ocasión la vi besando aquella foto con los ojos chispeantes. Muchos hijos tuvo Pura, el más pequeño es mi amigo del alma, juntos nos reíamos de las ocurrencias de su madre, que también lo era un poco mía. Pura murió hace unos años, casi tan pobre como había vivido toda su vida. La resignación fue una constante en aquellas personas que se justificaban en un pasado franquista para aguantar tristemente su presente.
Pienso en aquellos besos a su fotografía señor Isidoro y acaricio mi cutex de cristalero, ese mismo que besa mis manos con pequeñas cicatrices rosadas, y pienso también en mi odio, en mi cutex, y en sus labios, y creo señor Isidoro, que si le tuviera delante se los cortaría con el cutex para que nunca más engatusara a nadie con ellos, para que el complemento de su lengua viperina desapareciera dejando su rostro como lo último que nadie quisiera tener sobre la tele. Si Pura leyera esto probablemente me daría un cachete increpando mi salvajismo, pero ella, al igual que otros muchos a los que usted traicionó, ya no está, y yo, de alguna forma señor Isidoro, soy guardián de su memoria, y por tanto tengo ese derecho a actuar por ellos.

Así y para terminar, señor Isidoro, le invito a que piense, antes de que la premura de la muerte le haga reflexionar como a todos, le ofrezco la soledad de su propia meditación, también le diría que como si de un huido nazi se tratara se escondiera usted en Brasil o donde le plazca y deje de aparecer en nuestras vapuleadas vidas sintiendo una omnipresencia que nunca tuvo, desarrolle su afición jardinera y piense, piense, en ese sur sobrado de grados, pegado al terruño al que usted traicionó, por ponerle un ejemplo, piense en lo que creó, piense en Pura y en otros tantos como ella, y después de pensarlo señor Isidoro, suicídese o desaparezca de una vez de nuestras vidas, que ya tenemos bastante con la infamia que nosotros mismos creamos y dejamos crecer.

El reverendo Yorick.

la entrada del jardín botánico

2011-02-09T05:14:00.000-08:00

Ayer acudí como cada semana al jardín botánico, en busca, como siempre, de un escondrijo que me permita descansar, estar tranquilo, y de paso comerme el bocadillo que me hace de alimento cuando trabajo.
Pero no pude pasar. Un cartel bien grande atraía la vista de los visitantes antes de pasar por taquilla, en él se indica la nueva tarifa de precios para el año 2011, produciéndose un incremento en la entrada con respecto a años anteriores de un cien por cien, o lo que es lo mismo, antes costaba la entrada 1 euro, y ahora cuesta 2.
A los pocos que lean esto, les puede parecer nimio el que yo fije mi atención en tan poca cosa. Pero para mi, es bastante significativo semejante cargo, pues nos da una idea exacta de nuestro nivel de resignación social, que nos hace aceptar con indiferencia la carencia de la vida, que es absolutamente desproporcional con los niveles de los salarios más bajos.
Hace no muchos años, la subida de una o dos pesetas en el pan o en la leche, provocaba protestas masivas de ciudadanos, así como cuando la subida se aplicaba al butano o a la luz. Sin embargo, en nuestros días la indiferencia esta generalizada, con la consiguiente lectura obvia de que nuestros mandamases adinerados pueden seguir haciendo con nosotros lo que les plazca.

Verdaderamente ayer no fue un buen día, y el tema de la subida del precio del botánico tampoco ayudó, siendo como es, uno de los pocos refugios que quedan en esta ciudad. Refugio al que acudo, como decía antes, a desintoxicarme durante la hora de la comida.
Conozco bien sus recovecos, sus diferentes parterres, sus bancos más recónditos, sus amables y sociables gatos, que acuden generosos a hacer nuestra estancia más agradable.
Una de las pocas cosas que puedo agradecerle a un banco, fue que cuando me matriculé hace ocho años en el segundo año de universidad, uno de ellos había irrumpido en el campus, y a la hora de hacerme la matrícula tuve que crear una cuenta que nunca usé, lo bueno fue, que el carné de estudiante de ese año, formaba parte de la estrategia del banco, y asemejaba una tarjeta de crédito, con mi foto integrada, no ponía curso ni ningún dato más, así que llevo utilizándolo desde entonces como carné de estudiante. Ahora tendrá una utilidad más, el que yo pueda seguir disfrutando del jardín botánico al mismo precio que antes, que ya me parecía caro. No siento arrepentimiento ninguno al saber de las inconveniencias que pueda ocasionar mi pequeño fraude, es más, a partir de ahora mirare la forma de colarme por la puerta por la que entran los operarios y salen los desechos, intentando como siempre que mis pequeñas desobediencias me sigan ayudando a vivir.

el reverendo Yorick.

Por tierras de siempre

2011-01-31T04:32:00.000-08:00

Bajo de la bicicleta jadeante y sudoroso para sentarme bajo un olivo. El viento frío borra de mi cuerpo la tibieza de unos tristes rayos de éste Sol de invierno.
Me encuentro en la ladera de la sierra de la Concordia, curioso nombre, pienso, bautizado por seres siempre proclives al odio y al rencor.
A mis pies se extiende el valle, sembrado de frutales y hortalizas, el camino por el que he subido serpentea entre ellos. Un olor a coliflores recién cortadas impregna el aire, procedente de un huerto cercano. A mis espaldas la sierra esconde sus picos más altos. Hacía el fondo del valle otras montañas agazapadas tras la bruma custodian el vergel que se extiende a mis pies.

Aquí sentado me pregunto que hubiera pasado si Antonio Machado hubiera tenido una bicicleta de montaña y la voluntad suficiente para recorrer los paisajes segovianos y sorianos en los que le tocó vivir. ¿Hubiera cambiado de opinión sobre aquella tierra?
Pienso que no es lo mismo contemplar que recorrer, y que en el primero de los casos, lo que no alcanza la vista lo añade la imaginación, y en el segundo, las certezas tangibles se ocupan de rellenar las lagunas donde no llega la vista. No me hubiera importado hacerle de escudero, de Sancho Panza si fuera preciso, para alumbrar conversaciones inmortales con Juan de Mairena, o con Abel Martín. Recorrer la ancha planicie castellana sembrada de granos, conversar con los segadores procedentes del norte, que bajaban andando desde León o Galicia, temblar con el desasosiego del hambre, y enriquecer las noches frías con historias sentados ante la lumbre.

Pedalear día tras día, respetando la soledad de quien se alimenta con ella, y recorrer el mapa trágico de los “sin tierra” que la acabarían regando con su sangre, bajo un destino marcado con una guerra que nunca podrían ganar.

Yorick.

los zopilotes

2011-01-19T04:24:00.000-08:00

No vuelan, pero del mismo modo planean sobre ti, con paciencia infinita esperan que tus fuerzas te abandonen, aunque estos imitadores obligan al medio para conseguir su fin. No comen carroña, pero son carroñeros a la manera de que acaban contigo exprimiéndote hasta la aniquilación, sin que su fin sea acelerar tu descomposición como sus homónimos aéreos.
Al contrario que ellos no cubren su cuerpo con bellas plumas gigantes, sino que camuflan sus orondos kilos enfundándose trajes de la mejor calidad. Sus garras son tu necesidad, de ella depende que el agarre de su presa sea mayor o menor. No anidan en cárcavas ni buscan refugio en los roquedos, sino que habitan lujosos locales que saben vestir de diseño. Con cada moneda que tienes ganan treinta, pues a ellos te entregas sin elección. Con tus despojos alimentan a otros, que ya destacan en su lista de depredación.
Pero al igual que en plena naturaleza todo tiene un porqué, así si crece la población de conejos, las rapaces criarán más de un pollo, y si disminuye, un solitario chillido es el que se oirá en sus nidos.
En el caso de estos zopilotes urbanos, si aumenta el número de impagos y el número de pobres, ellos necesariamente disminuirán pues su propia falacia capitalista necesita de un ejercito de descerebrados consumistas, entonces:
¿Hasta donde llegará su avaricia?

El tiempo continua su andar infinito, ajeno a remedos, posiciones o imposiciones. Sin ninguna piedad borra aquellos rostros de los que alguna vez existieron ¿Creerán los zopilotes que alguna clase de suerte divina está con ellos?
Dicen los historiadores que las revoluciones solo son coyunturas predecibles... Puede ser, pero aquellos que caen degollados en ellas tienen mucho que perder
Puede que veamos caer muchos en los próximos años, la lista ya empezó hace unas semanas en Olot.

el reverendo Yorick.

felíz falsedad*

2011-01-11T05:47:00.000-08:00

Ya terminó otra navidad, otro periodo donde se apodera de casi todos una catarsis colectiva por cumplir con unas pautas que se repiten año tras año, con el agravante de que cuanto mas pasa el tiempo, mas se encaminan las fiestas a convertirse en una orgía consumista. Haciendo de todos los días que la componen en un ir y venir de gentes cargadas de bolsas, acicalando sus casas, sus personas, sus mesas, en un desagravio contra la moderación y la calma. Los mismos mensajes de todos los años son repetidos hora tras hora, día tras día, por televisiones y periódicos, por personas de todo tipo que caen aducidos por la vorágine colectiva. Estos días, sin ningún tipo de disimulo, el capitalismo consumista se muestra en todo su apogeo y poderío, todos los comercios suben los precios, en los mercados, el despropósito llega al paroxismo, pues productos de los mas humildes encarecen durante estos días, sin que los comerciantes tengan escrúpulos en hacer la vida más difícil de los que menos tienen. Observo a personas mayores que hacen sus compras en el mercado durante todo el año, casi siempre mercan lo mismo, unos arreglos para sopa, alguna pescadilla, lo que sus exprimidos bolsillos les permiten, sin embargo, los pescaderos no tienen compasión durante estos días, y argumentando la subida de precios en las lonjas, no dudan en vapulear la menguada economía de sus clientes de siempre. Lo mismo ocurre en las verdulerías y carnicerías. En estos días, todos se olvidan de los problemas, nadie se acuerda de la tragedia cuyo umbral ya pisamos, y que muchos ya rebasaron hace tiempo. Sumergidos en una situación de ahogo constante, todos olvidan por unos días con el ansia de comprar. Depositando para mayor derrota sus esperanzas en un décimo de lotería, sin querer saber que el único que se enriquece es el estado, que les ofrece otra vía más para gastar su dinero.
Como colofón a toda esta locura se añade el día de reyes, donde las víctimas son los niños que abren sus ojos engatusados por una de las mayores mentiras a la que se enfrentan en la vida, abandonados a ella con la complicidad de sus padres, que creen alimentar una ilusión, cuando lo que de verdad hacen es implantar una decepción y una terrible costumbre que perdurará en el hacer diario de sus hijos durante toda su vida: mentir. Justificar la mentira, para que luego las acepten en la esclavitud de sus existencias.
Empachados por felicitaciones absurdas que a la semana siguiente nadie recuerda, y el odio y la indiferencia vuelva a apoderarse de las calles, formulas absurdas creadas para alimentar un futuro que nunca llegará: “Feliz año nuevo, felices fiestas, que te traigan muchas cosas los reyes.” Así hasta pasado unos días, donde volveremos a ver las caras vueltas por la calle cuando nos cruzamos con los que siempre evitan el saludo, donde nadie querrá saber nada de los demás y seguirá alimentando ese individualismo solitario e insolidario que se resume en el: -mientras no me pase a mí-
Así está el mundo, así lo crean estados y religiones y así lo permitimos todos, orquestados por una liturgia del fracaso que cumplimos al pie de la letra, así que pasada la navidad, llegaran las rebajas, la semana santa, las vacaciones de verano, y de nuevo otra navidad, mientras consolidamos nuestra vida de esclavos y cada vez aceptamos más pertenecer a un rebaño más grande y fácil de pastorear.

*título de un tema de Sociedad Alcohólica

Yorick.

Oficios entrañables del pasado para el futuro. Parte I

2010-12-13T04:31:00.000-08:00

En estos tiempos de crisis que corren, donde la bonanza económica no es más que un amargo recuerdo que amenaza con hacerse más lejano cada vez, donde se acabaron las vacaciones exóticas, la vivienda en forma de loft, y aquel volvo, al que no llegamos ni ha hacer el rodaje, antes de que nos fuera embargado, condenándonos a volver al autobús, como medio de transporte, a los barrios de obreros, a habitar esos pisos estrechos sin ascensor, donde el olor de los manjares de los restaurantes caros se cambia de golpe, por el olor a pucheros, frituras y sardinas que sube por el patio de luces de las humildes viviendas. Y en vista de que el asunto parece que va a durar unos cuantos años, en los que esperamos se les abran los ojos a la mayoría, hemos decidido, después de mucho pensarlo, hacer un bien a la humanidad, velar por sus intereses, y hacer que el desangre de sus menguadas carteras se ralentice lo más posible, mientras las hojas de calendario van cayendo camino de ese amanecer que es el principio de mes, y la llegada de un nuevo aunque exiguo sueldo.
Tras pensarlo fría y detenidamente, y hacer algunas observaciones sobre el terreno, hemos decidido recuperar una serie de oficios, si se les puede llamar así, o formas de buscarse la vida, que la bonanza económica llevó al olvido, pero que en tiempos de la posguerra fueron muchos miles de personas las que se dedicaron a ellos, así que con el fin de que las generaciones que no vivieron estas ingeniosas profesiones se hagan eco de ellas pasaremos revista desde aquí, a las más productivas y a las menos penosas pensando siempre en el bien que hacemos a nuestros vecinos en particular y a la humanidad en general.

Hemos optado por empezar por una profesión de las más productivas, dado el ensañamiento que el estado se toma para con el precio del producto sobre el que trabajar, nos referimos al tabaco, que sufre subida tras subida, convirtiéndose este en un artículo de lujo. Y si, es cierto que en los últimos años así ha sido, pero no siempre estuvo visto de semejante forma, pues convertido en un vicio hoy día, en otros tiempos no era sino la forma de evasión más barata que existía, el poder relajarse echando unas caladas, que nos hicieran olvidar las horas de trabajo, o los gritos de nuestra prole, las exigencias de la parienta, o matar los nervios antes del fusilamiento y de paso alargar nuestra vida unos minutos, un evasivo relajante que nos trasladaba a otro mundo tras las primeras caladas.
En vista de que el precio de una cajetilla de tabaco se acerca peligrosamente a la frontera de los cinco ecus, hablamos hoy aquí de un oficio que sacó del hambre a muchas familias: LOS COLILLEROS. Personas que se dedicaban a recoger colillas a las que quedaran un trozo sin quemar, para más tarde deshacerlas, volver a secarlas y empaquetarlas sencillamente, creando unos paquetes llamados de picadura, que hacía el gozo de ociosos y necesitados, aunque estos últimos funcionaban como autónomos, fumándose al instante las colillas que aun aprovechables se cruzaban en su camino. El inconveniente principal de este oficio eran las largas caminatas que se efectuaban para recoger las dichosas colillas, aunque parece fácil, no era un trabajo carente de ciertas técnicas y trucos. Por ejemplo, y según pudimos observar el otro día sobre el terreno, no es lo mismo andar buscando colillas por un barrio humilde, que hacerlo por uno donde el nivel económico de sus habitantes sea más boyante. En nuestras observaciones, pudimos apuntar que en los primeros, las colillas están apuradas al máximo, incluso en algún caso, un ansioso se había fumado medio filtro, sin embargo, basta cambiar de barrio, para empezar a encontrar piezas de gran calidad, por la mitad, o en bastantes casos cigarrillos tirados apenas empezaban estos a consumirse. Un hallazgo por otro lado. También los centros de ocio marcan importantes pautas, a diferencia del cine de reestreno, en los alrededores de las plazas de toros, se suele recoger una buena cosecha, en las puertas de los teatros decimonónicos y en las llamadas “millas de oro” de las ciudades, donde no es extraño toparnos incluso con algún puro habano, que dotará sin duda de una calidad suprema a nuestra mezcla casera.
Otra ventaja indiscutible de este oficio es que puede participar toda la familia, sin importar la edad que se tenga, los niños a partir de cinco años, ya pueden andar con su bolsa recorriendo las calles, para al final del día, y ya, toda la familia pasar a la siguiente fase del trabajo, que consiste en deshacer las colillas para recuperar las hebras, que una vez mezcladas se aproximarán a una fuente de calor, que acabará con humedades y dejará el producto preparado para su embolse y posterior venta.

Esperamos desde aquí haber puesto luz en la negrura del túnel diario de algunos y que con ese humilde recordatorio ayudemos a que la prosperidad familiar ponga rumbo a la tranquilidad y al desahogo económico, colaborando de paso con la limpieza de nuestra ciudad y con el medio ambiente.

el colectivo editorial.

maneras...:

2010-12-10T04:18:00.000-08:00

elogio del suicidio

2010-12-01T05:50:00.000-08:00

Murió Mario Monicelli. Desde hace meses vivía perseguido y acosado por un cáncer de prostata, y por la edad. Quizás en un último momento de lucidez se arrojó por la ventana del hospital. Su padre, también se suicidó. Esta fue una loable enseñanza que le quedó al hijo, que viendo su cuerpo y su mente caer en la miseria de la enfermedad, conejillo de indias de médicos, con las banales promesas de recuperación a la que son sometidos todos aquellos en los que hace presa el deterioro físico, decidió acabar de una vez, antes de que ni siquiera su conciencia se opusiera a ello.

El suicidio no es una vía muerta. Es más bien ejercer el último derecho que realmente nos queda, el de la autodestrucción. La elección de algo que nadie nos puede quitar,la elección del fin de nuestra propia vida.
Si ya tenía admiración a Mario Monicelli por su cine, por su sentido del humor, ese que siempre nos salva de la estupidez del hombre, para mí, su obra queda redonda. El epílogo a una vida crítica se resuelve de la manera más feliz posible, y quizás la única honesta que le quedaba.
La primera vez que me topé con su obra, fue en el cine Doré de Madrid, la filmoteca, hermoso edificio que luce sus años con la belleza que otorga el cariño de un público amante del buen cine. Allí, reí a gusto viendo Rufufú, sorprendido de que pudiera haberse hecho una maravilla semejante, admirado del grado de complicidad de los actores, que otorgan a la película de mucha de su savia. Admirado de la dirección del film y de su fotografía, de su historia, de toda ella en general. Luego vinieron otras filmotecas, y otras películas, y en mi preferencias cinematográficas siempre su nombre.
Hoy mi admiración por él se acrecienta, motivada por el fin que el decidió poner a su vida, ajeno ya a las críticas, a las religiones, y a los dedos que intenten señalar a su fantasma, que se funde libre con ese aire que todos respiramos, donde puede que al aspirarlo muchos se contagien del buen sentido de un hombre cabal.

el reverendo Yorick.

CONGRESO SOBRE MISANTROPÍA

2010-11-29T05:13:00.000-08:00

El psiquiatra se ajustó el nudo de la corbata apurando los últimos minutos que le quedaban antes de volver a la sala de congresos. Maldijo para sus adentros el momento en que se le ocurrió la idea, el momento en que se dejó convencer para estudiar psiquiatría, el momento en que se creyó que era alguien. Ahora, al borde del hundimiento personal y profesional había inventado este grupo de trabajo con la esperanza de remontar el vuelo, de volver a ser un nombre dentro de la profesión, y por el contrario todo estaba siendo un desastre. Sus colegas allí reunidos no tardarían en firmar su acta de defunción profesional. El congreso llevaba todas las papeletas para ser un fracaso absoluto desde todas las perspectivas y la psiquiatría en general se quedaba en pelotas ante los sujetos que se habían presentado voluntarios en busca de sus minutos de gloria, pues lejos de querer curarse, los muy cabrones se dedicaban a dejar fuera de juego a todo el gremio de loqueros de la ciudad, cuya única respuesta ante el problema iba siempre a parar a los electroshock o a la medicación compulsiva y anulante de la voluntad. Ante ese panorama, los invitados dejaban correr sus turnos de palabra, y las ideas brillaban por su ausencia. En ese instante se dio cuenta de lo estúpido que era seguir con aquello, que él, en realidad nunca había tenido vocación, y lo peor, que en los años en los que desarrolló su profesión, no dio con un solo doctor que la tuviera, que el objetivo general de tan aclamada ciencia no era otro que anular al paciente por completo, que de manera dócil sería devuelto a la sociedad con sus sentidos y sensibilidades mermados para dejar de causar problemas.
Y por el contrario allí estaban aquellos doce, respondiendo a los test tan alegremente, y con respuesta para todo. Con una frialdad a prueba de bombas, y convencidos de lo que pensaban, apoyados también por la falta de respuestas de todo el colectivo psiquiátrico de la ciudad.
CONGRESO SOBRE MISANTROPÍA. Ahí es nada. Ha resultado ser como cuando un cura trata de convencer a un agnóstico de la existencia de Dios, y este le rebate y le increpa todo el rato a que le explique lo de la santa trinidad. Todavía le retumba en la cabeza la respuesta de aquel tarado de la camisa a cuadros cuando se le preguntó en el test, que le gustaría ser si volviera a nacer. Y contesta el cabrón que el virus del ¡Ébola! Y los demás para colmo se ríen o le felicitan, y allí abajo, los doctores con cara de berzas mirándose unos a otros. Los pacientes, que dudo ya si el apelativo se puede aplicar a ellos con corrección, dan muestra de una cordura absoluta, salvo por su odio infinito hacía el ser humano, sin llegar a ser una conducta criminal, pues hasta la fecha ninguno de los estudiados tiene ningún tipo de antecedente delictivo. Como el ejemplo del virus de Ébola había otros once, de capacidad destructora parecida, o menos sofisticados pero igual de eficiente.
Y ahora tenía que volver a la sala, a cerrar el congreso, a exponer las conclusiones de los comportamientos misántropos, a convencer a los presentes de que había una línea de estudio e integración abierta. Y nada de eso era cierto. No había nada, solo una incapacidad común para reconocer que semejante forma de pensar no dejaba de tener razón, y que desde luego era generada por esa sociedad idílica a la que él pertenecía, pero que en su estatus de psiquiatra no percibía en su totalidad, que la burbuja social en la que se veía inmerso distaba mucho de los problemas reales, y que estos no se solucionan sin saber su origen ni su desarrollo.
Cerró la puerta del baño y se dirigió a la sala de congresos. A un lado del pasillo quedaba la puerta de esta, enfrente, al otro lado la puerta que conducía a la calle. Tomó la dirección de esta última, abandonó su ponencia en una papelera y se perdió entre la gente.

Yorick.

trabajar

2010-11-11T06:09:00.000-08:00

-Hijo mío, que no te falte el trabajo-
Este es un ejemplo de las frases que se suelen oír al cabo del día, cuando hablas con la gente. Hay otras variantes, pero en conclusión todas vienen a decir lo mismo.
Pero: ¿Qué significa en realidad ir a trabajar? ¿Qué beneficios obtenemos de ello?
Antes de que salga el Sol ya estamos de pie, preparados para entregar otra jornada de nuestra vida a alguien que nos paga por ello. Desde que llegas a tu puesto de trabajo tienes la sensación de que debes algo a alguien, siendo ese, como es, el peor error de los trabajadores. Pues quien te contrata lo hace porque te necesita, e intercambia tu capacidad de trabajo, y tu experiencia por un dinero establecido por el estado, obviando la plusvalía que genera tu trabajo diario. ¿Que quiere decir esto? Que todo el beneficio que se genera del conocimiento y esfuerzo de los trabajadores va a parar al empresario. ¿Entonces, porqué caemos en el error de hacerlos más fuertes de lo que son?
Decía Antonio Machado en su maravilloso libro: Juan de Mairena, que la sacralización del trabajo era un mal para el trabajador, que supone aceptar una sumisión inexistente, que un trabajo se rige por la firma de un contrato, y que esto significa que cambiamos nuestra fuerza y capacidad por una nómina monetaria. Y hasta ahí llega el asunto, que todo lo que hagamos de más es beneficio que no nos va a repercutir en forma alguna. Que con las horas que se pasan fuera de casa, lejos de la familia y entregando minutos a una empresa, estamos rindiendo nuestra propia vida, las horas robadas a nuestros hijos, a nuestras familias, o a nosotros mismos. Qué no somos responsables de la mala gestión empresarial de otros, ni de sus fracasos ni de sus mierdas.
Verse envuelto en esos humores pestilentes de quién nos paga es más que indignante.
En esta semana he visto lloriquear y quejarse de la crisis a tres pequeños empresarios. Tres pequeños empresarios que han ganado dinero abundantemente durante los años pasados. Que sin rendir cuentas ha nadie han preferido guardar ese dinero para su disfrute personal. Me parece muy bien. Yo se lo que firmo y lo que no firmo. Pero...Llegados los días en que el trabajo flojea, en que el nivel al que están acostrumbrados baja, y en que el lloriqueo se convierte en un asunto de estado, muchos aprovechan para esconderse tras ese lloriqueo, tras esa crisis, para ajustar cuentas con sus empleados. Para estirar lo inestirable, para sembrar incertidumbres, para demandar esa sacralización a la que se refiere Mairena.
Ahí es donde se demuestra la clase de cada uno, la falsedad de las sonrisas forzadas de la mañana, y el interés que verdaderamente demuestran por ti.
Quizás sea ya la hora de demostrarles lo que es la desafección. De ignorar sus conversaciones banales, de negar sus comidas de empresa, sus regalos de navidad, toda esa parafernalia ramplona con la que quieren compararase con nosotros. !NO! no hay conciliación ninguna ante quién abanica su título o su licencia de apertura en tus propias narices. Si jugamos a su manera, que no esperen de nosotros nada más que lo que estipula un maldito contrato que ya nos hace gotear horas de vida en el saco insaciable de sus malditos trabajos.

el reverendo Yorick.

NOVELA EN CUENTO

2010-11-08T05:20:00.000-08:00

La letrita pequeña disimulaba la falta de palabras para escribir un cuento.
La Pepona es una muñeca rosada de plástico duro, esta inflada de aire con una válvula contraída de escape en la espalda. Así cuando la aprietas se sale el aire por la válvula oyéndose un pitido y se hunde la goma a la pulsión. Tiene dos coletas a ambos lados de la cara redonda, tan duros y en punta que no permite oprimirlos. Esta encerrada en un armario, rodeada de libros y otros recuerdos de su existencia: caballito de porcelana, un osito de lo mismo, un juego de damas y caballeros diminuto, hecho de barro y pintado de colores primarios.

Ingrid se viste de tul rosa estampado con mariposas, coge La Pepona del armario y tiene la fácil tarea de desenvainar guisantes, pelotitas verdes que saltan por el empedrado del húmedo huerto. Su tía Elena estaba posicionando la manguera en su sitio, vestida con un biquini de ganchillo prieto… Las noticias se escuchaban desde la radio del interior de la casa.
Uno de los guisantes es tranvía, otro es coche, bici, avión, unos son personas, casi todos desembocan en un bol fucsia sujeto ahora en las entrepiernas de la tía Elena. Los árboles filtraban la luz entre las ramas y hojas verdes, amarillas, rojas; el viento rumorea todo el huerto plantado de coles, zanahoria, azafrán…

La Pepona reposa en la uve del peral, Ingrid le puso colorete y le pintó los labios con bolígrafo rojo; sujeto de una pinza en una cuerda esta el vestido blanco de su talla. Elena cocina los guisantes, Ingrid prepara la gelatina con Agar-agar y fresas silvestres acompañantes del solomillo que degustaran con Edgar Allan Poe, vecino y encargado de preparar la carne en su chimenea.
Poe es escritor de otra talla, seca su ropa sobre piedras ovaladas, enormes cantos rodados situados al lado del estanque con peces, culebras, ranas, mosquitos, sapos se esconden entre liquen, otras hojas y tréboles de cuatro cuarenta, es espejo del cielo con pájaros volando en circulo, tiene jazmín y hierbabuena rodeándolo.

Ingrid posa a La Pepona en una mecedora estilo Tonet, se sienta en un tronco cerca del fuego, lleva unas albarcas menorquinas blancas y huele a vainilla.
Las brasas rubí las cubre una parrilla de saín carbón y el solomillo esta en una tabla de olivo que Poe ha cortado en lonchitas; lo ha cocinado vuelta y vuelta lentamente, tan jugoso con su costra…
Ingrid trajo hojas gigantes de col, las puso en jarra de vidrio sobre la mesa del porche.
Elena coqueta de seda preparo limonada y encendió velas rosas por los rincones trepadores de hormigas.

1 de Junio con luna creciente y sus ojos ya casi dormían con el sabor de un dulce de avellanas, tumbados sobre césped, musgo y helechos, solo que el olor de plástico quemado y el humo negro muy denso derritió la suave piel de La Pepona; se quemo el salón: la guitarra, los cojines, la mesa el mantel, estalló en mil cristales y mecheros, los manuscritos repasados en ceniza, ni había estilográfica todo era carbón, ni gris todo negro.

Por aquel entonces Poe editaba su noveno libro El primer marrón firmaba ejemplares en una caseta de El Retiro; según la persona estampaba su sello y unas líneas de tinta azul puética.

El salón se pintaba: techo amarillo, paredes lilas, cenefa en azul y bordillo verde, limpio, una mesa improvisada y un portátil nuevo darían comienzo a Escritos del primer carbón, una colaboración con Ingrid y su tía Elena de doscientas paginas con amor, poemas del estanque, La Pepona, el jardín del huerto. Todos describían a Dios como golosinas de fruta, tan puro y natural al salivarlas, bajaban dulces por la garganta.
Ingrid las preparaba en cocciones muy lentas, vapor y algunas fritas; deleitaban a su tía que las comía a pares sin conocer todos los preparativos e ingredientes que amasaba su sobrina. Escribía en un bloc muchas impresiones sobre los cambios que sentía en su tía desde que empezó a comerlas: nunca estaba cansada, estaba serena y muy guapa, de voz clara, sonrisa plena y diálogos comprensivos, sutil y vibrante su cuerpo envolvía de luz la tez de Poe.

Un día cualquiera estirados en hamacas de macramé Poe deslizó un anillo de pedida en el anular de Elena, diamante interior en bruto y brillante exterior pulido engarzados con el metal que no había en la tierra, ella le ofreció el reloj de sin tiempo parecido al de bolsillo.
Viento de poniente para permanecer tumbados en las hamacas, la ventolada movía las hojas del encinar, cuatro robles inmensos son los únicos quietos en los que Ingrid escribe sus nombres a navaja, la caligrafía en mayúscula y una tiara de filigranas sujeta en su guedeja ondulada y cardada de aire.

El graznido del estío, las gaviotas todo el año, nidos de golondrina, el cu cu de las palomas; Poe afinaba el violín inmerso en el oriente del día, Ingrid le insistía en sacar de sus manos el fósforo mas largo y Elena cocinaba melocotón en almíbar en compañía de Marmar, la mujer de pelo blanco viticultora que vertía su preciado vino blanco en copas rin tin tin; hablaba de su pasado en Jaguar por caminos de Francia recorriendo viñedos, tocando cepas enroscadas y racimos poderosos para la vid de su vida. Su vino perfumado, intenso, dorado; multitud de imágenes pasaba en el proyector, largos carruseles con diapositivas a todo color. Una luz fija finalizo la sesión, cerró los ojos y congelo la sonrisa para nunca jamás, yacía en la quietud.

Redada de violetas y otras flores de otoño, el verano calcino la jara y muchas hierbas altas del huerto, Poe a golpe de pluma desplumo el pollo y a lenguas de fuego se relamió el carbón para su asado. Elena enmarco la crema de guisantes y habas con chorrito de Jerez y hojitas de cilantro; Ingrid dibujaba alfabetos y más signos en un bloc de papel japonés con trazas de algas. Quedaba un olor fantástico vestido de Dios, un calorcito místico de pura medicina, quedaba Elena embarazada para dar a luz en Agosto.

Borrador para un ensayo a mano, palabras de mutis contenían doscientos folios A4 desparramados en una colcha de seda salvaje. Iba leyendo Ingrid cada silencio en una nota alta con el sudor de un mes febril sin sostén ni bragas, a pelo y la voz de Sarah Voughan de fondo cantaba solo jazz; solo una bolsa de agua helada para sofocar el estío.

Elena, Poe y Carmesina con flotador jugaban en la playa, pala, rastrillo y cubo, una pelota hinchable bola del mundo; fijaron un castillo con arena mojada, repleto de conchas y pilares de cantos rodados, barquitos de papel a la mar. En la nevera portátil tenían frutas para mineralizarse. Se daban crema solar protectora por toda la piel, se bañaban soltando alaridos de alegría, grititos de agua fresca, aleteos de felicidad, salpicaban como fuentes de mil chorros a caída libre.

Pasaban los veranos en Citybeach, Ingrid los superaba en la morada con huerto, jardín y rico estanque, sumergida a la sombra del encinar, montada en la hamaca, elaborando golosinas, columpiándose en los olivos, cantando con los mirlos y otros bichitos de Agosto.
Vertía el puré de calabaza a la mantequilla sobre mejillones en escabeche y alubias a la hoja de col en platos de porcelana alemana. Se lo comía tibio mientras las chicharras anunciaban la temperatura ambiente con su vibrar impronunciable. Incluso por la noche deshacía fruta helada en su boca.

Otro Julio, otro Agosto en un pantano crecido por la lluvia y cerca del mar abierto: Ingrid solo tenía abrazos con un nogal desmedido, olor de laurel y nueces verdes, allí leia y cantaba entre hierbas altas y otras bajas, revoloteando mariposillas escribía:

Vapor de roca, intenso calor, océano de llamas,
Burbujas de agua hervida, desnuda
Formas de vida, región de sal
Investigador de evaporación
Deposito salino
Cristales de sal
Laberinto subterráneo
Sorpresas multiplicadas
Agua baba aprisionada
Tenaz de la supervivencia
¿Dónde esta el océano evaporado?
La vida profunda
Proteínas de lo inferior
Azul
Exterior de una mina de oro
Sudáfrica
Microorganismos del interior
Rastros desconocidos
Un camino a la superficie
Bola incandescente
Nubes de tormenta
Antepasado combinado

Edgar vestido de luces firmaba Bailongo libro de cenizas y polvos. Carmesina tocaba el violín para amenizar e Ingrid leyó en voz alta algunos párrafos del libro. Elena estaba a la fuga con un joven Dj holandés: Colombia, Brasil, Berlín…

Prometía una noche sin mosquitos. Inestable, Confines, palabras que contienen un nombre de mujer daban trabajo en el bloc de Ingrid “su amiga Dela Isla” brotaba en su jardín sentimental y tal, tal, tal; había dibujado sus caderas a veces, arrastrado las manos en sus pies, en su faz y el jardín seguía creciendo, podado, altibajos, se trepaba a un árbol o pasaba piedra a piedra el arroyito.
El vino adobado de nueces y cazalla, reposado y luego bebido en bouquet Poe alargaban unas noches de hoguera y entraña haciéndose despacito.

Decidieron viajar a la Catedral de Santiago de Compostela, dejando la casa del huerto bien cerrada y regado…
Querían meditar en la paz de ese templo de piedras en bóveda gigante y empañado de luz. El medio de transporte fue una preciosa moto con sidecar… Ingrid, Carmesina y Poe al manillar en un soleado e incipiente otoño.
Lo que duró la estación pertenece al cambio de color en las hojas del caqui, el olor de almendras, nueces, castañas tostadas, el tacto de los membrillos caídos, el sabor de mermelada de escaramujo, la flexibilidad del tiempo lluvioso, el calor del sol enmudecido, las flores y vainas del sésamo, avispas dormidas, furor de semillas de acacia, el molde de la sabina rastrera, tantas mangranas rubís y calabazas asadas, casi sin reconocer lo nuevo, tan dulce marron y cremosos purés.

Memorias del tango, de quince veces mate con la misma hierba y diferente hervor, reunión de dos en la misma cama relamiendo uno con otro, pelando la pava a la siniestra de la malvarrosa, leyendo bolsa de congelados al revés, a menos cuatro bajo cero, cocinando hacia el oeste de la ciudad.
El mismo hombre a diferentes horas, días, años; su boca en plural, Ingrid en singular:

Semillas de arañuela al bacalao o
amor en la niebla de Berlín
Brotes de primavera en el huerto
Era palmera al sol
Soy olivo robusto
La puerta que abate el viento
Rosáceas del quinto pétalo
Soy secamanos
Amarillo limón
Grelos en abundancia
Macizo adoquín
Hierba en la grieta
Parra brotando
Soy agua del pozo
Arqueta abierta
Soy gris construcción
Bartola, escoba
Soy azadón en arcillosa tierra roja
Jazz sostenido
Soy azahar o
Naranjo en botón
Trébol amarillo o
Acedera verde brillante
Antena a Galicia
Localizo espárragos
Acaso me lo como todo
Porque soy la boca perra
El sudor olido
Soy cuatro hojas sin nombre
Lectora en los Arcos de un film de Haneke
Poe en el baño

Si, coronamos la cima esmolaeta; puerros, lirios, ajos. Es un lugar orquidáceo, erótico invernadero. Poe lee La siesta del picador betseller numerado con tapas de cartón grueso ribeteadas de eneldo, grabadas de azalea. Huele el pincho de mollejas de gallina espolvoreadas de curry, pasa página su mano, en la boca brocheta de caracol, espárrago y fresa espolvoreada de chili.
El libro narra la historia de un pescador noruego del salmón, Eduard Munch, durante cinco días lo cocina, lo cocina de diferente manera, el sexto repite la primera receta y el séptimo durante la siesta sueña que un salmón come de su mano, ese día no pica ningún salmón.
Se describe al pescador con todo lujo de detalles, las recetas con pelos y señales, paginas con dibujos, paisajes y pasajes de tomo y lomo.
Toda conectividad entre consonantes y vocales.

4 letras, alguna de tus frases
igual a carta para la funcionaria
matécí y olía a pétalos de procesión europea
matéció que no es poco
notas de lefa pero
me cubría sábana de silencio
hube de escribirle cruzando en ámbar
siempre caminando a lomos de una cebra
pasando por peatón
saludo al pato donald en inglés
4 notas
v de escribirte a la torre eiffel
toda abierta la A
porque te leí después de tomar turbio
matéme, matédles
nochecí y perfumó de amapola mutante
nocheció que no es mucho
motas de semen por
todo el edredón
good morning
y si el lobo feroz
es porque no hay ovejas
en la isla
ellan van en tren que silba
numeradas
ni siquiera en camión
para ser felin bajo el celfan
bar saborear sorbetes
cel nos encontramos a menudo
ona tajada fresca
de amaté tanto para saciar la sed
hubimos de reservar un piso en marte
A planeta en tierra
endemientras encillo Amor
meciéndose en mis venas
oro tinta papel se anotan

a Poe de Ingrid

Amparo Balaguer

Sobre la guerra de África

2010-11-02T04:54:00.000-07:00

Hace ocho años, mientras me dirigía al trabajo encontré un negativo fotográfico, bastante antiguo, a juzgar por el tamaño del mismo, de unos cinco centímetros por tres. Lo guardé durante mucho tiempo, pero un día lo llevé a revelar. En la imagen se aprecian lo que parecen ser militares que celebran algo, servidos por una mujer, al fondo se ven caballos. Siempre pensé que era una imagen de la guerra de África, no se porqué pero influenciado quizás por las lecturas que me ocupaban en esa época, bien pudiera situarse la imagen en tan inútil conflicto. Seguramente ninguno de los que aparecen este vivo actualmente. ¿Qué pensarían de poder ver esa imagen? seguirían tan contentos como entonces o por el contrario comprenderían del absurdo de haber desperdiciado su vida en el ejercito. Quién lo sabe. Una cosa si es segura, hoy día ya nadie los recordará, ni a ellos ni a todos los que participaron en aquella guerra. La mayoría con peor fortuna que los de la fotografía, secuestrados por un estado que los mandaba a la muerte segura, sin equipamiento, hacinados como animales, y tratados peor que estos. Los relatos de semejante infamia todavía pueden leerse, y sobre todos ellos dos autores fundamentales: Ramón J. Sender, y Arturo Barea. En sus páginas atroces se describe un conflicto perdido de antemano, en un entorno hostíl e inhumano y sin posibilidades casi de sobrevivir. Las experiencias narradas en sus libros todavía ponen los pelos de punta.
Si el colocar aquí esta fotografía sirve para que quien desconozca la historia de la guerra de África se interese por ella ya habrá merecido la pena, si no es así, que permanezca de todas formas esa imagen congelada que remite a un pasado olvidado e inmortalizado en color sepia.

Yorick.

el destierro sutíl

2010-10-26T05:59:00.000-07:00

Ahí esta, frente a mí, sentado en otro banco, a unos quince metros, habla solo, cabecea y sonríe. Sus recuerdos son felices -pienso- mientras lo miro. Algunos días ya lo veo muy temprano en el bar donde tomo café, en estas tierras de nadie que son los barrios-despojos de las ciudades, en pleno centro, a un minuto de nuestros insignes gobernantes una estirpe fronteriza da sus contados coletazos, mezclados a partes iguales entre yonquis, vagabundos y putas. Un arrabal miserable que se camufla durante el día malvive mercadeando con lo que encuentra en la basura, o con sus propios cuerpos. Sin aspavientos se hacen invisibles a los ojos de los funcionarios que pueblan la zona, que la deshabitan en el fondo. Que desconocen su historia y que ignoran que la mayoría de los fantasmas humanos que pululan por estas maltrechas calles ya nacieron aquí, que son víctimas de un progreso capitalista que deshumaniza estos barrios donde ya no se permite envejecer a las personas. Donde se rehabilita pensando en jóvenes venidos de afuera, que alquilarán o comprarán áticos y loft en pleno centro de la ciudad rodeados de historias y vidas que ignoran y ayudan a enterrar con su ignorancia.
Estas personas supervivientes de otra época, herederos de rentas antiguas los más afortunados, y sin saberlo estorbos de un progreso canibalista, sucumben ante una fuerza que no saben como combatir. Una nueva forma de colonización se extiende sobre ellos empeñada en exiliarlos y hacerlos desaparecer.
Generaciones de nuevas personas ajenas a la agonía que cada hora se vive en las calles campan a sus anchas en sus nuevos reinos perpetuando un páramo humano que nunca antes existió.

el reverendo Yorick.

adiós a Renderén

2010-10-19T05:21:00.000-07:00

Adiós a un hermoso y difícil proyecto. Les deseo lo mejor a todos los que participaron de una forma u otra, y mi deseo de volver a coincidir con ellos en algún otro lugar. La explicación la dejo en sus propias voces:

outubro 2010

O Colectivo Ren de Ren cesou na súa actividade editorial.

O proxecto Ren de Ren foi nos últimos tempos un lugar de (r)encontro para moita xente libertaria da Galiza. Organizada, como colectivo editorial, como foro de debate e como dispositivo de distribución, esta rede de afinidade e apoio mútuo puxo en circulación duas monografías colectivas, ofrecendo soporte á difusión das ideas libertarias e impulsando o establecemento de redes de cooperación entre centos de persoas que len, debaten, escreben, deseñan, distribuen... cultura libertaria !

Chegou o tempo do peche... Nunca nos plantexamos chegar a ser unha editora máis pois este era un proxecto de propaganda polo feito, unha acción que perseguía que novas individualidades, abandonando o persoalismo, tomaran parte activa e decidiran darlle novos enfoques ao colectivo. Isto non aconteceu.

No camiño fican moitísimos contactos, agradables encontros, colaboracións desinteresadas, apoios valiosos e sinceiros, mais tamén en ocasións a inevitábel rocha da desconfianza e do silenzo que aínda mantén a moitas no illamento seitario. Unha vez máis queremos agradecer a colaboración de todos os colectivos e persoas que participastes nas distintas fases do proxecto.

Seguimos pensando que a investigación e a posta en práctica de novas propostas libertarias segue a ser a única vía navegável cara á revolución social e a emancipación individual e colectiva no marco da debacle capitalista. Aí nos veremos.

Por último apelamos á solidariedade das distribuidoras para que os exemplares non vendidos fiquen nos vosos fondos. O noso buzón de correo electrónico seguerá aberto para quen queira render contas máis adiante. Algo no que nós xa non imos insistir.

Saúde!

el dueño y señor del corte inglés

2010-10-19T05:05:00.000-07:00

Ahí lo tienen, el dueño de un imperio económico, que se ramifica tanto que se hace difícil seguirle la pista, fundación cultural incluida (Ramón Areces) la manida historia de los pobrecitos emigrantes que se fueron ha hacer las indias, volvieron y levantaron un imperio de la nada...Eso es lo que dicen.
Lo peliagudo del asunto, es la conexión política que pueda tener este sujeto. Mi ignorancia respecto a él podrían haber seguido su curso de no ser por un pequeño incidente que ocurrió hace unas semanas: La Huelga General. Ahí fue, cuando mi atención se fijo en su persona. Podría no haber sido así, pero la insistencia de la policía de proteger sus macrotiendas en toda la península me hicieron pensar. Y cuando digo proteger es proteger. En la puerta del corte inglés de Valencia en la calle Colón debía haber concentrados más de treinta anti-disturbios, colocados ante la entrada a un metro de distancia uno de otro. La misma imagen se vio en televisión repetida en otras capitales de provincia. Mi pregunta es: ¿La policía que pagamos todos tiene que ir a proteger las instalaciones de una empresa privada en tal número y cantidad?
Pareciera que en vez de un comercio fuera un punto estratégico para ser tomado, digamos como un centro de televisión. Con solo una llamada de este tipo se presentan en la puerta de su centro cuatro furgones llenos a reventar de policías. El poder de dicho individuo esta fuera de toda duda. Sus amistades, inversiones y especulaciones varias con tamaño imperio económico son mas difíciles de rastrear, aunque para muestra un botón.

el reverendo Yorick

las fuerzas armadas

2010-10-13T04:33:00.000-07:00

¿Llevan algún tipo de arma o drogas? Esta fue la estúpida pregunta que nos hizo un agente de la guardia civil después de habernos pedido toda la documentación del coche y personal habida y por haber. Lo que me lleva a pensar que la misión de dicho agente y los otros tres imbéciles consortes que le secundaban no era desde luego velar por la seguridad vial, ni desde luego informarnos de si nuestro vehículo tenía alguna falta, que pudiera suponer un peligro para nosotros o para otros conductores. Su misión sin duda era convertirnos en sospechosos, la palabra que atemoriza al ciudadano pagador de sus impuestos y de conducta intachable, su peor pesadilla. Que en cualquier momento se lo puedan llevar por delante, vaya.

-Somos gente pacífica- le respondí. A lo que él con una sonrisa maliciosa y parapetado tras sus enormes gafas de sol me respondió: la gente pacífica también puede fumarse un porro. Que hijo de puta. Pensé. Pues con esa sonrisa maliciosa no estaba diciéndome otra cosa que si se le ponía en los cojones nos registraría el coche entero, con la certeza de encontrar algún motivo para denunciarnos, o por lo menos jodernos el fin de semana, a lo mejor a costa de la navaja que llevo en la guantera, que para lo único que la he utilizado en mi vida, es para hacerme bocadillos en los viajes, y para sanear un manguito del circuito de refrigeración del coche.

En menos de quince días me han pedido la documentación dos veces, la anterior fue durante la huelga general, donde unos maderos que se aburrían decidieron sacarse el tedio a nuestra costa, y de paso dejar bien claro, que si hubiéramos contestado a su provocación nos hubieran dado de lo lindo.

Mañana es el día de las fuerzas armadas, otro año más un desfile de machos y machas portando sus fusiles, cantando sus canciones patrióticas, y deseando dar la hasta la última gota de su sangre por su país. Qué bonito.
Otro año más soportando el alarde de fuerza de una masa de mongolos que se creen tocados por el dedo divino. Y otra banda de mongolos aclamándolos desde detrás de las vallas, vitoreando a su rey, y a su ejercito, el mismo que los conquista y los mantiene a raya a ellos, y no a ningún enemigo externo, el mismo que no duda en cargar contra su propia gente si reciben la orden, el mismo que sabe que hay un aparato judicial y mediático que los protegerá llegado el caso de disparar, el mismo que reniega de su propia familia si se lo ordenan. Seguimos teniendo la memoria corta en este país.

Solo deseo que algún año de los que me queden por vivir, no tenga que soportar esta pantomima, que la cabra vuelva al monte, que hayan desaparecido los tres ejércitos, y con ellos todos los que proclaman que para mantener la paz son necesarias las armas, cualquier forma de coacción, y sobre todo cualquier pensamiento que los encumbre, y que los convierta en los héroes que nunca fueron.

El reverendo Yorick.

el hallazgo

2010-09-22T05:54:00.001-07:00

Leo este párrafo en un libro de Italo Calvino, concretamente: Si una noche de invierno un viajero. Esclarecedor para estos tiempos que corren donde el capitalismo atenaza su cuello en su propio nudo, del que siempre sabe como salir. Tal vez todo sea tan sencillo como esto:

"No saben que he construido mi imperio financiero sobre el mismo principio de los caleidoscopios y de las máquinas catóptricas, multiplicando como en un juego de espejos sociedades sin capitales, agigantando créditos, haciendo desaparecer pasivos desastrosos en los ángulos muertos de perspectivas ilusorias. Mi secreto, el secreto de mis ininterrumpidas victorias financieras en una época que ha visto tantas crisis y hundimientos en la Bolsa y bancarrotas, ha sido siempre éste: que nunca pensaba directamente en el dinero, en los negocios, en los beneficios, sino solo en los ángulos de refracción que se establecen entre brillantes láminas con diversas inclinaciones."

Así de sencillo, como en un juego se hunde en la miseria a millones de personas, se arrastra voluntariamente a la pobreza a todo un país, jugando. Jugando como si de niños grandes se tratara, paseándose con total normalidad por un tablero gigante de MONOPOLY cuyo único premio siempre fue hundir y arruinar a los demás. En aquellas tardes donde el jueguecito de marras entretenía la tarde de los domingos, puedo asegurar que nunca jamás gané una partida. Siempre fui la presa en manos de otros, y ahora muchos años después de haber sido desplumado de la forma más inocente comprendo porque nunca ganaría una partida de ese juego, porque no tengo ninguna ambición monetaria, porque nunca veo negocio en nada y porque si acaso se me ocurriera una forma de ganar dinero, nunca sería a costa de hundir la vida de alguien. Esa debe ser la clave para no dominar un sencillo juego de mesa destinado a enseñar a los que tengan facultades que ganar dinero es cosa de niños.

el reverendo Yorick

José Antonio Labordeta

2010-09-20T06:13:00.000-07:00

Se murió un amante de la palabra hablada, del silencio bien cortado con una conversación, con una canción. Alguien a quien cualquiera con un poco de amor por saber y estar hubiera querido conocer. Alguien que seguía creyendo que cambiar todo aun era posible.
Se murió una parte de algo que alguien llamó poesía social. Se murió alguien que no concebía ésta sin introducir la palabra libertad. Se murió uno más de los que dedicaron su vida ha hacer de este mundo un lugar mejor,cambiándolo desde la propia cotidianidad, esa que quiere siempre disfrazarnos los días de rutina. Se murió alguien integro. Alguien que sabía del gusto de acercarse al fuego en invierno, para escuchar historias, alguien que sabía que esas historias no tienen por que ser grandilocuentes ni tienen porque ser epopeyas, sino la misma existencia de cualquier persona que en su sencillez nos enseña cuantos caminos tiene la vida. Se murió alguien que sabía escuchar, que sabía algunas respuestas a algunas preguntas, que conquistaba cada día vivido, como tiene que ser. Se murió un maestro, no un maestro cualquiera, sino uno que sabía que la enseñanza y el aprendizaje no tiene nada que ver con textos escolares recortados y manipulados, sino que levantando un poco la capa de interés que cubre la enseñanza de la historia aparece la verdad, una verdad a la que hay que hacer frente con dolor a veces, y otras con orgullo.
Se murió José Antonio Labordeta, y nuestro deber es seguir recordando lo que nos enseño, seguir cantando por los caminos, y seguir creyendo en la hospitalidad de un mundo que a toda costa nos quiere desahuciar.

Yorick.

PARA UNA CRISIS, SIEMPRE HAY UN MUNDIAL

2010-06-14T06:15:00.000-07:00

El verano se aproxima inexorablemente, día a día, minuto a minuto, el estío va tomando cuerpo. Las personas lo sabemos también, como el resto de seres vivos.
Quienes se encargan de velar para que nuestra esclavitud continue, también lo saben, quizás más que ningún otro lo sepan. Desde hace meses, probablemente estén pensando en la llegada del verano. Saben de sobra que el buen tiempo fomenta el auge de la hostelería y del turismo. Y ese dato les es imprescindible para airearlo ante sus televisiones y periódicos, y de ese modo hacer ver a los esclavos que el paro está bajando, utilizarán esa cortina de humo para enfriar los ánimos, aprovechando, por supuesto, la desidia que provoca el calor en todos, principalmente en los esclavos, en cuyo horizonte aparece un verano de playa y descanso. Tan estigmatizada está la idea de vacación que hasta parados y jubilados sueñan con ella. De esa forma los que se encargan de velar para que nuestra esclavitud continue respirarán tranquilos unas semanas. Unas semanas donde la crisis y sus consecuencias pasarán a segundo plano. Y por si no fuera suficiente, este año se cuenta con otro elemento adocenador: el mundial de fútbol. Una campaña machacante nos acompaña desde hace semanas, una campaña a la que se suman centros comerciales de todo tipo, vendedores y mercachifles que les hacen la cama a los esclavistas, impregnando sus anuncios y ofertas en un hediondo sentimiento patriótico-futbolero con vistas a seguir vendiendo su basura y seguir manteniendo los niveles de consumo.
Los esclavos son débiles. Deben de pensar, sucumbirán a esa euforia colectiva que son los colores de su equipo de fútbol, convencidos de que ganarán el mundial, seguirán las evoluciones de su equipo como si les fuera la vida en ello, sin saber, que si que les va en ello, que a través de ese mundial, les engañan y les someten, les incitan a pensar de forma controlada y monotemática desviando su atención de lo que importa de verdad. Dejándoles el camino libre para que sigan manipulando nuestros destinos, dándoles tiempo a preparar nuevas estrategias de engaño para cuando esta se haya agotado. Subiendo impuestos, recortando derechos y haciendo desaparecer dinero público en las arcas de los bancos, sin posibilidad de que este vuelva reinvertido a las manos de quienes lo sudaron para ganarlo. Así, ese monstruo llamado Capital, se reinventará de nuevo, derrumbará gobiernos para poner otros nuevos que sigan exactamente las mismas directrices que el anterior. Y mientras tanto la masa de esclavos unida bajo un color se emocionará y sufrirá siguiendo con los ojos un balón de fútbol y a los gladiadores multimillonarios que lo patean, soñando con ver un gol, buscando excusas para seguir manteniendo la forma de vida más cobarde e inmoral que se ha inventado nunca, solo para evitar de todas las maneras tener que enfrentarse aunque sea en sueños
A su propia independencia y libertad.
Admitirá su fracaso y sumisión con cada gesto y cada palabra. Y hablando de palabras, asistirá impasible al uso y rehabilitación de algunas sin vergüenza de ningún tipo, cuando una palabra no hace muchos años era el peor de los insultos y era sinónimo de cárcel y fusilamiento, hoy luce esplendorosa y en boca de todos para representar ese burdo espíritu de unidad al que con total inmunidad denominan:
La roja.

el reverendo Yorick.

el artista desventrado

2010-06-08T06:18:00.000-07:00

la materia muerta le regala la vida
desbasta el granito
funde el bronce y talla la madera

sus obras simulan sus deseos
liberan su alma y someten su placer

las estatuas surgen de sus manos y ansias
con sus pubis de muñecas y sus culos muertos
le conceden el suplicio estéril de la liberación

sin solemnidades ni magnificencias
como un delincuente juvenil
se masturba sobre ellas

solo así da por finalizada la obra
y están listas para ser enterradas
en la fosa común de los museos

el visitante las admira
preguntándose extasiado
por los resortes caprichosos de la inspiración

Rafa Becerra

el juez garzón

2010-04-22T05:20:00.000-07:00

¿Quién es el juez Garzón?
¿Qué méritos se le atribuyen para que un país, o dos, se rindan a sus pies?
Les haré una breve reflexión:

Para mi la sombra de este hombre a planeado informativamente hablando desde hace muchos años, siempre saqué la conclusión de sus cacareados actos, de que era un hombre poderoso, implacable, y lo peor, un escaparate propagandístico permanente.
Ante la llevada de brazos a la cabeza que imagino, aclararé algunos puntos:

PRIMERO.- Que para mi, un juez no significa justicia, sino más bien un instrumento de un aparato represor llamado Estado, cuyo único objetivo es hacer cumplir las leyes aprobadas por ese estado.

SEGUNDO.- Que esas leyes atienden a los propios intereses de quienes las proclaman, todas ellos encubiertos en un sistema político absolutista que disfrazan de democrático.

TERCERO.- que mediante el bombardeo informativo constante de que este juez, o la justicia en sí, realizan un trabajo limpio constante, la realidad camina en sentido opuesto, esto es: Que la supuesta justicia es aplicada con condiciones según a quién y como. Que los verdaderos artífices de crisis, delincuencias varias y miedos de todo tipo, surgen de ese ente llamado estado y de su incompetencia. Que las víctimas de ello engrosan las estadísticas carcelarias, y que en realidad, todos los poderosos, banqueros, políticos, jueces, aristócratas, militares y curas se protegen entre ellos.

Por todo ello creo que nadie que trabaje bajo estas premisas, nadie que haya sido aleccionado en tan oscuras enseñanzas, pueda siquiera saber de cerca que significa justicia. Mas bien creo firmememte, que todo el revuelo que se está formando con su juicio, y el anterior que se formó de su decisión de investigar el franquismo (recordemos que existen multitud de personas que pertenecieron a ese régimen, y que hoy día están perfectamente integrados en la vida política, económica y social de este país) forman parte de un entretenimiento populista que explora nuevos caminos en una supuesta cercanía al pueblo llano, y que este engañado por una cortina de humo, cae embelesado por la figura de un juez, que en un insulto a la inteligencia arrima su barca a la orilla de los desheredados, lanza su carnaza y después amparado por sus mentiras partirá habiendo implantado las semillas de la confusión, que crecerán empujadas por los vientos de los de su clase,su casta, con el único fin de buscar nuestra rendición.

Yorick

Jean Genet y Jean-Paul Sartre

2010-03-30T06:16:00.000-07:00

Jean Genet murió en 1986. Apenas yo comenzaba a desperezarme en la vida
Más de veinte años después conocí su obra. Supe de un maestro que se hizo discípulo.
Supe de la palabra herida que brota del infierno humano
en ese cementerio de despojos anegado de barro
reconocí voces invocadas en el exilio del conocimiento.

Me estremecí perdido en el terror de una existencia que mirada de cerca no sabe de cotinianidades.
Bañado en el lodo del desarraigo descubro en la obra de Genet lo que pudiera significar abismo.
Aprendo del monstruoso ensayo de Sartre de los caminos dispares de los seres y las nadas.
Pienso durante la modestia terrorífica de mis insomnios que hay elegidos o malditos a los que la vida les llega a bocajarro. Y otros que huyen de la existencia misma perdiendo sus voluntades en cuadrículas cartesianas mientras sus almas permanecen extraviadas en los enormes desiertos de un infinito desconocimiento.

el reverendo Yorick.

nos dicen

2010-02-26T05:35:00.000-08:00

Nos dicen: esto solo lo arreglamos entre todos... Ahora, con las naves ardiendo y a punto de irse a pique, una vez más pretenden hacernos partícipes de la crisis creada por ellos, buscando el apoyo de rostros televisivos, peridísticos, o lo que sea con tal de que nos suene su careto, montan un complot, una web, donde nos contarán historias de como uniéndonos en la forma de pensar estaremos más cerca de salir de la crisis. Esto solo lo arreglamos entre todos...nos dicen. Sí, les digo, si que lo arreglamos entre todos, pero...¿que arreglamos? Volver a los años pletóricos del capitalismo, donde el beneficio queda para los grandes empresarios, banqueros, promotores y políticos, es eso lo que se pretende, acaso eramos todos partícipes de los beneficios generados con el trabajo común. Acaso no existían hospitales masificados, parados, escuelas insuficientes o sin medios, ancianos abandonados a su suerte, enfermos sin ayuda, exclusión, pobreza. Es a eso a lo que quieren volver, salgan a la calle, si acaso no conocen la realidad, visiten el extrarradio de sus ciudades, suban a sus autobuses o metros, y luego reflexionen cual es el futuro en el que quieren pasar el resto de su vida. Aceptar unas migajas para ir tirando es una opción, pero cuando las cosas se ponen tensas ya no te dejan tirar.
La otra opción es no creerles, retirarles la confianza, dejar de pensar que un estado vela por nosotros. Los principios serían duros, pero quien necesita a los políticos, quien necesita sus ejercitos ni su policía, quien necesita su justicia, quien necesita los grilletes sociales con los que somos esposados de por vida, donde alcanzamos el estatus de liberto cuando ya no podemos serles útiles, ni a ellos, ni a nosotros mismos. Ellos cubren sus mentiras con otras nuevas, siempre sembrando un futuro que nunca llega, improvisan constantemente sabiendo que mientras su poder domesticador perdure nada tienen que temer, pero... Y si todo eso cambiara, si llegada la farsa de sus elecciones conscientemente la población dejara de creer en ellos, conscientemente dejáramos de acudir a las urnas que tan vacío bagaje nos dejan, ya sabemos todo lo que tienen que ofrecer, si no son unos, son los otros, ya sabemos de sus promesas, de sus caras y sus gestos trascendentales. Pero ellos no saben que juegan a burlar el poder de todos, que un simple gesto pueda generar una tormenta que arrastre al resto del mundo detrás, que soñar no queda tan lejos, y que los sueños también son posibles.

para ampliar información: El ensayo sobre la lucidez de José Saramago

Yorick.

planeta campo

2010-02-22T06:11:00.000-08:00

Orgullosos y felices habitamos un planeta de plástico, artificial y materialista. Aceptamos como consumidores cualquier pienso que se nos ofrezca, rebozados en sabores artificiales, colores desvaídos y uniformidad en las formas. Comemos pitracos de carne liberados de pieles, grasas, tendones y huesos. Cuadraditos perfectos colocados como un puzzle que cuesta creer proceda de un ser vivo. Retiran de nuestra vista sangre, vísceras, ojos, patas y pezuñas. Lo mismo ocurre con los vegetales, uniformados por tamaño, peso y color, o troceados, en la máxima expresión del desvirtuamiento de la realidad. No es de extrañar que haya niños que no hartan visto nunca una vaca, o una cabra. Que no sepan del olor de una cuadra, ni el del trigo recién segado.
Habitamos ciudades masificadas que se colocan deliberadamente de espaldas al campo, a la montaña, al mar, o al desierto. Huimos de nuestro propio planeta, incluso diríase que tememos pisarlo, pues alfombramos el suelo virgen con cemento y hormigón. Sin embargo, llegado ese periodo de tiempo llamado vacacional, donde creemos ser dueños de nuestro tiempo, abandonamos la ciudad en busca del “medio natural” un medio, que si aparece entrecomillado es para hacer notar que para que sea de nuestro agrado ha debido ser modificado y adaptado previamente. Así disfrutaremos de un paseo por un barranco, desde una cómoda pasarela que nos permita atravesarlo con las manos en los bolsillos. También podremos visitar cualquier gruta, a la que se habrá colocado iluminación, barandillas y escaleras que pisaremos temerosos de resbalar con nuestras botas de aventurero, acorde con el resto de la indumentaria comprada para la ocasión.
Manifestamos sin vergüenza nuestra superioridad ante las personas que decidieron vivir vinculadas a la tierra, demostrando no ser más que imbéciles rodeados de discursos y títulos que dejan de tener sentido ante los hechos que caen por su propio peso y que con su manifestación natural nos dejan desvalidos y desnudos.
En la colonización realizada sobre países paradisíacos ocurre lo mismo. Complejos hoteleros se instalan por todas partes, rodeados de muros, vallas y zonas acordonadas que impidan al turista no ya ver la realidad del país al que somete con su presencia, esta la conoce de sobra, sino evitar que ningún pedigüeño molesto le incomode en sus vacaciones exóticas pagadas al más alto precio, o también de saldo, pues para el capitalismo todos somos útiles, seamos ricos o pobres.
No se que es peor, si asistir a una escena de caza de los últimos pueblos caza-recolectores, con sus arcos rudimentarios y ofrecerles nuestro rifle, comprado o alquilado saltándonos miles de años de evolución, entendiendo nuestro modelo evolutivo basado en el progreso industrial como único. O por el contrario conservar estos pueblos como una rareza del mundo, fotografiarlos y hacer documentales para televisión mientras los confinamos en territorios perfectamente demarcados y aislados de otros grupos, condenándolos así a una lenta y degenerada extinción.

Este es el triste balance de nuestro paso por el planeta, complices todos de su agonía que implica la nuestra propia. Víctimas todos de un ego que siempre persiguió la esencia de unos dioses creados por nuestro enfermo imaginario que inventó fatalmente un espejo donde mirarse.

Yorick.

La movida que no movio nada

2010-02-16T06:12:00.000-08:00

¡¡Rockeros, el que no esté colocado que se coloque…y al loro!!

-Frase pronunciada por Enrique Tierno Galván, alcalde de Madrid, durante las fiestas de la comunidad en el año 1984-

Es una frase inquietante, sobre todo, pronunciada por quién la pronunció. Depositar la confianza en un político, nunca dio buenos resultados, y en este caso tampoco iba a ser menos. El alcalde, escondido tras una táctica de acercamiento a la juventud, basada en su popularidad y plante ante el franquismo cuando enseñaba en la universidad de Madrid, se permitió lanzar una consigna demoledora que actuara como cortina de humo en los años posteriores al régimen franquista. Muchos, contagiados por la euforia de una sirena disfrazada de libertad creyeron haber llegado al final de un camino y lo que de verdad encontraron fue la trampa de una araña.
Doblegadas por 40 años de silencio y represión en las calles, estas se llenaron de gente que celebraban… ¿Qué celebraban que? Los estertores de un sistema político agonizante que supo mudar de piel amparados en unas consignas de cambio. Una zanahoria-trampa colocada ante el hocico de un burro que se deslizó veloz por la rampa de un tobogán, en cuyo recorrido fue muriendo su dignidad.
La transición española puede quedar en los anales de la historia como el mejor truco que los ilusionistas del poder desplegaran nunca en ninguna parte. Años empachados de una libertad prostituida que enfrentaba a padres con hijos, víctimas todos de un conflicto generacional aguzado por las instituciones. Años de estrategias comunicativas donde el futuro ya se vendía de saldo, donde misteriosamente la droga fluía sin dificultades, y el fantasma del sida se llevaba de la mano a los hijos del silencio, aquellos que estaban llamados a iniciar la última revolución, mientras tímidamente los que fueron enemigos se daban la mano en televisión, y entre todos hipotecaban el futuro de los ciudadanos.
La farsa política montada durante aquellos tiempos, pasados 200 años generará sin duda un mar de información soterrada, donde hasta el más insignificante símbolo adopte cuerpo de gigante, donde todos los males que generamos con aquel abandono se nombrarán sin miedos vestidos de coyunturas, donde cada uno confiese quién fue designado para dar el primer disparo en caso de haber fallado los cimientos de tan tremenda mentira. Hoy día, eso no es posible, a treinta años de aquel embuste solo tendríamos que rascar un poco en su superficie, lo suficiente para que los nombres de los herederos de quienes lo idearon aparezcan sin pudor, para que la perpetuación del árbol genealógico de la infamia se haga visible, para que la casta de los monarcas y gobernantes enseñen sus raíces enquistadas en la historia, donde nos siguen mostrando quien mandaba antes, y quien manda ahora, y quien claudicó entonces, y quien claudica ahora, sembrando los caminos con las tumbas de todos los nombres que tiene la vergüenza.
Idealizar entonces a todos los personajes que según su versión de los hechos se nos presenta como héroes de un periodo histórico plagado de manipulaciones y mentiras supone resbalar peligrosamente en la búsqueda de nuestro pasado, y aceptar que la historia tenga una sola forma de ser contada, como se preocupan diariamente de recordarnos. Personalmente no creo, que aquellas personas presentadas heroicamente fueran inocentes del complot del estado, dado su bagaje intelectual, que debiera haberlos librado del engaño, por el contrario eligieron participar de una ilusión que nos adocenara y nos condenara a una forma lineal de entender el mundo y la política, cerrando de golpe los postigos de las ventanas que podrían haber conducido a la libertad, la igualdad, y el entendimiento entre los pueblos del mundo.

Rafa Becerra

extraido del número 72 de la revista portavoz del Ateneo libertario Al Margen

Salvem el cabanyal

2010-02-02T05:55:00.000-08:00

La policía local de Valencia padece un grave problema con las matemáticas. Habituados a escribir los números fijos de los importes de las multas, cuando se trata de enfrentarse a un problema matemático se hace presente su ignorancia sobre el tema. El domingo pasado se celebró en Valencia una manifestación, manifestación cuyo objetivo era protestar ante la insistencia del ayuntamiento de llevar a cabo un plan urbanístico nefasto en el barrio del cabanyal, un plan donde los intereses de los vecinos del barrio y del resto de ciudadanos quedan absolutamente pisoteados, pues lo que se pretende es partir el barrio en dos mediante una avenida, derribando para ello edificios y casas de belleza singular, aparte de aniquilar de paso el tejido social del barrio. La manifestación estuvo organizada por la plataforma: "Salvem el cabanyal" y fue un éxito de afluencia, una plataforma por cierto que merece todos los respetos tras diez años de lucha, movilizaciones y organización de todo tipo de actos con el objetivo de enseñar el barrio y hacerse oír, todo un ejemplo de movimiento vecinal. Diez años después empiezan a recoger sus frutos.
Como decía la manifestación fue un éxito, miles de personas, cientos de organizaciones se acercaron hasta los poblados marítimos para dar su apoyo. 30.000 personas concretamente, según la órganización. Son muchos. Y aquí es donde viene la afirmación del principio sobre los municipales y sus problemas e ignorancia ante las matemáticas, pues según sus cálculos la afluencia de personas no pasó de 3.000 ¿...?
Vamos poco más o menos que una reunión de amiguetes.
Entiendo que un cálculo exacto del número de asistentes es casi imposible, unos llegan antes, otros después, etc. pero hacer desaparecer de golpe a 27.000 personas creo que es preocupante. Simplemente mirando algunas de las fotografías aparecidas en prensa y haciendo un pequeño cálculo superficial se observa que el número dado por la policía queda bastante lejos de la realidad.
Entonces solo queda interpretar este despropósito desde dos puntos de vista: El primero es el que comento aquí, una falta de base para resolver problemas numéricos, y el segundo y creo que bromas aparte es el que sospechosamente se acerca más a la realidad, no es más que una simple operación de encubrimiento de la verdad. O sea, una manipulación en toda regla, más o menos a lo que nos tiene acostumbrado el gobierno valenciano, apoyado por su televisión, sus radios y sus periódicos.
Así tratan de borrar todos los actos que le son incómodos, véase sino la falta de información frente al caso Gürtel de la televisión valenciana.
Eso sí, las declaraciones de un portavoz del ayuntamiento no se han hecho esperar, fiel al estilo déspota y caciquil al que está acostumbrados no duda el señor en poner en entredicho el trabajo de la plataforma vecinal, su financiación, a la que califica de sospechosa, y lo que es peor, su ideología, ya que califica sin pudor que sus miembros y los de los otros colectivos presentes el domingo en el cabanyal, "tienen una dudosa vocación democrática" Creo que el hecho de pensar de muchos colectivos abarque campos más abiertos que los que ofrece la tan cacareada democracia que nos rige no significa, como este señor insinúa, que estén fuera de la legalidad, ni que sean terroristas. -Hartos deben de quedar muchos a la hora de descalificar-
Lo que me recuerda un poco todo esto y después de observar la respuesta municipal, y su inocente intención del ayuntamiento de manipular la cifra de asistencia a la manifestación, son los hechos narrados por Gabriel García Márquez en su libro: "Cien años de soledad" Donde consiguen borrar de la memoria colectiva el fusilamiento sumarísimo de 3.000 personas, aunque con una notable diferencia, en el libro de GArcía Márquez hay un solo testigo, torturado por una verdad que se le escapa y lo persigue, mientras el domingo pasado, en las hermosas calles del Cabanyal cada una de las 27.000 personas que las instituciones se empeñan en hacer desaparecer se convirtieron en un "José Arcadio Segundo Buendía" por mucho que le pese a la municipalidad.

Rafa Becerra

escuela de normopatía

2010-01-26T04:08:00.000-08:00

Otro amanecer frío que desemboca en otro día plagado de horas. Horas que hay que rellenar de forma desagradable, horas que a medida que van pasando pesan, convirtiendo el fin del día en una carga aplastante de horas vividas sin vivir. Mientras, en tu casa se nota la ausencia: los platos rebosan la pila de fregar, ropa sin recoger se amontona por los rincones, afuera la hierba crece salvaje saliendo de los parterres. Los hijos, si los tuviste, ignoran tu ausencia y te saludan distantes aprovechando su etapa antes de convertirse en alguien como tú, sin piedad te menosprecian pues de alguna forma intuyen que esa ignorancia es ley de vida, y que tarde o temprano imitaran tus torpes movimientos de claudicación y permanencia. En tu interior percibes un fluir esclavo de la vida, un huir de tu existencia plagada de una cotidianidad del fracaso, que intentas disfrazar dotándolo de interés, cuando conscientemente percibes que la vida huye abandonada por ti mismo. ¿Qué te gustaría hacer en realidad? ¿Cuál es ese sueño que no te deja dormir? Ese sueño que emparedas con sucedáneos de felicidad ya caducados. Ese inconfesable futuro que nunca pudiste o nunca quisiste construir, Como todos, aprendiste bien las excusas que te eximen de cumplir tus sueños, caminas fundiendo etapas que te llevan a hacer lo que de verdad se espera de ti, convirtiéndote en una copia de algo o alguien que ya fue antes que tú. Aletargado en tu miedo sigues mirando desde el pupitre de atrás, rezando por lo bajo para que tu nombre no sea pronunciado, para que las miradas de alivio de tus compañeros no caigan sobre ti, compadecido por la misma cobardía que se encarga de hacer de ti lo que eres. ¿Cuántas veces te has enfrentado a una negación? Tu cuenta está perdida desde hace mucho, pero: ¿Cuántas veces has sido tú el artífice de esa negación? Fuera, claro está, del pequeño reino miserable al que llamas familia, fuera claro está de articular esa negación alrededor de alguien más débil que tú. La pregunta es, claro está, ¿Cuántas veces has negado las órdenes que te son dadas? Ordenes que si las rebates es porque sabes que te son perjudiciales, que el hecho de obedecerlas se opone a todos los puntos nerviosos de tu vida y tu cuerpo. ¿Cuántas veces has asumido el riesgo terrible de que una negación te arrastre al vacío. Un vacío donde pendularás por ti mismo en la más absoluta de las soledades. Sabes bien el precio, conoces de sobra lo que ocurriría si incurrieses en esa negación, en ese acto de desobediencia, en esa manifestación de autonomía que insinúa tenuemente algo parecido a la libertad, ahí se encuentran aletargados todos tus miedos, todo el pavor a ser rechazado y excluido por los que como tú viven sumisos de un dios llamado cobardía. Ni siquiera se te puede comparar con un esclavo, pues este sabe que lo es, y en su conocimiento de si mismo sabe quién lo esclaviza, y mantendrá una desafección permanente hacia él, un odio que le da fuerzas para algún día cobrar su libertad, y de paso su justa venganza. ¿Crees que ese sentimiento del esclavo te podría pasar por la cabeza alguna vez? No. Tú te temes a ti mismo, tu incapacidad y tu rechazo a pensar y a asumir los riesgos de tu propia vida te convierte en marioneta que del uso ira perdiendo trozos de trapo, hasta que llegue el día en que sea abandonada en un rincón o en el cubo de la basura. Así todos los días de tu vida, deseando en silencio que te toque la lotería, la quiniela, un golpe de suerte que te haga pasar la barrera al otro lado, que te convierta de golpe en quien siempre viste dar ordenes a tipos como tú. De repente tú podrías ser como ellos y entonces dotarías de sentido a tu vida. Ya no te darían más órdenes, ya no serías un ser invisible para ellos, porque con tu golpe de suerte te mostrarías en sus torres de cristal con los bolsillos llenos de dinero, les diría:- No veis, ahora soy como vosotros, tratadme con respeto, tengo dinero, enseñadme como usarlo, enseñadme vuestro poder, enseñadme a que me tengan miedo.
Esa es la triste solución que se te ocurre, ese es el sueño que te hace padecer, esa es tu ambición: ser uno de ellos. La zanahoria ante tu hocico que te impide mirar a tu alrededor, rodeado de millones de miserables como tú, que miran su propia zanahoria oteando el muro que os separa del otro lado, esperando ser los elegidos para salir, para dar esperanza a los demás de que algún día pueden ser ellos los que salgan, creyendo que al otro lado seréis recibidos con los brazos abiertos, que de repente, seréis aceptados, y vuestras miserias serán oídas y compadecidas por los otros, creyendo que de repente entrareis a formar parte de esa élite que domina el mundo, que os domina y os anula en pro de su propio beneficio.
¿En que nos hemos convertido? Negamos la evidencia hasta tal punto que ni a nuestros propios mayores dotamos de crédito, ignoramos su vejez paupérrima y miserable que denuncia ante nosotros nuestro fin, les vemos consumir su existencia con el deseo puesto en un jubilación que nunca llega, y que cuando lo hace nos enseña cruelmente las cicatrices de una vida consumida de la que se nos relega. Una vejez que nos condena a la incapacidad de nuestro propio desgaste, una vejez de una vida dedicada a aprender lo horarios de nuestra propia ignominia, tan enquistados en nuestro cerebro que parecería inconcebible vivir un minuto sin un reloj. Llegados a ese punto sin retorno –pues cual no lo es- Ya no hay verdades que descubrir, la costumbre de la mentira diaria habrá minado tanto y tan profundo que no hallaremos ni un atisbo de duda en los pocos años que quedarán por venir. De alguna forma y sin saberlo nos habremos convertidos en discípulos del discurso y las formas que nos esclavizó a nosotros, haciéndonos partícipes y cómplices del fin ideado e idealizado para nosotros, unos viejos felices que bailan en un salón gélido rodeados de otros viejos como ellos que dicen disfrutar de su vida una vez jubilados y que dramatizan sin saberlo el colofón de una vida dirigida y manipulada, mostrándose como el final feliz de un cuento mentiroso que nos doblega y nos somete desde el principio hasta el final.

el reverendo Yorick.

el sobrecillo de azucar

2010-01-14T06:17:00.000-08:00

Una frase nos puede cambiar el día, o la vida. Así de claro debieron verlo aquellos que tuvieron una idea semejante. Encomendados a la siempre difícil tarea de educarnos, una serie de personas idearon un método sencillo, barato, y que prácticamente llegaría a todo el mundo. me refiero a los sobrecillos de azúcar que se reparten en cualquier bar. Una frase, debieron pensar, que puesta al azar en manos del ciudadano le aportara una luz de conocimiento y reflexión acompañado de un café. Así la frase del sobrecillo de azúcar y los periódicos gratuitos se convierten a diario en fuente de conocimiento e información para los ciudadanos, que no dudan en exponer su preparación informativa y su bagaje intelectual a la menor ocasión. Aunque como es de suponer en todas estas cuestiones siempre hay algún "pero"...o varios.
Las frases escogidas para rellenar tan menguados espacios suelen acaparar diversos campos de conocimiento, empezando por el refranero, que tiene cabida de punta a punta y siguiendo con la enciclopedia de frases célebres al completo. Lo peor viene cuando las fuentes se agotan, y alguien se dedica a inventarselas, o en el peor de los casos a sacarlas de contexto y desvirtuarlas completamente de la idea con que fueron escritas. Lo que les vale, es hacer constar el nombre de algún escritor, político, actor, deportista o lo que sea, la condición indispensable es que sea famoso y le suene a alguien.
Esta mañana, el azar puso en mi platillo de café un sobrecillo particular, pues la frase que venía impresa sin auditoría conocida parecía haber sido escrita por cualquiera de esas personas que muestran durante toda su vida una mediocridad aplastante de comportamiento y pensamiento. Frase muy ladina por cierto, y no exenta de sabiduría, o sea que quien la escribió tenía claro su devenir por la vida, sabiendo en cada momento cual era la línea a seguir para no ser salpicado ni de lejos por los problemas de los demás, o por cualquier asunto relativo al mundo, decía así (cito de memoria pues perdí el preciado sobrecillo)

El verdadero sabio es aquel que sabe sobre que asuntos debe permanecer ignorante

Ya se debió quedar a gusto el colega...
Por mi parte, ignorando a este energúmeno recuerdo con cariño un sobrecillo de azúcar que me pusieron en Oporto en una ocasión, en él se decía que recordáramos que en el proceso de fabricación de ese azúcar y su embalaje habían intervenido unas 200 personas. Un homenaje sencillo y hermoso a unas personas que dedican su tiempo ha hacer la vida de los demás un poco más dulce.

Saude.

Gracias

2009-12-22T05:46:00.000-08:00

A todos aquellos que se atrevieron a cruzar una frontera, haciendo mi mundo más colorido y diferente. A todos los que rompieron las hegemonías y los convencionalismos que fueron establecidos de antemano. A todos los que dijeron NO cuando había que decirlo, y a los que dijeron SI cuando también había que decirlo. A aquellos que se preguntan y reflexionan sobre lo que les dicen, poniendo en entredicho esas mentiras que nos hacen prisioneros de otros. A esos que no empuñaron el fusil que les fue impuesto para asesinar a otros como él. A todos los que tienden la mano incluso en las situaciones más adversas. A los que miran a su alrededor antes de tomar una decisión. A los que sonríen incluso en el corazón de la calamidad. A los que de cualquier modo contribuyen a terminar con un pensamiento reaccionario enquistado en el mundo en el que vivimos. A todos ellos mi mas profundo agradecimiento, tanto si están vivos como muertos, por haberme enseñado y por enseñarme aun, que el silencio y la rendición no son el camino, a no ser que se quiera ir hacía el patíbulo que nos habrá la puerta de una muerte en vida. Por haberme enseñado y enseñarme que los pequeños movimientos importan, que los caminos se andan paso a paso y que una vez que encuentras la senda debes seguir hasta el final.

Yorick.

denuncia

2009-12-09T05:14:00.000-08:00

La fotografía está sacada en la calle Beneficencia de Valencia, en unas viviendas primero expropiadas y después desalojadas para ampliar el Instituto de Arte Moderno de Valencia.

el desarraigo

2009-12-02T05:48:00.000-08:00

Camino por la calle Beneficencia de Valencia, esta parece muerta, sin vida, sobre todo en las horas en que el instituto del Carmen no soporta el empuje de sus alumnos.
Hace unos años, el ayuntamiento de Valencia expropió las viviendas de la calle argumentando la ampliación del IVAM. Malpagó los pisos a sus propietarios y amablemente les instó a que se fueran. Pasados unos años y aletargado el proceso de ampliación las viviendas fueron ocupadas, las que no habían quedado vacías en el primer embite, las personas que allí se rehalojaron y las que se resistieron a abandonarlas dotaron de vida a la calle, y por simpatía a un barrio castigado ultimamente de falta de vecindad callejera. Cuando el ayuntamiento creyó que era hora, envió a su ejercito de municipales a acelerar el desalojo, y cualquier paseante puede ver los resultados.
Las puertas de las viviendas tapiadas hasta la altura del primer piso, el resto presenta una imagen apocalíptica,brutal en sí misma. Solo el viento dota de vida a las cortinas allí abandonadas, las persianas colgando y las macetas abandonadas en los balcones. ¿Es difícil imaginar voces en cadaver tan grande? Yo creo que no. No cuesta pensar en las gentes que habitaron aquí, hasta que sus gobernantes buscaron pretextos para echarlos, para desarraigarlos de un barrio que respira a duras penas el escaso aire que le llega. Así, casa por casa, calle por calle, el enemigo avanza, con el pretexto de la cultura, su cultura colonizadora nos expulsan de unos territorios enclavados en la pirámide urbana donde las garras de la especulación se clavan sin piedad y donde el valor material se impone a la presencia de sus gentes.

Desearía ver un movimiento silencioso de protesta, de hecho lo imploro desde aquí, la imagen de sus museos vacíos, donde el aullar del viento les ponga la piel de gallina, donde un susurro se convierta en un alarido a los oídos de sus contados funcionarios. Por el contrario, en las calles cercanas, en el rio, en cualquier parte menos donde nos incitan a ir, sería maravilloso oir las risas, las conversaciones, los juegos de los niños, ajenos a ese edifio monstruoso que come humanidad y se alimenta de sus abstractos motivos rodedados de sobriedad y buen orden.

el reverendo Yorick.

intereses.

2009-11-19T05:51:00.000-08:00

Aquellos fueron malos tiempos para la lírica. Pero hoy también lo son, aunque… ¿Cuando tuvo la lírica buenos tiempos? Hoy menos que nunca, tiempos en los que se crea con el fin de ganar dinero, donde cada consejo dado exige su diezmo miserable, donde se ejercen profesiones alumbradas por las cifras brutas de una nómina. El progreso se interpreta de forma curiosa. Hoy día, infinidad de escuelas de diseño pueblan las ciudades, tanto públicas como privadas han tardado pocos años en introducirse en la oferta de las diplomaturas universitarias (autentico nido de ecucación desestructurada que solo ofrece puntos de vista parciales) El errar diario me llevó a pasar un rato en una de estas escuelas. En ese corto rato pude apreciar de cerca los objetivos de estos centros, la fauna humana que los puebla y los endiosados profesores que la coronan, así como sus métodos y formas de enseñar: el juicio de un cretino que esfuerza a sus alumnos a buscar un eslogan para una imagen, el inquisidor que apaga la poca y tímida poesía que asoma en la frase de un alumno en busca de la simpleza aplastante, sin que haya lugar a ningún debate.
Esta visita ocasional me plantea algunas cuestiones y no sin cierta malicia ¿Pues no es cierto que la presencia de un ordenador ha pasado a ser imprescindible en cualquier vivienda? ¿De la misma forma, no es el número de ordenadores en los colegios una promesa política constante? ¿Acaso las virtudes de internet no se nos recuerdas a diario desde los medios de desinformación oficiales? Y antes de que alguien se plantee adonde quiero llegar, lo explico, resulta que una de las expresiones artísticas, y uno de los canales de comunicación más antiguos que se conocen, sufren de un ostracismo institucional bastante flagrante, me refiero al teatro, se podrían contar con las dos manos las escuelas superiores que hay por estas tierras ibéricas, y las dificultades por las que debe pasar cualquier estudiante que desee aprender y desarrollar los conocimientos y capacidades que el teatro les ofrece, está claro, que cualquier carrera que ellos consideran rentable, bien por el número de alumnos que tendrán matriculados, soñando con un futuro en el mundo del diseño, cuando las posibilidades reales de trabajo, están tan limitadas como cualquier otra, son apoyadas de forma casi ilimitada, mientras que como decía antes cualquier estudio que permita que el pensamiento, la lírica, y el acercamiento entre personas se ve abocado a la pura anécdota. La imagen de jóvenes ensimismados en una pantalla, mientras el mundo gira imperceptiblemente debe ser muy del agrado de quienes planean y ponen en marcha tan particular sistema educativo.

Yorick.

los supervivientes

2009-11-04T05:03:00.000-08:00

Comienza el día con imágenes reales, con personas reales. En un cervecería plagada de funcionarios de un edificio cercano, y también de tenderos del mercado central, dos supervivientes de la noche procedentes del cercano barrio chino.
Ante estas personas, todas las conversaciones intrascendentes del lugar dejan de tener importancia, toda la gente deja de tenerla. Ellos charlan, se sonrien y apuran sus copas de coñac. Son hermosos en su miseria, en la ignorancia que todos les profesan. Ella tiene un golpe en la cara que no parece importarle, la vida del superviviente talla a cuchillo cicatrices en el rostro. En el instante en que vuelvo mi vista al café humeante desaparecen, absorbidos por otro día de calendario calcado de ayer. Al salir del bar, en una plaza cercana más personas reales, más supervivientes: Aquellos que rebuscan en los contenedores montan cada mañana un mercado clandestino de despojos. Allí acudo en busca de libros, hoy estaba animado. Una liturgia hipnótica se muestra al visitante en la colocación de los objetos encontrados, manos sucias y arrugadas recolocan en los puestos sus tesoros en busca de un atractivo a los ojos de los viandantes. Se acaba la venta pronto, alguien avisa de la llegada de la policia, rapidamente a mi alrededor los puestos desaparecen dentro de improvisados hatos. Todos se dispersan a la carrera. Yo también me voy, la vista de fluorescentes municipales no me apetece.
Así camino hacia el trabajo, empachado con los colores del mercado, y con los rostros de los supervivientes rondando mi pensamiento.

Yorick.

el sencillo arte de pensar

2009-11-02T05:14:00.000-08:00

Ayer mientras realizaba una reparación en un domicilio, capté una conversación entre sus inquilinos. El, un hombre de 84 años, contaba a una mujer que tenía diez años, cuando empezó la guerra civil, ella a su vez, le contó que su abuelo había participado en la guerra de Marruecos, en el desastre de Annual. Al terminar mi trabajo no pude evitar entablar un poco de conversación con ellos. Casualmente, estos días estoy leyendo un libro de Arturo Barea: Cuentos misceláneos. El mismo Arturo Barea que denunció las tropelías cometidas en la guerra de Africa, y luego en la guerra civil, en su libro, “la forja de un rebelde”
Anoche me desperté pensando en todo esto, preguntándome como siempre ¿Por qué tenemos esta falta de memoria que nos condena una y otra vez a cometer los mismos errores?
La guerra de África, la semana trágica, hechos ignominiosos y terribles que ocurrieron bajo el yugo de unos gobernantes tan pésimos como ineptos, que condenaron a morir a miles de personas.
Hoy día el nieto de uno de ellos continúa reinando en este país, aclamado por una masa ignorante de seres que lo encumbran a la categoría de héroe, olvidando o simplemente obviando nuestra historia y nuestro pasado, donde se encuentran motivos más que suficientes para prescindir de un sistema político que solo supone un lastre y una descarada esclavitud para nosotros mismos, y una inmunidad vivencial perpetua para ellos y sus formas de vida. La fiebre por el estudio de la historia acaecida en los años setenta fue curada extirpándola de raíz, hoy día los textos históricos que narran con una supuesta objetividad los acontecimientos pasados no dejan de ser un manual del decir sin contar, pasando superficialmente de forma banal y burda por lo que fue una realidad que dejaría en evidencia el hacer político de nuestro día a día.
Las facultades de humanidades y filosofía basan su enseñanza en manuales plagados de datos y análisis superficiales, posicionando el estudio de estas materias como algo muerto y lejano que hay que aprender de carrerillas. Conscientemente estas instituciones olvidan el papel fundamental que tiene un análisis histórico, así como la necesidad de una evolución filosófica que ampare y guíe nuestro errático devenir por el mundo, convirtiendo estas prácticas en guías vivas y útiles en nuestro hacer cotidiano.
Por descontado que esta manipulación del pasado y del pensamiento tiene un fin, que no es otro que sumergirnos en un olvido, donde la única verdad sea la que se nos ofrece a diario en sus medios de comunicación, por eso se hace necesario fomentar un pensamiento crítico que contrarreste tan poderosa máquina del engaño, una rebelión contra la mentira, y en contra de sus verdades que no hacen otra cosa que maquillar y justificar el poder al que tenemos que vernos sometidos.
Todos nosotros tenemos un pasado, todos nosotros tenemos una historia, todos nosotros tenemos ojos y capacidad de analizar lo que vemos. Supone poco esfuerzo compara la realidad con los discursos, con las mentiras, con los aparejos informativos que nos hacen caer en la trampa. No podemos convertirnos en el campo de cultivo donde se siembra miedo que nosotros nos encargaremos de recoger y que nos someterá al pavor de que ocurra algo, cuando con una sola mirada a nuestro alrededor nos convenceremos de que poco hay en la realidad de lo que nos están contando, de que podemos tomar nuestras propias decisiones, con el gusto de saber que de equivocarnos también podemos aprender.

Yorick.

Los ricos no perdonan

2009-10-19T05:39:00.000-07:00

Nuevamente lo han vuelto a hacer. En primera página, con letras bien grandes, el fasci-periodico –Las Provincias- de Valencia, arremete de nuevo contra los colectivos libertarios. Con un titular demoledor, convierte el trabajo de dichos colectivos en laboratorios de terrorismo callejero. En un artículo miserable, con el estilo burdo y plano que los caracteriza denuncia la quema de unos cajeros automáticos, acusando directamente a “grupos anarquistas violentos” La aparición de folletos exigiendo la libertad de Amadeu Casellas, da pie al autor para cebarse con el preso, denegándole y despreciándole con solo nombrarle. El pasado delictivo de Amadeu no tarda en asomar, recalcando bien, su estigma de peligro social. En ese contexto, ni una palabra de los 23 años que este hombre lleva preso, nada de la mentira y los silencios de las instituciones, de la injusticia aplicada a su persona. Eso sí, referencias ridiculizantes a su huelga de hambre, huelga reanudada después de que todos prometieran… para no cumplir. Huelga que Amadeu está dispuesto a llevar hasta las últimas consecuencias, esfuerzo noble que pone en evidencia la cadena perpetua encubierta que padecemos en este país, que nos evidencia para quién están hechas las leyes, llenas de laberintos y subterfugios preparados para alargar las condenas eternamente de los que no pertenecen a su casta: la de los ricos. Así cualquier persona puede permanecer años y años encerrado, mientras los verdaderos ladrones, mangantes y asesinos campan a sus anchas en sociedades hechas a su medida, donde pretenden, como siempre pretendieron convertirnos en sus esclavos.

Yorick.

manifiesto anti-demócrata

2009-10-13T05:29:00.000-07:00

Ser demócrata hoy día supone penetrar voluntariamente en una masa homogénea de personas cuyos pensamientos son dirigidos por unos líderes políticos cuyo discurso de tremenda laxitud intelectual flirtea sin reparo en las pocas luces de dicha masa humana. Así los individuos se sienten representados y participan activamente en una rueda malsana de hacer política para las masas de forma infantiloide y primitiva. Mientras los dirigentes políticos actúan a sus anchas, manteniendo de cara al público una cara y unas formas y actuando a placer en los asuntos importantes de estado. La complicidad del resto de fuerzas políticas y sindicatos, la manipulación de la información mediante el control de los medios y la pasividad de la población crean un caldo de cultivo adecuado para manipular la sociedad a su antojo.
En esta realidad difícilmente se mueven las ideas y las críticas a dicho sistema. La elasticidad otorgada a las leyes, sitúa peligrosamente a los colectivos críticos cerca de la ilegalidad, ya sean partidos políticos o asociaciones de cualquier tipo. Pensar diferente en estos tiempos nos lleva a ser criminalizados, o a ser ridiculizados por el poderoso sistema de manipulación de masas en manos del poder. Asimismo, los seguidores de tan demencial sistema se convierten en una suerte de policías morales, bajo unas premisas consensuadas y aprendidas a conciencia, por lo que razonar con individuos que piensan que su existencia es el colmo de la felicidad, se torna una tarea peligrosa y casi imposible, pues permanecen en un estado de aceptación permanente unidos mediante burdos símbolos encumbrados por los medios, desde el tan manido tema de la nación hasta los éxitos deportistas por el mundo, provocando en sus mentes un sentimiento de fuerte nacionalismo que se acerca peligrosamente a lo que en otros tiempos fue llamado fascismo.
Los medios por su parte, enfocan la información desde el punto de vista de la culpabilidad, eximiendo de esa forma, a los dirigentes, banqueros, economistas etc. Arrojando balones fuera, es decir inculpando de forma soterrada y constante a la situación política o económica del resto del mundo de nuestros males, justificando la subida de impuestos, el envío de tropas como nuevo medio de colonización, y blindando y protegiendo a los grandes grupos empresariales que dominan el mundo (Industrias farmacéuticas, alimentarías, militares y energéticas)

Ante estos hechos manifiesto mi absoluta repulsa a pertenecer a este sistema que mantiene el pensamiento aborregado y adocenado, me niego a ser domesticado y emplearé toda mi fuerza en combatir dicho sistema con una DESAFECCIÓN permanente, desafección que proclamaré constantemente allá donde vaya, proclamando un reniego total a las instituciones, banderas, ideas y estados que abrazan y fomentan una permanente y calculada estupidez.

yorick.

la calumnia

2009-10-05T05:51:00.000-07:00

Si desgranáramos cada minuto vivido, si analizáramos esas experiencias emocionales que acumulamos a lo largo de las horas, nos quedariamos sin respiración a cada instante. Debemos de llevar una coraza muy fuerte para defendernos de todas esas emociones, una coraza que puede resultar nociva por la ignorancia a la que nos aboca. Brutales descargas de emotividad o de falta de ella nos golpean constantemente, cuando por ejemplo, observamos los cambios de conceptos en cuanto a sentimientos se refiere.Por decir una: La amistad, se ve sumida en un saco de indefiniciones donde perdidos sus valores se pone en duda constantemente careciendo de la más mínima confianza por quienes dicen regalarla altruistamente. ¿Como se llega a que quién dice ser tu amigo te ponga en evidencia a la primera de cambio escondiendo su cobardía y su torpeza en una masa calumniadora?
Así nos movemos peligrosamente en los terrenos pantanosos de la calumnia, vendidos por una palmadita en la cabeza del colectivo implacable que pretende absorber nuestro pensamiento libre. Las calumnias demoledoras que hunden a cualquiera en el desprecio o el olvido colectivo, usadas como tapaderas que nos eviten asomarnos a la verdad las derramamos insconcientemente sobre todo aquel que actúa solitariamente, condenándole a un ostracismo infalible, a un destierro permanente, a un exilio excluyente que libere la conciencia del calumniador y de los que la extienden por el mundo....Siempre hay dos versiones de la historia ¿En cuantas ocasiones has escuchado las dos?

Yoric...sin acritud

currículum vitae

2009-09-22T05:21:00.000-07:00

Ni siquiera se si esta bien escrito, currículum vitae, puedo intuir su origen, pero no se a cuento de que, hoy día el uso de esta palabra esté tan extendido. Lo que si que sé es que solo pensar en ello me pone mal cuerpo. Los que trabajamos de forma precaria nos echamos a temblar, cada vez que tenemos que preparar uno, un par de folios, donde estamos obligados a contar nuestra vida, donde de manera soterrada se nos exige ser los mejores en lo que ofrecemos, donde una lista boba de nombres de empresas y títulos nos da preferencia frente a otros, donde el arte de mentir o maquillar la realidad en casi todas las ocasiones roza el ridículo.
Un trámite demoledor de uno mismo, tan lejos de la poesía de la vida como un pez pueda estarlo del Everest. Sin embargo, el mundo no parece entenderlo así, para cualquier empresa o empresario, el currículum se convierte en la llave que abre la puerta a una selección de personal acertada. Los supuestos trucos para hacerlo digerible son innumerables, y estúpidos. Casi todas las personas de a pie estamos obligados en alguna ocasión a preparar uno. Las de a pie digo.

Ayer un individuo que dirigió una comunidad autónoma durante años siguiendo su línea de bocazas se permitió elaborar un poco más el collar de "perlas" de su carrera política dirigiendo su ataque sobre la atención en la seguridad social al extranjero.
El tipo en cuestión regüeldaba: -la seguridad social para los españoles...
Ante la fantochada que suponen hoy día las supuestas inclinaciones ideológicas de los partidos políticos, me pregunto:¿Como hemos podido ser engañados durante tanto tiempo, por indeseables que se disfrazan de lo que no son?
Y porqué refiriéndome al título de este escrito ¿desconocemos el origen y formación de los políticos de este país? ¿Porqué si a todos se nos exige el currículum allá donde vayamos con los políticos no ocurre lo mismo? Se nos oculta el pasado tránsfuga de muchos, los cambios ideológicos radicales, sus litígios con la justicia, o el paso por la dirección de empresas favorecidas gubernamentalmente, etc,etc,etc...
Sin embargo ahí están, engañando, aplastando, enriqueciéndose, a costa de quienes les votan y de quienes no.
Vivimos en un estado corrupto, llenos de dirigentes corruptos. Un estado de mierda lleno de mierdas plagados de moscas. Y todos contentos.
Decía Haro Tecglen hace años, que en este país existe una clase política, una clase parcelada y hereditaria donde solo se entra por nacimiento o por cantidad de bienes. El se preguntaba: ¿Si veo a los Calvo-Sotelo, Pío Cabanillas etc, donde están los Negrín, Azaña, etc?
Las listas cerradas de los partidos provocan todo esto. La mentira de la exclusividad impide que personas capaces y necesarias se habrán paso, más allá de contados ejemplos de municipalismo.
¿Qué haría falta para que las personas se dieran cuenta de lo que ocurre aquí en realidad? ¿De que somos dirigidos por intereses económicos y empresariales? ¿De qué ningún político actual ni venidero va a sacarnos nunca las castañas del fuego?
¿Sigo?
Si, sigo. Intentándolo digo, intentando cada vez que alguien se pregunte, planteando una duda que nos haga crecer, que nos haga perder el miedo, ese miedo inoculado y dirigido que nos convierte en marionetas, en criaturas llorosas que imploran amparo y buscan cobijo bajo las zarpas implacables de la bestia.

el reverendo Yorick.

variaciones endogámicas

2009-09-14T06:21:00.000-07:00

el niño llora
la madre suspira
el padre clama

el niño suspira
la madre clama
el padre llora

el niño clama
la madre llora
el padre suspira

miradas II

2009-09-03T05:36:00.001-07:00

3 de Septiembre: Observaciones a pie de calle.

por motivos de trabajo, visita a diferentes casas, en cada una de ellas, diferentes recibimientos. Amabilidad en unas, y malos gestos en otras. en general personas muy mayores encerradas en sus domicilios oscuros. La televisión a volumen generoso. De un vistazo se perciben sentimientos diversos: Amargura, aceptación, rencor, desconfianza, dolor, abatimiento, desidia. Faltan las casas donde una persona sonriente abra la puerta, donde un retraso sea disculpado, en vez de condenado a un fusilamiento, donde una confianza prime sobre las miradas vigilantes que acechan desde una cobardía aceptada, donde las viviendas se convierten en dictaduras territorializadas por una estupidez intrínseca que va de la mano a una existencia servíl.
Así todo el día, y solo por hablar de las viviendas, en la calle, con el trafico, todo se complica. Difícil,muy difícil mantener todo el día unas ganas de abrazar al mundo, a medida que pasan los minutos los obstáculos puestos a la sonrisa crecen, la zancadilla intencionada contra las buenas intenciones se magnifica, y poco a poco casi imperceptiblemente se va cayendo en un estado de decepción que desgasta profundamente y del que cuesta remontar sin ayuda. La que haría falta para que uno no se sintiera absolutamente solo, por empezar desde algún sitio, la que haría falta para que los días parecieran más cortos y luminosos, solo a base de sonrisas, la necesaria para que nos hiciera entender que el egoísmo individualista no nos enriquece como el altruismo colectivista. En definitiva, otro día más esperando una sorpresa, con la promesa echa de no sucumbir a una cobarde derrota y con la esperanza lista para esperar un día diferente.

Optimus de Alégria

sobre los salvadores de almas

2009-07-27T05:36:00.000-07:00

Me pregunto quien sería el primer charlatán, que ante las preguntas y miedos de sus congéneres, sobre la muerte, o sobre cualquier fenómeno inexplicable, se autodoctoró en explicar mediante mentiras todo lo que sus convecinos querían saber. Es fácil imaginarselos vestidos con la piel de algún animal poderoso, hablando en una lengua arcana y con tono grave e intimidatorio dirigirse a sus asustados paisanos. Y él, consciente de lo que podría hacer con el poder que le proporcionará ese miedo colectivo, sonriente y satisfecho de la estupidez de su pueblo.
De una forma u otra, ese es el origen de las religiones. A partir de ese punto todos los pueblos del mundo desarrollaron una cosmogonía adaptada a sus necesidades. Solo en muy contados casos, estas invenciones se han usado, con el único fin de contar historias alrededor del fuego. En el resto del mundo, el resultado ya lo conocen.
Paralelamente a la historia y el desarrollo de los asuntos religiosos de más calado, existe otra dimensión donde conviven adivinos y curanderos de todas las pieles. Cretinos investidos de maestros, doctores y magos con unos nombres y curriculums de lo más pintoresco, dotados de una cara dura que sería difícil de rayar aun intentándolo con un diamante, poco más o menos igual que sus colegas cristianos, musulmanes o de cualquier otra tradición religiosa. Embaucadores y mentirosos que con una baraja de cartas llenan el corazón de unos desgraciados de esperanzas mientra por otro lado vacían sus bolsillos. Como si de pitonisas de feria se tratara, se proveen de una parafernalia barata, donde se mezclan con el orden caótico de un anticuario, vírgenes, budas y bolas de cristal, acompañados de los chillones colores de amuletos de plástico importados de oriente. Inventores de una liturgia tan ridícula como la de cualquier religión se afanan en captar desgraciados que con sus actos desesperados nos demuestran que seguimos colocando la fe en lugares equivocados...

El reverendo Yorick.

(Los recortes de la foto fueron recogidos en Valencia fortuitamente de los parabrisas de los coches en el transcurso de una semana...)

2009-07-09T06:17:00.000-07:00

Todos se desean buenas vacaciones. Todos avisan y ruegan precaución en la carretera. Todos te desean un buen viaje. Todos esperan volverte a ver. ¿Todos?..............
En cualquier hospital, hay cientos de personas esperando un trasplante, para ellos, los accidentes de trafico se convierten en una posibilidad real de conseguir un donante que les habrá el camino de la cura....
Y ellos, muchos, estarán pendientes de las estadísticas, desearan que esos accidentes ocurran, soñaran con ver entrar al médico por la puerta, con la noticia de una pronta visita a los quirófanos.

Este texto, nace de unos comentarios oídos a una persona cuyo padre se encontraba en lista de espera para un trasplante doble. Creo que no me queda moral ni para comentarlo, después de las vueltas que le llevo dando a la historia desde que la oí.

solo dos pregunta: ¿Hasta donde llega nuestro egoísmo? ¿Hasta donde somos capaces de justificar tanta miseria?

Yorick.

Sobre la desobediencia electoral

2009-06-11T01:31:00.000-07:00

Una breve referencia o análisis sumarísimo de la opción que, con los datos en la mano, parece mayoritaria en las elecciones al parlamento europeo. Me refiero a la abstención. Con la abstención hemos ganado aquellos que, considerando el corporativismo de la clase política, queremos deslegitimar un sistema de partidos que patrimonializa el estado y la representatividad de la soberanía popular; un sistema democrático en el que los partidos gobiernan haciendo uso ilegítimo del "interés general".
Un poco de memoria: el voto (la democracia) es una institución humana (no una fuerza sobrenatural) y por ello histórica, es decir, cambiante. En la actualidad "votar" ha perdido su significado original, en el supuesto de que alguna vez lo haya tenido. Más bien es al contrario, una aproximación distanciada a su funcionamiento nos devuelve una imagen alejada de su sentido etimológico. Una vez la ideología dominante del voto se ha instalado (y el que se sale es tildado de irresponsable, desideologizado o, en el extremo, "radical" o "terrorista") y es instrumentalizada por un grupo corporativo singular y minoritario (clase política, segmentada a su vez, en competencia en el mercado político) el acto del voto se convierte en el mecanismo por el cual se enajena la capacidad política de la sociedad civil (como el salario su capacidad productiva, como el examen su capacidad intelectual), ocultando la relación de dominación política que opera en su seno. Mientras seguimos yendo a votar pensando en derechas e izquierdas (horizontalismo), olvidamos que las coordenadas han ido cambiando por el camino (verticalismo), siendo los de "arriba" (pocos, pero con recursos) los que someten a sus intereses a los de "abajo" (muchos, pero sin recursos), dentro de los márgenes de lo que se llama "gobernabilidad" (el sistema aprieta pero no ahoga) que se convierte así en el arte de gobernar la asimetría.
Ello tiene mayor relevancia cuando los parlamentos (y los gobiernos que emanan de ellos) se constituyen con niveles crecientes de abstención electoral, es decir, que la voluntad de un 46% del censo electoral se impone sobre la del conjunto de los habitantes de un país (más que los incluidos en el censo), lo cual deja muy en entredicho el nivel de representatividad y, en consecuencia, de legitimidad de la autoridad política así constituida. Como abstencionista, no pretendo un vacío de poder, sino utilizar estratégicamente el valor simbólico del voto como principio de delegación y legitimación de la autoridad política con el propósito (y esto no lo tengo claro) de forzar pacíficamente a la "clase política" a redefinir las bases de su contrato electoral, es decir, el acuerdo tácito en virtud del cual unos (representantes) representan el "interés general" de los otros (representados). No me puedo reconocer en una democracia sin demos... sólo cracia. No necesitamos organizarnos para luchar por más democracia; al contrario, precisamos desprendernos de esta idea de organización política tanto como los esclavos de la esclavitud.
No es verdad que "la derecha vota en bloque". El PP ha perdido 3.148.129 votos respecto a las elecciones generales de 2004, y el PSOE 4.993.663 (me he tomado la molestia de contarlos). En mi opinión, los sectores progresistas de la sociedad civil deberían organizarse, no para formar más partidos, sino para dar forma colectiva a la desafección del electorado, concibiendo estrategias de desobediencia electoral (voto blanco, nulo, abstención), de modo que ello no se interprete en clave individualista o de masas abúlicas, sino más bien de todo lo contrario, una posición colectiva de ciudadanos sobradamente informados del grado de desvinculación de la "clase política" respecto al "interés general". Insisto en esta idea: en la actualidad, dada la correlación de fuerzas democráticas (bipartidismo de derechas: PSOE, liberal; PP, conservador), el que vota da su consentimiento para reproducir ad infinitum un sistema de dominación política (democracia) y explotación económica (capitalismo). Y concluyo contra el sentido común: si votas, no te quejes.

Fuente: ATENEO LIBERTARIO AL MARGEN.

maneras de llorar

2009-06-09T00:49:00.000-07:00

¿Podría soñar alguien con mejor tumba que el mar? ¿Es imaginable mejor forma de desaparecer? ¿De que te recuerden? Allá donde fueren los que te lloren encontraran tu recuerdo traído por el romper de unas olas. ¿Tan insoportable se hace al ser humano no saber del cuerpo de sus caídos? ¿Tan fuerte es la necesidad de control que incluso después de muertos debemos estar localizados y a ser posible enterrados bajo una piedra?
El egoísmo siempre tiene un disfraz a su alcance, una excusa, un pretexto que impedirá llamar a las cosas por su nombre, y también impedirá actuar con sensatez.
Que soberbia es la miseria mental. No tenemos escrúpulo ninguno en matar de hambre a medio mundo, en condenar a la guerra y al subdesarrollo, en explotar y esquilmar pueblos enteros, sin derramar una sola lágrima, y sin que nos tiemble el pulso. Sin embargo, ante un desastre aéreo, en mitad del océano, se moviliza medio mundo para recoger unos trozos de aluminio y algunos cadáveres que con certeza ya daban por muertos. Una tarea baldía y absurda cuyo coste se pierde en las aguas que van a morir a las playas de un suburbio.
Todas las semanas, pierde la vida algún ser humano cruzando el estrecho, o los estrechos, mangas de mar que separan un mundo de otro. Fronteras azules surcadas por embarcaciones podridas y atestadas de personas, cuyos ojos se clavan en la línea del horizonte. Con el presentimiento de que si mueren allí, nadie vendrá a recogerlos, a no ser que sus cuerpos flotantes se cruce en la ruta de algún crucero, que molesten con sus miserables cuerpos, la visión de los turistas adinerados. En ese caso, con celeridad serán retirados, solo en ese caso. El resto se hundirán en el océano, mientras todos lloran y se conmueven por los pasajeros de un avión que se precipito al mar.

el reverendo Yorick.

Como convertir a un mierda en un moralista y justiciero de primera

2009-06-08T03:54:00.000-07:00

Para realizar esta operación, aparentemente sencilla, hacen falta varios pasos. Lo primero que hay que hacer, es hacerse con un buen número de mierdas, dispuestos a cualquier cosa con tal de entrar en la institución mierdosa a la que aspiran. Una vez logrado esto, escollo que no presenta ningún problema, dado el gran número de aspirantes que se apuntan todos los años, se procederá, a un lavado profundo y continuado de cerebro, con vejaciones psicológicas incluidas, inculcándoles constantemente, que no son dignos de llevar el uniforme al que aspiran, de esta forma sus deseos miserables se canalizaran hacia ese uniforme, convertido en sagrado para sus cerebros vacíos. Una vez logrado el objetivo, de que la ambición de todos los mierdas aspirantes pasa por lograr el uniforme, servirlo, respetarlo y amarlo por encima de su propia madre, se procederá a la más ardua tarea de que los mierdas aprendan y se familiaricen con los códigos y leyes que habrán de hacer respetar. Esta parte es la más difícil, dado el corto raciocinio de los aspirantes y aspirantas, cuyo coeficiente intelectual verdadero, o sea la capacidad de pensar roza la nada más absoluta, por lo que deberán aprender cada ley de carrerillas…

Otro de los puntos importantes, es aleccionar a conciencia a los mierdas de que nadie puede ni debe discutir ninguna de esas leyes. Que todo el mundo es sospechoso, y mas, si es extranjero, gitano, o su aspecto es desaliñado (desconozco el criterio utilizado para este último punto) La promesa de que gozaran de inmunidad, y protección si alguna vez se exceden en su cometido debe ser recalcada, para evitar futuras dudas y sentimentalismos.
Una vez logrado esto, solo falta preparar una ceremonia para que las mierdas henchidas de orgullo la graben en sus obtusos cerebros, convirtiendo ese día en el más importante de su vida. Se les entregara un arma, para que puedan fardar, y sentirse claramente superiores a los demás, y se los soltara en la calle, con un código por cerebro, y un talonario de denuncias adjunto.
A partir de este punto, el mierda, con las prerrogativas aprendidas y enquistadas en su cráneo, podrá dedicarse por completo a las tareas de control que se les encomienden, pues no dudara ni se preguntara si hace lo correcto, ya que tendrá la certeza de que así es.
Llegados a este punto el mierda, se creerá tanto lo que hace y porque lo hace, que se dedicara a obedecer, opinar y sentenciar a troche y moche, con lo que el objetivo planteado estará cumplido.

Yorick.

piensa bien lo que haces antes de votar

2009-05-27T01:07:00.000-07:00

¿Aún no has tenido bastante? ¿Todavía no es suficiente?
¿Cuántas mentiras más necesitas? ¿Cuántas infamias? ¿Cuánto despropósito? Piensas de verdad que lo que te ofrecen es la vida que quieres vivir, explotado, excluido, denigrado, maltratado, vendido, engañado.

Estaría bien que alguna vez durante nuestra vida no siguiéramos el juego que nos somete, que negáramos sus argumentos, que miráramos al pasado con orgullo, recordando con dignidad, a quien se enfrento y lucho contra ellos y sus mentiras. Que dejáramos de tener como objetivo, el ser y parecernos a ellos. La vida no pasa necesariamente por su camino, y no tiene reglas fijas, ¿Por qué agarrarnos entonces a las de siempre? Desatar los nudos que nos atan al futuro se acerca bastante a la libertad, dejar que la improvisación entre en nuestras vidas, invertiría el polo magnético al que nos sometemos. Ser participes de nuestro tiempo de verdad, y no simples espectadores de lo que otros hacen con nuestro presente.
No basta con definir a las sociedades en las que vivimos como imperfectas, cuando la realidad nos dice que son implacables. Las convertimos en implacables con nuestro silencio, con nuestros votos, con nuestro temor.
¿A que tememos en realidad? ¿Tan rendidos nos encontramos que no podríamos andar por el mundo sin necesidad de luchar constantemente por un poder basado en la dominación de nuestros hermanos?

Constantemente, tengo la necesidad de gritar todo esto bien alto, cada día de mi vida, que veo pasar muerto y predecible ante mi. Pero mas acuciante es mi necesidad de gritar, cuando la gran mentira del mundo celebra sin vergüenza su resurgir de las cenizas. La prueba que los reafirma, la claudicación colectiva que les da la llave del poder: LAS VOTACIONES

Una vez mas se vestirán con sus trajes, colocaran sus sonrisas, maquillaran sus rostros, babearan aparentemente ante nosotros, ordenándonos subliminal y amablemente que acudamos a sus urnas, para que nada cambie, para que no veamos mas allá de lo que nos ofrecen, para que temamos y como niños indefensos busquemos consuelo en sus brazos. Tienen la certeza de que será así. De que el ciclo será completado y renovado una vez mas, de que serán siempre necesarios, y bajo esa necesidad se reproducen, perpetuándose, generación tras generación.

De ahí este grito, esta llamada, esta invitación, a negarles ese privilegio que le otorgamos, ese voto de sumisión que nos anula y nos embalsa, dejando la llave de la compuerta en sus manos. Esas manos venenosas que en mis sueños, siempre acabo rompiendo.

el reverendo Yorick.

No te fíes de nadie

2009-05-20T01:18:00.000-07:00

¡Ay! mi niño, mira que mamá siempre nos lo decía, pero tú nunca hiciste caso.
La pobre mujer, todos los días: -No te fíes de la gente. Y tu, mi niño siempre
tan confiado. Recuerdo cuando me hablaste de él por primera vez. –He
conocido a un tío especial –me decías- Un pringao, como yo, ahí, en la
excavación, todo el día sacando tierra, hemos hablado un poco, y le gusta leer,
como a mí- Fíjate mi niño, lo que me decías, le gusta leer, siempre me acuerdo
de ti cuando entro en la cocina. Aun me parece verte en invierno, solo, con tu
libro y tus grandes gafas, mientras el resto de la familia veíamos la televisión o
jugábamos al bingo. Y tú allí con tus libros. Y esos días en la excavación te
admiró que el también leyera libros… mi niño.
A los dos meses, te hiciste dibujante, ya no eras un pringao, como tú dices, ya
no tenías que estar todo el día sacando tierra. Tu trabajo cambió totalmente.
Me contaste, que todos los días bajabas al foso, a pasar un rato con tus
antiguos compañeros. Después a la hora de salir, quedabais todos en algún
bar cercano, el Torito, o el Tranvía. Todos polvorientos, bebiendo cerveza,
algunos días casi sin comer. Todos contentos, y con los ojos enrojecidos. ¡Ay!
Mi niño, tú tan delicado, tan sensible, y todos esos años en trabajos brutales.
Menos mal que ahora eso pasó. Aunque yo se bien que te sigue tirando esa
vida, te veo mirar a los obreros, en los peores tajos, y tus ojos te delatan
pidiendo estar allí. Quién entiende a los hombres. Cuando me llamabas a casa
me hablabas de él, de los libros que te recomendaba, y de tu fascinación por
sus conocimientos literarios, te quedabas siempre tarde leyendo, enganchado
por los descubrimientos que él te hacía. Me hablabas del conde de
Lautreamont fascinado, recuerdo cuando me pasaste aquel libro, no pude
pasar de la primera hoja, ¡que horror! Nunca entendí como te podían gustar
esos libros.
Ahora, tantos años después, me recordaste a aquel hombre, ha pasado tanto
tiempo ya, la verdad es que yo lo había olvidado por completo, y más después
de lo que te hizo. Y tú sigues defendiéndolo y disculpándolo, no hay quien te
entienda. Dices que encontraste los poemas que te dio, escritos por él, y que
los quieres publicar. Mi niño, que quieres que te diga yo, que ya los hubiera
tirado hace tiempo. ¿Ya no te acuerdas? Cuando fuiste a ofrecerle trabajo,
fuiste a buscarlo a aquel barrio tan oscuro, lo buscaste casa por casa, todas
abandonadas y ocupadas por gente, preguntaste a todos los vagabundos y
drogadictos que encontraste, hasta que diste con él. Estaba en una casa, sin
luz, me contaste, había una chica italiana con él, -muy guapa- recuerdo que
me dijiste. Le ofreciste el trabajo, y el acepto, empeñaste tu palabra con tus
jefes por él, del que no se fiaban por su aspecto feroz, y mira como te lo
pagó… ¡Que infeliz fuiste siempre mi niño!
Al principio todo fue bien, trabajaba duro, y estaban contentos con él, tú le
ayudabas siempre que podías, le preparabas un bocadillo, junto con el tuyo, y
le invitabas a café en el descanso, vuestras conversaciones literarias seguían.
Como ibas a sospechar lo que pasaría luego mi niño, tan confiado tu, siempre
sin hacer caso de mamá ¡Ay! Recuerdo tu cara de abatimiento, cuando todo
cambió, casi ni comías, cuando venías a casa esos días. Cuando me contabas
como todo cambió, te juro, que se me rompía el alma de verte sufrir. Contabas,
que al pasar el primer mes, cuando tu amigo cobro su primer sueldo su
comportamiento en el trabajo dio un giro. ¡Pero mi niño! Como no fuiste capaz
de verlo, cuando tuvo dinero, empezó a beber, una copa por la mañana, o dos,
-vete a saber- luego a la hora del bocadillo también, y después me contabas
que se despistaba durante la mañana, para ir al bar. Que congoja me da,
recordarte esos días, tan incomprensibles para ti, cuando viniste a mi casa
enseñándome el libro de Quevedo que te regaló, y la carita de pena que se te
ponía, allí plantado con el libro en la mano, sin abrirlo…¡ay mi niño! Tus jefes
empezaron a mirarte mal, como si tu tuvieras la culpa…tú que trabajabas tan
bien no tenías que cargar con la culpa de nadie, ¡que idiotas!
No quiero ni pensar cuanto sufrirías cuando empezaste a dejarlo de lado,
cuando tu relación con él pasó a un mero saludo de cortesía al llegar y al irte
del trabajo. ¡Que duro, mi niño! Tuvo que ser para ti. Y luego, el día de los
poemas. Tuvo que ser terrible, no sé como se atrevió. Aquel día llegaste muy
excitado a casa, enseñándome una carpeta amarilla, con unos folios dentro
–hermana, mira…- dijiste asustado, - mira lo que me ha dado- Te dije que se lo
devolvieras, que le dijeras que te dejara en paz, pero tu te empeñaste en
guardarlo, aunque ya casi no le hablabas, te empeñaste en guardarlo. A veces
no hay quien te entienda mi niño.
Luego terminó el trabajo, y dejaste de verlo, ocasionalmente, me contaste que
lo encontrabas de noche, rondando por el barrio, cerca de La Manola, pero no
era bien recibido allí, porque nunca pagaba nada, iba sableando copas, a todo
el que conocía, contigo no se atrevió nunca. De repente dejaste de verlo,
pasaron unos meses, antes de que oyeras el rumor. Aquél día también te
temblaba la voz cuando llegaste a casa. –Hermana… ¿sabes de que me he
enterado?- Cuando te vi me asuste, me dio un vuelco el corazón, y total, para
decirme que habías oído en la calle que él había muerto. Nunca te había visto
así de abatido, intenté consolarte como pude, te dije que te vinieras unos días a
casa conmigo, pero te negaste. Pasé varios días sin saber nada de ti
completamente asustada. Te juro, que estuve a punto de llamar a la policía,
solo saber que no me lo perdonarías me lo impidió. A la semana o así me
llamaste por teléfono, que si podías venir a comer. Como te voy a negar a ti un
plato de comida, te he dicho un millón de veces, que cada vez que sales por la
puerta me pongo a morir. Hasta que vuelvo a saber de ti mi niño.
Aquél día llegaste pronto, y aunque se te veía entristecido, estabas diferente,
estuvimos hablando, primero me dijiste que empezabas otra excavación, como
dibujante de nuevo. ¡Si supieras como me alegré! Después me contaste que
habías andado todo el barrio, día y noche, en busca de alguien, que te
confirmara el rumor de la muerte de aquel desagradecido. Preguntaste a todos
los aparcacoches, vagabundos, vagos y drogadictos que encontraste. Todos te
decían lo mismo: Algunos no lo conocían, y otros habían oído el mismo rumor
que tú. Me contaste que encontraste a un amigo común, que había estado en
la excavación donde os conocisteis y que se ganaba la vida aparcando coches
detrás de la iglesia de los mercedarios, vaya trabajo y vaya gente que tiene que
ser –pensaba yo para mí- El había oído lo mismo que tú, pero no sabía de
nadie que lo pudiera confirmar. Así que en cierto modo empezaste a aceptar su
muerte. Qué en silencio comiste aquel día, si hasta el niño te lo noto. En el
fondo, yo se lo que te torturaba, aunque en aquellos días nada me dijiste, pero
que te piensas, soy tu hermana mayor, y te conozco bien mi niño.
Se que la carpeta con los poemas que te dio aquel desalmado te quitaba el
sueño. Se bien, que pensabas, que si no tenía familia, ni nadie conocido, su
recuerdo se perdería en el tiempo, y tu, con su carpeta eras como el –guardián
de su memoria- como me confesaste ayer. Después de ocho años me lo
cuentas, vaya confianza que tienes en tu hermana. Ahora, después de ocho
años, dices que los quieres publicar, bien. Total, a ver si acabas de una vez
con esto, que no entiendo porque andas siempre con esos líos de poemas y
libros. Si solo se trata de eso, de publicarlos, adelante, a ver si lo olvidas de
una vez y te concentras en tu trabajo, y aprendes, aprende de una vez aquello
que tanto te decía mamá: No te fíes de nadie…hijo mío.

Este relato esta dedicado a FELIX I. TRIGUEROS cuyo rastro se perdio en Valencia en el año 2003. Lo narrado aqui, ocurrio de verdad, salvo algunas licencias literarias.
Los poemas de Felix siguen esperando a ver la luz en la carpeta amarilla, tal y como me los entrego.

Rafa Becerra.

música

2009-05-14T04:13:00.000-07:00

Siempre estuvo ahí, siempre me encontró cuando yo ni siquiera la buscaba, cuando daba el naufragio por perdido aparecía. Sin preguntar siquiera se iba apropiando de mi, yo me dejaba hacer. Así me rescato para este infierno muchas veces. Es como si dijera levemente a mis oídos:- Ya lo se, pero sigue adelante, el final lo vas a conocer tarde o temprano- Esas palabras resonando en mi cabeza me hicieron seguir un poco mas, ¿que podía perder? una vez que se sube una montaña solo queda bajarla por el otro lado, donde el horizonte aparentemente es distinto del que acabamos de dejar atrás.
Tome conciencia de su poder de atracción, de su seducción, de su magia, y me deje tomar por ella, desde la primera vez, que ni siquiera recuerdo, he estado tomado por ella, conquistado, apropiado, invadido, pero no vencido, pues ella no pretende eso, todo lo contrario, su posesión, es siempre una forma de consciencia que nos hace descubrir y sentir que habitamos en nosotros mismos.
Ella también tiene un lado oscuro, ridículo, manipulado, pero para cualquiera que la conozca bien, sabe de sobra que es solo una mala imitación sin contenido, una mentira fabricada con el humo de la ignorancia, urdida por ingenuos mercaderes usureros, que no saben oír, y que no entienden que el lenguaje universal no se puede prensar ni manipular, que tampoco saben o no quieren saber que las cosas hechas con alma no se pueden copiar, no sale, se nota la burda imitación de lo inimitable. Así ocurre con ella, si no tiene alma no es. Simplemente. Cualquiera con un poco de oído y sensibilidad lo sabe, porque la ha oído hablar en la noche, en el día, en cualquier instante, ha sentido sus palabras y su aliento, como yo lo sentí. Su rastro se encuentra fácil en las noches estrelladas, en los rincones que permanecen habitados por sombras, en las vidas hiladas con imprevistos donde lo menos sorprendente de todo es la muerte representada por el último grano de arena de nuestro reloj. Si hay algo eterno, ella estará allí, cuando el postrero recuerdo del ultimo ser se pierda en la nada, cuando la sinfonía tiránica del silencio domine el infinito, ella estará ahí, acechando, poniendo las notas en su sitio, trabajando sobre un pentagrama de dimensiones titánicas, rompiendo los silencios, con vientos, derrumbes, tormentas y mareas.

Yorick.

estrategias

2009-05-08T01:13:00.002-07:00

Pareciera que con el anterior presidente de EE UU se hubiera acabado un ciclo. El de los presidentes autoritarios. Una corriente de cercanía recorre el mundo de la política. Los nuevos mandatarios de los países más ricos adoptan poses similares, buscando una complicidad con los votantes. Una filosofía de buen rollo e incluso camaradería se percibe en esta casta que muta, siempre persiguiendo el mismo fin: La permanencia mediante el engaño. En nuestro país, también lo vivimos, el cambio del presidente del extraño bigote, al presidente de las cejas a dos aguas fue notable, el primero caracterizado por sus gestos hoscos, prepotentes y desagradables, el segundo, como si de un misionero en Brasil se tratara va dando palmaditas y regalando su sonrisa de caricatura allá donde se presente. Incluso la monarquía decimonónica que padecemos se alisto a este movimiento de proximidad al vulgo, casando a su heredero, nuestra pesadilla venidera, con una periodista divorciada.
El colmo de este movimiento ha sido la proclamación del último presidente americano.
En la crónica política, estos cambios de imagen se traducen en una estrategia adoptada por todos, esto es, crear la ilusión de que les importamos algo, adoptar caras de preocupación y transmitir una imagen de político que sufre con su pueblo y es consciente de la repercusión de sus actos. Dichos actos no cambian, la forma de disculparlos si. Sus biógrafos se encargan de hacer notar la procedencia humilde de muchos de estos seres, recalcando que su origen no dista mucho del de cualquier persona normal, incluso en algunos casos, estas biografías, se sumergen en una historia de dificultades económicas. El mundo del folletín al servicio de la política.
Hace unos días, el presidente americano salio en televisión pidiendo disculpas por las victimas civiles de un bombardeo llevado a cabo en Afganistán. El discurso colonizador de su antecesor es el mismo, las formas no. La cara humana de la política vende, y es socialmente aceptada. Sin embargo, como decía, toda la verborrea humanitaria se queda de cara a las televisiones. En la realidad las garras opresoras se siguen clavando en los mismos sitios, mediante la falacia moralista de los grandes policías terráqueos que justifican la explotación y el expolio de gran parte del mundo. Pero ahora son simpáticos, y cercanos, y esas formas son suficientes para acallar a muchos, para expandir la falta de juicios propios, para ahondar en la ignorancia de la realidad. Para demostrarnos con su nueva estrategia lo serviles que podemos llegar a ser, en una nueva vuelta de rosca que aplaudimos, soñando con avaricia con que nuestros hijos lleguen a ser como ellos.

el reverendo Yorick.

2009-05-08T01:13:00.001-07:00

Existen unhas murallas
Que o dividen todo
E crean a limitación
Os carros van por riba delas
Pero non atopan a saída
Só chegan a lugares a pastar
Herba artificial e neve artificial
Hai quen camiña ata cansar
Sen sair do castelo
As murallas están por todos os lados
E ti cres que non existen
Porque che sopla algo de ar
No nariz
Come pedra e líquen
Para rillalas e comprobalas
Na súa abundancia
De formigón e ladrillo
Crúzaas e rebate con elas
A súa organidade
O seu organigrama
Que prevalece sobre todo
Foron creadas por todos nós
E agora nos escravizan
Estamos empachados delas
De correr por elas
Sen atopar a saída
As bombas non son suficiente
Só atopar a saída
Por riba delas
Só deixalas atrás
Dunha vez
Dunha maldita vez
Ás murallas da nosa vida.

1º de mayo

2009-05-05T04:49:00.000-07:00

No fue un primero de mayo más. No puede serlo, ni se deben contar estos días como si se tratara de un coleccionable. Es un día, dentro de un año, solo uno, en el que podemos y debemos manifestarnos y gritar bien fuerte. Gritar contra las malas condiciones laborales, contra los accidentes en el trabajo, contra la explotación y los abusos. Gritar contra todo lo que perjudica a una clase obrera que reclama sus derechos laborales. Gritar contra las crisis de los bancos, y cuyas consecuencias pagaremos todos, gritar contra el estado, contra la monarquía, contra el abuso del poder.
No fue un primero de mayo más. Fue el primero de mayo del año 2009, donde cerca de 300 personas se manifestaron en Ferrol bajo la bandera de la CNT con la ilusión intacta, con las ganas puestas en una jornada combativa y reflexiva, una jornada que sirva para despertar esas conciencias dormidas o ausentes, que sirva para que todo el mundo se pregunte ¿Por qué no estoy ahí?

Por eso no es un primero de mayo más, porque cada año es diferente, y siempre debe ser como la primera vez, para transmitir las ganas a todo aquel que se asoma a la ventana al paso de la manifestación, o que se acerca por la calle, para demostrar que no todo esta perdido, ni todo el mundo se ha rendido.

Por eso no es un primero de mayo más.

defensión

2009-04-27T00:32:00.000-07:00

Me niego a decirte que el fracaso me de miedo
Dejo para mis mentiras la forma de contarlas
Engalano los oídos de quien me escucha
Con mieles preparadas en laboratorios

Participo del mismo juego que todos
Fabricando muecas nuevas cada día
¿Te fijaste en la última?
¡Que derroche de talento!

La vergüenza nunca es suficiente
Para enrojecernos las caras
Ni la mía ni la de nadie
De ahí que el surco sea tan profundo

Las heridas siempre son superficiales
Apenas arañazos
En la farsa de quien las infringe
Se descubre que sobra cordura

Los náufragos acaban varando en playas concurridas
Donde no serán tenidos en cuenta
Por eso duele tanto contemplar:
La profundidad de los pasos impide sacar el pie de la huella

rafa becerra

de terremotos y semanas santas...

2009-04-08T00:45:00.000-07:00

Hay mañanas en las que la vergüenza me ahoga. En las que las caras sonrientes de falsedad me saturan. Esos malditos televisores y sus malditas declamaciones. Allá donde vaya los encuentro.
Hace tiempo conocí a un hombre con el que trabaje dos años en una carpintería de aluminio. Nos fuimos de allí casi al mismo tiempo, yo al paro, y el a montar su propio negocio, un bar. Hablando muchas veces le dije que no pusiera televisión en su bar. Que ya teníamos bastante, se lo decía por el rechazo que siempre me supuso las televisiones en los bares. Cuando entras en uno, y están todas las personas pendientes de ellas, da igual lo que pongan, un partido, publicidad, o el noticiero que toque en ese momento.
La imagen de varias personas mirando hacia la televisión, ausente de lo que ocurre a su alrededor, ajena a la vida que los rodea se me hace insoportable.
Mi amigo me dijo que era imposible, que tenia que ponerla, que la gente la pedía. Ya lo sabía. Al igual que sabia que repetir una mentira mil veces la convierte en verdad, como hacen en la televisión, apoyados por la prensa y la radio.

Antes de ayer hubo un terremoto en el centro de Italia, nadie sabe cuantas personas hay sepultadas bajo los escombros, enterrados en el propio piso que muchos no habrán podido ni pagar, enterrados en sus hipotecas. Me consta que hay muchas personas a las que en una situación como esa, cada segundo les duele, les duele porque saben que cada segundo que pasa, es un segundo menos de vida para el que permanece sepultado y vivo aun bajo un desecho arquitectónico. Por el contrario, también me consta que hay personas que respiran aliviados de que no les haya tocado a ellos, y ponen tierra de por medio, con el objetivo de olvidar rápidamente lo sucedido y volver a su tranquila cotidianeidad.
La televisión y la prensa los presenta como héroes, a los segundos digo.
La noticia repetitiva estos días y que me ahoga de vergüenza es la que con una sonrisa de jesuita, falsa y venenosa a la vez los presentadores de telediarios se congratulan en dar: los estudiantes españoles que había en Italia de Erasmus ya están en casa. Les entrevistan en el aeropuerto, donde dicen que a trescientos metros de sus casas había muerto gente, dicen que ya están repuestos y que no piensan volver. Es muy respetable, pero lo que no lo es tanto, es que esos medios de comunicación se empeñen en convertir a los cobardes en héroes, que por el echo de salir corriendo de un lugar donde sus manos son necesarias e imprescindibles, huyendo de ayudar a alguien que los necesita, nuestra televisión y nuestra prensa nos los muestre, como ejemplo de lo que quieren que hagamos todos, salir corriendo y volver a la protección de ‘papa-estado’ Sin saber que un terremoto no entiende de países, que lo mismo mañana ocurre aquí, ¿Qué diríamos al ver que todas las personas extranjeras que viven, trabajan, estudian o veranean, salen pitando, diciendo que no piensan volver, mientras los llamamos por un agujero de nuestra vivienda sepultura? ¿Qué nuestro vecino sale corriendo a casa de su abuela en la sierra, diciendo que solo piensa en olvidar y dando gracias de que no le haya tocado a el?

Por eso me ahoga la vergüenza. Por tanta cobardía, por tanta ignominia, por tanta infamia. ¿En que nos hemos convertido? ¿No se han dado cuenta? Detrás de cada uno de nosotros va un ser invisible portando una palangana con agua. Para que llegado el momento podamos lavar nuestra conciencia de cobardía, de indiferencia, de crueldad…y quedar limpios e impolutos otra vez… ¡que asco de humanidad!

el reverendo Yorick

confesión

2009-04-01T00:18:00.000-07:00

Soy yo quien reniega de tus dioses. De sus templos-museos de la hipocresía. También reniego de tus fiestas, de esas que sigues todos los años felizmente, con otros muchos como tu, y que te embotan de una realidad a la que vuelves la espalda. Del mismo modo reniego de tus gobiernos, los que crees que eliges, mediante la falacia de tu derecho al voto. Asimismo reniego de tus leyes, las que te son impuestas, y aceptas sin rechistar.

Soy yo el enemigo de tu paz, la que condena al silencio, la que excluye y la que esclaviza a todo aquel que no esta tocado por el dedo de tus dioses.
Así acepto convertirme en perseguido, en odiado, en ser el epicentro de tu miedo, que me condenara y me difamara para que tus hijos no tengan pesadillas en la noche.
Detrás de mi esta toda la historia de los oprimidos. Detrás de ti, la de los opresores.
Solo por ser desafecto de tu mundo, atraeré hacia mí, el temor y el odio de ti y de los tuyos. Solo por ser y declamar que reniego de tu orden, de tu pulcritud, de tu perfección, de tu virtud, de tu fe, de tu historia y de tu poder, condeno mi futuro puesto en tus manos desde mi nacimiento, solo por eso, espero que en cualquier momento tu mirada de odio se vuelva hacia mi, en busca de la venganza, que arrasara mis huellas en el tiempo. Sea entonces lo que tenga que ser. Pues si yo no surgí de la nada, otros encontraran los pasos que yo seguí, otros estarán siempre ahí, en la frontera de tu miedo, en el punto que desequilibra tu falso universo, donde no te sirve la oración piadosa a tus retablos de cartón-piedra.

Yorick.